他目光扫过周晟鹏苍白的唇色、绷紧的下颌线，最后，在周宇胸前微微鼓起的衣袋上，停了半秒。
极短，短得像睫毛垂落的阴影，却足够让周晟鹏指尖一收。
“进来吧。”廖志宗侧身让路，声音沉稳如常，可喉结滚动的频率，比平时快了03次/秒。
周晟鹏颔首，步上石阶。
脚步沉，却稳。
每一步都像踩在绷紧的钢弦上，震得脚下青砖微鸣。
他经过廖志宗身边时，忽然轻咳一声，左手按住右肋下方——那里，一道新愈不久的刀伤正隐隐发烫。
血丝，正透过衬衫下摆，洇开指甲盖大小的一片暗红。
“医疗室。”他嗓音沙哑，“裂了。”
廖志宗眉峰几不可察地一跳，立刻转身引路。
走廊灯光惨白，照得人影瘦长如鬼。
周影落后半步，右手始终虚按在腰后枪套边缘；周宇紧跟周晟鹏左侧，呼吸浅而急，手指死死攥着衣袋边缘，指节泛白。
医疗室门关上的刹那，周晟鹏反手将一枚米粒大的振动传感器贴在门框内侧——它不接电，只靠声波共振供能，能捕捉半径五米内所有金属导体的微震，包括通风管道壁的颤动、对讲机芯片的电流脉冲、甚至阿胜西装内袋里那部加密手机的射频谐振。
他坐进诊椅，解开衬衫扣子，任冷风灌进伤口。
血渗得更欢了，温热，黏腻，带着铁腥气。
他没包扎，只盯着墙角监控探头——镜头蒙尘，但红外补光灯幽幽泛红，说明仍在运转。
十秒后，传感器传来第一阵异响。
不是脚步，不是人声。
是灰尘落地的节奏变了。
高频、断续、间隔精确到087秒——有人正悬在天花板夹层里，用胶带粘住通风栅格，借气流扰动掩盖自身重量引发的金属微震。
王家杰来了。
不是试探，是扑杀。
目标明确：他，周晟鹏，必须死在这间医疗室里，连同那枚“镇协”真核，一起焚毁。
周晟鹏缓缓吸气，鼻腔里全是消毒水和陈年药味。
他伸手，拧开墙边高压氧气阀。
嘶——
气流声极轻，却像毒蛇吐信。
他摸出一支医用消毒火柴，磷头在鞋底一划，幽蓝火苗腾起。
火光映在他瞳孔里，跳跃，冰冷，没有温度。
他将火柴凑近氧气喷口。
不是爆炸，是爆燃。
一团炽白火焰猛地炸开，气浪裹挟着灼热金属碎片横扫而出——天花板夹层发出刺耳撕裂声，铆钉崩飞，整块铝板被掀开半尺，一道黑影如断线风筝般直坠而下，重重砸在瓷砖地上，闷响沉得令人心悸。
烟尘未散。
门外，皮鞋踏地声骤然密集，由远及近，停在医疗室门口。
门把转动。
周晟鹏站在原地，右手仍按着渗血的伤口，左手却缓缓探入胸前内袋——指尖触到那张背面刻着波形图的旧光盘，边缘锋利，割得指腹生疼。
他没抬头。
只等着门被推开。
等着那双看过他半生起落的眼睛，再次落在他脸上。
门被推开的瞬间，气流卷着硝烟与焦糊味涌进走廊。
廖志宗站在门口，黑西装肩线绷得笔直，身后是四名持枪静立的洪兴精锐——枪口垂地，但指节全扣在扳机护圈上。
他目光如刀，劈开烟尘，直刺医疗室内：周晟鹏伫立原地，左手指腹按在渗血的右肋，衬衫前襟已浸成深褐；地上，王家杰蜷成一团，左腿以诡异角度翻折，额角撞裂的皮肉下露出森白骨茬，喉间嗬嗬作响，却发不出完整音节——那不是濒死的呜咽，是声带被高温气浪灼伤后的窒息抽搐。
周晟鹏没看王家杰。
他只看着廖志宗。
然后，右手缓缓从胸前内袋抽出那张光盘。
边缘锋利，划破指尖一道细痕，血珠沁出，混着未干的锈粉，在惨白灯光下泛出铁青色的光。
盘面朝外，背面波形蚀刻清晰如刀刻：一段非标准音频频谱，起始频率183hz，末端陡然跃至276khz——那是人耳不可闻的次声与超声交界带，也是洪兴“镇协”密钥系统唯一能触发的共振阈值。
“接住。”
声音沙哑，却像钝刀刮过钢板。
光盘脱手飞出，划出一道微颤的银弧。
廖志宗下意识抬手——左手五指张开，掌心向上，动作快得近乎本能。
可就在指尖触到盘沿的刹那，整只手猛地一抖，指节骤然绷紧，青筋暴起如虬结树根。
他接住了，却像接住一块烧红的烙铁，腕骨不受控地向内收拢，将光盘死死攥进掌心，指甲几乎要嵌进塑料基质里。
同一瞬，他右手已按上腰间配枪套扣。
不是拔枪，是压住。
但那一下沉坠的力道、拇指顶住卡榫的微顿、以及小臂肌肉瞬间绷紧的弧度——周晟鹏全都看见了。
他甚至数清了廖志宗瞳孔收缩的毫秒：04秒。
比常人应激反应快015秒。
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——这是常年在生死线上淬炼出的条件反射。
而此刻，这反射指向的，不是敌人，是他自己。
周晟鹏喉结微动，没笑。
他忽然侧身，一脚踹向医疗床液压杆。
“咔哒——嘶……”
床板轰然升抬，不锈钢支架发出金属呻吟。
王家杰尚在抽搐的躯体被猝然抬高的床沿狠狠一撞，脊椎猛地弓起，又重重砸向墙角——液压台升至极限，床头钢板与水泥墙之间仅剩七厘米缝隙。
王家杰的脖颈、左肩、半张脸被死死楔入其中，喉结被床沿棱角抵住，每一次挣扎都引发更剧烈的窒息性痉挛。
周晟鹏俯身，指尖抹过王家杰汗湿的太阳穴，沾起一粒灰白头皮屑，又轻轻弹落。
“听见了吗，廖公？”他直起身，目光钉在廖志宗攥着光盘的左手上，“这张盘，频率已接入廖公馆安防中枢。只要你的枪响——哪怕只是击锤复位的‘咔’一声，音频信号就会通过加密信道，同步推送到洪兴十七个堂口的指挥屏。开头第一句，是你二十年前在码头仓库，对着录音笔说的那句：‘子弹是我替周爷挡的，命是我自己的，但账……得算清楚。’”
空气凝滞。
走廊灯管滋滋轻响，电流声像毒蛇在暗处吐信。
廖志宗没说话。
他盯着周晟鹏染血的指尖，又缓缓垂眸，看向自己掌中那张滚烫的光盘——波形蚀刻在指腹下微微凸起，像一道尚未愈合的旧疤。
就在此时，周晟鹏忽然抬手，解下颈间那枚黄铜哨子。
哨身布满暗红锈斑，孔道内却异常洁净，仿佛每日有人用细棉签蘸酒精反复擦拭。
他没递给廖志宗。
而是转身，将哨子轻轻放进一直沉默立于门边的周宇手中。
少年指尖冰凉，却稳稳托住那枚生锈的金属。
哨子在他掌心微微反光，像一颗尚未冷却的心脏。
周晟鹏没再看任何人。
他抬步，越过廖志宗，走向门外渐亮的天光。
脚步声沉稳，一步，两步，三步——
直到他身影即将没入长廊尽头那扇雕花玻璃门时，才停顿半秒。
没有回头。
只留下一句极轻的话，飘在消毒水与血腥气交织的空气里：
“祖祠的门，该开了。”
玻璃门外，晨雾正薄。
而洪兴祖祠的方向，风里隐约传来铜铃轻响。
洪兴祖祠的青砖地，冷得能吸走人脚底最后一丝热气。
周晟鹏踏进门槛时，左肩微沉，右肋渗出的血已凝成暗褐硬痂，紧贴衬衫布料，每一次呼吸都牵扯着皮下未愈的撕裂。
他没看两侧肃立如石雕的各堂口代表，目光径直投向正殿高处——那对铸于梁脊的铜狮，双目空洞，却仿佛早已等他三十年。
七叔站在香炉前，灰袍垂地，手拄乌木杖，杖首嵌着一枚磨得发亮的青铜“协”字。
他身后，八名持械守卫呈扇形封死三处侧门；头顶横梁悬着三盏长明灯，灯油将尽，火苗细如游丝，在穿堂风里明明灭灭，像垂死者将断未断的脉搏。
“周爷。”七叔开口，声音不高，却压过了檐角铜铃的余震，“祖祠不迎带血之人。你手里的‘镇协’原件，该交出来了。”
周晟鹏没答。
他侧身，右手搭上周宇肩头——少年身形单薄，指尖仍攥着那枚黄铜哨子，指节泛白，掌心汗湿。
“吹。”他说。
声音很轻，却像刀锋刮过青砖缝。
周宇喉结一滚，将哨子凑至唇边。
他没闭眼，也没犹豫。
哨音初起时干涩、微颤，是少年未经训练的肺活量在强行对抗锈蚀孔道的阻力；但第三息，声线陡然拔高，频率精准切入183hz与276khz之间的共振窄带——那是老鬼录音机示波器上那截平直绿线之后、被刮痕掩盖却未曾湮灭的物理真相。
嗡——
不是响，是震。
整座祠堂的空气骤然绷紧，梁木发出低频呻吟，供桌烛火齐齐向内坍缩成一点幽蓝。
铜狮左眼铜瞳内，一道细微裂隙无声张开，紧接着，右眼同步启封。
咔哒、咔哒、咔哒。
三声清脆机括咬合，自梁顶深处传来。
铜狮口中，缓缓吐出一枚铅质圆筒——表面粗粝，布满氧化斑痕，筒身一侧，赫然 staped 着“1994·镇协终版·钢印07号”的凹痕。
它坠落时极慢，像一颗迟来的判决。
七叔瞳孔骤缩。