清晨的凉风卷过广场，带走了最后一点青烟的馀味，却吹不散空气中凝结的沉重。
凌天感觉到手心里的那枚铜顶针象是一块烙铁，热度顺着指尖直往脊梁骨里钻。
老陈那双布满血丝和浑浊的眼睛，此时利落得象两把手术刀，正试图切开他那副名为“颓废”的皮囊。
知道啥？知道您老藏了三十年的相思病？
凌天打了个酒嗝，顺手柄那只空了的酒杯在指间转了个圈，语气轻挑得让人想抽他。
但他垂下的眼角却象鹰隼般死死盯着陈建国握着拐杖的手——那指节因为过度用力而由于发白，连带着那枚顶针都在微微颤斗。
这种颤斗不是生理性的帕金森，而是一种压抑到极致后的战栗。
这老头儿，果然不是个单纯管户籍的。
旁边的夏语冰敏锐地察觉到了这股几乎要擦出火花的张力，她迅速往前跨了一步，动作看似自然地挡在了两人中间。
她从那个仿佛永远塞不满的帆布包里精准地抽出一张纸边泛黄、甚至有些焦黑的复印件，封头上赫然写着《中山区1985-1990年民俗备案索引》。
陈科长，咱们先别急着审犯人。
夏语冰指着索引上的一行红字，目光如炬，根据当年的案卷记录，李寡妇那个案子里明确提到过，‘替身需带生者执念’才能在人神婚契里瞒天过海。
这顶针……是当年老伴儿走的时候，亲手给您戴上的吧？
陈建国那如刀锋般的眼神微微滞了一下，那股凌厉的气场瞬间裂开了一条缝。
他没说话，只是粗重地喘了几口气，胸腔里发出破风箱般的嘶鸣声。
半晌，老头儿才拄着拐杖，一声不吭地转身往街角那栋半掩在爬山虎影子里、早该拆迁的社区文档室走去。
跟我来吧，有些老黄历，早晚得翻。
文档室里的霉味扑鼻而来，那是纸张在漫长岁月中腐烂、发酵后的陈腐气息。
凌天嫌弃地捂了捂鼻子，心里却在嘀咕：这地方的阴气比刚才那团天道投影还重。
陈建国在铁皮柜的最底层翻腾了半天，最后拖出一个被虫蛀得千疮百孔的木匣子。
匣子里除了一本封面写着《街道婚丧异录》的手写本子，还有一张塑封得严严实实的黑白照片。
那是年轻时的陈建国。
照片里的他穿着一身笔挺的的确良衬衫，站在那棵如今已经老得掉皮的桂花树下。
奇怪的是，他身旁空无一人，却摆出了一个牵手的姿势。
更诡异的是，在那片虚无的空气上方，一枚铜顶针正突兀地悬浮在半空，就象是被一个看不见的人捏在指尖。
凌天凑过去，装作好奇地帮着整理那些散落的文档，指尖却在掠过照片背面的那一瞬，悄然释放出了一丝极其隐秘的灵觉。
嗡——
那一瞬间，凌天的脑海里毫无征兆地炸开了一串破碎的画面。
那是三十年前的暴雨夜。
天雷象是要把大地劈开，中山区那座早就倒塌的社庙在洪水里摇摇欲坠。
一个女人的声音，带着一种穿透岁月的哀婉和决绝，在他耳边低语。
“替我……守住这方土……”
凌天心头猛地一跳，那种心悸感让他几乎握不住手中的酒杯。
他强行平复下翻涌的气息，揉了揉有些发麻的耳根，转头看向陈建国，装作不经意地问道：
您老当年，是不是也跟‘云’那玩意儿打过交道？
陈建国正抚摸着木匣的手猛地一僵，随后狠狠地将匣子扣上。
那晚之后，我就再没做过梦。
老头儿抬起头，眼神再次变得锐利如刀，仿佛要看穿凌天的神魂。
但你刚才那杯酒……用的是‘封印气息’，不是普通精血。
那种能骗过天道的压制力，连当年的守陵人都未必拿得出这种方子。
小子，你到底是谁？
凌天嘴角微微一扬，却没有接茬。
他把玩着手里那枚已经冷却下来的铜顶针，那指甲盖大小的金属玩意儿在他指尖灵活地跳跃着，最后被他轻轻放回了木匣子。
在顶针落入绒布的一刹那，凌天眼角的馀光捕捉到了。
在那顶针的内壁，一行细如蚊蝇、却隐隐透着暗金色流光的篆文，正象是感知到了某种血脉的召唤，微微闪铄了一下。
“待主归位”。
那是他曾经在封印深处见过的字体。
陈建国重重地叹了口气，撑着拐杖，步履蹒跚地转身走向文档室深处，去锁那个巨大的铁皮柜。
就在陈建国转身的一瞬间，凌天感到背后的空气微微一滞。
夏语冰原本正低头记录着什么，此刻却悄无声息地抬起了头。
那双原本冷静客观的考古学家眼睛里，此刻正跳动着一种凌天从未见过的、狂热而压抑的光。
她死死盯着陈建国的后背，手已经慢慢摸向了那个装满古怪法器的帆布包。