崔大牛把册子上那几页翻来覆去地看，指肚把那粗糙的纸边都磨得起毛了。
他认得的字加起来不到一箩筐，可那图画，尤其是“头发”和“脚”的图，像是用烧红的烙铁烙进了他脑子里，一闭上眼就在黑暗里晃。
玄虚子湿漉漉的头发梢刮过他脚心的触感，阴魂不散。
不能再这么下去了。
白天被那无处不在的臭味熏得头晕，晚上被各种动静吓得魂飞魄散，他觉得自己快要被熬成灯油，还是掺了屎尿味的灯油。
他得试试，不管这册子上画的玩意儿是不是狗屁，他得弄出点动静来，让那老鬼知道，他崔大牛，不，他玄鸾子，也不是好惹的！
可死人的头发，还得是怨气重的……他猛地打了个激灵，用力摇头，想把“茅坑捞发”的画面甩出去。
不行，绝对不行，那不如让玄虚子直接把他拖下去作伴。
他瘸着腿，开始在观里更仔细地搜寻。
犄角旮旯，神像背后，房梁蛛网，连院子里那几丛半枯的野草都扒拉了一遍。
没有，除了灰尘、蛛网、老鼠屎，什么特别的都没有。
玄虚子穷得叮当响，生前最后那点破烂家当，早就被崔大牛摸遍了。
就在他快要绝望，目光呆滞地落在自己那件从玄虚子“遗产”里继承来的、散发着浓重体味和霉味的破道袍上时，他脑子里“叮”地一下。
他扑过去，抓起那件灰扑扑、硬邦邦的道袍，凑到鼻子前，立刻被那混合了汗臭、垢腻、以及一丝若有若无的陈年烟火气的味道冲得偏过头。
但他不死心，把道袍铺在地上，一寸一寸地摸，一寸一寸地看。
领口，袖口，腋下……前襟蹭得发亮，下摆沾着可疑的污渍。
在左边袖子的内侧，靠近肘部的地方，有一块颜色略深的补丁，针脚粗糙歪斜。
崔大牛用手指捻了捻那块补丁的边缘，心里怦怦跳。
他找到一块边缘锋利的碎瓦片，小心地，沿着补丁的缝线，割了下去。
线头崩断，补丁被掀开一角。
里面，没有夹层，只有更破的里子布。
崔大牛的心沉下去一半。
他不甘心地继续抠挖，指甲在里子布上刮擦。
突然，指尖触到一点异样的、略微扎手的粗糙感。
不是布料本身的粗糙，是有什么东西嵌在了布料的纤维里。
他精神一振，凑近了，借着从破窗棂透进来的、灰蒙蒙的天光，仔细看。
只见那灰白的里子布上，沾着几根短短硬硬、颜色灰白中带着枯黄的东西。
他屏住呼吸，用指甲小心翼翼地把它们抠出来，摊在掌心。
是头发。
很短，很脆，看上去有些年头了，蜷曲着，毫无光泽。
是玄虚子的头发吗？很可能是。
这老道常年不洗头不洗澡，头发油腻板结，脱落下来，被汗水、污垢黏在衣服内里，又穿了这么多年，最后被缝进了补丁下面。
崔大牛捏着这几根脆弱的、带着难以言喻气味的头发，手有点抖。
这就是“怨气重的死人头发”？他看看掌心，又看看丢在一旁的破册子，心里直打鼓。
这也太……寒碜了。
而且，这老道是掉茅坑淹死的，怨气肯定是冲天，但这几根陈年脱发，能有那刚死不久的、带着阴湿粪水怨气的“本命”头发管用？
他盯着那几根头发，仿佛盯着烫手的山芋，又像是盯着救命的稻草。
就在这时，一股熟悉的、阴冷的湿气，毫无征兆地从他背后蔓延开来。
紧接着，是那极其轻微的、水珠滴落的“嗒”的一声，仿佛就在他颈后。
崔大牛全身的寒毛瞬间立起！
他猛地回头。
身后空空如也。
只有斑驳的墙壁和满地灰尘。
但那股湿冷的、带着淡淡腥臊的气息，却并未散去，反而如同有生命般，缠绕在他周围。
他仿佛能感觉到，有什么东西，就在这昏暗光线的边缘，在那些他看不清的阴影角落里，静静地注视着他。
注视着他手里的头发，注视着他摊开的册子。
“擦……”崔大牛从牙缝里挤出一个字，不知是恐惧还是愤怒。
他飞快地把那几根头发用一块相对干净的破布片包好，塞进怀里，又把册子卷起来贴身藏好，动作因为紧张而略显僵硬。
不能再等了。
这鬼地方，他一刻也不想多待，尤其是一想到入夜之后。
他把道袍胡乱套在身上，那气味让他作呕，但他现在需要这身皮，哪怕它是“借”来的。
他又在观里最后逡巡了一圈，目光落在正殿那个缺了耳朵的铜香炉上。
炉身糊满了陈年香灰和油泥，沉甸甸的，是这观里除了那尊破神像外，唯一还有点分量、看起来像个“东西”的物件。
他找了根草绳，把香炉捆了捆，勉强能提起来。
很沉，压得他本就瘸着的左腿更吃劲。但他咬着牙，拖着香炉，一步一挪地走出了道观。
山路崎岖，对于一个瘸子，还提着重物，更是艰难。
等崔大牛一瘸一拐、灰头土脸地挪到山下小镇时，日头已经偏西了。
镇子不大，一条主街，两旁是些低矮的铺面，街上行人不多，显得有些冷清。
他不敢去当铺，那眼神太毒，他这来历不明的东西，怕惹麻烦。
他拖着香炉，沿街走，看到一个收破烂废品的小摊，摊主是个抄着手、揣着袖子打盹的干瘦老头。
“老、老人家，”崔大牛凑过去，把香炉“哐当”一声放在地上，喘着气，“您看这个……收吗？”
老头睁开眼皮，浑浊的眼睛在崔大牛身上扫了扫，又落在香炉上，撇撇嘴：“破铜烂铁，还脏成这样，熔了都没几两。五块。”
“五块？”崔大牛急了，“这、这可是道观里的香炉，铜的！您再看看，再看看……”
老头不耐烦地挥挥手：“就五块，爱卖不卖。这年头，谁还要这玩意儿？晦气！”
崔大牛看着老头那副吃定他的样子，又看看自己空空如也的肚子，和越来越暗的天色。
他知道，天黑前他必须弄到点钱，否则连印名片的钱都没有，更别说下一步。
他咬咬牙：“十块！最少十块！我大老远从山上拖下来的……”
最后，讨价还价，以八块钱成交。
老头像打发叫花子一样，把几张皱巴巴的零钱塞给他，然后嫌弃地用脚把香炉拨拉到摊位角落里。
崔大牛捏着那八块钱，手心有点汗湿。
他按照之前打听的，找到镇上唯一一家小小的、门脸昏暗的打印店。
店里坐着一个戴着老花镜、正在摆弄一台老旧油印机的老头。
“印、印名片。”
崔大牛把几张毛票放在脏兮兮的玻璃柜台上。
老头抬起眼皮，从眼镜上方看他：“印啥？叫啥名？干啥的？”
崔大牛挺了挺瘦弱的胸膛，努力让声音显得沉稳些：“玄鸾子。玄……鸾……子。就是……算命，看相，解灾，都行。”
老头“哦”了一声，没多问，大概是见多了这类人物。
他拿出一张泛黄的纸，一支笔尖秃了的铅笔：“写下来。”
崔大牛傻眼了。
他哪会写字？他瞪着那张纸，脸憋得有点红，最后只好说：“我、我说，您写。玄，就是……玄妙的玄。鸾……鸾鸟的鸾。子，儿子的子。”
老头皱皱眉，嘀咕了一句：“悬卵子？这名字怪……”但还是低头，在纸上写下了三个字。
他写字很快，很潦草。
崔大牛伸长脖子去看，只觉得那三个字弯弯曲曲，跟他想象中仙风道骨的道号似乎不太一样。
但他不认字，只觉得“玄”字好像有点复杂，“鸾”字更是扭成一团，“子”字倒还简单。
他心想，大概道士的名字，就是这么高深莫测吧。
“印多少？”老头问。
“一、一盒。”崔大牛记得，印名片好像都是论盒的。
“一盒一百张。加急不加？普通的三天后取。”
“加急！今天就要！”崔大牛赶紧说。
他等不了三天，他身上那点吃的，撑不过明天。
而且，他实在不想在天黑后还呆在这镇上，更不想回那个闹鬼的道观过夜，如果没有找到“办法”的话。
加了点钱，老头嘟囔着开始摆弄机器。
机器“咔哒咔哒”地响，散发出油墨的味道。
崔大牛忐忑地等着，眼睛不时瞟向窗外渐暗的天色。
等了仿佛一个世纪，老头从机器里拿出一摞刚印好的名片，还带着油墨的热乎气，用裁纸刀“唰唰”几下切成整齐的小方块，装进一个薄薄的、透明的塑料盒里，递给崔大牛。
“喏，悬卵子。你的名片。”
崔大牛没听清，或者说，他根本没注意老头说了什么。
他所有的注意力都被那盒名片吸引了。
他接过盒子，手指有些颤抖地打开，抽出一张。
硬硬的纸片，带着浓重的油墨味。
上面印着字，黑色的，有的胖，有的瘦，排列着。
最上面三个大字，应该就是他的“法号”。
他仔细地看。
第一个字，好像比想象中笔画多？不那么像“玄”……第二个字，更是完全看不懂的一团墨疙瘩。
第三个“子”字，倒是认得。
他心里打鼓，但强作镇定。
不认字的人多了，谁能保证印名片的就不会写错字？也许道士的法号，就是这么写的！对，一定是这样！玄鸾子，多威风！
他小心翼翼地把那张名片塞回盒子，紧紧攥在手里，像是攥住了通往温饱的门票，又像是握住了一道脆弱的护身符。
他把剩下的几毛钱仔细揣好，对着印名片的老头胡乱点了点头，转身，一瘸一拐地冲出了打印店。
小镇的街道上，行人越发稀少，店铺开始陆续上门板。
寒风卷着地上的落叶和尘土，打在崔大牛单薄破旧的道袍上。
他缩了缩脖子，把名片盒和怀里那包着几根头发的破布包，都往衣服深处塞了塞，贴着滚烫的、因为紧张和虚弱而快速跳动的心脏。
他不敢回山上的道观。
至少今晚不敢。
他在镇子边缘找到一座废弃的、半边屋顶都没了的土地庙，蜷在尚且完好的角落里，抱着膝盖，警惕地听着夜里的每一点动静。
怀里，那几张轻飘飘的名片，和那几根脆弱的头发，仿佛有了千钧重量，压得他喘不过气，又隐隐带来一丝近乎绝望的、渺茫的希望。
“玄鸾子……”他低声念叨着这个自己给自己封的法号，声音在破庙的残垣断壁间轻轻回荡，带着颤音，很快被呼啸的夜风吹散。
不，是“悬卵子”。
一个他并不知晓的、即将跟随他很久的名号，在这寒冷的夜晚，悄然诞生。
远处，黑沉沉的山影里，那座破败的道观，静静矗立在浓得化不开的黑暗和越发浓郁的恶臭之中。
观后的茅坑，在夜色下，宛如一张沉默的、深不见底的巨口。