池塘边的芦苇丛里，住着一只小青蛙叫呱呱。他的嗓子不是普通青蛙的“呱呱”声，而是像被晨露泡过的银铃，唱起歌来能让睡莲合拢的花瓣重新张开。每天黄昏，当最后一缕阳光吻过水面，呱呱就会蹲在最大的荷叶上，给池塘里的居民唱晚安曲。
今晚的风有点凉，荷叶上的露珠滚来滚去，像没睡稳的星星。呱呱刚清了清嗓子，就看见水面上漂来一片枫叶，叶子上坐着只小蚂蚁，正抱着根草茎发抖。“救救我，”小蚂蚁的声音细得像蛛丝，“我本来要去对岸找哥哥，结果被风吹到这儿了。”
呱呱跳过去，用前爪轻轻托起枫叶。“别怕，”他的声音软乎乎的，“等我唱完晚安曲，就送你过去。”小蚂蚁点点头，蜷在枫叶中央，看呱呱调整姿势——他唱歌时总爱把后腿翘成月牙形，说这样能让声音飞得更远。
第一句歌声刚飘出来，池塘里就起了变化：沉在水底的鹅卵石开始轻轻摇晃，吐出一串串泡泡；躲在石缝里的小鱼探出头，鳞片在暮色里闪着微光；连岸边的蒲公英都把绒毛竖起来，像在认真倾听。这是呱呱的秘密：他的歌声里藏着星光，能让所有东西都变得温柔。
唱到第二小节时，芦苇丛里传来“窸窣”声。一只小刺猬卡在两根芦苇中间，背上的刺挂着好多苍耳，像穿了件带刺的铠甲。“能帮帮我吗？”小刺猬的声音带着哭腔，“妈妈说听完晚安曲才能睡觉，可我出不去了。”
呱呱停下唱歌，跳过去用嘴叼住芦苇秆，一点一点往外拽。小刺猬的刺太尖，好几次扎到呱呱的爪子，他却只是吸了吸鼻子，继续用力。小蚂蚁也从枫叶上爬下来，帮着咬断缠住刺猬的草丝。终于，小刺猬滚落到草地上，抖掉一身苍耳，立刻竖起耳朵：“快接着唱呀，我还没听完呢。”
呱呱重新跳回荷叶，歌声像被水洗过一样清亮。这次，小刺猬跟着哼起来，虽然跑调跑得像风吹过芦苇，但池塘里的小鱼们还是拍着尾巴伴奏。小蚂蚁站在枫叶上，用草茎指挥，样子像个认真的乐队指挥家。
月亮升起来的时候，歌声忽然被一阵“呜呜”声打断。那是只翅膀受伤的蜻蜓，正趴在水葫芦叶子上掉眼泪。“我飞不动了，”她的翅膀破了个小口子，透明的翅膜像被撕坏的纱，“本来要去参加萤火虫的舞会，现在只能在这里等天亮。”
呱呱想了想，从荷叶底下翻出片完整的睡莲花瓣，又找来蜘蛛太太帮忙——她的丝线是池塘里最结实的，能修补任何东西。蜘蛛太太吐着丝，把花瓣缝在蜻蜓的翅膀上，缝得整整齐齐，像给翅膀镶了道粉边。
“现在能飞了吗？”呱呱问。蜻蜓试着扇了扇翅膀，竟然飞起来了，花瓣在月光下闪着淡淡的光，像戴了个漂亮的装饰。“谢谢你，”她飞了个圈，“我能邀请你一起去舞会吗？萤火虫说，今晚的月亮特别圆，适合跳舞。”
呱呱摇摇头，指了指池塘里的居民：“我还要给他们唱完晚安曲呢。”小刺猬忽然说：“我帮你去吧！我知道萤火虫的舞会在哪里，我可以把你的歌声带给他们。”小蚂蚁也举起爪子：“我也去！我能在舞会上跳草叶舞。”
于是，小刺猬背着小蚂蚁，跟着蜻蜓往森林深处去了。呱呱重新唱起歌，这次的歌声里加了点甜甜的味道——他想起小刺猬歪歪扭扭的哼唱，小蚂蚁认真的指挥，还有蜻蜓带花的翅膀。池塘里的睡莲一朵接一朵地合拢，像盖好了被子；小鱼们沉回水底，嘴里还吐着带节奏的泡泡；鹅卵石不再摇晃，静静地听着，像进入了梦乡。
歌声快结束时，远处传来萤火虫的光，一闪一闪的，像在回应。呱呱知道，那是小刺猬他们把歌声带到了舞会。他跳下荷叶，踩着水洼往家走，爪子踩在水草上，发出“沙沙”的轻响，像在给自己伴奏。
路过芦苇丛时，他看见那只小刺猬回来了，背上沾着好多萤火虫的光点，像撒了把星星。“萤火虫说，你的歌声让他们的舞会变成了星光派对，”小刺猬献宝似的举起片叶子，“这是他们送你的礼物，一片沾着月光的三叶草。”
小蚂蚁也从刺猬背上爬下来，手里拿着颗露珠：“这是我在舞会旁边的草叶上捡的，里面有你的歌声哦。”呱呱接过三叶草和露珠，心里像被灌满了蜜糖。他把露珠放进荷叶做的小罐里，把三叶草别在耳朵上，觉得今晚的月光格外温柔。
回到自己的石头小屋时，呱呱听见池塘里还飘着淡淡的歌声——那是睡莲在梦里哼唱，是小鱼在水底呢喃，是鹅卵石在轻轻附和。他爬上床，用荷叶盖住肚子，打了个小小的哈欠。
窗外的月亮慢慢往西走，把光洒在池塘上，像铺了条银路。呱呱闭上眼睛，耳朵里还留着自己的歌声，心里装着小刺猬的脚印、小蚂蚁的草茎、蜻蜓带花的翅膀，还有萤火虫闪烁的光。这些东西像星星一样，在他的梦里闪闪发亮，让他的晚安也变得甜甜的，暖暖的。
也许，最好的晚安曲从来不是唱给谁听的，而是藏在那些互相惦记的瞬间里——就像此刻，池塘里的每片荷叶、每颗石子、每条小鱼，都在梦里轻轻念着：“谢谢你，呱呱，今晚的歌真好听。”而呱呱的梦里，正飘着带三叶草香味的月光，温柔得像个不会醒来的童话。
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