“嗤！”
银线切进红木，瞬间熔出一道焦黑细痕，却因受阻而震颤偏移。
就在这毫秒级抖动中，沈涛听见了——头顶钢板传来一声极轻的“嗒”，是暗影收线时，鞋跟轻点龙骨的回响。
位置：正上方，离地两米一，偏左三十度。
沈涛松手，书桌轰然前倾，砸向地面。
他借反作用力向后急撤，右肩撞向书柜。
玻璃震裂，古董瓷瓶纷纷坠地，碎声如雨。
而他左手，已按在龙爷腰带上——那里，别着一枚未拆封的烟雾弹，铝壳冰凉，引信拉环还覆着原厂蜡封。
他拇指抵住拉环边缘，轻轻一旋。
不是拉开。
是预松。
只差半毫米。
烟雾弹还在龙爷身上。
而暗影，正从通风口翻身落地，黑衣未沾尘，手中第二根银线已绷至极限。
沈涛站在碎瓷与倾倒的书桌之间，右脚踩着龙爷被钉住的手背，左手指腹仍贴着那枚烟雾弹的引信。
他没抬头。
只等对方先动。
沈涛右脚碾着龙爷手背，皮鞋底压进血肉与木屑的混合物里。
那点预松的引信，在他指腹下微微发烫——不是温度，是金属在高压下的微颤，像毒蛇吐信前喉管的收缩。
暗影落地无声，黑衣如墨滴入水。
他没看沈涛，目光钉在龙爷腰间那枚烟雾弹上。。
他动了。
不是刺，是欺身。
左肩撞向沈涛右肋，逼他后撤半步；右手银线斜切龙爷颈侧——不是杀，是割。
要逼沈涛护住人质，更要逼他本能去挡、去抓、去碰那枚弹。
沈涛没挡。
他左手五指突然张开，猛拍龙爷小腹——不是击打，是震。
气劲透衣而入，直冲膈肌。
龙爷喉头一涌，呛出半口血沫，身体本能弓起，腰带绷紧，铝壳烟雾弹随之上提半寸。
就是此刻。
沈涛拇指一勾。
“嗒。”
轻响如豆落瓷盘。
引信全松。
暗影瞳孔骤缩，旋身欲退——但晚了。
沈涛已将龙爷整个掀翻，后背朝上，压向自己胸前。
同时右膝顶进龙爷膝窝，令他跪地，脊柱弓成一张满弓。
烟雾弹正卡在两人胸椎夹角之间，铝壳紧贴龙爷脊骨，散热片朝外。
没有火光。只有白炽灼浪。
铝壳瞬间汽化，内部镁粉与硝酸钾在密闭空间内超压爆燃，冲击波横向撕裂——龙爷后背皮肉翻卷，衬衫碳化成灰，而沈涛伏在他背上，后颈衣领被热浪燎出焦边，耳后旧疤猛地抽搐。
暗影刚退至门框，冲击波撞上他左肋。
他闷哼一声，银线脱手，人斜飞出去，撞在凤凰衔枝的乌木门上，门轴崩裂。
沈涛没停。
他单膝跪地，右手探入龙爷后颈血肉翻卷处——那里有层薄皮下植入的生物胶囊。
指尖一抠，胶囊破裂，露出一枚指甲盖大小的钛合金硬盘，表面蚀刻着“栖梧阁·壬寅”字样。
龙爷喉咙咯咯作响，血从七窍渗出，却咧开嘴笑了：“蒋先生……没存云……只存……这一块……原始账……你拿走……它就……死……”
沈涛把硬盘塞进风衣内袋。
触感冰凉，边缘锋利，像一块未愈合的骨茬。
窗外，九龙城寨的夜突然火了。
不是警笛，是铁器刮擦水泥声、粗喘声、皮靴踏碎瓦砾声——由远及近，层层叠叠。
洪兴的人到了。
不是来救，是来清场。
三百双眼睛，三百把刀，三百个等他交出硬盘、再剁碎龙爷、最后围杀他的理由。
沈涛起身，走向书房唯一一扇窗。
玻璃蒙尘，映出他身后：龙爷瘫在血泊里，胸口起伏微弱；暗影靠在破门边，左手撑地，右臂软垂，银线缠在腕骨上，像一条垂死的蛇。
他抬手，抹掉窗玻璃一角的灰。
楼下，三层楼高，对面住宅楼空调外机锈迹斑斑，支架歪斜，承重梁裸露钢筋——但够钩。
他左手缓缓抬至腕侧，护腕内侧，微型绞盘的启动键凸起如一粒沙砾。
风从破窗灌入，吹动他额前碎发。
他指尖悬停在那粒沙砾上方，未落。
沈涛指尖落下。
不是按，是叩。
护腕内侧那粒沙砾般的凸起被他指节一压，微震传来——绞盘启动的嗡鸣比心跳慢半拍，却比耳后旧疤的抽搐快一线。
钢索无声弹出，银灰如一道冷光，在窗外混沌的夜色里划出弧线，精准咬住对面楼三楼空调外机锈蚀的承重支架。
钩爪刺入金属，发出“咔”的一声闷响，像牙齿咬进骨头。
他纵身跃出。
不是坠，是荡。
身体离窗的刹那，风衣下摆翻飞，左脚蹬在窗框内侧断裂的水泥棱上，借力一旋——整个人横甩而出，越过楼下三层楼高的虚空，掠过围堵人群头顶不足两米。
底下全是人。
黑衣、短棍、砍刀、枪口朝天未开火——他们在等命令，等阿虎一声令下，再把沈涛钉死在落地瞬间。
可沈涛没落。
他悬在半空，钢索绷直，腰腹发力回荡，像一把拉满又松弦的弓。
下方人群仰头，瞳孔里映出他下坠又抬升的残影，有人刚抬枪，枪口还未来得及压低，他人已斜掠过巷道上方，撞向对面一栋更矮、更歪的旧楼。
目标：四楼露台。
那里晾着七八根铁丝，纵横交错，挂满褪色床单、婴儿尿布、还有几件湿透未干的工装裤——生活留下的破绽，也是唯一的活路。
他撞进去。
玻璃炸裂声尖锐刺耳。
整扇铝合金窗框连着碎渣一起向内塌陷，沈涛肩背撞断两根晾衣铁丝，身体翻滚着砸进露台地面，水泥地硌得肋骨生疼，右膝擦破，血混着灰泥渗出来。
他没停。
落地即起，左手撑地，右腿扫踢——脚背勾住一根垂落的晾衣绳，猛拽！
绳子绷断，上面挂着的三件湿衣服兜头罩下，遮住视线，也遮住身后窗口。
几乎同时，一道黑影从书房破窗追出，攀爬索钩住同一处空调支架，借势荡来——暗影来了，没被烟雾弹彻底废掉，只是左肋淤青高肿，动作却依旧快得只剩残影。
他双脚尚未沾露台边沿，沈涛已反身扑至。
不是扑人，是扑他腰后那截垂落的攀爬索。
右手五指张开，如鹰攫兔，一把攥住索体，拇指抵住锁扣卡榫，小臂肌肉暴起，往下一压——
“咔哒。”
锁扣弹开。
索链瞬间失张力，暗影身体一沉，半空失衡，本能伸手去抓露台边缘钢筋。
沈涛没给他机会。
左手抄起地上半截断窗框上的战术短刀——那是龙爷书房门后暗格里掉出来的，刀柄缠着防滑胶布，刃口还沾着一点干涸血迹。
刀光一闪，不劈不刺，只贴着索链根部一拖。
“嗤啦。”
高强度凯夫拉纤维应声而断。
暗影下坠身影骤然加速，黑衣翻卷，像一只被剪断翅膀的鸦，直直坠向巷底黑暗。
沈涛没看。
他转身扑向露台边缘，单膝跪地，手肘压住碎玻璃碴，探头向下扫视。
巷道口，火光已起。
不是打火机，不是火柴。
是燃烧瓶。
三十多个，从不同楼层窗口掷下，落地爆燃，黏稠汽油裹着碎玻璃和磷粉泼洒开来，在青砖地上舔出一道扭曲火墙——从东到西，横贯整条窄巷，封死了所有平地退路。
阿虎站在火墙另一侧，左臂断口包着黑布，血浸透半边肩膀，却用右手举着对讲机，声音嘶哑如砂纸刮铁：“他在四楼！别让他跳！堵死楼梯口！放狗！”
沈涛目光一扫，就明白火墙为何偏移——阿虎算准了他钢索落点，故意将燃烧瓶集中投向空调外机正下方那片空地，逼他变向。
露台太小，无路可退。
身后，是火；身前，是巷；脚下，是断索坠落的暗影，生死未知；头顶，是洪兴清场队的脚步声，正从楼梯间向上碾来，皮靴踏阶，节奏越来越密。
他低头，看见自己右手指腹还沾着龙爷后颈渗出的血，混着露台铁锈与玻璃粉末，黏腻发黑。
风忽然大了。
吹动晾衣绳，也吹动他耳后那道旧疤。
嗡鸣又起。。
他抬眼，望向巷道尽头——那里没有火，只有一片更深的暗。
暗处，有车灯轮廓，极微，未亮，却已在等。
阿生来了。
但还没动。
沈涛缓缓吸气，胸腔扩张，压住肋下钝痛。
他右手摸向风衣内袋，指尖触到那枚陶瓷片——豪哥焊进去的陀螺仪，仍在微微搏动，像一颗埋在皮肉下的心脏。
它还在计时。
不是倒数，是同步。
同步于远处某处引擎的转速，同步于阿生踩下油门前的最后一毫秒。
沈涛站起身，抹掉脸上血灰，把战术短刀插进靴筒。
然后，他走向露台最外侧那根摇晃的晾衣铁丝。
铁丝另一端，系在隔壁楼外墙的锈钉上。
钉子松了。
他伸手，轻轻一掰。
钉子脱落。
整根铁丝，垂了下来。沈涛松开铁丝那刻，身体已先于念头下坠。
不是跳，是卸力——脊椎微弓，双膝缓冲，脚尖点在三楼窗沿锈蚀的排水管上借了半瞬弹劲，整个人斜向甩出，像一柄被掷出的刀。