午后阳光斜照在掩体入口，煤油灯的光晕在土墙上晃动。陈远山坐在一张矮木凳上，手肘撑在膝盖，指节捏着眉心，耳朵里还嗡鸣不止，像是炮弹余波仍在颅内震荡。他深吸一口气，把冷水泼在脸上，水珠顺着下巴滴进衣领，凉意让他清醒了些。
翻译员站在一旁，手里攥着记录本，眼镜片上蒙着一层尘灰。他低声说：“那个伍长已经抬去包扎了，小队长一个人关在里头。”
陈远山点点头，站起身，拍了拍裤腿上的土。他推开门，一股混着血腥和汗味的空气扑面而来。俘虏被绑在一根支撑柱上，左腿裹着绷带，右臂吊着布条，脸色发青，但眼睛睁着，直直盯着门口。见陈远山进来，他喉头滚动了一下，没说话。
陈远山拉过另一张凳子，坐下，与他平视。他解下驳壳枪，放在脚边，动作缓慢，不带威胁，也不示弱。
“告诉他，”陈远山对翻译员说，“我们不杀放下武器的人。八路军有条例，我们也照办。”
翻译员照着说了，声音不大，带着点紧张。小队长嘴唇动了动，依旧沉默。
陈远山从怀里摸出一张地图，摊开在膝上。是刚才从俘虏身上搜到的，上面标着进攻路线、火力点分布，还有几处用红笔圈出的集结地。他指着其中一处，问翻译员：“问他，这是谁定的？”
翻译员转述。小队长看了一眼地图，鼻翼抽动，仍不开口。
“再告诉他，”陈远山语气没变，“你们三波冲锋，第二波踩着第一波尸体往前冲，这不是常规打法。你们指挥官在试新东西。”
翻译员说完，小队长猛地抬头，眼神锐利起来，像是被戳中了什么。他张嘴吼了一句，声音嘶哑。
“他说什么？”陈远山问。
“他说……‘军人只执行命令，不讨论战术’。”
陈远山没笑，也没恼。他合上地图，放进衣袋，然后从腰间取下水壶，拧开盖子，放在地上，轻轻推向俘虏脚边。
“喝水。”他说。
小队长盯着水壶，喉结上下滑动。过了几秒，他低下头，避开视线。
陈远山站起身，在狭小的空间里踱了两步。墙角堆着缴获的装备：一支歪把子机枪，几个弹药箱，还有一顶带凹痕的钢盔。他拿起钢盔，翻过来，内衬烧焦了一块，边缘发黑。
“你们冲到这儿的时候，”他指着钢盔，“已经有三分之二的人倒在路上。可后面的人还是往前压。一波接一波，像浪一样——这也不是老打法。”
他把钢盔放回原处，转身看着俘虏。
“松本正。”他吐出这个名字，声音低，但清晰，“是不是他搞的？用装甲车代替坦克，搞‘步坦协同’？”
翻译员刚说完，小队长的呼吸明显变了节奏。他瞳孔缩了一下，肩膀绷紧，虽然极力控制，但身体的反应瞒不过人。
陈远山看出来了。他往前半步，继续说：“你们没有坦克，就拿装甲车凑。车在后头压阵，步兵分批次往前送，一波被打散，下一波立刻补上，不给我们喘息时间——对不对？”
翻译员一句句转过去。小队长的脸色由青转白，嘴唇抿成一条线。他想开口，却像是被什么堵住，最终只是低下头，没否认。
“他点头了。”翻译员小声说。
陈远山没动，等了几秒，又问：“这种打法，练了多久？”
小队长没答。但他的手指在膝盖上轻轻敲了一下，像是下意识的动作。
陈远山记住了这个细节。他不再追问，而是走到门边，对外头守卫说：“给他解开绳子，伤口重新包扎，饭送来，让他吃。”
守卫愣了一下：“师座，这……”
“照做。”陈远山语气不容置疑，“他是俘虏，不是牲口。”
门关上，空间再次安静下来。煤油灯的火苗跳了跳，墙上影子晃动如树杈。陈远山重新坐下，从口袋摸出笔记本和半截铅笔。
“告诉他，”他说，“我不要他投降，也不要他背叛。我只想知道，下次他们来，会怎么打。”
翻译员照着说了一遍。小队长抬起头，这次没躲开目光。他盯着陈远山看了很久，忽然用日语说了句什么。
“他说……‘你早晚会死在这样的冲锋下’。”
陈远山扯了下嘴角，没笑出来。本子上写：
写完，他合上本子，塞进内袋。外头传来脚步声，炊事班送来了饭盒，一碗糙米，几块咸菜，还有一碗热汤。
陈远山示意翻译员打开门，让饭送进去。他自己退到外头，靠在掩体墙边，点了一支烟。烟是旧军装口袋里剩下的最后一根，纸卷发黄，味道呛。他吸了一口，眯起眼，望着远处那片被炮火犁过的荒地。
土地翻着黑褐的口子，到处是脚印、血迹和断裂的枪托。几具日军尸体还没来得及收，横在弹坑边缘，像被随手扔下的麻袋。风一吹，一股焦糊混着铁锈的气息飘过来。
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他知道，这场仗没完。
松本正不是普通军官。他会改打法，敢拿人命试新战术，说明他在上面有人撑腰，也有野心。这种人不会因为一次失败就停手。相反，失败只会让他更狠，更精密。
他掐灭烟，把烟头踩进土里。
翻译员从里头出来，低声说：“他吃了两口饭，汤喝完了。不肯说话，但也没再骂人。”
“伤处理了？”
“包了新的绷带，军医说骨头没事，养几天就能走。”
陈远山点点头：“单独关，别让他见其他人。每天送饭，换药，有人盯着。”
“是。”
他站在原地没动。耳边嗡鸣淡了些，但太阳穴还在跳。他摸了摸胸口，衣服被汗浸透，贴在肋骨上，一阵阵发冷。战斗结束才两个多小时，可感觉像过了两天。
他转身走向指挥所，脚步沉稳。掩体门口摆着一张小桌，上面铺着作战图，铅笔、尺子、红蓝铅都整齐摆着。他拿起铅笔，在图上画了两条虚线，一条从东侧坡道切入，标注“装甲车模拟路线”，另一条分成三段波浪形箭头，写上“多批次冲锋预判区”。
桌角放着一只搪瓷杯，里面是凉透的茶水。他端起来喝了一口，涩得皱眉。
翻译员跟进来，把记录稿放在桌上：“口供整理好了，您看看要不要补充。”
陈远山拿起稿纸，快速扫过。内容不多，但关键点都在：松本正主导战术革新，以装甲车替代坦克实施协同突击；采用多波次、高密度冲锋，压缩我方反应时间；下一步可能在三日内发起更大规模进攻。
他提笔在页尾签下名字，交还回去。
“存档。”他说，“原件锁进铁盒，副本我随身带。”
翻译员收好文件，敬了个礼，退出去。
掩体内只剩他一人。煤油灯照亮半张脸，另一半隐在阴影里。他坐回桌前，翻开笔记本，盯着那两行字看了很久。
外头风大了些，吹得帆布帘哗哗响。远处传来几声零星的咳嗽，是士兵在清理战壕。一辆牛车吱呀吱呀地走过，拉着破损的沙袋往回收。
他忽然想起早上那场冲锋——日军确实不一样了。前三波间隔极短，第二波踩着伤员往上冲，第三波甚至不等掩护就跃出阵地。他们不怕死，更可怕的是，他们被训练得像机器一样精准。
如果下次来的是十波？十五波？中间夹着装甲车突进？
他不能再按老办法守。
必须变。
但他不能现在下令整编，不能现在召集军官开会。时机未到，准备不足，仓促调整反而乱了阵脚。
他只能等。
等情报确认，等伤员归队，等弹药补给到位。
而现在，他唯一能做的，是把这两个字刻进脑子里：防住。
防住那辆不存在的“坦克”，防住那一浪接一浪的冲锋。
他合上本子，放在胸前口袋，扣好纽扣。
然后站起来，走向门口。