清晨六点，城市还笼在一层浅灰色的雾里，路灯刚刚熄灭，天边只有一道极淡的鱼肚白。
林砚站在老城区的一条窄巷口，抬头看着那块摇摇欲坠的木牌——“晨光剧场”。
牌子上的油漆已经斑驳，“晨光”两个字却还能看出当年的笔锋，像是谁用毛笔狠狠一勾，留下了倔强的痕迹。
他深吸了一口气，推开吱呀作响的铁门。
剧场里一股潮湿的霉味扑面而来，混杂着旧木头和灰尘的气息。舞台的幕布是褪色的深红，边缘有些破损，灯光设备像一堆被人遗忘的玩具，孤零零地挂在铁架上。
“又来这么早？”
一个沙哑的声音从暗处传来。
林砚回头，看见一个头发花白的老人从座位间慢慢站起来，手里拎着一个保温杯。那是剧场的老看守，大家都叫他“老周”。
“周叔。”林砚笑着点头，“今天要把第三幕的走位再排一遍。”
老周“啧”了一声：“你这孩子，戏还没影儿呢，就开始排第三幕了？”
“剧本写完了，就差排了。”林砚把肩上的包放下，里面是一摞厚厚的打印纸，边角已经被翻得起了毛。
老周走过来，眯着眼看了看封面上的字——《逐梦如椽笔》。
“又是你自己写的？”
“嗯。”林砚有些不好意思地挠头，“这次想写一个小人物，在剧场里一点点往上爬的故事。”
老周笑了笑：“你这不是写别人，是写你自己吧。”
林砚愣了一下，随即也笑了：“算是……给自己壮壮胆。”
他把剧本放在舞台边的小桌子上，转身去开灯。灯光一盏一盏亮起，昏黄的光圈打在舞台地板上，映出一块块磨损的痕迹。
这里曾是这座城市最热闹的剧场之一。十年前，一场突如其来的资金断裂，让“晨光剧场”从人声鼎沸跌到门可罗雀。后来，开发商盯上了这块地，说要拆掉盖写字楼。
老周那时还是剧场的技术总监，带着一群人守在门口，和施工队对峙了三天三夜。最后，开发商拗不过舆论，暂时搁置了计划，却也再没有投入一分钱。
“反正先放着吧。”当时负责人甩下这么一句话，像是在说一块用旧了的抹布。
这一放，就是十年。
十年里，剧场像被时间遗忘的孤岛，偶尔有几个学生社团来借场地排练，也只是短暂停留。直到一年前，林砚出现。
他是个刚从戏剧学院毕业的编剧，没背景，没资源，投出去的剧本要么石沉大海，要么被改得面目全非。一次偶然的机会，他路过这条巷子，看到了那块“晨光剧场”的牌子。
那一刻，他突然有种被什么东西击中的感觉——不是一见钟情，而是一种“终于找到你”的笃定。
“周叔，”林砚一边检查舞台地板，一边问，“昨天说的那个投资方，有消息了吗？”
老周脸上的笑淡了些：“还没。人家说，现在话剧市场不好做，要再考虑考虑。”
林砚“哦”了一声，声音很轻，听不出情绪。
“不过——”老周顿了顿，“他让我把你的剧本再发一份过去，说要仔细看看。”
林砚的眼睛亮了一下：“真的？”
“骗你干嘛？”老周白了他一眼，“你这剧本我都看三遍了，每次看都觉得，这写的不就是你吗？”
“哪有。”林砚嘴上否认，心里却忍不住泛起一阵热。
他走到舞台中央，站在那块最旧的地板上，脚下能感觉到木头轻微的弹性。
“周叔，我想再试一次。”他突然说。
“试什么？”
“把这部戏做出来。”林砚的声音不高，却异常坚定，“哪怕没有投资方，哪怕只有这一个剧场，哪怕第一场只有三五个观众。”
老周沉默了一会儿：“你知道这意味着什么吗？”
“意味着我可能要欠一屁股债，意味着可能会失败，意味着我可能要继续打几份工，白天送外卖，晚上改剧本。”林砚笑了笑，“这些我都想过。”
“那你还——”
“因为我不想等。”林砚打断他，“我已经等了很多年了。”
他想起自己小时候，第一次在电视上看到话剧演出的场景。舞台上的灯光、演员的台词、观众的掌声，像一束光，从屏幕里照进他灰暗的童年。
那时候，他还不知道“梦想”两个字怎么写，只知道自己被一种说不清的东西吸引，像被磁铁吸住的钉子，怎么甩都甩不掉。
后来，他拼命读书，考上了戏剧学院。别人以为他终于“翻身”了，只有他自己知道，真正的路，才刚刚开始。
“周叔，”林砚看着空无一人的观众席，“你说，一个人一辈子，能真正为自己喜欢的事情拼几次？”
老周想了想：“拼到自己不后悔为止。”
“那我还没拼够。”林砚笑了，笑容里有种倔强的亮，“我想再拼一次。”
老周叹了口气：“你这孩子，跟你爸一个样。”
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“我爸？”林砚愣住，“你认识我爸？”
老周“哼”了一声：“你以为你爸没跟我说过你？他当年在剧场后台给人搬道具的时候，就老跟我提你，说你小时候爱看话剧，将来要当编剧。”
林砚心里猛地一震。
他很少在别人面前提起父亲。父亲在他上初中的时候就去世了，是个普通的舞台道具师，一辈子都在剧场的角落里忙碌，却从来没有真正站上过舞台。
“那时候我就说，这孩子要是真能坚持下去，将来肯定有出息。”老周看着他，“现在看来，你没给你爸丢脸。”
林砚喉咙有些发紧：“周叔，谢谢你。”
“谢我干嘛？”老周摆摆手，“我只是个看大门的。真正要谢的，是你自己。”
他顿了顿，又说：“既然你决定要做，那就好好做。场地，我帮你搞定。演员嘛——”
“演员我来想办法。”林砚接过话，“我可以去学校找学弟学妹，也可以在网上发招募信息。”
“钱呢？”老周盯着他。
“我……”林砚咬了咬嘴唇，“我这几个月攒了一点，再加上之前兼职的钱，大概能撑一阵子。不够的话，我再去多打几份工。”
老周沉默了很久，突然从怀里掏出一张卡：“这里面有五万，是我这些年攒的退休金。”
“周叔！”林砚猛地抬头，“不行，这是你的养老钱！”
“我老了，花不了那么多。”老周淡淡道，“你要是真把这部戏做起来，将来我还能在这剧场里多坐几年。你要是失败了——”
他顿了顿，眼神却很温和：“那我就当看走眼了。”
林砚鼻子一酸：“我不能要。”
“这不是给你。”老周把卡塞进他手里，“是给这个剧场。”
他指了指头顶那块摇摇欲坠的灯光架：“你看，这地方，比你还需要机会。”
林砚低头看着掌心的银行卡，感觉那张小卡片有千斤重。
“周叔，”他声音有些哽咽，“我一定会把这部戏做好。”
“别光说。”老周笑了，“你得让观众看到。”
……
下午，剧场门口的巷子口多了一张手写的海报。
海报是林砚亲手画的，用的是最便宜的白纸和几支彩笔。上面画着一个小小的人影，站在巨大的舞台灯光下，头顶写着几个大字——
“原创话剧《逐梦如椽笔》演员招募”
下面是时间、地点和一行小字：“没有酬劳，但有舞台。”
风一吹，海报轻轻晃动，发出沙沙的声响。
路过的人大多只是瞥一眼，就匆匆离开。有人摇头，有人皱眉，有人甚至轻笑一声，像是在看一个不切实际的玩笑。
直到傍晚，一个扎着马尾的女孩停在了海报前。
她穿着洗得有些发白的牛仔外套，手里拎着一个舞蹈包，看起来刚从附近的舞蹈房出来。
“原创话剧？”她轻声念了一遍，眼睛里闪过一丝好奇。
她抬头看了看那块“晨光剧场”的牌子，又看了看海报上的招募要求。
“没有酬劳，但有舞台……”她重复了一遍，嘴角忍不住微微上扬。
她叫顾星，是舞蹈房的兼职老师，也是一个在各个剧组里跑龙套的小演员。她演过路人甲、服务员乙、被主角撞了一下就消失的路人丙。
她知道自己长得不算惊艳，也没有什么背景，只能靠一次次试镜，一点点积累。
“反正今天没试镜。”她在心里对自己说，“进去看看也无妨。”
她推开那扇吱呀作响的铁门。
剧场里，林砚正蹲在地上，用胶带修补一块翘起的地板。听到门响，他抬起头。
“你好，请问——”顾星有些拘谨，“这里是在招募演员吗？”
林砚愣了一下，随即站起来：“是的。你是来面试的？”
“我……”顾星想了想，“我是学舞蹈的，也演过一些小角色。不知道行不行。”
“当然行。”林砚笑了，“话剧需要各种类型的演员。”
他把她带到观众席第一排：“你先坐一下，我去拿剧本。”
顾星坐下，环顾四周。
这个剧场比她想象的要小，却有一种奇怪的魅力。舞台不华丽，座位也不整齐，却让人忍不住想去想象，当灯光亮起、观众坐满时，这里会是什么样子。
“给。”林砚把剧本递给她，“这是女主角的部分，你可以先翻翻看。”
顾星接过剧本，封面上“逐梦如椽笔”几个字映入眼帘。
她翻开第一页，看到了女主角的名字——
“沈星。”
她愣了一下：“这名字……”
“怎么了？”林砚问。
“和我有点像。”顾星笑了笑，“我叫顾星。”
林砚也笑了：“那挺有缘。”
顾星低头继续看。
剧本的开头，是女主角沈星站在一个破旧剧场的舞台上，对着空无一人的观众席，说出第一句台词——
“如果有一天，这里坐满了人，你会不会觉得，之前所有的等待，都是值得的？”
顾星的心猛地一颤。
这句话，像一把钥匙，突然打开了她心里某个尘封已久的角落。
她想起自己无数次站在舞台侧面，看着主角在灯光下接受掌声，而自己只能在黑暗里悄悄卸妆。她也想过放弃，想过回家找一份稳定的工作，可每次看到舞台，她又舍不得。
“你可以试一下这一段。”林砚轻声说。
顾星抬起头，眼里还有没来得及收起的情绪。
“现在吗？”
“嗯。”林砚点点头，“就当是为自己试一次。”
顾星深吸了一口气，站起来，走到舞台中央。
她站在那块最旧的地板上，脚下的弹性让她有种莫名的安全感。她闭上眼睛，脑子里闪过这些年所有的委屈、不甘、坚持和热爱。
然后，她睁开眼。
“如果有一天，这里坐满了人……”她的声音一开始有些发紧，却慢慢变得坚定，“你会不会觉得，之前所有的等待，都是值得的？”
那一刻，剧场里仿佛突然安静了下来。
灰尘在光束里缓缓飘落，舞台的木板发出轻微的声响，仿佛在回应她的台词。
林砚站在观众席的阴影里，看着她。
他突然有种强烈的预感——
这部戏，也许真的可以做出来。
哪怕前方还有无数困难，哪怕他们现在只有一个破旧的剧场、一个老看守、一个编剧兼导演，还有一个刚刚鼓起勇气的小演员。
但他知道，所有伟大的故事，都是从这样的“微不足道”开始的。
就像他自己，就像这座晨光剧场，就像每一个在城市角落里咬牙坚持的小人物。
他在心里默默对自己说：
“林砚，这一次，你一定要把这个梦，写下去。”