宝音是凌晨五点回到蒙古包的。
天还没亮，老人佝偻着背，拄着那根磨得发亮的木棍，一步一步走回那顶用了二十年的旧帐篷。
寒风刮过，掀起破毡子的一角，里面漏出微弱的煤油灯光——是乌云给他留的灯。
阿古拉还没睡，正蹲在火炉边添牛粪。看见老人进来，他连忙起身：“爷爷，您怎么才回来？那边……”
“没事了。”宝音摆摆手，声音嘶哑得像破风箱，“都散了。”
他在毡垫上坐下，动作很慢，每动一下都发出关节摩擦的咔哒声。阿古拉倒了碗热奶茶递过去，老人接过，手抖得厉害，茶碗在手里晃荡，洒了几滴在袍子上。
“爷爷，您……”阿古拉看着老人苍白的脸，“您脸色不好。”
宝音没说话。他只是捧着茶碗，眼睛盯着炉子里跳动的火苗，看了很久，很久。那眼神很空，空得像草原上被风吹得干干净净的沙地。
“阿古拉，”他忽然开口，“你多大了？”
“二十一。”
“二十一……”宝音喃喃重复，“我儿子走的那年，也是二十一。”
阿古拉愣住了。他知道宝音的儿子去城里打工，三年没回来了，但不知道具体细节。
“他是被逼走的。”宝音的声音很轻，轻得几乎被火苗噼啪声盖过，“欠了钢巴图的债，还不上。钢巴图说，要么把草场抵押给他，要么……要么就打断他一条腿。”
老人的手攥紧了茶碗，指节发白：
“他跪在地上求我，说爹，我不能没腿，我还年轻。我说，那你走吧，走得远远的，再也别回来。”
炉火的光映在宝音脸上，那张布满皱纹的脸在光影里显得格外苍老，苍老得像草原上那些被风蚀了千年的石头。
“三年了。”宝音闭上眼睛，“一次都没回来过。连封信都没有。”
帐篷里安静下来。只有火苗噼啪的声响，和远处隐约的风声。
阿古拉不知道该说什么。他蹲下身，握住老人的手。那只手很冷，冷得像冰，皮肤粗糙得像树皮。
“爷爷，”他低声说，“等草原治好了，您儿子会回来的。”
宝音睁开眼睛，看着他，眼睛里有一种阿古拉看不懂的东西——像是悲伤，又像是释然。
“可能吧。”老人说，“也可能回不来了。”
他把茶碗放下，慢慢站起身，走到蒙古包角落。那里挂着一个褪了色的布袋子，他从里面掏出一个小布包，一层一层打开。
里面是几张泛黄的照片，还有一个银质的护身符。
“这个，”宝音把护身符递给阿古拉，“是我阿妈传给我的，说是能保平安。你戴着。”
阿古拉连忙推辞：“爷爷，这太贵重了，我不能——”
“拿着。”宝音固执地塞进他手里，“你们这些孩子，在这片草原上做的事……是积德的事。草原会保佑你们的。”
他的手在阿古拉肩上拍了拍，很轻，但阿古拉觉得，那一下仿佛有千钧重。
“我累了。”宝音说，“想睡一会儿。”
阿古拉扶他躺下，给他盖好被子。老人闭上眼睛，呼吸渐渐平稳。阿古拉吹灭煤油灯，轻手轻脚走出蒙古包。
外面，天边已经泛起鱼肚白。晨风很冷，但空气很清新，带着草原特有的、泥土和枯草的气息。
阿古拉站在帐篷外，看着手里那个银质护身符。护身符很旧了，边缘磨得光滑，上面刻着古老的蒙古纹样，在晨光中泛着温润的光。
他把护身符小心地戴在脖子上，贴身放着。
金属很凉，但很快就被体温焐热了。
乌云是在早上七点发现不对劲的。
她起床后，照例去宝音的蒙古包送早饭——一壶热奶茶，两个烤馍。掀开门帘时，里面很暗，很静，静得让人心慌。
“爷爷？”她轻声叫。
没有回应。
乌云的心猛地一沉。她放下手里的东西，走到毡垫边。宝音还躺在那里，姿势和昨晚阿古拉扶他躺下时一样，被子盖得好好的。
但脸色不对。
不是睡着的苍白，是死人的青白。
嘴唇发紫，眼睛半睁着，空洞地望着帐篷顶。
“爷爷！”乌云的声音变了调，她扑过去，颤抖着手去探老人的鼻息。
没有呼吸。
再去摸脉搏。
没有心跳。
手是冰的，硬得像冻了一夜的石头。
乌云整个人僵在那里，像一尊突然被冻住的雕塑。她盯着老人那张青白的脸，盯着那双半睁的、空洞的眼睛，脑子里一片空白。
然后，尖叫声冲破了喉咙。
那声音凄厉，尖锐，像一把刀子，划破了草原清晨的宁静。
阿古拉是在去实验牧场的路上听见尖叫的。
他正在骑马，听见声音的瞬间，浑身血液都凉了。调转马头，疯了似的往回冲。
赶到时，蒙古包外已经围了几个人。乌云瘫坐在地上，脸上全是泪，浑身发抖，说不出完整的话。朝鲁蹲在她旁边，脸色惨白。
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阿古拉跳下马，冲进蒙古包。
然后，他也僵住了。
宝音还躺在那里，安静得像个睡着的孩子。但阿古拉知道，那不是睡着。睡着的脸会有血色，会有温度，会有呼吸时胸口轻微的起伏。
而宝音什么都没有。
他慢慢走过去，跪在老人身边。他握住那只冰冷的手，那手昨天还拍过他的肩，还把护身符塞进他手里。现在，它只是块冰凉的、僵硬的肉。
“爷爷……”阿古拉的声音哽住了。
他想起了昨晚老人说的那些话。想起了那个空荡荡的眼神。想起了那句“我累了，想睡一会儿”。
原来那不是累。
那是告别。
帐篷外传来急促的马蹄声。其木格冲了进来，看见眼前的景象，也愣住了。
“怎么回事？”他的声音发颤。
阿古拉抬起头，眼睛里全是血丝：“不知道……昨晚还好好的……就是脸色不好，说累了……”
其木格走到毡垫边，蹲下身，仔细查看。老人的脸很平静，没有痛苦的表情，就像在睡梦中悄无声息地走了。
但他的目光落在老人脖子上时，瞳孔猛地收缩。
那里有一道很淡的红痕。非常淡，淡得几乎看不见，但在晨光中，隐约能看出是个手指的印子。
其木格的手抖了一下。他深吸一口气，把阿古拉拉起来，压低声音：
“你昨晚，最后见到爷爷是什么时候？”
“大概……凌晨五点。他从牧场回来，喝了茶，说了会儿话，就睡了。”
“他说了什么？”
阿古拉把昨晚的对话复述了一遍。当说到护身符时，其木格的脸色越来越沉。
“护身符呢？”他问。
阿古拉从怀里掏出来。银质的护身符在晨光中闪着冷光。
其木格接过，仔细看了看，然后翻过来。
护身符的背面，刻着一行极小的蒙文。字很潦草，但能辨认：
“钢巴图，债已还清。”
阿古拉的眼睛瞪大了。
“这……这不是爷爷刻的！”他的声音在发抖，“我昨晚接过的时候，背面是光滑的，什么都没有！”
其木格没说话。他只是盯着那行字，盯着那潦草的、几乎是用指甲硬生生划出来的痕迹，脸色铁青得像冻了一夜的铁板。
帐篷外，人越聚越多。牧民们听见消息，都赶来了。有人低声啜泣，有人摇头叹息，有人脸色阴沉。
朝鲁走进来，看见宝音的尸体，老泪纵横。他跪在老人身边，握住那只冰冷的手，用蒙语喃喃说着什么，像是在祈祷，又像是在告别。
其木格走出帐篷。晨光已经完全出来了，草原被染成一片金黄。很美，美得不像话。
但他只觉得冷。
刺骨的冷。
“其木格老师，”乌云跟出来，脸上还挂着泪，“爷爷他……是怎么……”
其木格转过身，看着这个和自己差不多大的姑娘，看着那双哭红的眼睛，很久，才轻声说：
“乌云，你知道草原上最可怕的是什么吗？”
乌云摇头。
“不是狼，不是风雪，不是干旱。”其木格望向远方，望向钢巴图家牧场的方向，“是人。是那些为了钱，为了权，连老人都不放过的人。”
他的声音很平静，平静得可怕：
“宝音爷爷不是病死的，也不是老死的。他是被人逼死的。”
消息传到哈尔滨时，是上午十点。
陈望正在开会，讨论新生产线的采购方案。沈墨推门进来，脸色铁青，附在他耳边低声说了几句。
陈望手里的笔掉在了地上。
“什么时候的事？”他的声音压得很低。
“今天早上发现的。”沈墨说，“应该是昨晚后半夜。其木格在护身符上发现了字，怀疑是钢巴图的人……”
他没说下去，但陈望懂了。
会议室里的人都看着他们，不知道发生了什么。陈望摆摆手：“会议暂停。沈墨，赵晓阳，跟我来办公室。”
三人离开会议室，留下满屋子疑惑的目光。
办公室里，陈望站在窗前，背对着两人，很久没说话。窗外，哈尔滨的天空灰蒙蒙的，像是要下雪。
“宝音……”他开口，声音嘶哑，“多大年纪？”
“六十八。”赵晓阳翻着资料，“儿子去城里打工三年没回，老伴前年去世。一个人住，靠养十几只羊过活。去年冬天冻死了八只，剩下的都入股了合作社。”
陈望闭上眼睛。
一个六十八岁的老人。在草原上活了一辈子，熬过了无数个寒冬，熬过了无数场风雪。最后，死在黎明之前。
不是病死，不是老死。
是被人逼死。
“陈总，”沈墨开口，“我们现在……”
“我们现在什么都不能做。”陈望转过身，眼睛里有血丝，“不能冲动，不能报复，不能给钢巴图任何把柄。”
“可是——”
“没有可是。”陈望打断他，声音冷得像冰，“宝音爷爷用命给我们换来的时间，不是让我们去送死的。是要我们变得更聪明，更强大，强大到能把钢巴图连根拔起，强大到能让这片草原上，再也不发生这样的事。”
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他走到桌前，拿起电话，拨通了蒙古的号码。
响了很久，那边才接起来。是其木格的声音，沙哑，疲惫。
“我是陈望。”陈望说，“情况我都知道了。”
电话那头沉默了很久，然后传来压抑的啜泣声。不是其木格，是旁边的人。
“陈总，”其木格终于开口，声音像生锈的铁，“我们……我们该怎么办？”
陈望握着话筒的手很紧，紧得指节发白。
“给宝音爷爷办葬礼。”他一字一句地说，“按草原上最高的规格办。钱从哈尔滨出，要多少，给多少。”
“还有呢？”
“葬礼上，”陈望说，“你要讲话。不是讲哀悼，是讲真相。把宝音爷爷的故事，把他儿子为什么走的，把他这些年怎么还债的，都讲出来。当着所有牧民的面，讲清楚。”
其木格愣住了：“这……这会不会……”
“会不会激怒钢巴图？”陈望替他说完，“他已经杀了一个老人，你觉得他还会怕什么？”
电话那头又是沉默。
“其木格，”陈望的声音缓和了一些，“你记住，有些仗，不是用刀打的。是用血打的，是用命打的。宝音爷爷流了血，送了命，就是为了给你们铺路。你不能让他白死。”
良久，其木格的声音传来，坚定，清晰：
“我明白了，陈总。”
挂断电话，陈望坐回椅子上，双手捂着脸，很久没动。
沈墨和赵晓阳站在旁边，不敢说话。
办公室里死一般寂静。只有墙上挂钟的滴答声，一声，一声，像时间的脚步，沉重，无情。
窗外，哈尔滨开始下雪了。
细碎的雪花，从灰蒙蒙的天空飘下来，落在窗玻璃上，瞬间化成水珠，像眼泪。
陈望放下手，眼睛里有一种沈墨从未见过的疲惫——不是身体的疲惫，是灵魂的疲惫。
“赵晓阳，”他开口，“从今天起，蒙古项目单独列账。每一分钱，每一笔支出，都要记清楚。我要知道，为了这片草原，我们到底花了多少，流了多少血，死了多少人。”
“是。”
“沈墨，”陈望看向他，“乌兰巴托的公司注册，加快进度。一个月内，我要看到执照。不管花多少钱，不管找多少人。”
“明白。”
两人转身要走，陈望叫住他们：
“等等。”
他们回过头。
陈望站起身，走到窗前，看着外面纷飞的雪花。雪越下越大了，整座城市开始变得模糊，变得遥远。
“宝音爷爷的葬礼，”他背对着两人，声音很轻，“以北极光集团的名义，送一副挽联。”
“写什么？”沈墨问。
陈望沉默了很久。
然后他说：
“草原之子，长眠故土。
血未冷，债未偿，春天还会来。”
说完，他不再开口。
只是站在那里，看着窗外的大雪。
看着那片白茫茫的、覆盖了一切的雪。
仿佛那样，就能盖住草原上的血，盖住心里的痛，盖住这个冬天所有的寒冷和黑暗。
但他们都明白，有些东西是盖不住的。
比如仇恨。
比如愤怒。
比如那些已经流出来的血，和那些注定要流的血。
雪还在下。
草原上的风，还在刮。
而黎明，还在很远的地方。