排气管还在滴水，一滴，又一滴，不急不缓地落在水泥地上。时间久了，那地方已经被砸出一个小小的、浅浅的凹坑，积着一汪浑浊的水。
陈砚舟站在厨房窗边，手里那本蓝布封面的旧菜谱，已经被他反复翻阅得纸张发软，边角更卷了。屋里灯还亮着，惨白的光线照着一尘不染的桌面和地面——碗筷早已收洗干净，桌子擦过几遍，连水泥地都拖得光可鉴人，能模糊地映出头顶灯管的影子。
他正要将菜谱收进柜台抽屉里锁好，玻璃门突然——
“哐！”
一声沉闷的撞击声，不是推拉，更像是被什么重物狠狠砸了一下。
不是风。窗外夜色死寂，连树叶都不动。
陈砚舟抬起头。
目光落向门口的地面。一道湿漉漉、黏糊糊的痕迹，从门外台阶一路歪歪扭扭地延伸进来，在门槛内侧戛然而止。那液体在灯光下泛着一种暗红近黑的光泽，质地浓稠，像变了质的糖浆，又像……
他放下菜谱，绕过柜台，走到门边，蹲下身。没有立刻触碰，只是凑近了些。
一股刺鼻的、混合着血腥、劣质辣椒粉和某种化学胶水的怪异气味，直冲鼻腔。不是单纯的动物血，更不是油漆。是特意调配过的，目的明确——不是为了造成多大物理伤害，就是为了恶心人，为了留下难以清除的印记，为了让你记住。
他直起身，看向门外。招牌侧面，“心味餐馆”那几个字下方，金属支架和一部分墙面上，被泼溅上了一大片同样的暗红色黏稠物。液体正顺着招牌边缘和支架，缓慢地、令人不适地往下流淌，拉出长长的、半凝固的丝。
更刺眼的是旁边粗糙的灰墙上，被人用粗毛刷子，蘸着同样的“颜料”，歪歪扭扭地刷了四个张牙舞爪的大字：
血 债 血 偿。
墨迹（如果那能称为墨迹的话）未干，还在往下淌着红色的“泪”。
陈砚舟脸上没什么表情。没有惊怒，没有恐惧，甚至没有立刻喊人。他只是在原地站了两秒，然后转身，走回后厨。片刻后，他拎出一把半旧的拖把和一个红色塑料水桶。拧开水龙头，接了小半桶清水，又往水里倒了些清洁剂。
他走回门口，蹲下来，将拖把浸湿、拧干，开始一点一点，清理门口地面那道触目惊心的红痕。动作平稳，甚至有些过于仔细，仿佛只是在做每日例行的打扫。
水刚倒进桶里，将暗红的污迹晕开成淡粉色，后巷方向就传来极轻微的脚步声。
许铮从阴影里绕了过来。他走路习惯性放轻脚步，几乎无声，但那只机械义肢的金属关节在寂静中与水泥地面接触，总会发出极其细微却独特的“咔哒”声，那是他无法完全隐藏的印记。他一眼就看到了门口和墙上的狼藉，眉头立刻拧紧，形成一个川字。但他没多问，也没发表评论，只是径直走到陈砚舟身边，伸手，接过了他手里的拖把柄。
“你去查监控。”许铮的声音低沉，没什么起伏，“这里，我来。”
陈砚舟松开手，站起身，却没立刻进去：“看到人了？”
“三个。”许铮已经开始用力擦洗地面，头也不抬，“黑衣服，兜帽遮脸，动作快，有配合。拍到了他们开来的车，一辆破面包，车牌尾号37。刚让阿阮查了，是辆早就该报废的车，用的套牌。”
陈砚舟点了点头，目光重新投向墙上那四个狰狞的大字。晨光尚未降临，只有店里透出的灯光和远处昏黄的路灯，将那血色映照得更加诡异。
“他们想吓我？”他像是在问许铮，又像是在自言自语。
“不止。”许铮停下动作，指了指玻璃门内侧上方那个不起眼的、伪装成烟雾探测器的小型监控探头，“他们知道我们在看。泼东西，写字，不是冲着你这家店，是冲着能看见这些的人。”他的声音冷了下来，“这字，是写给活人看的。告诉‘观众’，他们来真的。”
陈砚舟听完，嘴角竟然几不可察地向上扯了一下，那笑容很短，没什么温度。
“那就让他们看个够。”
他转身回到店里，没有去查看监控录像，反而走到墙边，将店里所有的照明灯——吧台顶灯、壁灯、甚至厨房里平时不太开的操作台顶灯——全部“啪、啪、啪”地打开。一时间，小小的餐馆亮如白昼，每一个角落都暴露在刺眼的光线下，纤毫毕现。
然后，他重新走到门口，没开门，就站在玻璃门后，目光似乎穿透了门板，笔直地看向外面街道上可能存在的、隐藏的窥视者方向。他对着空无一人的街道，或者说，对着那些看不见的镜头和眼睛，清晰而平静地说：
“想闹事，我不拦。”
“但别脏了我的地。”
说完，他不再理会外面，反手将玻璃门从里面关紧，插上老式的黄铜插销。走回柜台后面，站定。腰背挺直，双手自然垂在身侧，目光平视前方，脸上没有任何多余的表情。仿佛门外那一片狼藉、那挑衅的字句、那潜在的威胁，都只是拂过水面的一阵微风，连涟漪都未曾真正荡起。
许铮没有离开。他快速地清理完门口的污迹，又接了一桶水，开始擦洗墙上的字。红色的颜料顽固，他用力来回擦拭，额角渗出细密的汗珠。
处理完门口，他拎着脏水桶和拖把，绕到后巷。巷子里更暗，只有厨房排气扇透出的一点微光和远处路灯的余光。他正准备将脏水倒进下水口，脚步忽然一顿。
墙角杂物堆的阴影里，传来一声极细微的、痛苦的“咪呜”。
许铮放下桶，蹲下身，用手电筒照去。是那只常在后巷活动的三花母猫。它侧躺在冰冷的水泥地上，一条后腿不自然地弯曲着，腿上一道新鲜的、不算很深但皮肉翻卷的伤口，还在慢慢渗血，粘着灰土。伤口边缘整齐，像是被什么锋利的东西——比如铁丝或碎玻璃——划破的。猫看到他，没有像往常那样惊惶逃跑，只是虚弱地抬了抬眼皮，喉咙里发出含糊的呼噜声，不知是痛苦还是警惕。
许铮眉头又皱了起来。他放下手电，单膝跪地，动作尽量放轻。从随身那个看起来平平无奇、实则内有乾坤的黑色腰包里，熟练地掏出一小卷无菌纱布、一小瓶碘伏和一支外伤药膏。他先用碘伏浸湿棉片，小心地清理伤口周围的污物。猫疼得瑟缩了一下，但没有剧烈挣扎。
就在他拧开药膏盖子，准备上药时，左手那只机械义肢的腕部侧面，似乎因为刚才清理墙面时用力过度，或者仅仅是内部元件一个微小的故障，突然发出“咔”的一声轻响！
一块约莫指甲盖大小、颜色与义肢本体几乎完全一致的金属盖板，毫无预兆地弹开，露出了下面一个极其隐蔽的微型暗格。
许铮整个人的动作，瞬间僵住了。
他的目光，钉在了那个暗格里。
里面没有武器，没有工具，没有芯片。
只有一张照片。
一张很小的、边缘已经严重发黄卷曲、甚至有一角明显被水浸泡过留下褶皱和褪色痕迹的旧照片。
照片上，是一家三口。背景是某个老式游乐园色彩鲜艳却有些褪色的大门。一个扎着羊角辫、笑得眼睛弯成月牙的小女孩，被一个年轻女人开心地抱在怀里。女人容貌清秀，笑容温柔。而站在她们旁边，一只手轻轻搭在女人肩上的男人，很年轻，头发乌黑，脸上还没有那道狰狞的伤疤，眉眼间甚至还能看出几分未经世事磨砺的明朗。
那是许铮。
那是他女儿十岁生日那天，缠着他非要去的游乐园。那是他手机里早就删除、以为随着那场惨剧早已彻底湮灭的记忆。
他已经……很久很久，没有打开过，甚至刻意遗忘了这个他自己亲手设置、用于存放最珍贵亦最疼痛之物的暗格。
时间仿佛凝固了几秒。巷子里只有猫细微的呼吸声，和远处隐约的车流声。
许铮盯着照片上女儿灿烂无邪的笑脸，还有妻子眼中那时满溢的幸福。他的手指，几不可察地、难以控制地颤抖起来。指关节因为用力而绷得发白，几乎要捏碎那支小小的药膏管。
然后，他猛地闭上眼，深吸了一口气。再睁开时，眼底那些翻涌的、几乎要冲破理智堤坝的剧烈情绪，被他用惊人的意志力强行压了下去，只剩下深不见底的沉痛和一片冰冷的空洞。
他动作有些迟缓地，用那只完好的右手，轻轻将弹开的金属盖板推回原位。“咔哒”，暗格关闭，一切恢复原状，仿佛刚才的失态从未发生。
他沉默地、迅速地为猫处理好伤口，用纱布包扎好。三花猫似乎感受到了他的善意和那瞬间泄露的悲伤，舔了舔他的手指。
许铮站起身，拍了拍裤腿上沾染的灰尘。他抬起头，目光越过低矮的院墙，看向厨房那扇亮着灯的窗户。
透过玻璃，他能看见陈砚舟依旧坐在柜台后面，微微低着头，手里似乎又拿起了那本学生送来的旧菜谱，正专注地看着。店里靠窗的位置，还有两个显然是晚归的学生没走，一个正就着灯光埋头写作业，另一个则小口小口地喝着碗里剩下的、已经凉了的山芋豆泥汤，脸上带着疲惫却平静的神色。
许铮的喉咙，剧烈地滚动了一下。
他张了张嘴，声音极低极低，几乎被夜风吹散，只有他自己能听见：
“她要是还活着……今年，也该……能坐在这样的店里，安心吃上一口热饭了。”
说完这句，他不再停留。转身，步伐比来时更快、更决绝地，走向餐馆后院的那个小仓库。
五分钟后，仓库门再次打开。
走出来的许铮，已经换上了一身利落的深色作战服，布料哑光，紧贴着他精悍的身形。腰间别着他惯用的战术匕首和一个微型通讯器，背上是一个鼓鼓囊囊的黑色背包。他脸上没什么表情，只有那双眼睛，在黑暗中亮得慑人，里面燃烧着冰冷的火焰和一种破釜沉舟的决意。
他没有任何犹豫，辨明方向，径直朝着城东那片被遗忘的旧城区走去。
他知道王虎那些残余的、不甘心的手下会藏在哪里。
城东，废弃多年的老屠宰场。
那里以前确实是王虎发家时暗中掌控的产业之一，后来因为污染和 scandals 被查封，早已荒废。巨大的厂房铁皮剥落，锈迹斑斑，铁门半塌，野草从水泥裂缝里疯长，平时连流浪汉都不太愿意靠近。
但今晚，那里不一样。
隔着老远，许铮就看到了围墙缺口处透出的、不稳定的昏黄光亮，不是月光。风中，隐约传来了压低的人声，还有……零星的、像是枪械测试击发空膛的“咔嗒”声回响。
他像一头真正的夜行动物，悄无声息地接近。趴在冰冷潮湿、长满苔藓的围墙外，凝神听了足足十分钟。
里面至少聚集了十二个人。声音嘈杂，有人在粗暴地咒骂，有人在重复清点着什么，一个声音特别大的正在念一份名单，语气亢奋而充满戾气。
许铮选了一处阴影最浓、墙体破损最厉害的地方，手脚并用，轻盈地翻过围墙，落地时几乎没发出声音。一个正叼着烟、心不在焉巡逻的喽啰恰好背对着他走过去，浑然未觉。
他借着堆放的废弃机器和杂物的阴影掩护，快速移动，绕到主厂房侧面。找到一处锈蚀的通风管道口，观察了一下，然后像没有骨头一样，灵巧地钻了进去，顺着积满灰尘的管道向内滑行几米，从一个破损的出口悄然落下，正好落在一堆干燥的、散发着霉味的旧草垫上。
厂房大厅中央，用几张破木板和铁桶拼凑起一张长桌。桌上散乱地放着几把型号老旧的手枪、砍刀、铁链，还有几个空酒瓶。脏污的墙壁上，用图钉钉着几张打印纸。其中一张a4纸上，清晰地打印着陈砚舟的正面照，照片下面用红笔写着“首杀目标”，旁边画着一个巨大的、猩红的“x”。
七八个人围坐在桌边，烟雾缭绕。一个剃着光头、脖子上有狰狞刺青的壮汉猛地站起来，一脚踢开脚边的空酒瓶，声音在空旷的厂房里嗡嗡回响：
“妈的！明天！就明天！咱们就去砸了那破店！把他那口破灶给他烧了！让那姓陈的知道，得罪我们虎爷，得罪我们兄弟，是个什么下场！”
其他人发出附和的低吼和粗俗的叫骂。
没人注意到，厂房那扇歪斜的铁皮门，无声地开了一道缝。
一个人影，端着什么东西，走了进来。
脚步声很轻，但在突然安静下来的厂房里，依旧清晰可闻。
所有人都愣住了，齐刷刷地转头，看向门口。
许铮走了进来。手里端着一个餐馆常用的那种不锈钢托盘，托盘上盖着一块干净的、洗得发白的蒸笼布。
他没有看那些惊疑不定、随即露出凶光的脸，径直走到长桌前。在无数道或震惊、或警惕、或充满敌意的目光注视下，他伸出手，掀开了托盘上的布。
下面，不是武器，不是炸弹。
是一盘刚出锅不久，还冒着丝丝热气的饺子。皮薄，近乎透明，能隐约看到里面青翠的馅料，整齐地码在盘子里，像一排沉默的元宝。
所有人都懵了，包括那个光头刺青男。
许铮将托盘放在堆满武器和酒瓶的破木桌上，发出轻微的“咚”声。他的声音不高，却奇异地压过了厂房里残余的嘈杂：
“你们可以现在就拿枪指着我，或者直接开枪。”
他顿了顿，目光平静地扫过一张张或狰狞、或迷茫、或凶狠的脸。
“但在那之前，我请求你们——吃一口这个。”
没人动。只有粗重的呼吸声和外面风吹铁皮的哗啦声。
许铮没有催促，只是站在那里，像一个不合时宜的侍者。他再次开口，声音里听不出什么情绪，像是在陈述别人的故事：
“我女儿死的时候，十六岁。学校里有人长期欺负她，往她课桌里塞死老鼠，撕她的作业本，在网上造她的黄谣。她哭着回家，我去学校找老师，找领导。他们说，‘孩子间打闹’，‘证据不足’，‘要注重学校声誉’。我去报警，警察说，够不上立案，让她‘调整心态’。”
他的语速很平，但每个字都像冰冷的石头，砸在寂静的空气里。
“后来，她在一个周五的傍晚，从学校教学楼的顶楼，跳了下去。警察来了，学校领导来了，最后的结论是：‘青少年心理问题’，‘学业压力过大’。那些欺负她的人，转学了，或者，什么事都没有。”
他看向那个光头刺青男，目光锐利如刀：“我恨过。恨那些欺负她的人，恨学校，恨警察，恨所有袖手旁观的人。我也想过，拿把刀，去把那些人全砍了。或者，弄点炸药，把那个该死的学校炸了。我觉得，这世界烂透了，不如一起毁了干净。”
他指了指桌上的那盘饺子：“后来，我走投无路，像个孤魂野鬼。是陈老板，给了我一口饭吃。不是施舍，就是一碗最普通的汤。我喝了那碗汤，坐在他店里的角落，第一次……像个正常人一样，哭了出来。”
厂房里死一般的寂静。只有外面呼啸的风声，像是呜咽。
“你们现在，手里拿着枪，兜里揣着刀，觉得自己够狠，够不要命，能吓住人，能报复，能出气。”许铮的声音依旧平稳，却带着一种穿透人心的力量，“可你们自己摸着良心问问，你们小时候，是不是也曾经饿着肚子，跪在别人家门口，就为了讨一口馊了的剩饭？是不是也曾经被爹妈拿皮带抽得满地打滚，被所谓的‘兄弟’骗得血本无归，被这个操蛋的世界，像扔垃圾一样，随手扔在哪个阴暗的角落里，自生自灭？”
他的手指，再次点向那盘热气渐消的饺子：“这盘饺子，我叫它‘和解饺’。不是向谁投降，也不是向谁认输。是有人告诉你，哪怕你烂到了泥里，身上背满了债，心里塞满了恨……你还活着。你还有机会，被人当成‘人’，而不是‘工具’或者‘麻烦’，好好地、不带任何目的地，对待一次。”
光头刺青男终于从极度的震惊和一种莫名的烦躁中回过神，他啐了一口唾沫，脸上横肉抖动，冷笑：“少他妈在这里放屁！装什么圣人！你以为端一盘破饺子过来，就能收买我们？就能让我们忘了虎爷的仇？”
许铮没有回答他的挑衅。他只是慢条斯理地从怀里——不是从那个放照片的暗格——掏出一个小小的银色u盘，轻轻放在了那盘饺子旁边。
“这里面，”他的声音冷了下来，“有你们在场的，每一个人的家庭住址，父母现在用的电话号码，还有……你们孩子目前就读的学校名称和班级。”
他看着光头男骤然收缩的瞳孔，继续用那种平直却令人骨髓发寒的语调说：“你们今天可以动手。去砸店，去烧灶，甚至去杀人。我不拦，也未必拦得住你们全部。”
“但等你们被抓住，坐上被告席，或者躺在棺材里的那一天。这个u盘里的信息，会自动发送到它该去的地方。”他顿了顿，“你们猜，那些失去了‘顶梁柱’的家庭，那些突然知道自己父亲/儿子/丈夫是个‘杀人犯’或‘暴徒’的亲人，还有那些在学校里可能会被指指点点的孩子……会怎么样？”
死寂。比刚才更甚的死寂。有人额头上冒出了冷汗，有人下意识地握紧了手里的刀柄，又松开。
“或者，”许铮的声音放缓了一些，目光扫过那几个眼神已经开始剧烈闪烁、脸上戾气被恐慌取代的人，“你们可以先坐下来，安安静静地，吃一口这盘饺子。吃完了，填饱了肚子，冷静了脑子，再决定——要不要真的走上那条再也回不了头的、拉着全家一起陪葬的亡命路。”
长长的、令人窒息的沉默。
终于，坐在角落里的一个瘦高个，眼神挣扎了几下，率先伸出了颤抖的手，拿起了桌上那双不知道谁用过的、沾着油污的木筷子。
光头刺青男猛地转头，怒目而视，低吼：“老六！你他妈敢！”
被叫做老六的瘦高个手一抖，筷子差点掉下去。但他看了看桌上那盘白白胖胖的饺子，又看了看许铮那双深不见底的眼睛，以及那个闪着冷光的银色u盘。他一咬牙，飞快地夹起一个饺子，甚至没怎么吹，就塞进了嘴里。
他咀嚼的动作很慢，腮帮鼓动着，眼睛却直直地盯着面前肮脏的桌面。咽下去之后，他整个人像是被抽掉了脊梁骨，肩膀塌了下去，手里的筷子“啪嗒”一声掉在桌上。他低下头，双手捂住脸，肩膀开始无法控制地耸动，发出压抑的、野兽般的呜咽。
紧接着，另一个一直没怎么说话、脸上有道疤的中年男人，也默默地拿起了筷子。他夹起一个饺子，仔细地看了看，然后放进嘴里。咀嚼，吞咽。然后，他放下筷子，什么也没说，只是将脸扭向一边，看向窗外无尽的黑暗，但眼眶已经红了，喉结剧烈地上下滚动。
许铮的目光，重新落回光头刺青男脸上，带着一种近乎残酷的平静：“你要带着兄弟们去闹事，去‘血债血偿’。行。先把这盘我包的和解饺，一人一个，吃了。用这口饭，垫垫底，壮壮胆。”
他的声音陡然转厉，像鞭子一样抽在空气里：“要是不敢吃，或者吃不下去——那你也别装模作样，拉着他们跟你一起去送死！你不配！”
光头刺青男死死地瞪着许铮，又瞪向那盘饺子，再瞪向旁边已经情绪崩溃的老六和那个沉默流泪的疤脸男。他的手，几次摸向腰间别着的那把土制手枪，青筋在手背上暴起，眼神里的凶光几乎要溢出来。
许铮就站在他对面，一步未退，眼神也没有丝毫闪避。他甚至微微抬起了下巴，露出脖颈，仿佛在邀请对方开枪。
时间，在冰冷的对峙中，一秒一秒地煎熬着流逝。厂房里只剩下粗重不一的呼吸声，和外面风卷残叶的呜咽。
不知过了多久，也许只有一分钟，却像一个世纪那么长。
光头刺青男脸上的肌肉剧烈地抽搐了几下。最终，那只按在枪柄上的手，像是突然失去了所有力气，颓然松开了。
他猛地伸出手，不是去拿枪，而是粗暴地从盘子里抓起一个已经有些凉了的饺子，看也不看，直接塞进自己大张的嘴里，胡乱地咀嚼了两下，几乎是囫囵咽了下去。
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然后，他猛地扭过头，背对着所有人，肩膀无法抑制地、剧烈地耸动起来。起初只是压抑的抽气，随后变成了低沉的、仿佛受伤野兽般的呜咽，在空旷的厂房里回荡，混合着铁皮被风吹动的哗啦声，显得格外凄凉。
许铮没有再说话。他静静地看了那盘只剩下最后一个饺子的空盘几秒，然后，转身，走到厂房一个远离人群、堆着废弃麻袋的墙角。背靠着冰冷粗糙的水泥柱，缓缓地滑坐下去。
他闭上了眼睛，仿佛外面的一切喧嚣、哭泣、挣扎，都与他无关了。只有胸膛微微的起伏，证明他还活着。
厂房里，再没有人说话。没有人离开，但也没有人再去碰桌上的武器。那盘饺子，静静地放在那里，最后一个，孤零零地，渐渐失去了最后一点温度。
外面，夜风呼啸，卷过旷野，吹得屠宰场破败的铁皮屋顶“哗啦啦”乱响，像是无数冤魂在哭泣，又像是某种古老而悲凉的挽歌。
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陈砚舟还在店里。
他没睡。甚至没有坐下休息。
就坐在柜台后面那把旧木椅上，腰背挺得笔直。手里拿着那柄父亲传下来的旧银勺，用一块柔软的麂皮，一遍，又一遍，缓慢而专注地擦拭着。勺子早已被摩挲得锃亮，在灯光下反射出冷冽而纯净的光，几乎能清晰地照出他沉默的眉眼和身后墙壁的纹理。
门外的地面上，暗红色的污迹已经被许铮清理了大半，但仍有一些顽固的印渍渗透进青石板的缝隙，和半桶浑浊的、泛着淡红色的脏水一起，留在那里，诉说着不久前发生过的恶意。
店里的灯，依旧全部大开着，将每一个角落都照得雪亮，毫无保留。这光亮甚至溢出门窗，将门前一小段街道都映得清清楚楚，与周围沉沉的夜色形成鲜明对比，像一座孤独的、倔强的灯塔。
后巷里，那七只流浪猫，不知何时又悄悄地聚拢过来，重新挤在厨房排气口下方那块相对干燥的角落里。它们互相依偎着，缩成一团毛茸茸的、灰扑扑的球。不再惊恐，也不再哀叫，只是静静地趴在那里，耳朵偶尔转动一下，警惕着远处的声响，身体却松弛下来，仿佛这块被灯光和某种无形气息笼罩着的小小方寸之地，成了它们混乱世界里唯一能确定的、安全的港湾。
远处，不知哪条街巷，传来送奶车清脆的铃铛声，“叮铃、叮铃”，由远及近，又由近及远，划破凌晨最深沉的寂静，提醒着人们，无论夜晚如何黑暗，黎明总会如期而至。
陈砚舟抬起头，看了一眼挂在墙上的老式圆形挂钟。
时针和分针，静静地指向——
两点十七分。
他停下了擦拭银勺的动作。将那块麂皮仔细叠好，放在柜台一角。然后，他站起身，走到依旧散发着余温的灶台前。
伸出手，掀开了旁边那台小型蒸箱的盖子。
一股白色的、浓郁的蒸汽“呼”地涌出，扑在他脸上，带来温暖湿润的触感。
蒸箱里，不锈钢的架子上，稳稳地放着一盘饺子。
不是晚上给首长做的那种，也不是许铮带走的“和解饺”。是另一盘，皮似乎更厚实一些，形状也更朴拙，刚刚蒸好，每一个都白白胖胖，饱满精神，正拼命地散发着面食和馅料最本真、最诱人的热气与香气。
陈砚舟没有动它。
没有端出来，没有品尝，甚至没有去碰一下蒸盘。
他只是站在那里，微微低着头，隔着渐渐散去的蒸汽，安静地看着那盘饺子。
耳朵，却似乎全神贯注地，捕捉着门外的一切动静——风声，远处隐约的车声，更远处城市沉睡的呼吸声，以及……可能来自任何方向的、下一个无法预知的“动静”。
他像一个最有耐心的猎手，也像一个最坚定的守卫。