火把光还在晃，影子贴着墙抖。刚走几步，前头的路就被一张大网拦死了。
那网横在通道中间，从顶上垂下来，两边黏在石壁上，下头快挨到地面。蛛丝不是细线，是一根根灰白色的粗绳，缠得密密麻麻，像是有人拿麻绳打了无数死结，再一层层糊上去。火光照过去，丝线泛着油光，像涂了层胶，空气里飘着一股子腥味，说不上来是霉还是腐肉，吸一口嗓子眼就发干。
张驰走在队伍前头，离网还有三步时停住了。他没说话，也没往后看，只是把手里的青龙偃月刀往地上一顿，“哐”一声闷响，震得脚底板发麻。
他抬头看了看网的厚度，又伸手戳了下。手指刚碰上，就被粘住了一瞬，拉回来时带起一根细丝，断了，还颤。
“操。”他低骂了一句，嗓音压着，像是从喉咙底挤出来的。
他退半步，双臂一振，把刀抡起来。刀身沉，百十来斤的分量，他用的是腰力，不是胳膊。刀锋划过空气，带出一声短促的“呼”，然后狠狠劈进网中央。
“嗤——”
刀切入蛛丝，像砍进湿透的牛皮，割开时有细微的拉扯声。尺许长的口子裂开，几根断丝飞出来，打着旋落在地上。火光一照，能看到切口处的丝线微微回缩，像是活的一样。
可还没等他收刀，那口子就开始合。
不是慢慢粘，是猛地一抽，两边的丝线像有手在拽，迅速靠拢，缺口缩到只剩巴掌宽。张驰眉头一拧，没撤刀，反而往前送了半步，把刀卡在网里，硬生生撑住不让它闭合。
他喘了口气，额角已经见汗。这地方闷得很，呼吸都带着热气，衣服贴在背上，湿漉漉的。他左手扶着刀柄，右手抹了把脸，顺手把下巴上那道旧疤蹭了蹭——小时候练刀误伤的，现在摸着还有点糙。
“不让你合。”他咬牙。
下一秒，他猛地抽刀后撤，双臂轮圆，左斜劈——
“呼！”
刀锋从左上往右下猛砍，再次切入蛛网，位置比刚才偏下，力道更狠。这一刀下去，网面剧烈抖动，几根支撑的主丝“嘣”地断了两根，垂下来晃荡。
可它还在收。
张驰眼睛一瞪，落地转身，右横扫——
“呼！”
刀背带风，横着抽进网中，把刚刚开始粘连的裂缝再次撕开。这一下力道猛，震得他虎口发麻，刀身嗡嗡作响。蛛网整个晃起来，像块破布挂在墙上，边缘的丝线簌簌掉落。
但他没停。
脚尖一点地，身子前倾，第三刀直捅而出——
刀尖扎进网心，往前一送，整张网被顶得向后拱。他借着这股劲，双手握柄，猛力一绞。
“咔啦！”
那是丝线彻底崩断的声音。
整张网从中裂开，哗啦一声塌下来，一边滑落石壁，一边垂在地上，像一堆烂渔网。最后还挂着几根没断的，颤了两下，终于松脱。
张驰站在原地，刀尖拄地，微微喘。
火把光从他背后照过来，把他影子投在墙上，高大，肩宽，靠旗的残角还在晃。他低头看了眼刀，刃口有点卷，但没豁，滴血未沾——这网里确实没虫。
他抬起脚，往前踩了半步，鞋底碾过地上那堆断网。黏，踩两下才甩开。他又往前走了两步，确认后面能过人，才侧身站到通道左边，刀横在身前，没收。
队伍还在后头，一个个靠着墙缓劲。刚才那一串动作太快，他们连反应都没来得及。有人手里火把差点熄了，歪着头吹了两口，重新举高。
张驰没回头叫人，只是把刀往肩上一扛，左手拍了拍刀杆，发出“啪”的一声轻响。
这是戏班里的暗号，意思是：“路通了，跟上。”
没人说话，也没人问要不要歇会儿。一个接一个往前挪，低着头，绕开地上的蛛丝残骸。有人不小心踩到，鞋底打滑，踉跄了一下，赶紧扶墙稳住。张驰眼角扫见了，没出声，只把刀换到左手，右手虚虚护了一下，等那人过去才放下。
火把光摇晃，照得通道忽明忽暗。前面的路又黑下去，看不出多远。空气还是闷，土腥味混着那股腥臭，越往里走越重。脚下的石板有些地方裂了缝，踩上去有轻微的“咯吱”声，像是底下空的。
张驰走在最前，肩上的刀压着肌肉，有点酸。他活动了下手腕，又摸了下腰间的酒葫芦——装膏药的那个。捏了捏，没漏。另一个装酒的，早就在上个月摔沟里了，现在只剩个空壳挂着，当个摆设。
他往前看了眼，通道拐了个缓弯，看不见尽头。火把照不到的地方，黑得实，像是堵墙。
他脚步没停，继续走。
身后传来脚步声，一个接一个，踩在碎网上，发出“嚓嚓”的轻响。没人说话，也没人咳嗽。刚才那一关耗得太多，现在连喘气都压着。
张驰忽然停下。
他耳朵动了下。
不是听见什么，是感觉到了——风。
前面有气流。
他把火把举高，往前照。光线扫过拐角，能看到墙上有水迹，湿的，反着光。再往前，地面似乎低了一截，有个小坡。
他迈步过去，走到拐角处，先探出半个身子，刀横在前，火把伸出去照。
坡下是个小洼，积水不多，黑乎乎的，照不清底。水面上漂着几片断丝，还在轻轻荡。风就是从那边来的，微弱，但确实流动。
他收回火把，转身对队伍做了个“下”的手势，嘴没张，只用下巴点了点前方。
队伍开始缓缓移动，一个个走过拐角，踩着斜坡往下。有人脚滑，差点跪倒，旁边人一把拽住袖子，拉了一把。张驰站在坡顶，看着他们过，直到最后一个身影消失在拐角下方。
他最后看了一眼身后。
那堆被砍断的蛛网还躺在地上，残丝在火把光下微微反光，像死蛇蜕下的皮。
他转回身，抬脚往下走。
坡不陡，但石板滑，他一手拄刀，一手扶墙，一步步往下。走到一半，忽然觉得脚边有东西。
低头一看，是条断丝，缠上了靴帮。他皱眉，刀尖往下一点，轻轻一挑，丝线断开，落进水里，浮着不动。
他继续走，到底后站定，重新举高火把。
前方通道依旧狭窄，但畅通无阻。墙面更湿，有些地方渗水，滴滴答答落进洼里。空气流通了些，但那股腥味还在，甚至更浓了。
他往前走了两步，忽然闻到一丝别的味道。
烟味。
很淡，像是很久以前留下的，混在湿气里，几乎察觉不到。但他闻到了——是哈德门，受潮的那种，有点发霉的焦油味。
他没停步，也没回头说。
只是把刀从肩上取下，横握在手，刀尖朝前，左手搭在刀杆上，指节因用力微微发白。
他继续往前走，步伐没变，但肩膀绷紧了。
火把光在他身前划出一个昏黄的圈，照出前方五步内的路。再远，又是黑。
他走进那片黑里，影子在墙上拉长，扭曲，像一头正在潜行的兽。
刀尖离地三寸，稳稳向前。