新泽西总医院，急诊室。
“让开！快让开！”
两名护士推着一张担架冲了进来。担架上的男孩大约十六七岁，身体剧烈抽搐，口中不断涌出粉红色的泡沫。
急诊科主任格雷戈里医生冲了过来，一把扒开男孩的眼皮。
瞳孔散大，对光反射消失。
“看他的呼吸！”格雷戈里吼道，“库斯莫尔呼吸，深大呼吸。这是典型的代谢性酸中毒！”
他抓起男孩的手臂，皮肤呈现出一种诡异的灰紫色，指甲盖更是黑得象涂了油漆。
“他在那之前喝了什么？”医生转头问送男孩来的同伴，一个同样神情恍惚、鼻涕横流的混混。
“就是，就是紫水啊！”混混哆哆嗦嗦地说，“新出的版本。便宜，劲大……”
“该死！”格雷戈里医生狠狠地锤了一下床栏，“这是今晚第十二个了！去准备碳酸氢钠静脉滴注！还有乙醇！我们需要乙醇来竞争性抑制！”
但已经太晚了。
监护仪上的心率曲线突然拉直，发出一声刺耳的长鸣。
“不是海洛因过量。”汉克低声说道。
站在他身边的格麦兹探员凑过来看了一眼数据，倒吸一口凉气。
汉克抬起头，目光穿过混乱的人群，落在那个刚刚死去的男孩脸上。
“有人在紫水里掺了工业酒精。”汉克咬着牙说道，“为了省那点该死的乙醇税，他们把毒药卖给了孩子。”
他把报告塞进口袋，转身向外走去。
“通知swat（特警队）。不是扫毒，是谋杀调查。”
纽瓦克北区，废弃纺织厂地下室。
这里的空气糟糕无比。没有通风系统，只有几台老式工业风扇在轰鸣，搅动着空气中浓烈的溶剂味。
没有不锈钢反应釜，没有层析成像仪，只有几个铁桶和从五金店买来的塑料管。
胖托尼坐在堆积如山的钞票上，手里夹着一根粗大的雪茄。
“快点！再快点！”他对着几个满头大汗的工人吼道，“外面的须求疯了！维克多以为停了货就能饿死市场？哈！老子自己也能干！”
在房间的一角，一个穿着脏兮兮白大褂的男人正在往大桶里倾倒蓝色的液体。桶身上赫然印着“工业清洗剂”的骷髅标志。
他是胖托尼找来的“药剂师”，一个在药企因为制药问题被开除的憋脚货。
“老板，这批酒精的味道有点冲。”他抹了一把脸上的汗，有些心虚地说，“虽然我煮过了，但那个苦味还是去不掉。”
“加糖！白痴！”胖托尼不耐烦地挥手，“多加两倍的糖精，再加点葡萄味香精。那帮瘾君子只在乎能不能飘起来，谁在乎味道苦不苦？”
“可是……”
“没有可是！”胖托尼站起来，走到桶边，看着那浑浊的紫色液体。
他不懂化学。他不知道工业酒精之所以被称为“变性乙醇”，就是因为里面强制添加了甲醇。
他更不知道，甲醇和乙醇会形成叫共沸物的东西。简单的加热蒸馏根本无法将它们分离。那些他在街头听来的“土法提纯”，就象是用筛子去过滤水一样可笑。
在人体内，乙醇是快乐的源泉，但甲醇是死神的镰刀。
一旦进入肝脏，甲醇会在乙醇脱氢酶的作用下，迅速转化为甲醛，紧接着氧化成甲酸。
甲酸会象强酸一样腐蚀视神经，导致不可逆的失明；同时，它会阻断细胞的线粒体呼吸，导致严重的酸中毒。只需10毫升纯甲醇，就能让一个成年人永久失明；30毫升，就能致死。
而胖托尼这桶“特调紫水”里的甲醇含量，足以杀死一头大象。
“这颜色不对。”胖托尼皱了皱眉，指着桶里漂浮的絮状物，“维克多的货是透亮的紫水晶色，这玩意儿看着像阴沟水。”
“沉淀一下就好了。”药剂师心虚地解释，“或者我们可以说是‘浓缩版’？”
“天才！”胖托尼大笑起来，用力拍了拍对方的肩膀，“就叫它‘深紫’(deep purple)！告诉街头那帮傻瓜，这是限量版，价格还要再涨20！”
他沉浸在财富狂欢中，完全没有意识到，他正在亲手柄绞索套在自己的脖子上。
柯里昂庄园，书房。
电视机正在播放晚间新闻。
“一种被称为‘深紫’的新型毒品正在新泽西街头蔓延。截止目前，已有15名青少年因中毒入院，其中3人死亡，5人永久失明……”
屏幕上出现了受害者家属痛哭流涕的画面，以及汉克·施拉德面对记者时那张阴沉的脸。
“我们要对这种反人类的罪行宣战。”汉克对着麦克风说道，“无论他是谁，无论他藏在哪里，我们都会找到他。”
“他搞砸了。”
老杰克站在沙发后面，声音低沉，“胖托尼那个蠢货。他以为只要把两种液体混在一起就是制药。他不知道自己在卖毒药。”
“这不仅仅是蠢，这是坏了规矩。”维克多回应，“如果你卖的是快感，警察可能只会睁一只眼闭一只眼；但如果你卖的是尸体，你就是全民公敌。”
“大卫说，汉克已经在查原料来源了。”老杰克提醒道，“胖托尼用的工业酒精量很大，很容易追踪。如果他被抓了，他一定会把你咬出来。”
“我知道。”
他站起身，走到书桌前。那里放着一部黑色的老式转盘电话。
胖托尼曾是他的起步资金来源，是被迫绑在一起的盟友。但维克多从未忘记，正是这个贪婪的蠢货逼死了老柯里昂，甚至曾用妹妹凯蒂的性命相威胁。
在这一年里，维克多一直在等这一天。
在“沃特制药”这个宏大的蓝图面前，胖托尼不仅仅是一块坏死的组织，更是一笔必须清算的血债。
坏死的组织，必须切除，否则会引起全身的败血症。
这就是所谓的风险隔离，也是迟来的复仇。
维克多拿起话筒，他从抽屉里拿出一块手帕，包住了话筒——这是那个年代最原始但也最有效的伪装。
他拨通了一个号码。
那是他在汉克名片上看到的私人直线。
“施拉德探员。”维克多压低了嗓音，模仿着那种受惊过度的市民口吻，“我……我想举报。”
电话那头瞬间安静了下来。
“你是谁？”汉克的声音警觉而急切。
“别问我是谁，我只是不想看到更多孩子死掉。”维克多看着窗外的夜色，眼神冷得象西伯利亚的寒风，“纽瓦克北区，废弃纺织厂地下室。那里有你要的‘深紫’。”
“那个胖子还在那里吗？”汉克追问。
“他在。”维克多看着电视屏幕上胖托尼之前的照片，“他在数钱。”
“嘟——”
维克多挂断了电话。
他用手帕仔细擦拭了话筒上的每一个指纹，然后将手帕丢进壁炉。
火焰腾起，吞噬了白色的布料。
“杰克。这个电话处理掉。”维克多转过身，整理了一下自己的西装领口，“通知索尔，激活‘防火墙’程序。清理所有和托尼的帐务往来，哪怕是一张加油发票也不要留下。”
“明白。”老杰克点了点头，“那托尼……”
“托尼已经是个死人了。”
维克多走到窗前，看着远处城市上空闪铄的警灯。那些红蓝交织的光芒，在夜色中划出一道道血色的痕迹。
“在这个行业里，如果你不能控制质量，你就控制不了命运。”