头痛。
象是有人用一把生锈的冰镐，在太阳穴里反复钻孔。
戈登猛地从那张散发着霉味和廉价消毒水气味的破床上坐起，胃里一阵翻江倒海，强烈的恶心感让他差点把昨晚灌下去的那些“老乌鸦”连同胆汁一起喷出来。
他捂着嘴，踉跟跄跄地冲进那间比公共厕所还脏的卫生间，对着肮脏的马桶干呕了半天，却什么也吐不出来，只有酸涩的胃液灼烧着他的喉咙。
妈的。
他撑着冰冷的瓷砖墙壁，大口大口地喘着粗气，汗水混着昨夜未干的雨水，浸湿了他那件皱巴巴的衬衫。
酒精戒断反应。
比他妈的被黑帮分子用枪指着脑袋还要难受。
至少被枪指着的时候，你知道该做什么——要么拔枪反击，要么举手投降。
而现在，他感觉自己象是一条被扔进绞肉机的死鱼，身体里的每一个细胞都在尖叫、抽搐，却没有任何办法。
他抬起头，看着镜子里那个陌生的、憔瘁不堪的男人。
眼窝深陷，脸色苍白得象死人，下巴上全是胡茬，头发乱得象被炸过的鸟窝。
那双眼睛，当年在码头上瞪一眼，就能让那些自以为是的意大利杂种乖乖把手伸进裤裆里掏钱，还得挤出狗一样的笑脸喊声‘长官辛苦’。
现在？
操，浑浊得象蒙了一层洗碗水里的油污，里面全是扭曲的红蚯蚓，以及怎么也化不开的疲惫，和……一点象是风中残烛，随时会他妈熄灭的火星。
“操，詹姆斯，你他妈的真变成一堆垃圾了。”他对着镜子里的自己，扯出了一个比哭还难看的笑容。
曾经的fbi精英探员，如今却象一条躲在阴沟里、靠着酒精麻痹自己的丧家之犬。
他的目光落在洗手台上。
那里放着一叠被雨水浸湿又晾干、皱巴巴的美金，足足两千块，散发着一股潮湿的、金钱铜臭味。
旁边，是那个牛皮纸文档夹。
约翰……哈里森……加洛……
复仇的火焰，像地狱里的业火，灼烧着他的五脏六腑。
但这火焰，同样也点燃了他早已麻木的神经。
两千块……
足够他买几十瓶‘老乌鸦’，喝到烂醉如泥，忘记这一切……或者……
他深吸一口气，用冰冷的自来水狠狠地泼在脸上，刺骨的寒意让他稍微清醒了一些。
“……或者，买回一点该死的消息。”
他需要重新站起来。
不是为了什么狗屁正义，不是为了fbi那块已经沾满了污秽的徽章。
为了复仇。
刮掉胡子，用冷水洗脸，换上一件衣柜里唯一还算干净、没破洞的衬衫。戈登看着镜子里稍微恢复了一点人样的自己，感觉象是给一具尸体套上了体面的西装。
他把那两千美金仔细地分成几份，塞进不同的口袋，然后把那把沉甸甸的1911插进腰后的枪套，那是他被革职时唯一被允许保留的“纪念品”，一把老旧但保养得还算不错的武器，穿上他那件同样破旧的风衣，走出了这间如同棺材般的公寓。
布鲁克林的街道永远弥漫着一股复杂的气味。
腐臭的垃圾，廉价餐馆飘出的油烟，汽车尾气，还有……贫穷和绝望。
戈登的第一站，是红钩区码头附近的一家工人酒吧——“咸狗（salty dog）”。
真是见了鬼了，这地方还是一股子馊啤酒和死鱼烂虾混合的操蛋味。
他站在门口，看着那扇油腻腻的、仿佛随时会散架的木门，心里一阵烦躁。
他小时候就是在这条街上长大的孤儿，没爹没妈——听说他们是被哪个倒楣帮派火并时溅出的子弹给报销了，谁他妈在乎呢？反正他从没见过他俩。
他也曾是这里的常客，跟着街上的其他小混混，在这里偷过酒喝，打过架，看着那些喝得烂醉的码头工人吹牛逼、赌钱、为了一个婊子争风吃醋。
那时候，他天真地以为，只要自己能爬出去，穿上那身该死的fbi制服，就能象电影里演的那样，把这些渣滓，把那些杀了他爹妈的杂种，全都扫进垃圾堆。
哈！伟大的美利坚梦？
狗屁！
那只是写在招兵gg和竞选传单上的漂亮屁话。
他深吸了一口肮脏的空气，推开了那扇门。
震耳欲聋的喧哗瞬间将他淹没。他皱了皱眉，目光快速扫过吧台。那些粗鄙的面孔，那些醉醺醺的眼神，和他记忆里几十年前的样子，几乎没什么两样。
时间在这地方好象停滞了，或者说，腐烂得更彻底了。
他很快就找到了他的目标——一个身材壮硕、满脸横肉、正唾沫横飞地跟人吹嘘自己昨晚睡了哪个妓女的码头工头。
“鲨鱼”芬恩。
这家伙还是老样子，象一条在污水里活了几十年的、狡猾而贪婪的鲶鱼。
戈登走到吧台前，敲了敲那黏糊糊的桌面。
芬恩正唾沫横飞地吹嘘着自己昨晚如何“征服”了一个不情愿的小妞，被打断后，他不耐烦地回过头。
当他看清是戈登时，脸上的横肉猛地一抽，那双浑浊的小眼睛里先是闪过一丝惊愕，随即被浓烈的、毫不掩饰的恨意和鄙夷所取代。
周围几个原本在哄笑的工头也安静了下来，用一种看好戏的眼神在两人之间扫来扫去。
显然，他们都知道这两人之间的“故事”。
芬恩年轻时也是码头上的一条好汉，跟着帮派打打杀杀，直到他那个该死的儿子出生，他才想着洗手不干，安安稳稳地当个工头，至少让儿子别走他的老路。
“哟，瞧瞧这是谁？这不是我们大名鼎鼎、‘铁面无私’的戈登探员吗？”芬恩故意把“探员”两个字咬得极重，嘴角咧开一个充满恶意的弧度，与其说是笑，不如说是在龇牙。
“怎么？fbi的狗粮吃完了，想起回咱们这穷哥们儿的‘狗窝’来找食了？”
他故意拉长了语调，引来周围一阵哄笑，笑声里充满了对戈登落魄处境的幸灾乐祸，以及对他当年“不近人情”的嘲弄。
戈登面无表情，仿佛那些刺耳的笑声只是苍蝇的嗡嗡叫。
他掏出一张皱巴巴的二十美金钞票，推到芬恩面前，钞票在湿漉漉的吧台上留下了一道水印。
“我需要消息。
芬恩低头看了一眼那张可怜的钞票，然后象是看到了什么极其肮脏的东西一样，嫌恶地撇了撇嘴，甚至懒得用手去碰。
他抬起头，眼神冰冷，充满了刻骨的怨恨。
“二十块？戈登，你他妈的打发要饭的呢？这点钱，够不够给我儿子丹尼在监狱里买一条好烟？”他猛地提起了那个名字，随即便有些情绪失控，“你他妈的还记得丹尼吧？我的儿子！那个被你亲手铐上，送进那个该死的地狱里的孩子！”
周围的哄笑声戛然而止，气氛瞬间变得凝重。
所有人都知道，芬恩的独子丹尼，两年前因为贩卖海洛因被捕，判了十年，而亲手抓捕他的，正是fbi探员詹姆斯·戈登。
“你想打听加洛？行啊，”芬恩的身体猛地前倾，拽过戈登的衣领，几乎把那张写满了痛苦和愤怒的脸贴到戈登面前，“你先告诉我，丹尼在里面怎么样了？那些杂种有没有欺负他？你把他送进去的时候，他妈的有没有想过他才十六岁！十六岁！”
戈登的拳头攥得咯咯作响，他看着芬恩那双因为痛苦而布满血丝的眼睛，喉咙象是被什么东西堵住了。
他当然记得那个满身纹身、眼神桀骜不驯的年轻人，手里攥着那包巴掌大小却足以毁掉几十个家庭的海洛因，用和他父亲如出一辙的眼神瞪着自己……
能怎么办？
难道看着他继续烂下去，最后死在某个街角，或者变成另一个芬恩？
“他犯了法，芬恩。”戈登最终只说了这么一句，“那是他自己的选择。”
“选择？狗屁的选择！”芬恩猛地一拍吧台，酒杯被震得跳了起来，“操你妈的戈登！你以为他有的选吗？在这该死的红钩区，要么去码头扛包累死累活，要么就象你我当年一样去混帮派！他能有什么选择？去华尔街当银行家？还是去竞选那个狗娘养的议员？”
芬恩喘着粗气，胸口剧烈起伏，他指着酒吧外面那片破败的街区。
“我他妈的混了一辈子，就是不想让他走我的老路！我告诉他，好好读书，找份正经工作！可结果呢？他带着满身的鬼画符和一包能让他掉脑袋的白粉回来！”
“告诉我，戈登，告诉我！是我的错，还是这个操蛋世界的错？！”
戈登沉默了。
他无力反驳，因为他知道，芬恩说的，是该死的真相。
在这个被黑帮和腐败烂透了的城市里，对于底层的人来说，所谓的“选择”，往往只是选择一种死法而已。
这座城市真正的主人，是五大家族和那些参议院的议员们以及华尔街的资本家，是那些所谓的精英。
即便是成为了fbi的他，也不过是一条等级更高一点的狗而已，而狗是不能咬主人的。
“把他关起来，其实也解决不了任何问题，芬恩。”戈登终于开口，声音里充满了疲惫和一种更深的绝望，“就算丹尼出来了，只要吉诺维斯家族还在，只要那些穿着西装的杂种还在源源不断地把毒品运进这个码头，就会有下一个丹尼，下一个‘鲨鱼’芬恩。”
“我们这些人，”戈登自嘲地笑了笑，指了指自己，又指了指芬恩，“我们就象是下水道里的老鼠，以为自己爬上了岸，穿上了人的衣服，就能改变什么。但最终，还是会被那些更大的、更肮脏的东西拖回烂泥里。”
芬恩看着戈登，看着他那张同样写满了疲惫和幻灭的脸，看着他眼中那“执法者”光环褪去，而是和自己一样充满了挣扎和痛苦的眼神，内心的恨意似乎被什么东西触动了。
戈登没有再废话，从风衣内袋里掏出两张崭新的一百美金，不是拍，而是轻轻地放在吧台上。
“两百块。告诉我你知道的。关于加洛，或者他手下那个喜欢玩刀的小头目，叫‘剃刀’的。”他加了一个名字，一个可能与加洛有关联的人。
芬恩看着那两百块，又看了看戈登。
他沉默了很久，久到周围的人都开始不耐烦地挪动脚步。
最终，他缓缓地拿起那两百块，塞进了裤子口袋。
这一次，他的动作没有了之前的轻篾，反而带着一丝沉重。
“你真的要去碰加洛？”芬恩的声音有些凝重，“你知道那意味着什么吗？”
戈登没有回答，只是用眼神示意他继续。
芬恩叹了口气，做出了决定。
“加洛自己？”芬恩摇了摇头，“他是大人物了，行踪比他妈的影子还难抓。不过，他对那个阿斯托里亚的小妞确实挺上心，去的次数不少。你要是想找他，守在那里，或许能碰上。”
“阿斯托里亚……34街……”戈登重复了一遍这个地名。
他深深地看了一眼芬恩，点了点头，算是无声的道谢，然后头也不回地转身，挤开人群，离开了这家让他感到窒息的酒吧。
在他身后，芬恩看着他的背影，眼神复杂。
他拿起酒杯，将剩下的威士忌一饮而尽，然后对着空气用力说了一句：“戈登，小心点。‘屠夫’可不好惹……但如果你真能把那些杂种干掉……记得……替我多补几枪。”