云逸尘的手掌撞上红光的那一刻，大殿裂开了。没有声音，四周安静得可怕。红光炸成碎片，漂浮在空中，慢慢变成细小的光点，像灰尘一样散开。
他还在往前冲，手没停。身体很痛，骨头好像要断了。他以为这一下能赢，可脚下的地面突然塌了。不是真的塌，是空间在扭曲。砖石像水波一样晃动，头顶的柱子变得模糊，整座大殿像是消失了。
时间也乱了。
他看见自己抬手的动作重复了好几次，一次比一次慢，最后一次竟是倒着来的。他眨了眨眼，那些画面才消失。空气开始扭曲，像被谁涂乱的画。
他心里想：完了。
不是怕死，是知道已经没有退路了。
他低头看左手。苏清绾还抓着他，手指发白，嘴唇发紫，靠在他肩上，只剩一口气。她没说话，也没动，但眼神还在，像是在等他回头看她。他不敢看。他知道，只要看了，可能就再也走不了了。
他还想动，可那团碎裂的红光突然停住了。
所有光点静止在空中。
接着，一个人影从光里走出来。
是个女人。
穿着白色的旧裙子，头发简单挽起，插着一支木簪。脸看不清，像是隔着雾。可他一眼就认出来了——是他娘。
小时候清明节，父亲总会烧纸，请她回家吃饭。他不信这些。可现在她站在这里，脚步轻得没有声音，他腿一软，差点跪下。
她没看他，先看了眼那团红光，轻轻摇头，像在叹气。然后走到他面前，伸手摸了摸他的脸。
他闻到了一股味道，暖暖的，是他小时候发烧时，她守着他身上带的气息。他已经十几年没闻到了。
“走吧。”她说，声音像是直接在他脑子里响起。
“我不走。”他说，“这里还有人。”
“他们留不住。”她说，“你也留不住。”
“苏清绾呢？她怎么办？”
“命该如此。”她看着他，手按在他脸上，“你回来得太晚，拼得太狠。这一局，早就输了。”
“我没输。”他咬牙，“我打碎了它。”
“打碎一个壳而已。”她的眼神忽然清楚了一瞬，“真正的根，不在这里。你在的地方，才是开始。”
他愣住。
还想问，她却抬起手，指尖碰了下他的眉心。
一股力量猛地将他往后拉。不是身体动，是整个世界在消失。他最后看到的，是苏清绾的手从他手里滑落，像沙子一样散开，连血都变成了红色的雾。
然后，什么都没了。
天黑了，又亮了。
风吹过来，带着泥土的味道。
他站在一条石板路上，两边是矮篱笆，墙角有几朵野花。远处传来鸡叫和人吆喝牲口的声音。他低头看自己，衣服还是那件破袍子，但身上的伤没了，手脚完好，一点也不疼。
他摸了
还在，冰凉的。
他又摸了摸胸口。
九曜真经原本藏在那里，用油布包着。现在油布还在，里面却是灰。他摊开手，灰被风吹走，一点不剩。
他没说话，也没动。
就站在那里。
太阳照在面具上，反着光。
他知道这不是原来的世界。
这里太安静，连呼吸都费劲。他记得这条路，十年前走过一次。那时他去城里卖柴，打听云家的事。后来在集市被人冤枉偷钱，挨了一顿打，回来时天都黑了。
现在是白天，阳光很好。
路边晾衣绳上挂着一件蓝布衫，随风轻轻晃。
他盯着那件衣服看了很久。
忽然想起，那天被打前，他最后看到的，就是这件衣服。一个女人挂在竹竿上，还骂他别挡着晒。
也就是说——
他回来了。
回到一切还没发生的时候。
他抬起手，摸了在还在，说明有些事没变。
可经书没了。
他明明藏得好好的，怎么会变成灰？
除非
它本来就不该存在。
他闭了下眼。
再睁开时，眼神变了。
远处传来脚步声。一个少年背着竹篓走来，哼着歌。经过他时看了他一眼，笑着说：“大哥，戴面具晒太阳，不热吗？”
他没回答。
少年也不在意，走了。
他站着没动。
不用问年份，也不用确认。他知道这是真的。
他回来了。
回到还没遇见苏清绾，还没进秘境，还没练功，还没背负仇恨的日子。
但他记得所有事。
记得楚寒喝醉后说“你这性子迟早吃亏”，记得慕容雪偷偷塞解毒丸时嘴硬说“别误会”，记得苏清绾在破庙里熬药，一边吹一边喂他，烫得甩手也不松口。
他也记得母亲最后一次见他，在火场外。
她把他推进马车底下，自己转身迎敌。最后一句话是：“活下去，别回头。”
现在她把他送回来了。
不是为了重来。
是让他选。
要不要再走那条路。
他抬起手，指尖碰到面具的系带。
摘了，就是重新开始。
不摘，就是还想回去，去找苏清绾，哪怕她已经不在了。
风大了些。
吹起他袖口的布条，啪啪地打在腿上。
他没动。
远处那件蓝布衫被风吹翻，露出里面的补丁，一个歪歪扭扭的“安”字。
他盯着那个字，看了很久。
然后，慢慢放下手。
面具没摘。
他转身，朝村口走去。
一开始很慢，后来越来越快。
走到一半，他停下。
低头看了眼空荡荡的胸口。
那里曾有一本经书，他翻了上千遍，每个字都记得。现在它化成了灰，一点没留下。
可他走路的样子没变。
背影还是那样，孤孤的，像一把从不拔出的刀。
他继续走。
太阳西斜，影子拉得很长。
前方立着一块旧石碑，上面刻着三个字：云家村。
他抬头看了一眼。
脚步一顿。
然后迈步，跨过界石。
进了村子。