irs纽约分局，十七楼。
现在，这地方的空气都比下面几层紧张。
汤普森那个老杂种效率很高。”帐本扔给他之后的二十四小时内，他就从内部审计科调来了几个最顶尖、最不近人情的“数字屠夫””。
一间巨大的会议室被腾了出来，当成了“战争房间”。墙上贴满了哈里森的关系网和资产图表，看起来象在策划一场政变。
李昂名义上是“刑事调查部（ci）连络官”，负责提供“洗衣店帐本”和“街头情报”等“外围证据”。
这群穿着白衬衫的审计员现在看他的眼神，就象在看一个刚从下水道爬出来的、沾满血污的打手。
但李昂不在乎。
他知道，现在这间屋子里真正的内核，不是他，也不是那几个眼神比手术刀还冷的“数字屠夫”。
萨姆现在鸟枪换炮了。
他不再是那个缩在地下文档室、连呼吸都怕被人听见的老鼠。他穿着李昂赞助的新西装，虽然还是有些不合身，戴着那副厚瓶底眼镜，手里捧着一沓文档，紧张得浑身发抖。
但他现在是唯一一个能合法接触到两个部门（ci和ia）内核文档的人。
汤普森给了李昂授权，而李昂把授权转交给了萨姆。
萨姆现在就象一条被李昂解开了链子、闻到了血腥味的猎犬。
他有李哥当靠山，这让他不再害怕。他现在只剩下一种情绪——兴奋。兴许是被压迫得太久，现在，他有一种把那些曾经看不起他的“大人物”拉下马的、病态的兴奋。
他已经在堆积如山的文档里熬了整整两个通宵，眼睛红得象个刚在赌场里输光了全家的赌鬼。
“砰！”
萨姆撞开了李昂临时办公室，也就是那间会议室的门。
“老板……操……不，长官……”萨姆激动得声音都劈叉了，“我……我找到了！”
他把一沓刚从缩微胶片上打印出来的、还带着热气的复印本拍在桌上。
李昂从一堆报表中抬起头。“说重点。”
“这里！”萨姆的手指颤斗着，指向报告上两个不一致的签名，“哈里森的官方证词，还有fbi的内部报告，都说他当天下午三点到五点，在总部主持一个该死的‘反苏联间谍’会议！这是他的不在场证明！”
“但是！”萨姆的声音变得尖利，“这是我刚从交通部文档库里调出来的……fbi车辆签领表！哈里森在同一天下午两点半，签领了一辆没有标记的别克轿车！而且他妈的直到晚上七点才还回来！”
“最关键的是这个！”萨姆抽出另一张纸，“里程！他签领的车辆使用里程……比正常通勤多了整整八十英里！”
李昂的眼睛眯了起来。
“而且……”萨姆象个献宝一样，拿出另一份文档，那是他通过李昂的关系，从墨菲那边的nypd文档库里“借”出来的，“我核对了地图！这多出来的里程，刚好……刚好等于从fbi总部，开到布朗克斯那个里佐被杀的码头，再绕一圈开回家的距离！”
“他撒谎了！长官！”萨姆激动地喊道，“那个杂种的不在场证明……是伪造的！”
另一边，汤普森也没闲着。
他正拿着李昂给的那本“洗衣店帐本”，在华盛顿搅动风云。
他没有直接把帐本交给司法部——那太蠢了，只会被那帮官僚压下来。
他自己就是这帮人中的一员，自然知道他们的内部程序是多么的狗屎。”这条消息，连同一张模糊的帐本照片，“匿名”泄露给了《纽约邮报》（new york post）的一个专栏记者。
一个专写上流社会黑料和政治八卦的专栏记者。
汤普森是玩政治的老狗，但可惜的是，他也是。
他很清楚，有时候，舆论的刀，比法律的刀还快。
当天下午，fbi纽约分部。
他正享受着第二根古巴雪茄，一个马屁精手下刚把今天的《纽约邮报》放在他桌上。
哈里森心不在焉地翻开了报纸。
头版标题不是他。又是肯尼迪那小子在电视上的照片。
他翻到社会版，目光随意地扫过……
突然，他的眼睛凝固了。
在一个小角落里，一行用黑体字标出的标题，象一把冰锥，扎进了他的眼球。？”
操！
哈里森手里的雪茄掉在了昂贵的波斯地毯上。
他妈的！
他仅仅用了三秒钟就想到了是谁干的。
汤普森！这个老狗！这个irs的杂种！
他居然敢玩阴的！他居然敢把这种事捅给媒体？！
哈里森的脸瞬间涨成了猪肝色。
他愤怒，但还不是恐惧。
只是八卦而已。没有实证。他可以把它压下去。他的律师团……
“愚蠢！”哈里森一把将报纸扫到地上。
他会让他的议员靠山，把汤普森那条老狗的预算案撕得粉碎。
“嗡——”
他办公室的内线电话响了。
哈里森不耐烦地抓起电话。
“什么事？！”
“副主管……”是他秘书的声音，带着一丝掩饰不住的颤斗，“irs的人……他们又来了。”
“又来？！让他们滚！我没空见那帮会计！”
“不……先生……他们不是来见您的。”秘书的声音更抖了，“他们……他们带着汤普森局长的最高审查令……他们要求……要求调阅您过去五年的所有……车辆使用和报销记录。”
“……”
“……你说什么？”
“车辆使用记录……先生……”
哈里森的脑子“嗡”的一声。
等等。
车辆记录？
哈里森的愤怒瞬间凝固了，一股冰冷的寒意从他的脊椎爬了上来。
那帮会计师……他们查老子的车干什么？！
他们查税，查银行账户、房产、情妇的开销……这些都说得通。
但他们查老子的车？！难道他们以为老子用fbi的车去操婊子，忘了报销油费吗？！
但很快，哈里森猛地想起了什么。
那个报纸……“布鲁克林血案””……
汤普森……
他总觉得自己忘了点什么重要的东西，怎么也想不起来了。
一个被他埋得死死的、早该烂在地狱里的名字。
里佐！
毫无征兆的，这个已经快要被他忘掉的名字，兀地闯进他的脑海中。
哈里森很少去记住那些死人的名字。他这辈子踩过的尸体，比他睡过的婊子还多。太多了。死人就是死人，是数字，是档案柜里发霉的破纸。
但是里佐……不太一样。
里佐是少有的，他不太敢忘掉的名字。
那可不是一笔“咨询费”。也不是他妈的“合作”。
那是谋杀。
是他哈里森亲自伪造了不在场证明、亲自签领了那辆该死的别克、亲自跑了那多出来的八十英里、亲眼看着加洛的人把那个该死的、知道得太多的手下打成筛子！
为此，他还将那个叫戈登的家伙踹出了fbi。
他以为那事早就烂在了布朗克斯的码头上！
可现在……
哈里森的脑子里“嗡”的一声巨响。
审计！车辆记录！报纸！
这不是什么政治报复！
那帮杂种……那帮irs的杂种……他们不是在查他的钱！
他们……是在查里佐的命案！！
哈里森彻底慌了。
他被irs和媒体两面夹击。汤普森那条老狗是想把他往死里整。
他必须反击。他必须堵住所有的窟窿！
他抓起他的私人电话，那部红色的、加密的专线，拨通了“维苏威俱乐部”的号码——他甚至不知道那个号码现在已经成了“红手帮”的热线。
电话打不通。
妈的！加洛那个意大利蠢猪呢？！
他尝试着换了个号码，打给了“齐马蒂面包房”。
“镀金百合”酒吧，红手的新总部。
戈登正坐在那张属于“屠夫”加洛的红木办公桌后——现在是他的了——擦拭着他的fn fal。
李昂推门走了进来。
“看看这个。”李昂把一份刚打印出来的、还带着热气的复印本扔在桌上。
戈登疑惑地拿起那份文档。
是fbi的车辆签领表。
他的目光扫过日期……扫过签名……最后落在了那个“行驶里程”的数字上。
“八十英里……”
戈登的呼吸瞬间停滞了。
他一把抢过李昂带来的另一份nypd地图，上面萨姆还贴心地用红线标出了路线。
fbi总部……布朗克斯码头……绕路……回家……
“操……操你妈的……”
戈登的声音沙哑得象在吞玻璃渣。
他那双布满血丝的眼睛死死地盯在那张纸上。
他的手在发抖。
“哈里森……他……他在现场！！”
这个杂种！这个狗娘养的杂种！他不仅出卖了里佐，他还他妈的亲眼在现场看着里佐被打死！
“齐马蒂面包房”二楼。
“屠夫”加洛也快疯了。
保利那个废物，像条死狗一样跪在他面前，浑身是血，脸上那道口子深可见骨。
就在这时，他桌上的那部电话刺耳地响了起来。
加洛一把抓起电话。
“加洛！！”哈里森在电话那头歇斯底里地咆哮，“你他妈的到底在搞什么鬼？！你的人被端了，现在irs那帮杂种正拿着帐本在查我的车！！他们在查里佐的案子！！”
加洛一听，火气也上来了。
里佐？irs？
“你他妈的冲我吼什么？！”加洛也对着电话咆哮，“老子的人也被轰上天了！是那帮爱尔兰杂种干的！他们有重火力！有榴弹发射器！让你们fbi的人查一下，他们哪来的这些玩意儿？”
电话两头陷入了长达三秒的、恐怖的沉默。
两个老江湖，在这一瞬间，都他妈的明白了。
这不是两件事。
这是一件事。
是同一个敌人。
一个能同时指挥irs审计部门，和一支拥有军用榴弹发射器的爱尔兰疯狗部队的……怪物。
“哈里森……”加洛的声音变得冰冷。
“杀了他们。”哈里森的声音沙哑得象魔鬼，“我不管你用什么办法！杀了那帮爱尔兰人！”
“还有那些irs的探员！他们一定在背后搞鬼！杀了他们！！”
“你以为我他妈的不想吗？！”
“那就干！今晚！把他们全杀了！”哈里森的声音因为恐惧而变形，“否则我们两个都得完蛋！汤普森那条老狗是想把我们一起送上电椅！！”
加洛狠狠地砸下了电话。
他猛地站起来，他那张肥胖的脸变得扭曲。
“罗素！保利！”
“叫上所有人！所有能拿枪的人！”
“去军火库！把所有家伙都带上！汤普森、霰弹枪、手雷！把所有能炸的东西全带上！”
他决定“all ”。他要亲自动手。
他要用吉诺维斯家族的全部力量，在今晚，把红手和那个该死的“irs”，从地图上彻底抹掉。
irs纽约分局，十七楼。”的临时办公室。
这地方的空气呛得人难受。
那部黑色的、专门用于“内部”连络的电话，刺耳地响了起来。
李昂接了起来。
“长官……”是萨姆。
他的声音在发抖，但李昂能听出来，那不是恐惧，是他妈的……兴奋。
这条老鼠，现在也开始享受这种操纵一切的快感了。
“长官……墨菲警探的线人刚传回消息……”萨姆的声音压得极低，“加洛……他疯了！他正在集吉他所有的人马！”
萨姆急速地汇报着：“‘手指’罗素和‘铁拳’保利……他把手下能动弹的全都叫上了！至少四十人！六辆车！”
“他们已经从‘齐马蒂面包房’出发了！他们正朝着‘幸运三叶草’那个假狗窝去！”
李昂挂断了电话。
他缓缓站起身，走到窗边，脸上露出了冰冷的笑容。
来了。
“all ”。
加洛这个蠢货，他终究只是个屠夫。他以为这是黑帮火并？他以为这是在抢地盘？
他根本不知道，他只是一个数字。一个在哈里森的“止损表”上、必须被抹掉的数字。
哈里森那条老狗，在被irs和报纸舆论的双重绞索套住脖子后，终于狗急跳墙了。
他打出了他最后一张牌——让加洛这条疯狗，去干掉那些“该死的irs探员”，去干掉那帮“爱尔兰杂种”。
可怜的加洛。
哈里森以为这是在“解决问题”。
但他不知道，他这是在把自己的脑袋，连同那些意大利佬，一起送进了李昂早就挖好的“屠宰场”。
四十个人？汤普森冲锋枪？
李昂笑了。
这是一场……“最终审计”，这是一场战争。
他拿起桌上那个黑色的加密对讲机，按下了通话键。
“戈登。”
电话那头传来戈登沙哑的声音，很短促：“……我在位置上了。”
“鱼……上钩了。”李昂的声音不带一丝感情，“四十多条。比我们预想的还肥。”
“……60已经架好。”
“很好。”李昂走到窗边，看着窗外，那里的天空，正黑得象一块铁。
他看着楼下fbi大楼的方向，那栋楼里，哈里森现在一定正坐在他那昂贵的办公椅上，喝着酒，等着“好消息”。
“告诉‘疯狗’帕特……”
李昂的声音冰冷得象60的枪管。
“……子弹管够。”