夏启把那张悬赏十万两白银的密信随手揉成一团，抛出一条精准的抛物线，正中墙角的废纸篓。
“张守拙？名字起得倒是挺有文化，可惜查无此人。”夏启拍了拍手上的灰，没把那十万两银子当回事。
比起虚无缥缈的假名，格致院偏院里那十二个大活人才是眼下的实打实的资产——或者负债。
偏院里弥漫着一股子霉味和焦躁的汗味。
这十二个从海上捞回来的技师，此刻就像一群等待被挑拣的烂白菜，缩在墙角。
他们看着周围那些崭新的机床、高耸的烟囱，眼神里除了敬畏，更多的是一种即将被时代抛弃的惊恐。
在澳门，他们是只会照着洋人图纸拧螺丝的“二等工”；到了北境，他们怕连拧螺丝的资格都没有。
只有一个例外。
角落里，有个干瘦得像截枯树枝的中年人，正低头摆弄着半截断了把柄的锉刀。
他叫陈九，前澳门铸铜厂的老把式。
周围人的窃窃私语仿佛被他自动屏蔽了，他只是用那是大拇指肚一遍遍摩挲着锉刀的断口，像是在抚摸情人的手。
“都站起来，活动活动腿脚。”
夏启的声音不大，却让这群惊弓之鸟瞬间弹了起来，站成了一排参差不齐的鹌鹑。
“我知道你们在怕什么。怕我不收留？怕北境的技术太超前，你们跟不上？”夏启走到院子中间，脚尖踢了踢地上的一堆乱七八糟的废铁——那是他特意让人从废品站拉来的，有锈穿的铁管、崩了口的陶缸，还有几根弯曲的铜条。
“很简单，咱们玩个游戏。”夏启指着那堆垃圾，“三天时间。没有图纸，没有成品参照，也不准用旁边仓库里的精密合金。就用这一地破烂，给我造出一套能带动那个半米高水车的蒸汽动力模组。”
人群里发出一阵倒吸凉气的声音。
“荒唐！简直是胡闹！”身后的罗伯特·费尔南德斯憋不住了，金发气得都要竖起来，“殿下，这是工业，不是过家家！没有精密图纸，没有公差配合，这种垃圾堆里怎么可能诞生蒸汽机？这是对科学的亵渎！”
夏启没理这个教条主义的技术狂，只是侧头看了一眼一直沉默的席尔瓦。
这老头眼圈有点红，死死盯着那堆废铁，最后缓缓点了点头。
真懂行的人都知道，图纸是死的，那是给学徒看的；真正的宗师，脑子里装的就是结构，手就是卡尺。
只会抄参数的人，给了图纸也是造废铁；懂原理的人，给他一把泥巴都能捏出个响哨。
“开始吧。”夏启扔下这句，转身就在院门口搬了把椅子坐下，俨然一副监工的模样。
前两天，偏院里乱成了一锅粥。
那十一个技师像没头苍蝇一样，争抢着那几根看起来还算完好的铁管。
争吵声此起彼伏：
“气缸直径必须是三寸二！洋人的书上写的！”
“放屁！那是高压缸，咱们这只能做低压！”
“没图纸怎么定圆心？完了，这下全完了……”
他们习惯了“依葫芦画瓢”，一旦葫芦没了，手里的瓢就不知道往哪舀水。
只有陈九没动。
他蹲在最角落，捡了个没人要的破陶缸，又捡了几根别人嫌细的铜管。
他也不急着组装，就坐在那儿，用那把断锉刀，“滋啦、滋啦”地刮着铜管的接口。
那声音刺耳得很，像指甲刮黑板，听得夏启牙酸。
但夏启注意到，陈九的手极稳，每一刀下去，铜屑卷起得厚度几乎一模一样。
第三天黄昏，北风卷着雪沫子灌进院子。
“时间到。”夏启站起身，拍了拍大衣上的雪。
结果惨不忍睹。
大部分人的作品甚至没法拼成一个整体。
有个稍微灵光点的拼凑出了样子，一通入蒸汽，“砰”的一声，接口直接炸开，烫得那人哇哇乱叫。
罗伯特在旁边连连摇头，嘴里念叨着“我就知道”、“野蛮操作”。
“这就是你们学了半辈子的本事？”夏启的声音冷得像周围的空气。
没人敢说话，只有那个炸了膛的技师在低声抽泣。
“滋……呼哧……滋……呼哧……”
一阵极其微弱，却富有节奏的喘息声打破了死寂。
众人循声望去。
陈九蹲在墙角，面前摆着那个丑得没眼看的玩意儿。
主体是个那破陶缸，外面糊了一层黄泥混着麻丝，连接杆是两根拼接的铜条，活塞竟然是用硬木裹着油布做的。
但这玩意儿在动。
虽然慢得像老牛拉破车，虽然每一个冲程都伴随着令人牙疼的摩擦声，但那根连杆确实在一下一下地顶着曲轴，旁边那个小水车，正随着这节奏，“哗啦、哗啦”地转动着。
气路没漏，冷凝回流虽然简陋，却顺畅得不可思议。
水珠顺着陶缸壁滑落，滴答滴答，像是某种生命的律动。
罗伯特张大了嘴，手里的游标卡尺差点掉地上。
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他冲过去，想用尺子量量那陶缸的圆度，却发现根本没处下尺——那完全是靠手工打磨出来的“经验圆”。
夏启走了过去，蹲在陈九面前。
“为什么要用陶缸和硬木？”夏启指了指旁边散落的那些废铁管，“虽然是废铁，但强度也比陶土高。”
陈九依然低着头，满手都是油污和泥巴，声音嘶哑得像是喉咙里吞了把沙子：“殿下，废铁虽硬，那是死的，那是洋人定好的规矩。但这陶缸和木头，我知道它们的脾气。旧法子虽然慢，但我知道这口气怎么进，怎么出，怎么转。新料子若是不知道根，这口气要是走岔了，一炸就是全崩。”
“知其然，更知其所以然。”
站在一旁的席尔瓦突然背过身去，肩膀剧烈地耸动起来。
这句话，是他当年在那间昏暗的澳门工坊里，拿着戒尺，一遍遍敲打着那群徒弟手心时说的话。
没想到这么多年过去了，真正记进骨子里的，是这个平时三棍子打不出个屁的陈九。
“好一个知其所以然。”
夏启站起身，从怀里掏出一枚早就准备好的徽章。
那不是纯金的，是一枚黄铜镶铁的六角徽章，中间刻着一把锤子和一支笔——这是北境“承薪匠”的标志，意味着“薪火相传”。
“陈九，从今天起，北境新开个‘匠源堂’，你当堂主。”夏启把徽章别在他满是油污的衣襟上，语气不容置疑，“我不要求你造什么新式大炮，你的任务只有一个——把那些散落在民间的、快要断气的土法子、笨法子，都给我收回来，记下来，那是咱们技术的根。”
陈九愣住了，浑浊的眼睛里瞬间涌上一层水汽。
他慌乱地想跪下，却被夏启一把托住。
但夏启没拖住后面的十一个人。
看着陈九胸前那枚在火把下闪着微光的徽章，剩下的十一名技师像是被抽走了脊梁骨，却又像是被注入了某种灵魂，齐刷刷地跪倒在雪地里。
他们没求饶，没求赏。
那个之前炸了膛的技师，额头上还顶着灰，哽咽着把头磕在冻硬的土地上，发出一声闷响：
“殿下……我们不想只当个拧螺丝的。我们也想……把名字刻进活的东西里。”
风雪似乎小了些。
夏启看着这群跪地痛哭的汉子，心里那块石头算是落了地。
他知道，北境的工业体系，哪怕没了系统，也有了属于自己的造血干细胞。
是夜，一场罕见的冬雨夹杂着冰雹，毫无征兆地泼洒下来，冲刷着这座刚刚入睡的城市。
雨水顺着匠盟广场上那座高耸的石碑蜿蜒而下，洗刷着上面的浮尘。
在石碑的最底层，雨水汇聚成细流，无声地渗透进基座的缝隙里。
就在那行刻着“首绘蒸汽机者 席尔瓦”的一行字下方，被雨水反复冲刷的泥土微微松动，露出了一道极其细微、仿佛随时会裂开的黑缝。