夜风穿过福兴街窄巷，像一把钝刀刮过青石板，卷起几片枯叶，在墙角打了个旋儿又停下。
林深锁上“淮古斋”的铜锁，“咔哒”一声轻响，像是把整条街的喧嚣都关在了门内。
他刚转身，一股混着雪松香与皮革味的风迎面扑来——太浓烈，盖住了秋夜该有的桂花残香。
有人来了。
不止一个。
街角阴影里走出个穿羊绒大衣的男人，金丝眼镜在路灯下反着冷光，皮鞋踩地的声音空洞得像敲在鼓面上。
“是林深，林老板吧？”声音滑腻，笑却不达眼底。
林深没答。
手指还扣着冰凉的铜锁，掌心却突然涌出一阵燥热——奇怪。
这不是恐惧，也不是愤怒。
更像是……某种沉睡的东西在他血肉深处轻轻抽动了一下，像老宅梁木在地震前细微的震颤。
男人打开锦盒，捧出一只青花小碗。
釉色温润，纹路精细，鸡戏牡丹，底款“大明成化年制”。
林深瞳孔骤缩。
这东西不该在这儿。
它应该躺在恒温恒湿的保险库里，被红外线和防弹玻璃层层守护。
而不是在一个深夜，由一个满身香水味的陌生人捧着，站在一条即将拆迁的老街上。
可他的手……居然自己动了。
不是想碰，而是指腹无意识地摩挲着拇指根部那道旧疤——那是三年前一次赝品切割事故留下的。
现在，那道疤正隐隐发烫，仿佛感应到了什么。
三年前那次鉴定失败后，他曾连续七天梦见破碎的瓷片扎进手掌，醒来指尖全是冷汗。
医生说是创伤后应激。
但他知道，从那天起，他对“真”的触觉变了。
不是靠眼力，不是靠经验。
是皮肤会记住温度，骨头会分辨年代，血液会在面对假货时微微发麻——就像此刻。
“王先生？”林深终于开口，声音比他自己预想的还要稳，“您这宝贝，来路清楚吗？”
“当然！”男人笑容扩大，眼角却绷紧了一瞬，“家传之物，祖上跟着南洋船队跑码头的。”
——扯谎。
林深没学过测谎仪，但他听得出音节间的滞涩，像齿轮卡了沙粒。
更关键的是，那碗……它“呼吸”的频率不对。
真正的老瓷，釉面有岁月沉淀的微震，像心跳。
而这只，静得太彻底，像停摆的钟。
他忽然想起昨天修那盏清代宫灯时，沈昭说的话：“现在连灯笼纸都能3d打印仿古纹，你说这世道，还有什么是真的？”
念头还没成型，身体已经做出了反应。
他后退半步，左脚跟先着地，重心压低——这个动作他自己都没意识到，完全是肌肉记忆。
以前在拍卖行被人围堵调包时，就是这么躲过第一记闷棍的。
“王先生，深夜不便。”林深语气平静，目光却钉死对方手腕，“而且我这儿规矩——贵重物品，没有第三方见证，不验。”
“怎么？”男人声音陡然拔高，带着表演式的愤怒，“怕了？还是眼力不够？”
几个“路人”悄然靠近，镜头红点闪烁，录音笔指示灯藏在衣兜里幽幽亮着。
林深笑了。
不是冷笑，也不是嘲讽。
是一种忽然看穿谜底的轻松。
他缓缓掏出手机，打开录像功能，举起来，正对着对方的脸：“既然您这么诚心，那咱们就公开谈。我店里每个角落都有监控，外面这条街也有城管探头。要不要我打个电话，请社区民警来做个现场笔录？顺便查查您这‘家传文物’有没有备案？”
空气凝固了。
男人脸上的肌肉抽搐了一下。
他没想到这一招。
他准备的剧本里，只有两种结局：要么你贪心上手，我当场录像说你抢夺；要么你怯场否认，我反手举报你诽谤。
但没人教他，该怎么对付一个既不上钩、也不退缩，反而把整个游戏规则掀翻的人。
几秒钟沉默，长得像一个世纪。
最终，男人悻悻合上锦盒，冷哼一声，带着人消失在黑暗中。
林深站在原地，直到脚步声彻底远去。
他低头看着自己的手。
那只刚刚拒绝触碰国宝的手，此刻正微微颤抖。
不是因为害怕。
是因为兴奋。
一种近乎野蛮的、属于猎人的清醒。
下一波攻击，可能来自税务、消防、媒体抹黑，甚至是人身威胁。
他们以为这场战争，只是流量与权力的博弈。
真正的较量，从来不在网上，而在人心深处那点不肯熄灭的“真”。
他抬头望向夜空。
云层裂开一道缝隙，漏下一缕月光，洒在“淮古斋”斑驳的牌匾上。
像是一道无声的誓言。