那扇紧闭的防爆铁门发出令人牙酸的金属扭曲声，厚重的钢板竟然从内部向外微微凸起，仿佛承受着某种巨大的气压。
门缝处的密封胶条瞬间崩裂，一股白森森的冷雾伴随着嘶嘶的气流声，像毒蛇一样喷涌而出。
在那团翻滚的白雾和持续不断的低频震动中，一个沙哑、低沉，仿佛带着冰碴子味的声音，借着通风管道的物理扩音效应，沉闷地炸响在每一个人的耳边：
“那你，跪过棺材吗？”
这声音不大，却像是一根冰锥，狠狠扎进了王家杰的耳膜。
王家杰的脸色瞬间变得铁青，那是恐惧本能反应下的血管收缩。
他几乎是下意识地后退了半步，猛地拔出腰间的手枪，枪口有些发抖地指向那团白雾：“装神弄鬼！给我冲进去！谁在里面装死，直接补一枪！”
几个手下刚要从两侧包抄，一阵刺耳的电机声突然响起。
廖志宗一直安静地坐在那台电动轮椅上，哪怕刚才地面震动，他也像尊石佛一样一动不动。
直到此刻，他推动了操纵杆。
轮椅以前所未有的速度横移，不偏不倚，死死挡在了那扇正在变形的铁门正中央。
“老廖，你个残废想找死？”王家杰眼神阴鸷，手指已经扣在了扳机上。
廖志宗没有说话。
他只是慢条斯理地掀开了盖在腿上的那条灰色羊毛毯。
刹那间，周围响起了一片倒吸凉气的声音。
在那双枯瘦萎缩的大腿上，并没有什么取暖器，而是缠满了红红绿绿的导线。
导线的尽头，是一捆捆用胶带死死绑在轮椅底座上的黄色管状物——那是老式的硝铵炸药，量大，管够。
引爆器的拉环，就扣在他只有三根手指的左手上。
“王家杰，你只有二十几岁，还没活够吧？”廖志宗的声音很轻，却透着一股子看透生死的疲惫与决绝，“我这条命，九四年在码头就该还给他了，多活了这三十年，每一天都是赚的。今天这扇门，谁敢动一下，咱们就一起炸回九四年去叙叙旧。”
那些原本想要冲锋的黑衣人瞬间僵住了，枪口不自觉地微微下垂。
这就是亡命徒和死士的区别，前者为了钱，后者为了命。
而在冷库夹层内，外面的对峙声顺着管道清晰地传了进来。
趁着这个间隙，郑其安迅速在狭窄的空间里翻了个身。
他的目光落在了周晟鹏枕着的那个硬物上。
他小心翼翼地将手伸进周晟鹏的脑后，抽出了一本只有巴掌大的黑色笔记本。
笔记本的封皮是用防水油布做的，边角已经磨损得露出了里面的纸板。
郑其安借着微弱的光线翻开第一页，瞳孔瞬间收缩。
那不是日记，而是一张手绘的工程图。
图纸上画的是1994年的西港码头，但上面密密麻麻地标注了十七个红色的“x”。
那是当年的爆炸点位图。
而在每一个爆炸点位旁边，都用极其工整的小楷标注了一个名字。
负责引爆的人，负责运输的人，负责切断通讯的人……
这张图，就是那场惨案的死亡名单。
而在名单的最顶端，也是所有红线的汇聚点，赫然写着“三叔”两个字。
这两个字被红笔狠狠圈了十七次，力透纸背，旁边只有一句批注：
“为了上位，他卖了丙字017全船人的命。”
郑其安感觉手脚冰凉，这哪里是笔记本，这分明是一本杀人执照。
突然，一只如枯树枝般的手猛地扣住了他的手腕。
那只手冷得像铁，力量却大得惊人。
郑其安浑身一震，低头看去，只见周晟鹏不知何时已经睁开了眼睛。
那双眼睛里布满了红血丝，浑浊，却带着一股令人胆寒的清醒。
周晟鹏没有看他，而是死死盯着头顶的钢板，嘴唇翕动，喉咙里发出风箱般的喘息声：“告诉……老七……”
郑其安立刻俯下身，耳朵贴近他的嘴唇。
“铜印……背面……那个凹槽……”周晟鹏每一个字都像是从肺里挤出来的，“有……钥匙孔……”
话音未落，那只手便无力地垂了下去，但那双眼睛依然死死盯着上方，仿佛要看穿这厚厚的钢板和三十年的岁月。
冷库外。
七叔的手机没有响，但王家杰的手机却亮了。
屏幕上只有一条来自“三叔”的简讯，短短八个字，却带着扑面而来的血腥味：
“杀了他们，洪兴归你。”
王家杰眼中的恐惧瞬间被贪婪吞噬。他深吸一口气，再次举起了枪。
而此刻，七叔正颤抖着将手中的铜印翻转过来。
在这枚代表着洪兴至高权力的印章背面，在那繁复的饕餮纹饰中央，确实有一个极不起眼的、由于氧化而被铜绿覆盖的凹槽。
那个凹槽的形状不规则，看起来甚至有些残缺，但如果仔细辨认，那个轮廓与某种精密机械的咬合口惊人地相似。
夹层里的郑其安并没有时间去哀悼或震惊。
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他迅速将那本笔记揣进怀里，从口袋里掏出了那块在公交调度室里一直紧攥着的怀表。
如果周晟鹏说的是真的，如果那个铜印是锁，那这块怀表就是唯一的钥匙。
但他需要确认。
在这个生死攸关的瞬间，作为一名严谨的物理系研究员，他做了一个令所有人都意想不到的动作。
他没有急着冲出去送钥匙，而是从工具包里掏出了一把并不属于这个战场的工具——一把精度为002毫米的微型游标卡尺。
他必须先测量怀表机芯主齿轮的齿距。
因为只要差一微米，这把钥匙插进去的瞬间，就会触发铜印内部早已设下的自毁机关。
卡尺冰冷的金属触感贴上了怀表温热的表盘……
游标卡尺冰冷的金属颚口死死咬住那枚从怀表里拆出的黄铜齿轮，读数屏在昏暗的夹层里泛着惨绿的光：124毫米。
分毫不差。
这不仅仅是机械加工的精度，更是三十年前那个铸造者的执念。
郑其安松开卡尺，手指因为失温而有些僵硬，但他没有半秒停顿，迅速拨通了陈砚的视频连线。
屏幕那头，陈砚没有废话，直接将一张泛黄的图纸投射到了分屏上。
那是1987年洪兴礼器的原始铸造档案，扫描件的边缘带着霉斑，但红色的批注依然刺眼。
“看a4区域，”陈砚的声音夹杂在键盘敲击声中，通过骨传导耳机清晰传来，“按照洪兴祖制，这枚掌权铜印的背面，原本应该预留一个用来嵌入‘丙字017’火漆章的凹槽。但是现在外面七叔手里那个，那个位置是平的。”
郑其安盯着屏幕上的对比图，呼出的白气在眼前凝结。
平的，意味着为了配合这枚怀表钥匙的特殊齿距，铜印在当年就被秘密替换过。
那个所谓的“祖训铜印”，从一开始就是周晟鹏为了应对今天这个死局而留下的后手。
“明白了。”
郑其安挂断通讯，身体像蛇一样在管道间蠕动，透过防爆门下方那道被高压气流冲开的蜿蜒裂缝，将那枚还带着他体温的黄铜齿轮贴着冰面滑了出去。
门外，七叔那只枯瘦的手准确地按住了滑出来的齿轮。
并没有多余的言语交流，老人甚至没有低头看一眼，凭借着指尖几十年来盘玩物件的触感，熟练地将齿轮扣入了铜印背面那个残缺的凹槽。
“咔哒。”
一声极轻的脆响穿透了外面剑拔弩张的空气。
铜印内部老化的弹簧机构被瞬间激活，印章顶端的兽首缓缓裂开，一枚只有小指粗细的微型蜡封卷轴像弹壳一样跳了出来。
七叔颤抖着展开那张薄如蝉翼的绢纸。
上面只有一行字，墨迹早已干透，透着一股不容置疑的狠厉：
“若见此印未损，主尚在。”
这是周晟鹏的笔迹，每一个笔锋都像是在割肉。
七叔猛地抬起头，原本浑浊的老眼此刻亮得吓人，死死盯着几米开外的王家杰：“去年重修族谱，你说‘丙字’一脉人丁凋零，也就是几个早已失联的旁系，不如删繁就简。当时我就觉得奇怪，现在看来，你是为了把‘根’给刨了吧？”
王家杰盯着那张绢纸，脸上的肌肉不自然地抽搐了一下。
那股从心底涌上来的寒意让他原本握枪的手心全是冷汗。
他知道不能再等了，那个该死的死人如果真的活过来，有些账就不是钱能填平的了。
“老东西，伪造祖训，按家法当场处决！”王家杰厉声咆哮，猛地挥下手臂，“给我冲进去！里面的人，一个不留！”
三个黑衣枪手早已按捺不住，听到指令的瞬间便如离弦之箭般冲向那扇变形的防爆门。
就在他们的军靴踏上冷库门前那片积水的瞬间，轮椅上的廖志宗面无表情地扣下了扶手下方的按钮。
没有爆炸的火光，也没有震耳欲聋的轰鸣。
只有一阵极其尖锐、如同指甲划过黑板却被放大了数千倍的电流声，瞬间撕裂了空气。
那是冷库外墙四角隐藏的老式高音喇叭被同时激活。
播放的不是警报，而是一段充满了嘈杂背景音的录音——那是1994年码头爆炸前三秒，海浪拍打船舷的节奏，混合着起重机钢缆绞紧时的吱嘎声。
这段音频经过特殊的变频处理，声波频率精准地覆盖了人体内耳前庭系统的共振区间。
冲在最前面的那个枪手，身体突然像是个喝醉了的酒鬼，毫无征兆地向左侧栽倒。
他捂着胸口，那种仿佛整个世界都在旋转的眩晕感让他瞬间失去了平衡控制，胃里翻江倒海，当场跪在地上剧烈呕吐起来。