那个红外成像仪屏幕上的“周”字，像是一块烙铁，把空气烫出了洞。
郑其安没有在这个幻影面前停留太久。
作为物理系的高材生，他更相信数据而非神迹。
清晨六点，锅炉房的轰鸣声稍微低沉了一些，那是夜班向早班过渡的换气间隙。
他从工具包里掏出一个手持式湿度传感器，探头贴近了那面满是水渍的通风井内壁。
郑其安推了推鼻梁上滑落的眼镜，转身走向角落里的红色消防控制箱。
玻璃罩是早就碎了的，他没犹豫，掏出那把万能钥匙插进测试孔，轻轻向右一拧。
“嘶——”
头顶的喷淋头并没有全开，只是按照测试模式，喷出了一股极其细密的加压水雾。
水雾弥漫在西侧管道区，遇到冰冷的通风井壁迅速凝结。
郑其安屏住呼吸，死死盯着那个“周”字的位置。
随着新的水分子附着，那个原本有些模糊的字迹开始发生化学反应。
之前焊接铜管时飞溅上去的微量铜粉，在极高湿度的催化下，迅速析出了淡淡的蓝绿色。
铜绿沿着墙壁上原本看不见的细微刻痕蔓延。
字迹变了。
那个狂草的“周”字下半部分，被氧化后的铜绿填满，显露出了真正的骨架——那是一组由十七个深浅不一的凹点组成的排列。
摩尔斯电码。
郑其安手指在满是灰尘的管道上快速敲击，同步解码：
“丙字017，东七。”
上午十点，市殡葬管理局冷藏科的电话响了。
接线员刚拿起听筒，就听到那个标志性的、毫无波澜的女声：“我是整容科林秀云。”
“林……林姐，有什么吩咐？”
“d017号柜最近制冷有问题，遗体面部组织复原需要恒温，把最近三天的温控曲线发给我，还要一份压缩机工况日志。”
理由无懈可击，十分钟后，打印机吐出了两张密密麻麻的图表。
林秀云坐在充满福尔马林味的办公室里，将那张温控曲线图铺在桌面上，旁边放着的是刚才郑其安发来的医学院锅炉房电流监测图。
她那根微弯的右手中指压在纸面上，顺着线条滑动。
恐怖的同步率。
每当锅炉房的电流抬升017安培，d017号冷藏柜的内部温度就会精准地下降017摄氏度。
这不是巧合，这是一个负反馈闭环——那边越热，这边越冷，仿佛有一根看不见的血管，连通了这两个相隔十公里的生死之地。
林秀云没有说话，她从抽屉里取出一张复写纸，垫在曲线图背面，用力拓印下了廖志宗当年那个手写的“丙字017”。
她起身，走到档案室门口，把这份折好的文件递给了一个正在扫地的临时工。
那是个年轻人，右腿有点跛。
“送到档案馆去。”林秀云的声音很轻，“别让你那条假腿露出来，2019年那份工伤证明虽然是我经手的，但这几年查得严。”
年轻人浑身一震，低下头，接过文件塞进了怀里。
他是郑松荣的表侄，在这世上，有些恩情是这辈子都还不完的债。
中午十二点半，公交集团调度中心。
赵文彬捧着那个掉了漆的搪瓷茶缸，吹开浮在水面上的茶叶沫子。
他面前摊开着那本1994年的调度手稿复印件，纸张泛黄，边缘已经磨出了毛边。
他拿起那支派克钢笔，按照今天接收到的敲击节奏——十七次，每次间隔七秒——在纸页边缘的空白处，划下了十七道斜线。
这是一种老式的加密法，当年码头跑船的人为了防着条子查账用的。
赵文彬放下笔，将纸页沿着那些斜线对折，再对折，一共折了三次。
原本平整的纸张变成了一个立体的纸条。
他把它压在调度台那块厚重的玻璃板下。
正午的阳光穿过百叶窗的缝隙，像是一把金色的刀，斜斜地切在玻璃板上。
光影透过纸条的折痕，在下方的黑色桌面上投射出了一个清晰的阴影。
那是一个被涂改液覆盖过的编号。
折痕的投影恰好填补了涂改液剥落的缝隙，将那个残缺的号码补全：“丙-017”。
而在编号的下方，原本是一团墨迹的地方，在特定的光影角度下，隐约透出了那个让赵文彬手抖了一下的字迹——一个力透纸背的“周”字草书残迹。
那个笔锋的走势，和此刻在医学院通风井里凝结的水珠轨迹，分毫不差。
下午三点，市城建档案馆。
陈砚觉得今天的助听器噪音特别大，那是电流流过老旧线路时的杂音。
她刚刚调出了医学院1994年的建筑结构竣工图。
作为数字化组组长，她有权限查看这些原始图纸。
屏幕上，红色的定位光标在那堵承重墙上闪烁。
她将从林秀云那里送来的拓印数据，以及“周”字那十七个落点的坐标，一一输入了原始承重墙定位系统。
回车键敲下的瞬间，屏幕上弹出了一组偏差值。
所有点位，无一例外，全部偏离了设计轴线230毫米。
陈砚摘下眼镜，揉了揉有些发胀的太阳穴。
23毫米，这个数字她太熟悉了，那是赵文彬那个笔筒底下木楔刻痕的间距。
这不是施工误差。
这是三十年前，有人在浇筑这堵墙的时候，故意在模具里垫了一块23毫米厚的木板，以此作为某种基准——或者是某种“后门”。
她深吸一口气，手指在键盘上敲击，试图调阅当年的施工监理日志，查清楚这块木板是谁放进去的。
屏幕突然闪了一下红光。
一个巨大的禁止访问图标弹了出来，下面只有一行冷冰冰的小字：
【该档案涉密级别：绝密。解封需洪兴七叔手令验证。
傍晚六点半，天色擦黑。
周影出现在了医学院东门的快递柜前。
他没有取件，而是打开了那个特定的格口，将手里那个已经空了的不锈钢保温饭盒放了回去。
“咔哒”一声，柜门关上。
他压了压鸭舌帽的帽檐，转身走向东侧的围墙根。
那里有一处排水沟，上面盖着铸铁的盖板。
周影停下脚步，蹲下身，像是鞋带松了。
他的手指灵活地打着结，左手无名指却不动声色地在地面上轻轻叩击了三下。
这种特殊的震动频率，顺着地下的老式铸铁排水管，像是一条游走的蛇，瞬间传导到了几十米外的锅炉房通风井底部。
那个刚刚显露出铜绿的“周”字下方，一块看起来和其他砖块没什么两样的红砖，突然极其轻微地向内凹陷了半厘米。
水泥缝隙裂开，露出里面一直藏着的一个老式黄铜旋钮。
旋钮表面刻着那几个让人心惊肉跳的字：“丙字017”。
此刻，在没有任何外力接触的情况下，那个旋钮开始缓缓转动。
每分钟573转。
那是周晟鹏的心率。
它在自旋，仿佛被某种看不见的力量驱动，又仿佛是在等待着最后的一把钥匙。
次日清晨，雾气还没有散尽。
市中医院骨伤科的挂号大厅里人声鼎沸，空气中弥漫着那股熟悉的艾草味。
郑其安没有穿白大褂，而是换了一身不起眼的灰色运动装，安静地坐在候诊区的最后一排。
他的手里并没有拿着挂号单，而是紧紧攥着一张从药房刚买来的、还透着药味的风湿膏药。
那是七叔贴了二十年的牌子。
清晨的雾气混杂着医院特有的来苏水味，有些呛人。
郑其安手里捏着那个红色的空纸盒，在指间转了一圈，包装壳的边角有些磨损，露出里面的灰纸板。
一辆黑色的奥迪a6缓缓停在台阶下。
车窗降下一半，七叔那张布满老人斑的脸露了出来，手里还拄着那根黄花梨拐杖。
“郑家的小子？”七叔眯着眼，视线落在他手里的盒子上。
“七叔。”郑其安没像往常那样叫长老，而是微微欠身，把那个空盒子递了过去，“厂里刚发紧急通告，这批‘虎骨追风’里的麝香配比有点超标，怕伤着老用户的筋骨。我查了出货单，您这儿有三盒是这个批次的，让我务必回收。”
理由很蹩脚，但七叔膝盖里的那种酸痛是真实的。
阴雨天，这种痛觉会让人失去对他人的防备心。
“上车吧。”七叔摆了摆手，“去趟档案馆，路上说。”
车厢里有股陈旧的皮革味和淡淡的沉香。
郑其安坐在副驾驶，系安全带时，像是闲聊般开口：“昨天去医学院查锅炉房的安全隐患，发现个怪事。九四年施工的时候，承重墙整体向西偏了二十三毫米。”
后排的呼吸声骤然停顿了一秒。
“多少？”
“二十三毫米。”郑其安没回头，盯着挡风玻璃上的雨刮器，“那个误差很精细，就像是有人故意拿个什么东西垫在那里一样。”
七叔的手指在拐杖龙头上重重地敲了两下。
那是赵文彬笔筒下木楔的厚度，也是当年只有几个核心老人才知道的暗语。
他掏出手机，拨通了一个根本没有存在通讯录里的号码。
“我是老七。丙字017监理日志，开。”
中午的阳光有些刺眼，老城区的巷子里全是炒菜的油烟味。
林秀云推开那间挂着“修补改衣”牌子的铺面时，缝纫机的哒哒声正响得欢快。
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