雪下来了。
不是雪花，是雪粒，细小，坚硬，被北风卷着，打在脸上像沙子一样疼。楚风站在沧县城门口，看着队伍出城。
队伍很长。
比来的时候长。
因为多了很多东西——缴获的卡车，十二辆，车头挂着国民党军徽的地方用红漆涂了个叉，看着有点滑稽；马拉的大车，三十多辆，车上堆得冒尖，用油布盖着，绳子捆了一道又一道；还有徒步的士兵，每个人背上都多了东西：一捆枪，两箱子弹，或者几卷电话线。
像一群搬家的蚂蚁。
“团长，都清点完了。”方立功走过来，手里抱着个硬壳笔记本，封皮磨得起毛。他翻开，念：“缴获步枪八百三十七支，轻机枪二十二挺，重机枪八挺，迫击炮六门，山炮两门。弹药……太多了，还没数完。”
楚风点点头。
他呼出一口气，白雾在面前散开，很快被风吹散。
“粮食呢？”
“够咱们吃半个月的。”方立功说，“傅作义在城里有三个粮仓，咱们占了俩。剩下的那个……分给老百姓了。”
“做得对。”楚风说。
他看着队伍里那些卡车。有辆卡车的引擎盖在冒白烟，司机跳下来，掀开盖子，一股更浓的白汽扑出来，混着机油味。几个士兵围上去帮忙，有人递扳手，有人提水桶。
天很冷。
零下十几度，哈气成冰。士兵们的手都冻得通红，有的裂了口子，渗着血。但他们脸上的表情……不太一样。
不是来时的紧绷。
是一种松下来的疲惫，但疲惫底下，藏着点别的——像是打了一场硬仗、活下来了、还带了东西回家的那种……踏实。
“团长，”孙铭走过来，军帽檐上结了层霜，“傅作义的部队，早上开始撤了。按约定，退后三十里。”
“监视着。”
“是。”孙铭顿了顿，“另外……他们留下了这个。”
他递过来一个小木匣。
匣子很普通，原木色，没上漆，合页有点锈。楚风接过来，打开。
里面是——
一把刀。
日本军刀。
刀鞘是黑色的，漆皮斑驳。刀柄上缠的丝线松了，露出下面的木头。刀身抽出来半截，刀刃上有几处细小的缺口，但整体还算完好。
还有张纸条。
“楚将军：此刀为鄙人抗战时所获，今转赠将军，以为纪念。他日战场相逢，再决高下。傅作义。”
字迹和昨天那封信一样，颜体，工整。
楚风看了会儿，把刀插回鞘里，合上匣子。
“收起来。”他递给孙铭，“以后……也许有用。”
队伍还在出城。
老百姓站在路边，远远地看着。没人说话，也没人靠近，就那么看着。有老人，有孩子，有裹着头巾的妇女。眼神很复杂——有好奇，有畏惧，有茫然，也有一点……楚风说不清的东西。
一个五六岁的小男孩，躲在母亲身后，探出半个脑袋，盯着队伍里那辆冒烟的卡车看。看得太专注，脚下一滑，差点摔倒。母亲赶紧拉住他，把他拽回身后。
楚风看到了。
他走过去。
小男孩吓得往母亲怀里缩。母亲也紧张，手攥紧了孩子的棉袄。
楚风蹲下来。
从口袋里掏出个东西——是块压缩饼干，美军的，铁皮包装，上面印着看不懂的英文。他昨晚从缴获物资里拿的，本来想当干粮。
他把饼干递过去。
小男孩不敢接，只是瞪大眼睛看着。
“拿着。”楚风说，“甜的。”
母亲犹豫了一下，伸手接过，低声说：“谢谢……长官。”
楚风站起来，没再说什么，转身走回城门。
他听见身后，母亲在跟孩子说：“快，谢谢叔叔……”
孩子没出声。
队伍终于全出城了。
楚风最后看了一眼这座小城——城墙塌了几处，城楼上那面军旗在风雪里猎猎作响。城里，烟囱冒着烟，不是战火的烟，是炊烟。
生活还在继续。
他转身，走向自己的吉普车。
车发动了，引擎声在冷空气里显得格外响亮。他坐进去，关上门。车里很冷，座椅冰凉，像坐在冰块上。
车队开动。
离开沧县，向北。
回根据地。
路上，雪越下越大。
从雪粒变成了雪花，一片一片，棉絮似的，在空中飘。落在车玻璃上，化了，变成水，又被冻住，结成一层薄冰。雨刷吃力地刮着，发出嘎吱嘎吱的声音。
楚风靠着座椅，闭上眼睛。
但他没睡。
脑子里在过账——这趟出来，得了什么，失了什么。
得了沧县，得了缴获，得了战略喘息。
失了二百七十三条命。
还有……别的。
他睁开眼，从怀里掏出怀表。表壳上那个凹痕还在，手指摸上去，凉凉的。
“团长，”司机突然开口，声音很轻，“咱们……算赢了吗？”
楚风转过头。
司机是个老八路，姓赵，跟了他三年。脸黑，皱纹深，平时话很少。
“你说呢？”楚风问。
老赵盯着前路。雪很大，能见度很低，他开得很慢。
“俺不知道。”他沉默了一会儿，“俺就是觉得……这一趟，比打鬼子那会儿，还累。”
楚风没说话。
他看着窗外。
雪把田野都盖住了，白茫茫一片。远处的村庄，屋顶积了雪，烟囱冒着细细的烟。有狗在叫，声音在雪里传得很远。
像一幅画。
一幅太平年景的画。
如果忽略路边那些还没清理干净的弹坑的话。
车队走了三个小时。
中午，在一个小村庄外停下来休整。
炊事班埋锅造饭。雪地里挖个坑，架上铁锅，烧柴。柴是湿的，烟大，呛得人直咳嗽。但火还是升起来了，锅里煮着玉米糊糊，咕嘟咕嘟响。
士兵们围坐在雪地里，端着碗，小口小口喝。
没人说话。
只有喝汤的声音，呼哧呼哧的。
楚风也喝了碗。
糊糊很稀，几乎全是水，但热乎。喝下去，胃里暖了点。
他走到一处土坡上，看着来路。
雪已经把车辙印盖住了。
白茫茫的，像什么都没发生过。
“团长。”
李云龙的声音。
楚风转过头。
李云龙从另一辆车那边走过来，一身雪，脸冻得发紫，但眼睛亮得吓人。
“老李，”楚风说，“什么时候追上来的？”
“刚追上。”李云龙咧嘴笑，露出黄牙，“他娘的，炸完机场往西撤，绕了一大圈，差点迷路。”
“伤亡呢？”
“伤了七个，没死人。”李云龙凑近，压低声音，“机场炸得稀烂。飞机窝棚全塌了，油库也点了，烧了半宿。傅作义那老小子，这下没飞机用了。”
楚风点点头。
“干得好。”
“嘿嘿。”李云龙搓着手，手上全是冻疮，“就是……就是可惜了那些飞机。要是能开回来几架……”
“开不回来。”楚风说，“咱们没飞行员，也没零件。炸了，比留给敌人强。”
“也是。”李云龙抬头看天，“这下，咱们能消停一阵子了。”
雪还在下。
一片雪花落在楚风睫毛上，化了，变成水，流进眼睛里，涩涩的。
他眨眨眼。
“老李，”他说，“你说，咱们这么打，值吗？”
李云龙一愣。
“啥值不值的？”
“死了这么多人，”楚风看着远处的雪，“得了座城，又很快要放弃。缴了枪炮，又很快要用掉。打来打去，好像……什么都没变。”
李云龙没立刻回答。
他蹲下来，抓了把雪，在手里捏成团。捏得很实，雪发出咯吱咯吱的声音。
“老楚，”他说，声音很粗，但很稳，“俺是个粗人，不懂那些大道理。俺就知道，当年鬼子来的时候，咱们村被烧了，俺爹娘死了，俺妹子……找不着了。”
他顿了顿。
“那时候俺就想，要是有人能打跑鬼子，让俺报仇，让以后的人不用再遭这罪，俺这条命给他都行。”
他把雪团扔出去。
雪团在空中划了道弧线，落在雪地里，砸出个小坑。
“现在鬼子跑了，又来了别的。”李云龙站起来，拍拍手上的雪，“俺不知道以后还会来啥。但俺知道，只要咱们手里有枪，腰杆子硬，谁来，咱就揍谁。”
他看着楚风。
“死了的弟兄，是可惜。但他们是为什么死的？是为了让活着的弟兄，还有以后的人，能挺直腰杆活着。你说值不值？俺觉得值。”
楚风沉默。
他看着李云龙——那张被风雪吹得粗糙的脸，那双因为长期熬夜而布满血丝的眼睛，那个站在雪地里、腰杆挺得笔直的身影。
过了很久，他才说：
“你说得对。”
车队重新出发。
下午四点，终于看到了根据地的轮廓——不是城墙，是新建的工厂烟囱，是扩大的军营帐篷，是那些熟悉的、在风雪里依然挺立的哨塔。
到家了。
哨兵远远看见车队，吹响了号角。
不是警报，是欢迎的号角。
基地里，人们跑出来。有留守的士兵，有工厂的工人，有学校的老师孩子。他们站在路边，看着车队驶入。
没人欢呼。
只是看着。
眼神里有疲惫，有担忧，但更多的是——松了口气。
活着回来了。
还带了东西回来。
楚风下车。
脚踩在雪地里，咯吱一声。雪很厚，没过了脚踝。
林婉柔从人群里跑过来。
她没穿白大褂，穿着件旧棉袄，围着围巾，脸冻得通红。跑到楚风面前，停住了，想说什么，但没说出来。
只是看着他。
看了好几秒，才说：
“瘦了。”
楚风笑了。
“你也瘦了。”
“伤员都安置好了。”林婉柔说，语速很快，像在报告工作，“新药……盘尼西林，第二批提纯出来了，效果很好。有个战士伤口感染高烧三天，用了药，昨天退烧了。”
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“好。”楚风说，“辛苦了。”
“不辛苦。”林婉柔摇头，眼圈有点红，但忍着，“就是……就是担心。”
楚风伸手，轻轻拍了拍她的肩。
“我回来了。”
就这三个字。
林婉柔的眼泪掉下来了。
没出声，只是掉眼泪。她赶紧低下头，用围巾擦。
楚风没再说什么。
他转身，看着正在卸货的队伍。
缴获的物资一箱箱搬下来，堆在仓库门口。枪支，弹药，粮食，药品……堆成小山。士兵们干得很卖力，脸上有笑——那种实实在在的、看见家底厚实了的笑。
方立功又拿着笔记本过来了。
“团座，初步统计，这次缴获的物资，够咱们用三个月。尤其是药品和燃油，是咱们最缺的。”
“嗯。”楚风说，“登记造册，入库。告诉后勤，该分的分，该存的存。”
“是。”
方立功转身要走，又回头。
“团座，”他犹豫了一下，“傅作义送的那把刀……”
“放我办公室。”楚风说，“挂墙上。”
“挂墙上？”
“嗯。”楚风看着远处的雪，“提醒我，也提醒所有人——仗还没打完。今天的朋友，明天的敌人。今天的缴获，明天的消耗。”
他顿了顿。
“但今天，咱们赢了。”
雪还在下。
但基地里，灯火渐渐亮起来。
工厂的车间，医院的病房，学校的教室，军营的帐篷……一盏盏灯，在风雪里亮着。
像星星。
落在地上的星星。
楚风站在雪地里，看了很久。
然后他转身，朝着指挥部走去。
身后，卸货的声音，说话的声音，笑声，还有风雪声，混在一起。
很吵。
但很好。
活着。
回家了。
还有明天。