他抽出战术刀，刀尖一挑，膜边翘起。
手腕一抖，整卷呼啦展开，在空中绷成一张银亮弧面。
他抬手，一把扯下，三下折叠，再对折，最后拧成一股——湿布太重，棉纱太软，这层膜吸水后微胀，贴肤不透气，却能滤掉90的cs颗粒。
他把它覆在口鼻上，边缘用牙咬紧。
阿生已蹲下，从腰后取下拇指大的震动传感器，磁吸在门内侧底部。
屏幕亮起波形图：三点脉冲，间隔087秒，轻微拖尾——是皮靴底橡胶在钢板上的回震，不是军靴，是俄制“伏尔加”系列，鞋跟偏硬，步幅略大，习惯性右脚先落地。
守卫在等瓦斯渗透。
沈涛数到第七次脉冲，突然抬手，将终端屏幕朝向门缝——幽蓝冷光透过窄缝，映出门外那人低头看表的侧影。
就是此刻。
门缝“嗤”地泄出一丝白气，压力骤降。
液压锁失效的瞬间，门被外力猛地一顶，缝隙扩至五厘米。
沈涛没抬枪。
他右手探入风衣内袋，抽出一枚改装钢钉——头钝，无尖，尾部焊着微型电磁衔铁。
阿生昨晚亲手充能，磁场峰值维持04秒。
他拇指按住钉尾，食指扣住钉身凹槽，手腕不动，仅小臂肌肉一颤——钉子离手，无声撞进门缝。
没有击发声。
只有“嗒”一声轻响，像冰珠砸在铁板上。
门外那人瞳孔骤缩，喉结还没来得及滚动，钢钉已嵌进他颈侧软组织，衔铁断电，磁力消失，钉体顺势滑脱，坠地前，已切断迷走神经分支。
他膝盖一软，却没倒。
身后两人刚抬头，只见他嘴角抽搐，眼白翻起，手指死死掐住自己脖子，指甲陷进皮肉——不是痛，是窒息反射被强行劫持。
门缝还在扩大。
沈涛已侧身贴墙，左脚后撤半步，重心压低，右肩微沉。
阿生没动。
他盯着传感器屏幕，波形图上，另外两点脉冲正在加速——他们慌了，开始往前挪。
沈涛没看屏幕。
他只听着。
听着门外，三双靴子踩在钢板上的节奏，如何从齐整，变成错乱，再变成仓促。
听着那缕白气，如何在门缝里缓缓变浓，如雾，如涎。
听着自己耳后，那道疤下，又一声嗡鸣，准时响起。
08秒。
他吸了口气，胸腔扩张，缠绕膜随之绷紧。
然后，他抬起左手，轻轻搭在门内侧冰冷的液压杆上。
指尖下，金属微微震颤——不是来自门外，是来自轮机舱方向。
低频，持续，带着一种沉闷的波动感。
像心跳。
也像，某种东西，正在通道尽头，缓缓苏醒。
轮机室通道只有两米宽，四米高，头顶排风扇嘶哑地转着，铁皮外壳震得人牙酸。
沈涛的左拳裹着湿透的缠绕膜——水吸饱了，膜胀成半透明胶质层，紧贴指节与掌骨，每根凸起的筋络都在发力时顶起一层微颤的张力。
他没用刀，也没开枪。
第一人从门后扑进来，冲锋枪还没抬平，沈涛已撞进他怀里。
不是格挡，是合身楔入——右肩顶肋，左肘压喉，同时左拳自下而上，螺旋拧转，拳峰直贯颈侧动脉窦。
膜面摩擦力极大，一击即陷，皮肉撕裂声闷在湿布里，像熟透的柿子被攥爆。
那人眼球瞬间翻白，膝盖砸地前，沈涛已撤步旋身，借他倒势带偏第二人枪口。
第二人反应快，侧身甩肘，肘尖直取太阳穴。
沈涛不避，头微偏，让过三分力，同时右手扣住对方小臂外侧桡骨点，左手拳从腋下反穿而上——仍是颈动脉。
湿膜裹拳，破速不减，反因吸水增重而沉实如锤。
那人喉结凹陷，连咳都没发出，仰面栽倒，脖颈歪成一个不可能的角度。
第三人退了半步，举枪瞄准眉心。
船体突然一倾。
不是风浪——是轮机舱主轴过载。
警报未响，但低频震感先至，整条通道像活物般抽搐。
沈涛脚跟蹬地，借晃势前扑，不是冲人，是冲他身后三米处那扇半开的检修门。
第三人下意识回头。
就这一瞬，沈涛左手已抄起地上一截断裂的铜制冷却管，甩臂掷出。
管子砸中他右膝窝，人向前踉跄，重心失控前倾——沈涛右手抓住他后领，不是拉，是向下猛按，同时自己向后急撤半步，腰背弓如满弦。
那人整个人被惯性甩出，飞向检修门。
飞轮切过腰腹，没声音。
只有一道极细的红雾，在昏黄应急灯下散开，像谁打翻了一小瓶朱砂。
米哈伊尔是从通道尽头冲来的，手持霰弹枪，靴底刮着钢板，骂声混着俄语粗口喷在空气里。
他看见三具尸体，也看见沈涛站在血雾边缘，脸上覆着那层银亮湿膜，正缓缓摘下。
沈涛没等他开枪。
他弯腰，抄起地上一具尸体的手腕，将那枚还连着半截皮带的战术手表扯下，表盘碎裂，但物理密钥槽完好。
他反手一掷，表壳撞上米哈伊尔持枪的手腕内侧——不是攻击，是干扰。
米哈伊尔本能缩手，枪口上扬。
沈涛已到他面前。
没有格斗架势，只有最原始的近身绞杀：左手锁喉，右手卡住他持枪手腕，身体前撞，将他整个掀离地面。
米哈伊尔后背撞上右侧蒸汽管道，锈屑簌簌落下。
沈涛膝盖顶他腰眼，迫使他仰头，同时右手松开，五指并拢如刀，横切他颈侧——不是割，是震。
指尖裹膜，力透皮下，颈动脉壁被高频震荡撕裂微孔，血不喷，却急速渗进周围组织，造成脑供血断续。
米哈伊尔眼前发黑，手指抠进自己喉咙，想咳，却只呕出一口带泡沫的粉红唾液。
沈涛松手。
米哈伊尔跪倒，喘息如破风箱。
沈涛蹲下，从他内袋掏出那台卫星终端——黑钛外壳，无屏，仅一枚旋转式物理密钥插槽。
他拔下密钥，拇指按进槽底弹簧锁，咔哒一声，侧盖弹开。
内置芯片标签上印着一行蚀刻小字：hk-7342 / ng’s eyes only。
龙爷的眼。
终端自动同步了最后三条加密信标——其中一条，坐标精确到港岛南区寿臣山道17号b座顶层复式，那是沈涛从未对外登记、连洪兴财务系统都查不到的私人安全屋。
蒋先生的人，已经到了。
沈涛把终端塞进风衣内袋，起身，朝通道尽头吼了一声：“阿生！”
没有应答。
只有轮机舱深处，传来一声沉闷的金属撞击声——像是某台备用柴油机被强行启动。
沈涛转身，走向通道尽头那扇锈蚀的钢门。
门后，是通往舰桥的垂直梯井。
他脚步未停，只在经过一具尸体时，俯身扯下那人腰间的防水荧光棒，掰亮，扔进梯井。
绿光坠落，三秒后，撞碎在底层钢板上，溅起一星幽火。
火光映亮他半边脸。
他耳后旧疤，又嗡了一声。
海风咸腥，裹着铁锈和腐烂海藻的味道，狠狠抽在脸上。
沈涛从救生艇跃下时，左脚踝撞上码头边缘一块凸起的混凝土。
没停，也没皱眉，只借势一碾，将脚下半块松动的碎石踢进黑水里——噗通一声轻响，比心跳慢了半拍。
他站定，湿透的裤管紧贴小腿，水珠顺着作战靴边缘滴落，在水泥地上洇开三枚深色圆点。
远处，屯门山影如墨，压着低垂的云层；近处，废弃码头只剩半截歪斜的吊臂，像一具被拔掉脊椎的巨兽骸骨。
花姐站在十步外，穿一件驼色风衣，领口竖起，遮住半张脸。
她手里拎着件叠好的黑色外套，袖口露出一截涂着暗红指甲油的手腕。
沈涛没接。
他盯着她右手拇指——正无意识地摩挲着腰侧皮带扣下方一处微凸的硬物。
不是手机，太小；不是对讲机，没天线；是定位器。
老式压电式，触发即发，信号延迟低于03秒，常用于蛇头交接“货”时防跑单。
三年前在汕尾，花姐就用过同款，贴在一只活鲍鱼壳里，塞进买家西装内袋。
沈涛喉结微动，没说话，只是抬手，解开了自己风衣最上面两粒纽扣。
风更大了。
他听见轮胎碾过碎石的声音——不是一辆，是两辆，间隔精准，节奏一致，车速控制在42公里/小时，刚好避开码头探照灯残存的盲区弧线。
阿虎来了。
沈涛眼角余光扫向右侧防风林。
树影晃动，不是风——是车灯即将亮起前，光束在叶隙间漏下的预兆。
他动了。
不是后退，不是闪避，而是向前半步，右手闪电般扣住花姐持外套的左手手腕，拇指压住桡动脉，力道不重，却让她整条手臂瞬间发麻。
“别动。”声音低得几乎被浪声吞没。
花姐瞳孔一缩，刚要开口，沈涛已拽着她往左横跨两步，扑进旁边一辆报废集装箱卡车的阴影里。
车门锈死，但驾驶室玻璃碎了一半，空荡荡的座舱，正好容下两人。
就在他们后背贴上冰冷铁皮的刹那——
唰！唰！唰！
三支弩箭破空而至，钉入他们刚才站立的位置：水泥地、木桩、一根锈蚀的缆桩。