紫檀木公文盒“咔哒”一声合上，细微的声响在细雨淅沥的战后战场上，几乎微不可闻。李星辰将那叠标有“绝密”字样的文件卷了卷，塞进自己沾满泥污和血渍的军装内袋，紧贴着胸口。
纸张边缘摩擦着粗糙的布料，发出沙沙的声音，像某种隐秘的召唤。八千吨航空汽油，像一块滚烫的炭，烙在他的意识深处。
“司令员，这”周文斌的目光落在那精致的木盒和那把被轻易打开的小铜锁上，欲言又止。他知道司令员从吉田那里缴获了私章，但这文件的内容
“鬼子在张家口有个大油库。”李星辰言简意赅，声音被雨水润得有些低沉，“守备是独立混成第三旅团一部，还有特务机关。位置，西太平山，三号地下油库。”
他没有说“八千吨”这个数字，但“大油库”三个字，配合他此刻沉静如渊的眼神，足以让周文斌意识到其分量。
周文斌倒吸一口凉气，不是因为油库本身，而是因为李星辰话语里那份毫不掩饰的、冰冷的意图。
刚刚打完一场惨胜，部队伤亡近半，弹药消耗殆尽，伤员挤满了坑道，司令员自己也挂了彩
这个时候，他脑子里想的，竟然已经是下一个目标，而且是深入敌后、重兵把守的燃料枢纽？
“司令员，部队需要休整。”
周文斌舔了舔干裂的嘴唇，雨水顺着他破旧的帽檐滴落，试图让自己的声音听起来更理性一些，“伤员要救治，弹药要补充，战士们太累了。
张家口是鬼子在察哈尔的重镇，守备森严，那个混成旅团虽然被我们打残了一部分，但肯定还有余力，加上特务机关”
“我知道。”李星辰打断他，目光扫过硝烟尚未散尽的战场。细雨冲刷着焦黑的土地，混合着暗红色的血水，在弹坑里汇聚成小小的、浑浊的水洼。
士兵们默默搬运着战友和敌人的尸体，表情麻木而疲惫，只有偶尔从担架白布下露出的、年轻甚至稚嫩的面孔，才会让他们动作停顿一瞬，然后更沉默地继续。
远处，隐约传来王军医嘶哑的喊声，催促着人手将重伤员往更干燥的坑道里抬。空气里弥漫着血腥、硝烟、雨水和死亡的气息，沉甸甸地压在每个人的胸口。
胜利了，但代价如此惨重。欢呼是短暂的，更多的是劫后余生的茫然，和失去战友的钝痛。
“正因为需要休整，才更要动。”
李星辰收回目光，看向周文斌，雨水顺着他棱角分明的脸颊滑下，流过他新包扎好的左臂绷带，渗开一小片更深的湿痕，“鬼子这次吃了大亏，丢了制空权，地面部队被打垮，吉田那条老狗现在肯定像被踩了尾巴一样，会疯狂地调兵遣将，准备报复。
等他缓过气，把更多的飞机、坦克调过来，我们再想动，就难了。”
他顿了顿，声音更冷了几分：“张家口的油，是鬼子华北航空兵的命脉之一。敲掉它，鬼子的飞机就得趴窝一半。至少三个月内，热河的天空，是我们的。有了这三个月，我们能做很多事。”
周文斌沉默了。他跟随李星辰时间不短，知道这位年轻的司令员看起来冷静甚至有些淡漠，但内心深处对时局的判断和战机的捕捉，有着野兽般的直觉和远超常人的魄力。
他说的没错，被动防御，等着鬼子积蓄力量卷土重来，热河这点家底，经不起第二次“黑鹰”战机那样的消耗战。
那五百多架战机起飞一次，耗掉的油料就是个天文数字，司令员虽然没说，但周文斌能猜到，那些油肯定来之不易，用一点少一点。
“可是”周文斌还是想挣扎一下，“张家口不是野狼峪，那是大城市，有城墙，有坚固工事，有重兵。我们刚打完硬仗，能拉出去执行这种任务的，满打满算，不会超过一个加强连。还要穿越上百里的敌占区”
“所以不是强攻。”李星辰转身，朝着临时指挥部的方向走去，军靴踩在泥泞里，发出咯吱咯吱的声响，“是奇袭，是掏心。就像我们对付吉田的指挥所一样。人不在多，在于精，在于快，在于狠。”
他走了几步，又停下来，没有回头，声音顺着风雨飘过来：“先把眼前的事做好。救治伤员，清点战果，安抚士气，补充弹药。让炊事班想办法，给战士们弄点热乎的，哪怕是野菜糊糊，多加把盐。另外”
他侧过头，看了一眼不远处那个用雨布和木杆匆匆搭起、不断有人进出的宽大帐篷，那是临时的重伤员集中处，宋慧敏和赵晓曼的身影隐约在其中忙碌。
“把学生慰问团和部队里能写会画、能说会唱的人都拢一拢。仗打完了，但人心不能散。笔杆子有时候，比枪杆子还管用。”
周文斌愣了一下，随即反应过来：“您是说成立宣传队？”
“对。”李星辰已经走远，声音融入雨幕，“名字就叫‘星火’。星星之火，可以燎原。让宋慧敏牵头，赵晓曼协助。具体怎么弄，让她们拿个章程出来，晚上开会定。”
，！
三天后，热河主峰阵地，一片相对平整、背风的山坡上。
硝烟味淡了许多，但焦土和血迹的痕迹依旧触目惊心。天空放晴了，难得的阳光透过薄云洒下来，带着初春的微暖，却驱不散弥漫在空气中的沉重和悲伤。
牺牲战士的遗体已经就地掩埋，简单的木牌上刻着歪歪扭扭的名字，或者只有“无名烈士”四个字，在阳光下排成沉默的队列。
阵地上多了许多新面孔，是附近根据地紧急补充过来的新兵，大多面容青涩，带着对战场既恐惧又好奇的神情，跟在老兵后面，笨拙地学习挖掘工事、保养武器。
老兵们则沉默得多，很少说话，只是机械地做着该做的事，偶尔抬头看看那些新坟，眼神空洞。
一顶相对干净些、铺着缴获的日军雨布的大帐篷里，热气腾腾。
几十个战士挤在里面，围着一口用炮弹壳改造成的大锅，锅里翻滚着稀薄的、几乎能照见人影的野菜糊糊，唯一能见到的油星，是炊事班长狠心砸碎的最后几块压缩干粮里渗出的那点油脂。
但每个人手里都捧着一个破碗或搪瓷缸子，珍惜地小口啜饮着，这是大战之后，难得的、带着一丝暖意的安宁。
帐篷角落，用弹药箱临时搭起的“讲台”上，站着宋慧敏。她换上了一套略显宽大、但洗得发白的灰布军装，头发在脑后绾成一个利落的髻，露出光洁的额头和略显苍白的脸。
三天不眠不休的护理工作，让她眼下有着淡淡的青黑，但那双杏仁般的眼睛里，却跳动着一种之前未曾有过的、坚定的光。
她手里没有拿稿子，只是微微挺直了背，目光扫过一张张或疲惫、或麻木、或好奇的脸。她的声音不高，甚至有些沙哑，但很清晰，带着一种抚慰人心的力量，慢慢传开。
“同志们，兄弟们。”她开口，用了最朴素的称呼，“仗，暂时打完了。我们守住了热河，把鬼子赶跑了。”
帐篷里安静下来，只有喝糊糊的吸溜声和锅底柴火燃烧的噼啪声。没有人欢呼，大家都静静听着。
“我知道，很多人心里不好受。”宋慧敏的声音低了一些，带着感同身受的涩然，“睡在旁边的兄弟，早上还跟你抢一个窝头，说打完仗要回家娶媳妇的兄弟，可能就躺在那边了。”
她微微侧头，目光似乎能穿透帐篷，看到那片新起的坟茔。
几个老兵低下头，用力眨了眨发红的眼睛。一个新兵偷偷抹了把脸。
“我来的时间短，没打过几次仗。”宋慧敏继续说着，语气平实，像在拉家常，“我以前在北平，在学校，念书，画画，想着艺术，想着自由。
我以为战争离我很远。直到鬼子的飞机炸了我的学校，炸死了我的老师，我的同学我才知道，这世上没有桃花源，你不拿起枪，连画画的桌子都保不住。”
她停顿了一下，吸了口气，声音提高了一些，带着某种决绝：“我来这里，最初是逃难，是想着为国家出点力，哪怕只是包扎伤口，写写标语。
但这几天，我看着兄弟们流血，看着兄弟们牺牲，看着王军医用木匠的锯子给伤员截肢，因为没有麻药，伤员疼得咬断了舌头”
她的声音有些哽咽，但迅速被她压了下去，眼神变得更加清亮：
“我忽然明白了，我们打仗，不是为了杀人，是为了不被人杀。是为了让我们脚下的土地，以后的孩子能在上面安稳地种庄稼，读书，画画。是为了让像王军医那样的医生，能有真正的药，有干净的器械，不用看着伤员活活疼死，病死！”
“牺牲的兄弟们，他们用命换来的，不只是这几座山头的安全，是希望！是我们这些人，还有千千万万没拿起枪的人，还能活下去，还能挺直腰杆做人的希望！”
帐篷里落针可闻。战士们捧着碗，呆呆地看着她。这些话，没有大道理，没有空口号，像是从他们心窝子里掏出来的一样。
悲伤、痛苦、迷茫，还有那一点点被掩埋得很深的、对未来的微弱期望，都被这轻柔而坚定的女声勾了出来，晾晒在阳光下。
“仗，可能还会打，而且会一直打下去，直到把鬼子彻底赶出中国。”宋慧敏的声音恢复了平稳，却带着一种不容置疑的力量，“但只要我们心里这口气不散，这团火不灭，鬼子就赢不了！
牺牲的兄弟们，他们在天上看着我们呢！我们活着的人，得替他们，把这条路走下去，走到底！走得堂堂正正，走得让后人记得，在这热河的山头上，有一群不怕死的中国人，用血和命，守住了这片天！”
她的话音落下，帐篷里安静了几秒。然后，不知道是谁先开始，用力鼓了一下掌。接着，掌声从零星变得密集，最后连成一片。
老兵们挺起了胸膛，新兵们脸上露出了光彩。尽管碗里的糊糊依旧清汤寡水，尽管身上的伤口还在疼，尽管失去战友的悲伤依然沉重，但有什么东西，不一样了。那是一种无形的、名为“士气”的东西，在悄悄回升，凝聚。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！
宋慧敏微微松了口气，背后渗出细密的汗。她知道，自己做的还很不够，但这只是一个开始。她看向帐篷门口，李星辰不知何时站在那里，斜倚着门框，静静地听着。
阳光从他背后照进来，给他挺拔的身影镶上了一道朦胧的金边，看不清他脸上的表情，但宋慧敏能感觉到，他的目光正落在自己身上。她的心莫名地快跳了几下，脸上有些发热，连忙移开视线。
同一天下午，另一顶更大的帐篷里。
这里被临时布置成了“战地画展”。粗糙的木板钉在木架上，上面用简陋的图钉固定着几十幅大小不一、材质各异的画。有炭笔速写，有铅笔素描，甚至还有用烧焦的树枝、蘸着锅底灰和红泥画在破布、旧报纸上的“作品”。
内容无一例外，都是这场惨烈战斗的瞬间。
有战士冒着炮火跃出战壕的决绝背影；有机枪手咬着牙将弹链压进枪膛的狰狞侧脸；有担架员在弹雨中抬着伤员狂奔的踉跄脚步。
还有王军医满手鲜血、在微弱马灯下手术的专注剪影；也有战后的场景：相拥而泣的幸存者，默默埋葬战友的沉默队列，以及远方群山之上，那银鹰般掠过天空的“黑鹰”战机模糊而充满力量的轮廓。
作画者笔触或稚嫩，或潦草，但那股扑面而来的真实、惨烈、悲壮与不屈，却让每一个走进帐篷的人，都瞬间屏住了呼吸。
赵晓曼穿着那身洗得发白、沾满各色颜料的旧学生装，袖子挽到手肘，露出一截白皙却沾着炭灰和颜料的手臂。
她站在一幅巨大的、画在拼接起来的日军地图背面的炭笔画前，画的是李星辰站在观察口，左臂缠着绷带，举着望远镜凝望战场侧影。
光线从他前方射来，勾勒出他棱角分明的下颌和紧抿的嘴唇，背景是弥漫的硝烟和隐约的战机，整个人像一尊沉默的雕塑，又像一柄即将出鞘的利剑。
她画得很用心，甚至带着某种她自己都未完全察觉的、炽热的情感。李星辰那道侧影的每一根线条，都反复修改过，力求抓住那种沉静下蕴含的惊人力量。
帐篷里陆续进来了不少战士，有休息的伤兵，有换防下来的老兵，也有好奇的新兵。起初，很多人只是抱着看热闹的心态，对“学生娃娃画的画”不以为然。
尤其是几个身上挂彩、脾气火爆的老兵，叼着缴获的日本烟卷，嘴里嘟囔着“打仗就打仗，画这些娘们唧唧的玩意儿有啥用”，晃晃悠悠地走进来。
但很快，他们的脚步停住了，脸上的不屑和漫不经心慢慢褪去，取而代之的是一种难以言喻的凝重。
一个缺了只耳朵的老兵，在一幅画着战壕里几个战士分食一个冻硬窝头的素描前站了很久。画里，几个年轻的战士围着一点点食物，脸上没有抱怨，只有分享的认真和一点点对食物的珍惜。
老兵看着看着，伸出粗糙得像树皮一样的手，似乎想摸一摸画上那些年轻的脸，手伸到一半又缩了回来，只是用袖子使劲擦了擦发红的眼眶，低声骂了句：“狗日的小鬼子”
另一个腿上还缠着绷带、拄着拐杖的战士，在一幅画着牺牲战友遗体的画前停住了。画面上，牺牲的战士很年轻，脸上的硝烟都还没擦干净，双手却紧紧握着一杆打光了子弹的步枪。
拄拐的战士看着看着，忽然丢掉拐杖，挺直身体，对着那幅画，敬了一个标准而颤抖的军礼。泪水顺着他黑瘦的脸颊无声滚落，他没有擦，就那么直挺挺地站着，像一尊悲伤的雕像。
越来越多的人沉默地走进来，沉默地看着。帐篷里安静极了，只有粗重的呼吸声，和偶尔压抑不住的、低低的啜泣。
那些画，像一面面镜子，照见了刚刚过去的惨烈，照见了每一个人的恐惧、勇敢、牺牲和坚持。这不是艺术，这是用生命和血画下的历史。
赵晓曼站在自己的画旁边，手指无意识地绞着衣角，有些紧张地看着战士们的反应。当她看到那个拄拐战士的军礼时，她的眼眶也红了，用力咬着下唇，才没让自己哭出声。
她觉得，自己用画笔记录下的这一切，值了。比她在北平画室里画的那些石膏像、静物写生，有意义一千倍，一万倍。
“画得好。”一个低沉的声音在她身边响起。
赵晓曼吓了一跳，转头看去，是李星辰。他不知道什么时候进来的，正站在她那幅“侧影”前，微微仰头看着。阳光从帐篷缝隙漏进来，落在他侧脸上，明暗交错，竟和她画中的光影有几分奇异的吻合。
“司司令员。”赵晓曼脸一下子红了，手忙脚乱地想把画板上一些凌乱的草稿收起来，“我我瞎画的，画得不好”
“很好。”李星辰转过身，看着她，很认真地说，“比很多专业画家画得都好。因为你画的是真的，是活生生的。你的笔，有感情，有热血。”
他的目光扫过帐篷里那些沉默肃立的战士，声音不大，却清晰地传入每个人耳中：“这些画，这些用木炭、用泥巴、甚至用血画下来的东西，比任何口号都有力量。
它们告诉我们，我们为什么打仗，我们为谁牺牲，我们守护的是什么。它们会让后人知道，在热河，在中华民族最危险的时候，有一群什么样的人，曾经站在这里，没有后退一步。”
他走到帐篷中央，目光扫过在场的每一个人，包括刚刚进来的宋慧敏，以及闻讯赶来的周文斌、石头等干部。
“经前指研究决定，正式成立我们晋察热挺进纵队的‘战地宣传与鼓动队’，简称‘星火宣传队’。”李星辰的声音清晰而有力，“队长，由宋慧敏同志担任。
副队长兼美术组长，由赵晓曼同志担任。成员包括原学生慰问团全体同志，以及各连队选拔出的有文化、有特长的战士。
你们的任务，就是用笔，用嘴，用歌声，用戏剧，把所有像今天这样的画面，这样的故事，这样的精神，告诉每一个战士，告诉根据地的老百姓，告诉全中国所有不愿做亡国奴的人！”
他顿了顿，目光落在宋慧敏和赵晓曼身上：“笔杆子配合枪杆子，才能无往不胜。放手去干，需要什么，找我。”
喜欢。