考场的铁门在身后关上，隔绝了外面的寒风。
林暮站在走廊里，深吸了口气。
他把江川给的厚棉袄叠好，放在墙角的椅子上，露出里面空荡荡的校服外套。
怀里的画夹还带着点江川手心的温度。
走廊里挤满了考生，都在找自己的考场号。
林暮低头看了眼准考证，三楼307教室。
他抱着画夹，沿着斑驳的楼梯往上走。
307教室门口贴着名单，林暮找到了自己的名字，在靠窗的第三排。
他走进去，教室里已经坐了不少人，都在默默整理画具。
林暮放下画夹，拉开椅子坐下，椅子腿和地面摩擦，发出刺耳的声。
他从帆布包里拿出画具：江川给的hb和2b铅笔，自己的炭笔、橡皮、美工刀，还有那块用了一半的素描纸。
手指碰到hb铅笔的笔杆，光滑冰凉，是新的。
林暮摸了摸手背上的创可贴，白色的，带着点消毒水的味道，心里暖烘烘的。
监考老师走进来，手里拿着一沓试卷。
把准考证和身份证放在桌子左上角，老师的声音很严厉，画纸统一发放，不准用自带的纸，不准在画纸上做标记，违者按作弊处理。
林暮赶紧把证件摆好，心跳有点快。
他很少参加这么正式的考试，以前在铁北画画，都是在废弃工厂的角落里，或者江川的维修铺里，想怎么画就怎么画。
现在坐在这么多陌生人中间，周围都是笔尖划过纸张的沙沙声，他突然有点紧张，胃里又隐隐传来一丝熟悉的抽痛。
他赶紧深呼吸，脑海里回想出江川塞给他的茶叶蛋。
热乎的，带着酱油和茶叶的香味，滑进胃里，把那点空落落的疼压下去了。
他摸了摸肚子，好像真的重了点。
素描纸发下来了，林暮用美工刀裁开，固定在画板上。
炭笔在纸上试了试，黑色的线条流畅地铺开。
他深吸一口气，看向讲台。
模特已经坐在那里了。
是个中年男人，看起来大概四十岁。
穿着件深蓝色的旧棉袄，头发有点花白，胡乱地梳向脑后，露出宽大的额头，上面布满了细密的皱纹。
他的眼睛微闭着，嘴角往下撇，像是很累的样子。
双手交叠放在膝盖上，指关节粗大，手背上有几道浅浅的疤痕，像是常年干活留下的。
林暮握着炭笔的手顿了顿。
这张脸很熟悉。
像铁北家属院里那些下岗的工人，像他那个沉默寡言的生父，像每天早上在公交站等车的陌生男人，也像江川的父亲。
那个常年躺在床上，偶尔会在江川给他擦身时，发出一两声含糊叹息的男人。
江川给父亲喂饭的样子。
也是这样，低着头，动作轻得像怕碰碎什么。
林暮的笔尖动了。
先勾勒轮廓。
男人的肩膀很宽，却有点塌，像是被什么东西压弯了。
脖子上的皮肤松弛，有几道深深的颈纹。
棉袄的领子立着，遮住半张脸，只露出紧抿的嘴唇和突出的下颌线。
林暮的炭笔在纸上滑动，线条越来越清晰。
他没有刻意美化，也没有夸张，只是如实画着——那些皱纹，那些疲惫，那些藏在眼底的、说不出来的沉重。
周围的沙沙声越来越响。
林暮忘了时间，也忘了周围的人。
他的眼里只有那个模特，那双手，那张脸。
他想起江川的手，布满薄茧，却能稳稳地挑出他掌心的木刺；想起生父的手，拿着扳手在小作坊里敲敲打打，指甲缝里永远嵌着洗不掉的油污；想起铁北所有为了生活奔波的人。
他们的手都一样，粗糙，却有力量。
炭笔在纸上反复涂抹，明暗交界线渐渐清晰。
模特的眼睛虽然闭着，林暮却好像能看到里面的东西——是对生活的无奈，是对未来的茫然，还有一丝藏得很深的、不肯认输的韧劲。
就像铁北那片废弃的工厂区，生锈的管道和破败的厂房下面，总有野草从裂缝里钻出来，在寒风里摇晃着，却没倒下。
画到一半，林暮的铅笔芯断了。
他下意识地摸向帆布包，摸到了那两支江川给的铅笔。
他拿出hb铅笔，继续画模特的手。线条细细的，勾勒出指关节的弧度，手背上凸起的青筋。
突然想起江川在考点门口帮他挑木刺的样子。
小剪刀的尖端闪着光，他的手抖了一下，不是害怕，是咳嗽的后遗症。
别动。
林暮的手指蜷了蜷，握着铅笔的力道又稳了些。
素描考试结束的铃声响起时，林暮才回过神。
画纸上的男人静静地坐在那里，眼神里有些许疲惫。
他放下炭笔，手指有点麻。
窗外的太阳已经移到了正南，透过玻璃照进来，落在画纸上，给男人的侧脸镀上了一层暖黄的边。
林暮看着画，突然觉得眼睛有点酸。
他赶紧低下头，收拾画具，准备下一场色彩考试。
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色彩的题目发下来时，林暮愣了一下。
《冬日街道》。
默写。
周围响起一阵小小的骚动，有考生在小声抱怨。
冬日街道，能有什么颜色？不就是灰的白的，光秃秃的树，还有结冰的路面。
林暮却没说话，只是拿起调色盘，挤出颜料。
钛白，煤黑，赭石，群青
他想起铁北的冬天。
筒子楼下面的那条路，一下雪就结冰，走上去嘎吱嘎吱响。
路边的梧桐树落光了叶子，只剩下光秃秃的枝桠，像瘦骨嶙峋的手，指向灰蒙蒙的天。
江川的修车铺就在路口，一个用木板搭的小棚子，蓝色的塑料布被风吹得哗啦啦响。
棚子里总是亮着一盏灯，昏黄的，在冬天的傍晚显得特别暖。
江川就坐在那盏灯下，低着头修自行车。
扳手和螺丝刀碰撞，发出叮叮当当的声音。
有时候他会抬起头，朝林暮的方向看一眼，眉头皱着，像是在生气，又像是在担心。
林暮的笔尖蘸了点钛白，又加了点赭石，调出一种冷冷的灰。
那是铁北冬天的天空，永远是灰蒙蒙的，压得人喘不过气。
他用大刷子在画纸上铺开，从左到右，越来越深，像是傍晚的天色在慢慢暗下来。
然后是路面。
用煤黑和群青调出来的冰面，反射着天空的颜色。
路边堆着脏兮兮的雪，被车轮碾过，变成黑乎乎的泥。
画到修车铺时，林暮的手抖了一下。
他用赭石和熟褐调出木板的颜色，歪歪扭扭的棚子，蓝色的塑料布被风吹得卷起来一角。
然后是那盏灯。
他挤了点柠檬黄，又加了点中黄，小心翼翼地涂在画纸的右上角。
很小的一块，却像在灰蒙蒙的街道上凿开了一个洞，暖黄色的光流淌出来，照亮了周围的一小片地方。
灯下有个模糊的人影，背对着街道，坐在小马扎上。
看不清脸，只能看到宽宽的肩膀，和手里拿着的扳手。
旁边停着一辆自行车，车轮歪歪扭扭的，还没修好。
街道上没有人，只有风吹过光秃秃的树枝，发出的响声。
但林暮觉得，那个修车铺的灯一直亮着，就像有人在等他。
不管多晚，不管多冷，只要朝着那片光走过去，就能吃到热乎的茶叶蛋，听到叮叮当当的敲击声，还有那句硬邦邦的。
色彩考试结束的铃声响起时，林暮的调色盘已经空了。
画纸上是铁北的冬天，灰的，冷的，却在角落里亮着一盏灯。
像他和江川的生活，艰难，粗糙，却总有那么一点光，撑着他们往前走。
他收拾好画具，把画夹抱在怀里。
走出教室时，走廊里的考生已经走得差不多了。
他走到墙角，拿起那件厚棉袄，套在身上。
棉袄沉甸甸的，带着江川的味道，把外面的寒气都挡在了外面。
林暮走到窗边，往下看。
考点门口的老槐树下，站着一个熟悉的身影。
江川靠在老槐树上，已经站了三个小时。
零下三度的风像刀子，刮在脸上生疼。
他把围巾拉高，遮住半张脸，只露出一双眼睛。
眼睛里布满了血丝，比早上更红了。
风从领口灌进去，顺着脊椎往下钻，后腰的旧伤像是被冰锥扎着，一阵一阵地抽疼。
他换了个姿势，把重心移到另一条腿上。
他从帆布包里摸出手机，屏幕上显示上午十点半。
林暮进去三个小时了，应该在考色彩了吧？
林暮画画总是低着头，头发软软地搭在额前，遮住眼睛。
握着画笔的手指很白，骨节分明，却很稳。
画纸上的铁北总是和别人不一样，别人画废弃工厂，画的是破败和荒凉，林暮却能画出工厂管道上的锈迹，像某种奇异的花纹；画筒子楼的墙皮剥落，却能在角落里画一朵小野花，黄的，怯生生的，却开得很精神。
江川不懂画，却喜欢看林暮画画。
看他对着一张白纸发呆，然后突然眼睛一亮，笔尖飞快地动起来。
那时候的林暮，不像平时那么怯生生的，眼神里有光。
就像现在，他肯定也在考场上，眼睛亮亮的，一笔一笔地画着。
江川靠在树上，嘴角忍不住往上翘了翘，结果扯到了咳嗽扯痛的肌肉，疼得他皱了皱眉。
咳嗽又上来了。他赶紧用围巾捂住嘴，咳得浑身发抖。
后腰的疼更厉害了。
他弯下腰，双手撑着膝盖，咳了好一会儿才停下来。
嗓子里火烧火燎的，他从帆布包里摸出保温桶，拧开盖子。
小米粥已经凉透了，焦糊味更重了。
他喝了一口，凉粥滑进胃里，激得他打了个寒颤，却稍微压下去了点咳嗽的冲动。
风更大了。
路边的梧桐树叶子早就掉光了，只剩下光秃秃的枝桠，在风里晃来晃去。
江川裹紧了棉袄，往树后挪了挪，想找个避风的地方。
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树后面的风小了点，却更冷，墙根下结着一层薄薄的冰。
他跺了跺脚，鞋底的旧运动鞋早就不保暖了，脚趾冻得发麻。
他想起林暮的脚，总是穿一双洗得发白的帆布鞋，冬天也不换。
有次林暮在修车铺等他，脚冻得通红，不停地搓着。江川骂了句傻不傻，却把自己的棉拖鞋扔给了他。
那双拖鞋是他爸以前穿的，有点大，林暮穿着，脚后跟都露在外面，却还是暖得一直笑。
江川的嘴角又扯了扯，这次没那么疼了。
他从帆布包里掏出林暮吃完的蛋壳和花生壳，塑料袋被捏得紧紧的。
他把塑料袋展开，看着里面的蛋壳碎片，还有几颗没吃完的花生。
林暮吃东西总是很小心，花生壳剥得干干净净，连一点碎屑都没有。
像只小仓鼠。江川想。
他把塑料袋重新捏紧，塞回帆布包。
里面还有江川早上买的牛奶，放在怀里焐了一上午了，应该还温乎着。
等林暮出来，给他喝。
手机又响了一下，是提醒下午k561次火车的短信。
下午三点发车，从省城站到铁北，四个小时。
他得在林暮考完后，赶紧带他去吃碗牛肉面，然后送他去火车站。
林暮考完试，肯定饿坏了。
后腰的疼又开始了，这次疼得更厉害。
江川靠在树上，慢慢往下滑，最后蹲在了地上。
帆布包放在膝盖上，像个暖水袋。
他把脸埋在膝盖里，能闻到帆布包上的机油味，还有林暮留下的、淡淡的铅笔屑的味道。