藏北草原的酥油香还缠在行囊的羊皮上，林望的脚步已踏入了江南的地界。越往东南走，无垠草原的浩荡长风换成了温润的柳风，风里的青稞酒烈被杏花的清甜取代，两旁的青黄草浪也换成了连片的水田，秧苗青青翠翠，在春日的细雨里舒展着腰肢，透着一股软糯的温柔。
时近暮春，江南的雨丝如牛毛般细密，沾衣欲湿，打在青石板路上，溅起细碎的水花。林望背着行囊，抱着那把梧桐古琴，沿着临河的小巷缓步而行。琴囊外层的粗布，被藏北的风沙拂得微糙，又被江南的春雨润得柔软，带着一股旷野与水乡交织的气息。他走得不快，巷旁的垂柳枝条低垂，偶尔拂过肩头，留下微凉的湿意，耳边是潺潺的流水声，还有乌篷船摇橹的咿呀声、岸边茶馆的说书声，衬得这暮春的午后，格外安闲。
走了约莫半个时辰，前方的小巷忽然开阔，映入眼帘的是一片熟悉的景致——青瓦白墙的屋舍错落有致，临河的埠头停着几只乌篷船，岸边的老槐树枝繁叶茂，正是他魂牵梦萦的故乡溪村。
村口的石拱桥下，一个穿着蓝布衫的老妇人正挎着竹篮洗衣，看到林望的身影，先是愣了愣，随即放下竹篮，擦了擦手，快步走上前，声音里带着哽咽：“望儿？真的是你？你可算回来了！”
林望看着老妇人鬓角的白发，眼眶瞬间泛红，放下古琴和行囊，扑通一声跪倒在地：“娘，孩儿不孝，让您久等了。”
老妇人连忙扶起他，拍着他身上的尘土，细细打量着他，眼泪止不住地往下掉：“回来就好，回来就好。这些年在外，苦坏了吧？快跟娘回家，灶上还炖着你最爱喝的莲藕排骨汤。”
林望点了点头，背起行囊，抱起古琴，跟着母亲往家走。熟悉的青石板路，熟悉的白墙黛瓦，熟悉的邻里乡亲，看到他回来，都笑着打招呼，递上刚蒸好的米糕、刚摘的青梅，一声声“望儿回来了”，听得他心里暖暖的。
家还是记忆里的模样，小小的四合院，院里种着一棵桂花树，墙角的青苔爬满了石阶，堂屋里的八仙桌擦得锃亮，墙上挂着父亲的遗像，笑容依旧温和。母亲忙着端茶倒水，又去灶房里忙活，不多时，一桌热气腾腾的饭菜便摆上了桌——莲藕排骨汤、清蒸鳜鱼、炒青菜、米糕，都是他小时候最爱吃的味道。
林望捧着饭碗，吃着熟悉的饭菜，看着母亲忙碌的身影，眼眶又红了。这些年在外游历，看遍了名山大川，尝遍了各地风味，却始终忘不了家里的味道，忘不了母亲的手艺。
“这些年，走了不少地方吧？”母亲坐在他对面，给他夹了一块鱼肉，笑着问道。
林望点了点头，放下碗筷，将这些年的游历一五一十地讲给母亲听——闽南土楼的茶香，潮汕祠堂的祖恩，粤北丹霞的故人，赣南梯田的丰收，湘南竹海的涛声，湘西吊脚楼的腊味，鄂西溶洞的清幽，川北古镇的年味，川西雪山的知音，滇西古镇的茶香，藏北草原的流云。每一处风景，每一个遇到的人，都像是刻在心里的画卷，历历在目。
母亲听得入了神，眼里满是欣慰：“好孩子，不枉你走这一遭。读万卷书，行万里路，你爹要是泉下有知，定会为你高兴。”
傍晚时分，雨停了，夕阳的余晖洒在巷口的老槐树上，镀上了一层金色的光芒。村里的乡亲们听说林望回来了，都聚到了他家的院子里，有的拎着米酒，有的抱着西瓜，有的带着自家的孩子，热闹得像是过节。
乡亲们围着林望，听他讲外面的故事，讲闽南的土楼，讲潮汕的祠堂，讲川西的雪山，讲藏北的草原。孩子们听得瞪大了眼睛，叽叽喳喳地问个不停，老人们则笑着点头，时不时插上几句，院里的笑声此起彼伏。
不知是谁提起了林望的古琴，众人纷纷起哄：“望儿，你这古琴跟了你这么多年，今日回来，何不弹奏一曲，让我们也听听？”
林望也不推辞，抱着古琴走到院子中央的桂花树下，将琴放在石桌上，调了调琴弦。桐木古琴在夕阳的余晖里泛着温润的光泽，琴弦轻轻颤动，与院外的流水声应和。
他深吸一口气，指尖缓缓落在琴弦上。他想起了这些年的游历，想起了遇到的那些淳朴善良的人，想起了母亲的牵挂，想起了故乡的一草一木。琴声缓缓流淌出来，起初是温柔的，像是江南的春雨，细腻绵长；渐渐地，琴声变得欢快起来，像是乡亲们的笑声，像是乌篷船的摇橹声，透着一股浓浓的乡情；而后，琴声又变得悠远起来，像是这一路的风尘，像是岁月的长河，带着几分释然与安宁。
琴声里，有莲藕排骨汤的鲜香，有米糕的软糯，有老槐树的沧桑，有故乡的温暖。院里的众人都听得入了神，孩子们停下了嬉闹，老人们眯着眼睛，跟着琴声的节拍轻轻点头，母亲靠在门框上，眼里满是泪光。
不知过了多久，琴声渐渐落下，最后一个音符，在小院的上空久久回荡。
片刻的寂静之后，院里爆发出雷鸣般的掌声。乡亲们纷纷走上前，对着林望赞不绝口，说这琴声里，有故乡的味道，听得人心里暖洋洋的。
那晚的小院，灯火通明，米酒喝了一碗又一碗，故事讲了一段又一段，笑声传到了很远很远的地方。
夜深了，乡亲们渐渐散去，小院恢复了宁静。林望和母亲坐在桂花树下，看着天上的明月，聊着家常。
“娘，孩儿不走了。”林望忽然开口，声音里带着坚定。
母亲愣了愣，随即笑了，眼里的泪水滚落下来：“好，好，不走了，咱娘俩守着这院子，守着这老槐树，好好过日子。”
林望点了点头，握紧了母亲的手。这些年的漂泊，他看遍了世间风景，尝遍了人情冷暖，终于明白，最动人的风景，从来都不是名山大川，而是故乡的一草一木；最温暖的归宿，从来都不是远方的驿站，而是母亲的怀抱，是故乡的小院。
第二天一早，天刚蒙蒙亮，林望便醒了。他推开窗户，一股清新的空气扑面而来，夹杂着泥土的清香与桂花的甜香。院外的河水潺潺流淌，乌篷船的摇橹声远远传来，岸边的柳树抽出了新的枝条，透着勃勃生机。
他背着行囊，抱着古琴，走到村口的老槐树下。阳光透过树叶的缝隙，洒在青石板路上，斑驳陆离。他回头望去，故乡的小院在晨光里格外温暖，母亲正站在门口，朝着他挥手。
林望笑了笑，抱着古琴，缓步走回了小院。
他知道，前路还有很长，但这一次，他不再是漂泊的旅人。
江南的水乡，故乡的小院，老槐树的荫凉，母亲的笑容，还有那把陪伴他多年的古琴，就是他此生最安稳的归宿。
这场红尘游戏，或许还在继续。
但他的旅途，已经有了最温暖的终点。