那条来自芬奇的中文短信，像一粒投入深潭的石子，没有激起半点涟漪。
陆寒只是看了一眼，然后，删除了它。
动作平静得，像掸去衣角的灰。
遗产，不是用来交易的筹码。
这句话，对芬奇而言，是最后的尊严，是旧日秩序最后的悲鸣。
但在陆寒这里，它什么都不是。
他轻轻带上书房的门，回到卧室。床头灯调到了最暗，暖黄色的光晕，勾勒出苏沐雪安详的睡颜。她的眉头已经舒展，长长的睫毛在眼下投出一片浅浅的阴影，像栖息的蝶。
陆寒在床边坐下，没有发出任何声音。
他只是看着她。
窗外，是纽约永不熄灭的灯火，是资本构筑的钢铁森林，是即将被他亲手点燃的战场。
窗内，是他要守护的，整个世界。
亚历山大也好，芬奇也罢，他们都以为这场游戏的赌注是金钱、是权力、是那份传承千年的“创始契约”。
他们错了。
从亚历山大发出那张照片开始，赌桌上唯一的筹码，就只剩下了怀里这个女人的，一个安稳的梦。
“战争堡垒”里，钱明刚刚结束了他那场堪称行为艺术的叩拜大礼，正拿着鸡毛掸子，小心翼翼地擦拭着他那本《世界通史》的封面，嘴里还念念有词。
“神谕，这都是神谕啊！老板的每一个字，都蕴含着宇宙的真理，历史的脉络！”
周围的人都躲得远远的，生怕被这位已经彻底魔怔了的钱总拉过去，探讨尼罗河泛滥周期对古埃及股市的影响。
就在这时，主屏幕上，手术刀将陆寒与亚历山大的最后通话，一字不差地投了上去。
【芬奇的那份‘创始契约’，我要了。二巴看书徃 醉歆蟑結哽鑫筷】
【天亮之前，大都会博物馆。】
整个指挥室，在一瞬间，落针可闻。
如果说，之前让亚历山大破产，是往太平洋里扔了一颗深水炸弹。
那么这句话，就是直接，把手伸向了上帝的权杖。
钱明手里的鸡毛掸子，掉在了地上。
他呆呆地看着屏幕上那行字，脸上的狂热和崇拜，渐渐被一种巨大的、难以言喻的恐惧所取代。
他感觉自己的喉咙发干，心脏像是被一只无形的手攥住，连呼吸都变得困难。
“他他要篡位？”
钱明的声音，抖得不成样子。
他终于明白了。
陆寒的目的，从来就不是掀桌子，也不是砸场子。
他是在，拆了旧的神殿，然后，用旧神的骸骨，为自己，铸造新的王座。
“钱总，”周全小心翼翼地凑过来，递上一杯热水，“您您没事吧？要不要叫医生？”
“滚！”钱明一把推开他，他死死盯着屏幕，双眼通红，像一头被逼到绝境的赌徒，“医生？现在谁也救不了我们了！我们都在一条船上！一条驶向神域，或者地狱的船！”
他猛地冲到手术刀的投影前。
“老刀！快！给我算！算算这他妈的成功率是多少？！”
手术刀的镜片上，数据流以前所未有的速度狂奔，快到几乎连成了一片光幕。
几秒后，光幕停下。
一个冰冷的，血红的数字，出现在屏幕中央。
“无穷大？”钱明愣住了，“什么意思？百分之百成功？”
“不。”手术刀的声音，第一次，带上了一种，近乎于迷茫的，非逻辑的色彩，“当一个事件的变量，超出了所有已知规则，进入‘宿命’层面时，概率学，将失去意义。
“我们，无法计算‘神’的意志。”
钱明瘫倒在椅子上，彻底放弃了挣扎。
他看着屏幕上那个无穷大的符号，忽然，笑了。
笑得比哭还难看。
“我操原来，我们不是在给神仙看鸡笼。”
“我们他妈的，是在养蛊啊”
日内瓦，玻璃别墅。
价值连城的古董花瓶，碎片散落一地。
亚历山大喘着粗气，英俊的脸庞因为极致的愤怒和屈辱而扭曲。他胸口剧烈起伏，那双总是带着优雅与掌控感的浅灰色眼眸，此刻，只剩下疯狂的血丝。
他输了。
输得一败涂地。
他引以为傲的“相互保证毁灭”，在对方那不讲道理的，釜底抽薪式的攻击下，成了一个天大的笑话。
他可以格式化世界，但对方，却能在他按下按钮之前，先格式化他。
而现在，他还要亲手，将自己与生俱来的权柄，那份象征着“雅努斯”血脉荣光的“创始契约”，作为战利品，拱手相让。
“陆寒”
他从牙缝里，挤出这个名字，每一个音节，都带着蚀骨的恨意。
他抓起电话，拨通了那个他最不想拨打的号码。
“是我。”他的声音，沙哑，干涩。
电话那头，传来芬奇苍老而疲惫的声音。
“你还是，走到了这一步。”
“把‘契约’给我。”亚历-山大没有废话，语气冰冷，像是在下达命令。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！“你知道那意味着什么。”芬奇的声音里，没有愤怒，只有一种深沉的悲哀，“‘雅努斯’的荣耀，将终结在你手里。”
“少废话！”亚历山大低吼道，“是你！是你这个老不死的，非要去招惹他！是你把他引到了纽约！是你把一切都搞砸了！”
电话那头，沉默了。
良久，芬奇叹了口气。
“东西，在纽交所的地下金库，a-13号保险柜。密码，是你的生日。”
“记住，亚历山大。”芬奇的声音，忽然变得，无比的郑重，像是在进行一场古老的交接仪式，“天平，一旦倾斜，就再也无法复原。”
“你所放弃的，不仅仅是过去。”
“更是，你的未来。”
亚历山大猛地挂断了电话，他不想再听那个老家伙的任何一句废话。
他靠在墙上，身体，缓缓滑落。
窗外，莱芒湖的湖水，在月光下，泛着冰冷的，死寂的光。
纽约的黎明，来得悄无声息。
第一缕灰白色的晨光，穿透云层，洒在曼哈顿的楼宇之巅。
陆寒一夜未眠。
他只是静静地坐在床边，守着苏沐雪。
他的手机，在黎明到来的那一刻，震动了一下。
是一条来自未知号码的确认信息。
【货已上路。】
陆寒起身，走到窗边，拉开了厚重的窗帘。
天亮了。
审判的时刻，到了。
他拨通了钱明的电话。
“老板！”电话那头，钱明的声音，带着一种宿醉般的，有气无力的亢奋。
“大都会博物馆，埃及馆，丹铎神庙。”陆寒的声音，冷静，清晰，“派一个我们最干净，最不起眼的人过去。什么都不用做，等着就行。”
“收到！”
“另外，”陆寒顿了顿，“通知我们所有的盟友，风暴，马上就要来了。”
挂断电话，陆寒没有离开窗边。
他看着远处，晨曦中的大都会博物馆，那巍峨的轮廓，像一头蛰伏的巨兽。
芬奇的短信，在他脑海中一闪而过。
【我的遗产，不是用来交易的筹码。】
一个将“秩序”与“仪式感”看得比生命还重的老人，会如此轻易地，就范吗？
他会眼睁睁看着自己守护了一生的“神物”，被当成一件战败品，随意交割？
陆寒的目光，微微一凝。
他的天赋，那股已经与他的灵魂融为一体的，庞大的感知力，在这一刻，像最精密的雷达，扫过整个纽约。
资金流，信息流，人流
一切正常。
平静得，就像暴风雨来临前，那令人窒息的，宁静的海面。
可就在这片极致的平静之下，陆寒，却“看”到了一丝，极不协调的，微弱的能量波动。
它不属于资本，不属于权力，不属于任何已知的物理规则。
它古老，深邃，带着一种，祭祀般的，决绝。
它的源头，正是大都会博物馆，那个即将进行交易的，丹铎神庙。
陆寒的瞳孔，猛地收缩。
他瞬间明白了。
这不是交易。
芬奇从一开始，就没打算交易。
这是一个陷阱。
一个用“创始契约”做诱饵，为他精心准备的，最后的，审判仪式。
芬奇要的，不是保住契约。
他要用这份传承千年的神物，作为祭品，来启动某个，足以将一切拖入深渊的，古老禁忌。
他不是在交出遗产。
他是在，拉着所有人，为他的遗产，陪葬。
陆寒的嘴角，牵起一个冰冷的，毫无温度的弧度。
他拿起手机，拨通了那个刚刚派出去的，手下的电话。
“计划取消。”
“你现在，立刻去一个地方。”
“纽交所，地下金库，a-13号保险柜。”