房间中的空气凝固，带着陈年烟草、化学试剂和旧纸张混合的独特气息。
噼啪！
壁炉里几块半死不活的煤块，间或发出一声脆响，才勉强证明时间并非全然停滞。
在这片令人窒息的寂静与昏暗中，夏洛克·福尔摩斯站在窗边。
他手中握着一把小提琴，琴弓压在琴弦上，却久久没有移动。
深陷的眼窝里，那双锐利的灰色眼眸，此刻却失焦地穿透了玻璃上凝结的水汽，将视线投向外面那被浓雾扭曲、吞噬的街景。
那里什么也没有，没有谜题，没有挑战，只有一片令人发狂的、深不见底的虚无。
“无聊”一声低语从他紧抿的薄唇间逸出，割破这凝固的空气，这声音里浸透了疲惫，一种源于灵魂深处，对单调重复的极度厌倦，缠绕着他的神经。
“无聊得令人发指，华生。”
他猛地一甩头，几缕桀骜不驯的黑色卷发掠过他苍白的额头。
琴弓终于动了，以一种近乎粗暴的姿态狠狠撞上琴弦，尖锐、破碎、完全不成调的噪音瞬间撕裂了室内的沉闷。
那不是音乐，更像金属被强行扭曲、撕裂时发出的痛苦哀鸣，充满了狂躁与无处发泄的精力。
他急速地拉动琴弓，手臂的动作幅度大得惊人，试图将这囚笼般的无聊彻底劈开。
福尔摩斯这突如其来的“演奏”让他眉头紧锁，下意识地缩了缩脖子。
他放下报纸，目光投向那个在窗边制造噪音风暴的身影，担忧中混杂着早己习惯的无奈。
“看在老天的份上，夏洛克。”华生提高了声音，试图盖过那刺耳的琴音。
“如果你非要折磨那把小提琴，也请为我的耳膜着想，拉点巴赫或者帕格尼尼吧？或者”
他顿了顿，带着一丝试探，“至少是首完整的曲子？”
他太了解这位朋友了，这种歇斯底里的噪音，是福尔摩斯大脑高速运转却又找不到任何值得他投入的谜题时，特有的危险信号。
就像一头被关在笼中的猛兽，焦躁地用爪子刨着铁栏，华生几乎能嗅到空气中弥漫的，即将爆炸的烦躁。
琴音戛然而止，福尔摩斯猛地转过身，琴弓像利剑一般指向华生，深灰色的瞳孔里燃烧着冰冷的火焰。
“巴赫？帕格尼尼？”他的声音带着一种被压抑的狂躁。
“华生，那些是秩序，是理性，是逻辑的迷宫！它们需要的是投入，是专注！”
“而我现在”
他猛地挥了一下琴弓，动作幅度大得让华生以为他会砸碎旁边架子上的那些瓶瓶罐罐。
“我现在，像一只被困在玻璃瓶里的黄蜂！嗡嗡作响，徒劳地撞击着瓶壁！”
“这城市”
“这整个伦敦！它的犯罪己经退化成了什么？”
“笨拙的盗窃，充斥着荷尔蒙的谋杀，无聊透顶的敲诈勒索！连最愚蠢的苏格兰场警探都能闭着眼睛解决！”
“它们甚至配不上称之为谜题，只能算是污渍！生活这袭华服上的污渍！”
福尔摩斯开始在房间里焦躁地踱步，瘦长的身影被壁炉里跳动着的微弱火苗投射在布满杂物的墙壁上，扭曲变形，他的手指神经质地互相捻动着。
“看看我们最近都经历了些什么，我亲爱的医生！”
他语速极快，带着一种刻薄的嘲讽。
“马厩失窃案？手法拙劣得连街头的流浪儿都能一眼看穿！银行小职员监守自盗？动机浅薄得如同白开水！”
“还有那个，那个所谓的‘幽灵马车’？哈！不过是某个喝得烂醉的车夫在雾里迷了路，自己吓自己，顺带吓唬了一群同样缺乏判断力的市民！低级！无聊！令人窒息！”
他停在华生面前，俯视着坐在沙发上的朋友，眼神锐利得几乎能在华生脸上戳出两个洞。
我的大脑，华生！它像一台被强行降速、空转着发出哀鸣的精密机器！”
“它需要燃料！需要挑战！需要那些能将逻辑推向悬崖边缘，让想象力在深渊上空狂舞的难题！”
“而不是…而不是这些！”
他猛地一挥手，指向窗外那片压抑的灰色，“而不是这个充斥着鸡毛蒜皮和迟钝心智的…泥潭！”
华生叹了口气，放下报纸，端起他那杯早己凉透的咖啡，试图用一点苦涩来平复被福尔摩斯尖刻话语搅动的心情。
“夏洛克，平静的生活是福气，”他试图劝解，语气温和但无奈，“伦敦的犯罪率下降是好事，市民们能安居乐业”
“安居乐业？”
福尔摩斯嗤笑一声，打断了华生的话语，那笑声短促而冰冷。
“那意味着智力的普遍停滞，华生！意味着挑战的消亡！意味着腐烂！精神上的腐烂！”
“我感觉得到，这令人作呕的平静正像这该死的浓雾一样，一点点渗透进来，试图麻痹我的思维，钝化我的感官！”
他抬手用力按压着自己的太阳穴，指关节因为用力而发白。
“我需要刺激！强烈的、前所未有的刺激！否则，我发誓，我可能会自己制造点什么出来，只为听听自己大脑再次高速运转时那美妙的轰鸣声！”
华生张了张嘴，看着朋友脸上那混合着痛苦和极度渴望的扭曲表情，最终还是把更多劝慰的话咽了回去。
他太了解福尔摩斯了，平静对于常人而言是港湾，对于这位思维永远在奔腾的侦探来说，却是缓慢的凌迟。
他只能沉默地啜饮了一口冰冷的咖啡，苦涩的味道弥漫在舌尖，如同此刻房间里的气氛。
“华生，我需要来点，给我弄些。”
“不行。”
华生毫无波动，并重新拿起了报纸。
“给我弄些！”
“不行，我们都同意了，要彻底戒烟。”华生悠悠然将报纸翻到了下一页，“顺便一提，你还收买了所有商店，记得吗？方圆三公里内不会有人卖烟给你的。”
“太蠢了！这是谁的主意？”福尔摩斯用手摩挲着下颚，目光锁定华生。
“”华生默默凝视着提出这个主意的人。
气氛陷入尴尬的沉默。
就在这时，房门外的楼梯上传来了脚步声。
哒、哒、哒。
那不是哈德森太太那熟悉的，带着生活重量的脚步声，也不是某个普通委托人那种或急促、或迟疑、或沉重的步履。
这是一种截然不同的韵律。
它缓慢，却异常的规律，每一步之间的间隔精确得如同钟摆；它轻盈，仿佛踩踏在阶梯上的并非血肉之躯，而是一片羽毛，或是一缕有重量的月光。
然而，在这份刻意的轻盈之下，却蕴含着一种无法忽视的的质感，一种近乎非人的控制力。
每一步落下，都带着一种奇异的笃定，仿佛脚步的主人不是走在伦敦一间普通公寓的楼梯上，而是行走在时间的长廊，或是某种宏大仪式的祭坛中央。
脚步声由远及近，稳定且不可阻挡地穿透了木楼梯的吱呀声和室外的死寂，最终停在了221b的门前。
福尔摩斯的身影极其细微地震动了一下，仿佛被一道无形的电流击中。
他脸上那种因极度无聊而产生的狂躁和痛苦如同潮水般急速退去，被一种猎人发现珍稀猎物踪迹时的全神贯注所取代。
他猛地抬起头，那双几秒钟前还如同蒙尘玻璃般的灰色眼眸，此刻瞬间爆发出鹰隼般的锐利光芒，穿透墙壁，死死“钉”在楼梯的方向。
他全身的感官似乎都调到了最高频率，鼻翼翕张，试图从门缝里渗入的空气里分辨信息；他的耳朵，似乎也轻微地、难以察觉地抽动了一下，捕捉着那奇特脚步声的每一个细微特征：它的节奏、它的力度、它传递出的那份超然。
华生被福尔摩斯这突如其来的剧烈转变吓了一跳，手一抖，杯子里冰冷的咖啡差点泼溅出来。
“夏洛克？怎么了？”他紧张地低声问，下意识地也屏住了呼吸，目光紧张地投向紧闭的房门。
“华生，你听到了吗？”福尔摩斯的声音压得极低，带着一种紧绷的兴奋，“我的黄蜂瓶似乎自己打开了盖子。”
华生努力侧耳倾听，除了自己有些加快的心跳和壁炉里木柴偶尔的轻微爆裂声，他只能勉强捕捉到那微弱、规律，确实有些与众不同的脚步声。
它似乎己经到了楼梯顶端，正不疾不徐地走向他们的房门。
“脚步声？是…是有点特别，很稳，怎么了？”华生困惑地回答，不明白这有什么值得福尔摩斯如此激动。
“特别？”
福尔摩斯的嘴角极其缓慢地向上勾起，形成一个混合着狂喜和高度警觉的奇异弧度，眼睛里的光芒却更加炽热，
“不，华生，这不只是‘特别’。”
“这是宣告，宣告着无聊的终结！”