杜卡奥的义肢扣在洛羽尘肩胛下方，指节深陷进皮肉，金属关节发出细微的“咔”声——不是试探，是校准。
他要确认墨囊搏动频率是否与母碑崩解前最后一秒的熵值衰减曲线吻合。
洛羽尘没躲。
他甚至微微松开了按在胸口的右手。
绷带边缘，那抹暗哑墨色正逆向爬行，停在耳后，蛛网状起伏。
他喉结一滚，尝到铁锈味，不是血，是舌尖咬破后渗出的咸腥。
他知道杜卡奥在等一个破绽——等他因痛缩肩、因晕眩眨眼、因本能后撤半步。
可他不退。
因为退，就是承认自己还活在系统预设的应激反应里。
他忽然抬左手，五指张开，猛地撕开左胸尚未结痂的旧伤。
皮肉翻开，墨囊裸露，幽黑如凝固的夜。
但这一次，它不是静止的。
囊体表面浮起细密气泡，像沸水将开未开——那是混在墨汁里的星骸孢子，在高温与血氧催化下骤然活化。
“嗤——”
一道墨雾喷出，不散，不落，直扑杜卡奥扣住他肩胛的义肢掌心。
墨雾撞上金属指节的刹那，杜卡奥瞳孔骤缩。
没有爆炸，没有腐蚀，只有一瞬极短的、近乎无声的“嗡”。。
这不是痛觉模拟。
是痛本身。
原始、未编码、未经系统归类的痛——一种连银河联盟三万年神经接口协议都拒绝收录的生理实感。
杜卡奥膝盖一软，硬生生用左腿撑住没跪下去。
他喉间涌上一股腥甜，被他死死咽下。
义肢掌心那片墨渍正微微发烫，像一块烧红的炭，正顺着传感回路，一寸寸烧穿他的痛觉防火墙。
就在这零点三秒的感官真空里，小满动了。
她一直蹲在废墟东侧断墙后，怀里抱着一只豁口陶罐，罐中盛着灰白泥浆——那是她三天来拼贴的“掉渣”现实：半片风蚀的青铜铭文、三粒未消化的星麦胚芽、一截人类小指骨化石、还有从罗宾咳出的血痰里析出的结晶盐粒。
每一片都来自不同时间线、不同物理法则坍缩后的残余逻辑碎片。
她没喊，没看任何人，只是把陶罐往地上一倾。
泥浆泼洒而出，精准覆在洛羽尘与罗宾脚边两平方米焦土上。
泥浆落地即干，却未龟裂。
反而浮起一层毛玻璃般的微光，光中浮现细密纹路——不是电路，不是符文，是某种更底层的东西：重力常数偏差值、光速局部扰动图谱、空气分子碰撞概率的异常涨落……全是“不该存在”的数据。
这些碎片没有统一格式，彼此矛盾，却共享一个核心权重：它们曾真实发生过。
联盟的物理封锁基于标准宇宙模型演算，而这片泥浆，直接覆盖了演算基底。
地面无声下陷。
不是塌陷，是“偏移”。
一道仅容两人并肩通过的狭长通道在泥浆中央裂开，边缘泛着生锈铁器般的暗红光泽，深处透出荒原特有的、带着沙砾感的冷风。
通道开口处，一株枯死的刺棘草正缓缓抽出新芽——绿得刺眼，绿得不合时宜。
罗宾动了。
她仍跪着，右眼虹膜金纹已漫至眼白，左眼紫焰却稳如钉入视网膜的坐标锚点。
她听见炮击指令还没出口，就先听见了弹道计算芯片启动的微响——来自杜卡奥腰后战术终端。
她没回头，只将右掌按进身前泥浆。
指尖刚触到那层毛玻璃微光，整条右臂血管骤然凸起，青黑如古藤。
紫焰自左眼迸射，不是射向天空，而是倒灌入她自己的视神经——她用残存的系统权限，强行劫持了视觉中枢的运算力，反向解析导弹轨迹。
第一枚制导弹离膛的瞬间，她瞳孔锁定了弹体尾焰的微弱频闪。
不是预测，是“看见”了它三秒后的引爆点。
左眼紫焰暴燃，一道纤细如发的火线射出，“啪”地缠上弹头引信外壳。
没有爆炸，只有“嘶”的一声轻响——引信内部晶格结构被高温紫焰瞬间重写，逻辑锁熔断，引爆序列归零。
弹体失衡，斜插进三百米外的空腔残壁，砸出一团闷哑的烟尘。
杜卡奥终于抬起了头。
他左眼恢复正常，右眼目镜却还在闪着乱码红光。
他盯着那道刚刚开启的、边缘生锈的通道，盯着洛羽尘染血的手，盯着罗宾指尖滴落进泥浆的、混着金纹与紫光的血珠。
他嘴唇动了动，没出声。
但悬浮扫描仪探头已转向通道入口，蓝光扫过之处，空气发出玻璃碎裂般的脆响——他在调用最高权限，准备覆盖通道底层逻辑。
洛羽尘看着他。
然后，他弯腰，拾起地上那本硬皮账簿，翻到末页。
纸页空白。
他撕下一页，用指甲在背面狠狠划下两行字：
【第893次，他们自己写了开头。】
【这一次，我们手写结局。】
墨迹未干，他一把攥紧纸页，塞进罗宾手里。
风卷起焦土，吹得他额前碎发乱舞。
他伸出手，不是拉她，是摊开掌心——那里三根幽蓝根茎早已断裂，只剩皮肉下蜿蜒的蛛网状蓝光，正随着心跳，一下，又一下，轻轻搏动。
罗宾抬头，右眼金纹未散，左眼紫焰微颤。
她把手，放了上去。
洛羽尘的手掌与罗宾的相触一瞬，不是温度的交换，而是两种崩解节奏的短暂同步——他皮肉下幽蓝搏动的根脉，与她左眼紫焰跳动的频次，在零点七秒内完全重合。
他没等她说什么，也没看身后杜卡奥是否已下令封锁。
他只是攥紧她的手，向前一步，踏进那道锈红边缘的狭长通道。
坠落没有声音。
不是失重，而是“被抽离”：耳膜不鼓胀，视野不模糊，连呼吸都未滞涩——仿佛宇宙忽然撤走了所有惯性参数。
他们不是掉下去，是被一段尚未命名的时空“吐”了出去。
风来了。
干燥、粗粝、带着青草腐叶与微咸土腥的风，刮过脸颊时，洛羽尘下意识闭眼——这动作让他自己一怔。
不是系统预设的避险反射。
是……痒。
他睁开眼。
头顶是灰白交界的云层，缓慢游移；脚下是松软黑土，覆着半枯的蕨类与低矮的刺棘草，茎秆上还挂着露水。
远处有山脊线，钝而真实，没有全息投影的柔边，没有数据流的微闪。
空气里没有臭氧灼烧味，没有纳米清洁剂的薄荷冷香——只有风本身的味道。
罗宾单膝跪在泥地上，指尖插进湿土，指节发白。
她没抬头，但右眼金纹正一寸寸退潮，像退潮时沙岸上被抹平的潮线；左眼紫焰却未熄，只是沉静下来，如将熄未熄的余烬，映着天光，泛出近乎透明的淡紫。
洛羽尘低头。
他撕开胸前绷带。
墨囊位置，皮肤微微隆起，像一枚被捂热的茧。
他用指甲轻划表皮——不破，却有细微震颤。
再用力些，一道细缝裂开，露出底下一点嫩绿。
不是芽尖。
是整片叶脉——纤细、舒展，边缘燃着极淡的紫焰纹路，随他心跳明灭。
焰色不灼人，却让周围三寸内的草叶无风自动，叶尖微微卷曲，似在朝拜。
他听见了。
不是耳中所闻，是胸腔深处传来的声音——沉、稳、略带杂音，像老式机械钟被雨水泡过又晒干后重新走动的声响。
盖过了……那个声音。
那个从他有记忆起就存在的、均匀、冰冷、永不停歇的——滴答声。
它还在。
但被盖住了。
洛羽尘缓缓吸气，肺叶扩张，牵扯伤口，却不疼。
只有一种久违的、沉甸甸的实感，压着肋骨，压着心脏，压着那片正在他血肉里悄然舒展的、带着紫焰纹路的嫩芽。
他想站起来。
膝盖刚撑起一半，脚踝便猛地一沉——不是地陷，是根。
三根细如发丝、泛着幽蓝微光的根茎，自他胸口嫩芽基部刺出，穿过肋骨缝隙，无声无息扎入身下黑土。
泥土表面不见裂痕，只有一圈极细的、湿润的暗痕，正沿着根茎走向，缓慢洇开。
他低头看着那三处微凸的皮肉。
然后，抬起了手。