1968年深秋，我怀揣着一纸调令，背着捆扎紧实的铺盖卷，踏上了前往清溪村的山路。车窗外的景色渐渐从城镇的喧嚣切换成山野的萧瑟，枯黄的茅草在秋风里翻卷，像极了我此刻忐忑不安的心情。作为刚毕业的知青，下乡插队本是既定的归宿，但出发前公社干部那句“清溪村偏僻，你多留意些”的叮嘱，总让我心里悬着一块石头。
抵达清溪村时已是傍晚，夕阳把村口的老槐树拉得老长，树底下站着几个等候的村民，为首的是个须发花白的老汉，腰间别着个磨得发亮的烟袋锅，公社干部提前打过招呼，这是村里的老支书吴老汉。他见了我，脸上堆起憨厚的笑，接过我手里的铺盖卷：“后生，一路辛苦了，跟我来吧。”
村里的房屋大多是土坯墙，黑瓦上长着零星的瓦松，沿着蜿蜒的土路错落分布。路过几户人家时，我发现村民们都探着脑袋往我这边看，眼神里有好奇，却更多的是一种说不清道不明的戒备，而且家家户户的院门都早早关上了，与寻常乡村傍晚的热闹截然不同。我忍不住问吴老汉：“大爷，这村里怎么这么早就关门了？”
吴老汉脚步顿了顿，烟袋锅在鞋底上磕了磕，含糊其辞地说：“山里夜凉，乡亲们习惯早睡。”说完便加快了脚步，不再多言。我心里的疑惑更重了，隐约觉得这个看似平静的村子，藏着不为人知的秘密。
我的住处被安排在村部的值班室，那是一间独立的小平房，紧挨着村部的西屋，院子里堆着些农具和杂物。吴老汉帮我铺好床，又递过来一个搪瓷茶缸：“夜里要是冷，就烧点柴火取暖，村部的柴火在东墙角。记住，夜里不管听到什么动静，都别轻易开门，也别往西屋去。”
“西屋怎么了？”我追问。
吴老汉的脸色沉了沉，烟袋锅抽得“滋滋”响：“别问了，照做就好，都是为你好。”说完，他便转身离开了，临走时还特意帮我把院门关好，那关门的声响在寂静的傍晚里格外清晰，让我莫名地打了个寒颤。
值班室里陈设简单，一张木板床，一张掉漆的书桌，桌上放着一个搪瓷茶缸和一串挂在钥匙串上的铜钥匙。墙角堆着几捆柴火，空气里弥漫着一股潮湿的霉味和柴火的烟火气。我整理好行李，从背包里翻出那本随身携带的红宝书，小心翼翼地放在枕头底下——这是出发前母亲塞给我的，她说在外面遇到难处，看着它心里就有底了。
夜幕很快降临，山里的夜晚格外黑，没有城镇的灯火，只有漫天的星光和一轮朦胧的残月。风穿过院墙上的缺口，发出“呜呜”的声响，像是有人在低声啜泣。我坐在桌前翻看带来的书本，可心里总不踏实，吴老汉的叮嘱和村民们异样的眼神在脑海里反复浮现。
大概夜里十一点多，我正准备熄灯睡觉，突然听到院子里传来一阵轻微的“沙沙”声。起初我以为是风吹动杂物的声音，没太在意，可那声音越来越清晰，像是有人在踮着脚走路。我屏住呼吸，悄悄走到窗边，透过窗缝往外看。
月光下，院子里空荡荡的，只有那些农具静静地立在原地。就在我以为是自己多疑的时候，那声音突然停了，紧接着，一阵沉闷的“咚咚”声从西屋的方向传来，像是有人在敲西屋的门。西屋的门是锁着的，吴老汉说过，那里面堆着些老旧的杂物，不让任何人靠近。
我的心跳开始加速，手心冒出了冷汗。我死死地盯着西屋的方向，不敢出声。过了大概几分钟，那敲门声停了，取而代之的是一阵拖拽东西的声响，像是有人在挪动沉重的木箱。我吓得赶紧缩回身子，靠在墙壁上大口喘气，心里只有一个念头：赶紧躲到床上去。
我跌跌撞撞地冲到床边，刚要钻进被窝，突然听到身后传来“哐当”一声巨响——那是放在书桌上的搪瓷茶缸被打翻的声音！紧接着，便是钥匙在桌面上来回拖曳的刺耳声响，“哗啦，哗啦”，仿佛有什么东西正在书桌前摸索。
我浑身的汗毛都竖了起来，僵硬地转过头，却什么也没看到。可那声响就在耳边，就在床头徘徊，仿佛有一个无形的东西已经闯了进来，正一步步向我逼近。我再也控制不住内心的恐惧，尖叫一声，猛地钻进被窝，用被子把自己裹得严严实实，连头都不敢露出来。
被窝里一片漆黑，我能清晰地听到自己狂跳的心脏声，还有牙齿打颤的“咯咯”声。就在这时，房门突然被“哐哐”地撞响，像是有人在外面用尽全力踹门，门板剧烈地晃动着，仿佛下一秒就要被撞开。我蜷缩在被窝里，身体抖得像筛糠，双手胡乱地在口袋里摸索，希望能找到点什么可以安慰自己的东西。
指尖突然触碰到一个硬硬的、方方正正的东西，是那本红宝书！我像是抓住了救命稻草一般，颤抖着把它从口袋里掏出来。在那个年代，红宝书是我们每个人的精神支柱，是指引我们前进的灯塔，此刻，它更成了我唯一的护身符。我哆哆嗦嗦地翻开书页，借着从窗缝透进来的微弱月光，找到那句熟悉的语录，用尽全身的力气大声念了出来：“一切反动派都是纸老虎！”
，！
我的声音因为恐惧而变得沙哑、颤抖，却在这寂静的夜晚里格外响亮。不知是心理作用还是别的原因，随着我的声音响起，门外的撞门声渐渐小了下去，从之前的“哐哐”巨响变成了轻微的“咚咚”声，最后慢慢消失了。房间里的异响也停了，那拖拽钥匙的声音、摸索东西的声音，都像是被我的声音驱散了一般，渐渐退到了院子里。
我不敢停下，继续大声念着语录，一句接一句：“下定决心，不怕牺牲，排除万难，去争取胜利！”“我们的同志在困难的时候，要看到成绩，要看到光明，要提高我们的勇气！”每念一句，我的心里就多一分底气，身体的颤抖也渐渐平息了一些。
念了大概半个多小时，我实在没力气了，声音渐渐低了下去。院子里静悄悄的，再也没有任何异样的声响。我壮着胆子，慢慢把被子掀开一条缝，透过窗缝往外看。月光下，院子里站着六个半透明的人影，他们穿着花花绿绿的衣服，像是戏班里的演员。其中两个人手里拿着锣鼓，正在轻轻敲打，“咚锵，咚锵”，声音不大，却带着一种诡异的韵律。还有几个人戴着大头娃娃的面具，在院子里扭动着身体，像是在跳一种奇怪的舞蹈。
那些人影轻飘飘的，仿佛一阵风就能吹走，他们的动作机械而僵硬，却又带着一种莫名的执着。大头娃娃的影子在地面上晃动，与月光交织在一起，形成一幅诡异又惊悚的画面。我死死地盯着他们，大气都不敢出，生怕自己的动静会再次惊扰到这些“东西”。我就这样靠着床头，睁着眼睛看着院子里的景象，直到天边泛起鱼肚白，那些半透明的人影才渐渐变得模糊，最后消失在清晨的薄雾里。
天刚亮，我就被院子里传来的扫地声吵醒了。一晚上没合眼，我的脑袋昏昏沉沉的，浑身酸痛，昨晚的恐惧还残留在心底。我挣扎着爬起来，走到门口，犹豫了半天，才鼓起勇气打开了房门。
院子里，吴老汉正拿着扫帚，平静地收拾着地上的杂物。他穿着一件洗得发白的蓝布褂子，动作缓慢而沉稳，仿佛昨晚那诡异的一切都没有发生过。院子里的地面上，散落着一些锣鼓的碎片和几片花花绿绿的布片，显然是那些“人影”留下的痕迹。
我再也忍不住，冲上去抓住吴老汉的胳膊，声音因为激动而颤抖：“吴大爷，昨晚您看到了吗？院子里有东西！有六个半透明的人影，还敲着锣鼓跳舞，他们差点就撞开我的房门了！”我把昨晚看到的、听到的都一股脑地告诉了吴老汉，语气里满是惊恐和委屈。
吴老汉却一点也不惊讶，他放下手里的扫帚，轻轻拍了拍我的胳膊，示意我别激动。他叹了口气，眼神里闪过一丝悲凉：“孩子，别怕，他们不是来害你的。”
“不是来害我的？可昨晚他们差点撞开我的房门，还在房间里弄出那么多动静！”我不解地问。
吴老汉拉着我坐在院子里的石凳上，从腰间掏出烟袋锅，填上烟丝，点燃后抽了一口，缓缓说道：“孩子，你知道吗？这些锣鼓和秧歌服，都是1942年戏班的老物件。”
“1942年的戏班？”我疑惑地看着吴老汉。
“是啊，”吴老汉吸了口烟，眼神飘向远方，仿佛在回忆过去的往事，“1942年的时候，清溪村还是个热闹的村子，村里的戏台子每天都有戏班唱戏。那年深秋，来了一个叫‘庆和班’的戏班，班主是个姓王的老艺人，戏唱得特别好。他们带来的戏里，有一出叫《阴阳戏》的，讲的是阴阳两界的恋人重逢的故事，乡亲们都特别喜欢。”
吴老汉顿了顿，继续说道：“庆和班在村里唱了三天，每天都是座无虚席。第四天晚上，他们要唱《阴阳戏》的最后一幕，也是最精彩的一幕。可没想到，戏刚唱到一半，后山突然起了山火。那时候天干物燥，风又大，火势蔓延得特别快，很快就烧到了村子里。”
“那戏班的人呢？他们逃出来了吗？”我急切地问。
吴老汉摇了摇头，脸上的表情更加沉重：“没有，一个都没逃出来。当时戏台上的演员都穿着戏服，戴着头饰，手里还拿着乐器，火势来得太猛，他们根本来不及反应。全班十八个人，连同戏台子一起，都被大火吞噬了。后来乡亲们把他们的尸骨收敛起来，葬在了后山的山坡上。”
听到这里，我心里一阵发凉。吴老汉继续说道：“从那以后，每到深秋的夜晚，村里就会响起锣鼓声，有时候还能看到穿着戏服的人影在院子里跳舞。刚开始的时候，乡亲们都特别害怕，晚上不敢出门，家家户户都紧锁房门。后来大家发现，这些戏班的亡魂并没有恶意，他们只是想接着唱完那出没唱完的《阴阳戏》。”
“所以您昨晚让我别开门，也别往西屋去，就是因为这个？”我问道。
“是啊，西屋里堆着的，都是庆和班当年剩下的戏服和乐器，是他们最牵挂的东西。”吴老汉说，“这些年来，乡亲们早就习惯了他们的存在。每到深秋，大家都会早早地关好房门，不打扰他们唱戏，他们也从来不会闯进乡亲们的家里。就这样，彼此相安无事地过了二十多年。”
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我愣住了，吴老汉的话像一道惊雷，颠覆了我一直以来信奉的唯物主义世界观。我一直以为，世界上根本没有什么鬼神，那些所谓的诡异现象都是人们的臆想。可昨晚亲身经历的一切，还有吴老汉真诚的讲述，让我不得不相信，那些“鬼影”确实存在，他们只是一群带着执念的亡魂。
我转头看向院子里那些散落的锣鼓碎片和布片，阳光照在上面，泛着淡淡的光泽。心里的恐惧渐渐消散了，取而代之的是一种难以言喻的悲凉。我想起昨晚那些半透明的人影，想起他们机械而执着的舞蹈，想起那没唱完的《阴阳戏》。他们不是什么可怕的恶鬼，只是一群放不下心愿的可怜人。
吴老汉把烟袋锅的烟灰磕掉，站起身来，继续收拾院子里的杂物：“孩子，你是城里来的知青，不懂这些山里的规矩。以后再遇到这种情况，别害怕，也别惊动他们，安安静静地待在屋里就好。他们只是想完成自己的心愿，唱完那出没唱完的戏。”
我点了点头，站起身来，帮着吴老汉一起收拾。院子里的风轻轻吹过，带着深秋的凉意，却不再让我感到恐惧。我看着后山的方向，那里埋葬着十八个执着的灵魂。我突然明白，最恐怖的不是鬼，不是那些诡异的声响和身影，而是被遗忘的执念。那些戏班的艺人，把一生都献给了戏曲，那出没唱完的《阴阳戏》，是他们心中最后的牵挂。即使变成了亡魂，他们也依然坚守着这份牵挂，日复一日，年复一年地在月光下排练、演唱。
那天之后，我再也没有因为村里的诡异现象而感到恐惧。每到深秋的夜晚，当院子里再次响起锣鼓声时，我会静静地坐在窗边，透过窗缝看着那些半透明的人影。我不再念语录，只是默默地看着他们，看着他们执着地跳着舞，敲着锣。有时候，我还会哼起吴老汉教我的《阴阳戏》的唱段，虽然我唱得不好，但我想，他们应该能听到。
我在清溪村待了整整三年，直到1971年才被调回城里。离开的那天，也是一个深秋的清晨，吴老汉和几个村民来送我。我站在村口的老槐树下，回头望向村部的方向，仿佛又看到了那些在月光下跳舞的人影。我从背包里拿出那本红宝书，又看了一眼，然后把它递给了吴老汉：“吴大爷，这个留给您吧，我已经不需要它来壮胆了。”
吴老汉接过红宝书，愣了愣，然后笑了：“好，我替你收着。以后有空，常回村里看看，那些戏班的老伙计，也会想你的。”
车子开动了，清溪村渐渐消失在我的视线里。这些年来，我走过了很多地方，经历了很多事情，却始终没有忘记清溪村，没有忘记那些在月光下唱着戏的亡魂，没有忘记吴老汉的话，没有忘记那个道理：最可怕的不是鬼，而是被遗忘的执念。那些执着的灵魂，用一生的坚守告诉我们，有些心愿，即使跨越生死，也依然值得被尊重，被铭记。
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