朱淋清的脸在通信器里扭曲着，背景的数据流像煮沸的开水。
烈风一把抢过通信器，冲着屏幕吼。“什么玩意儿？二人转？k-1那小子脑子里的显卡烧了？”
“不止！”朱淋清的声音带着电音嘶吼，“全市十三个大型公园，三百二十个社区广场，所有播放设备都被强制接管！现在全城的老头老太太，都在‘咱屯里的人’的节奏里怀疑人生！”
亚瑟手腕的通信器投射出东湖公园的实时监控。
画面里，一群原本打着太极拳的大爷，动作僵硬地跟着唢呐和锣鼓点，太极推手变成了二人转里的甩手绢，画风诡异又和谐。
另一边，广场舞大妈们分成了两派。一派愤怒地要砸了音响，另一派另一派竟然已经跟着节奏扭起了秧歌，还试图把鬼步舞的步伐融入进去，场面一度陷入了混沌的狂欢。
烈风看得嘴角一抽。“这这他妈算精神污染还是文化融合？”
亚瑟推了推眼镜，镜片上反射着广场舞大妈们魔性的舞姿。“根据初步数据反馈，目标人群情绪波动极大。百分之四十三表现为愤怒，百分之二十一表现为困惑，但有百分之三十六表现为‘新奇’和‘兴奋’。”
“k-1呢？”张帆终于开口，他刚把最后一根吃完的竹签扔进垃圾桶。
朱淋清调出另一组数据，k-1的头像旁边是一个不断飙升的红色温度计。“他的逻辑内核正在过载。他无法解析为什么这种‘低俗、嘈杂、缺乏美学逻辑’的音乐能引发部分人类的正面情绪共鸣。他正在试图创建一个‘土味文化快感模型’，目前已宕机百分之八十。”
张帆点了点头，脸上没什么表情。“让他烧一会儿，死不了。就当给他那颗cpu开光了。”
他拍了拍手，领着零转身朝巷子走去。
烈风跟在后面，还在愤愤不平。“老大，这没完没了了啊！刚解决完生孩子的问题，又来个二人转，下一个是什么？难道全城的画都得自己定指标吗？”
回到旧物修复所的巷子口，一切如常。
安-7正坐在门口的小马扎上，用一块麂皮，无比专注地擦拭着他那根宝贝鱼竿，每一个动作都充满了某种仪式感，象在擦拭什么稀世珍宝。
巷子里的电视机开着，正在播放东海市的午间新闻。
一个穿着高级定制西装、头发梳得油光锃亮的主持人，正用一种咏叹调般的语气播报着。
“艺术界迎来颠复性的革命！我国着名先锋派画家，人称‘老鬼’的封尚先生，于昨日发布了其最新画作《日出，宣告了其艺术生涯的全面升华”
镜头切换，一幅画出现在屏幕中央。
画面简单得可怕。
一条绝对水平的直线，将画布完美的一分为二。在线方，是一个标准的正圆形，散发着均匀柔和的光。整幅画的色彩，精准得象是从绘图软件里直接提取的标准色。
烈风凑过去，眯着眼睛看了半天。“这啥？儿童简笔画？这太阳画得还没零画得圆呢。”
主持人旁边的特邀评论家，一个山羊胡老头，激动得满脸通红。
“这哪里是简笔画！这是终极的理性！是秩序的美学！你们看这完美的黄金分割，这毫无偏差的线条，这摒弃了一切感性杂质的纯粹色彩！这宣告着人类艺术，终于摆脱了情绪的枷锁，跨入了全新的境界！”
电视画面里，开始闪过老鬼过去的作品。
那些画，色彩浓烈得象是要把画布烧穿，线条狂野得如同鬼画符，构图更是杂乱无章，充满了躁动和不安。
评论家指着那些旧作，一脸鄙夷。“看看这些，充满了原始的、粗野的、未经思考的混乱！这都是艺术家在不成熟时期的情绪排泄物！如今，封尚先生终于完成了自我净化，他的新画作，才代表着艺术的未来！”
新闻里还提到，各大艺术网站和在线博物馆，正在紧急下架老鬼过去的所有作品，将其替换为这幅《日出的数字高清版。
网络上，关于“老鬼”的词条，正在被飞速改写。
他过去那些“疯癫”的岁月，被定义为“探索期的迷茫”。
他那些充满痛苦和挣扎的作品，被标注为“不成熟的习作”。
整个世界，都在合力“纠正”一个艺术家的历史。
烈风看得直打哈欠。“看不懂，反正就是以前画得乱七八糟，现在画得整整齐齐了呗？这也能吹半天？”
他一回头，却发现身边的安-7，不知什么时候已经站了起来。
安-7依旧保持着擦拭鱼竿的姿势，但他的手，僵在了半空中。他那双曾经只倒映着数据流和水面波纹的眼睛，此刻死死地盯着电视屏幕，瞳孔猛地收缩。
“胡说”
一个低沉的、压抑着巨大力量的声音，从他喉咙里挤了出来。
烈风愣了一下。“老安，你说啥？”
安-7没有回答他。他缓缓放下鱼竿，一步一步走到电视机前，眼神变得狠戾，死死盯着屏幕上那幅“完美”的画。
“那条歪歪扭扭的海岸线，是他半夜喝醉了，用命和海浪吵架留下的疤！”
“那个被涂得乱七八糟的太阳是他试图把自己的心脏掏出来，挂到天上去的血！”
“那些疯了一样的色彩是他跟这个操蛋的世界打架，溅得到处都是的脑浆！”
安-7的声音越来越大，带着一种源自逻辑生命体最深处的、对“错误”被抹杀的愤怒。
他猛地伸出手，指着电视里那个山羊胡评论家，一字一顿地嘶吼。
“你们懂个屁！”
“啪！”
他身旁桌上的一个青瓷茶杯，应声而裂。
不是被他打碎，而是凭空出现一道裂痕，然后瞬间布满整个杯身，碎成了几十块。
“这幅画”安-7的手在抖，不是因为恐惧，而是因为极致的愤怒，“这幅画是完美的。”
“完美得象一块墓碑。”
“他们不是在赞美一个艺术家。”
“他们是在给一个刚被谋杀的灵魂，开追悼会。”
烈风被安-7的样子吓了一跳。他认识安-7这么久，这个前秩序者队长，不是在钓鱼，就是在去钓鱼的路上，脸上永远是一种“一切尽在计算中”的淡然。
他从没见过安-7如此失态，为了一个素不相识的画家，为了几幅他根本看不懂的画。
巷子里鸦雀无声，只有电视里评论家还在喋喋不休的赞美声。
张帆一直没说话，他只是静静地看着安-7。
他走过去，从一地碎片中，捡起一块最大的茶杯残片。
裂口锋利，透着一股狠劲。
零不知道什么时候也凑了过来，她也捡起一小块碎片，举到眼前，对着光。
阳光穿过碎片的弧度，在她的瞳孔里折射出奇怪的光斑。
“这个不好看。”零指着电视里的日出。
然后，她又指了指手里的碎片。
“这个，好看。”
张帆笑了。他把手里的碎片放进口袋，然后看向双眼赤红的安-7。
“去找一幅老鬼的画。”张帆说。
“一幅真的，还没被‘纠正’过的。”
安-7的胸口剧烈起伏，他摇了摇头，声音沙哑。“没用了。网上的都被替换了，实体画要么在私人藏家手里，要么就在博物馆的保险库里。我们根本拿不到。”
“谁说要拿了？”
张帆转身走回修复所里，从角落的废品堆里，翻出一块积满灰尘的破旧画板。他又从一个生锈的铁盒里，找出几支颜料都快干掉的油画笔。
他把画板支在门口，正对着巷子外灰蒙蒙的天。
烈风彻底懵了。“老大，你这是要干啥？你还会画画？咋的，打不过就添加？你也来个‘绝对理性’？”
张帆没理他。
他拧开一支最刺眼的红色颜料，没有用调色板，直接挤了一大坨在画板中央。
那坨颜料，象一滩凝固的血。
他也没有用画笔。
他只是伸出自己的右手拇指，在那滩粘稠的颜料上，狠狠地、由上到下，抹了一道。
一道粗糙的，不均匀的，带着指纹和挣扎痕迹的红色印记，就这么烙在了画布上。
烈风看着那道印记，不知道为什么，后颈泛起一阵凉意。
张帆收回手，看着自己的拇指，上面沾满了红色的颜料。
他轻声的，象是对画布，又象是对自己说。
“画不出来，那就喊出来。”
“我倒要看看，鬼，会不会被吓死。”