王皓的手刚抬起来，指尖离那片泥灰还差半寸，风从门缝里钻进来，把火折子吹得晃了一下。他没动，眼睛盯着墙面，像是怕惊着什么。李治良举着火在旁边，手有点抖，不是怕，是累，胳膊举久了发酸。雷淞然坐在地上，嘴里还在嘟囔“饿死啦”，声音有气无力，像只被晒蔫的蛤蟆。
就在这时候，脚步声来了。
不是皮鞋那种硬底踩石板的声音，也不是布鞋蹭地的闷响，是布面软底靴子贴着地面走的那种轻巧步子，一下一下，不急不慢，像是算准了节拍。
王皓回头，看见史策从暗道拐角走出来。她左手搭在腰间罗盘上，右手拎着算盘链子，墨镜压得低，遮住半张脸，只露出个下巴，干巴巴的，没抹油。
“哟，这破门比我家房东还难说话？”她站定，扫了一眼三人，最后目光落在石门左侧那片糊满泥灰的墙上，“蹲这儿研究半宿，门没开，人先饿瘦一圈？”
王皓没接话。他低头看了看自己的手，又看了看那堵墙，喉头动了动，像是咽下一句想说的，又觉得没必要说了。
史策也不等他开口，径直走到门前，把算盘往怀里一揣，弯腰凑近那组七道一组的纹路。她没用手帕擦，也没用指甲抠，而是侧过头，耳朵几乎贴到石头上，轻轻敲了两下。
“咚、咚。”
声音不大，但回音在门缝里撞了一下，反弹回来。
“空心。”她说。
李治良赶紧把火凑过去：“策姐，你听得出？”
“废话，我天天拿算盘砸人，还能听不出个响儿？”她直起腰，摘了墨镜，露出一双细长的眼睛，眼角有点干纹，是熬夜熬出来的，“再说，这纹路排得跟账本似的，七进七出，断口还带偏角，谁家装饰这么较真？”
王皓终于开口：“我觉得是路线图。”
“对。”史策点头，“我也觉得是。”
她重新戴上墨镜，从怀里掏出黄铜算盘，往左肩一甩，链子滑顺，动作熟得很，像是拔枪。
“五行循环是常理，可乱世偏局，反用奇数，正是防人轻解。”她说着，手指拨动算盘珠，七颗为一组，推到顶格，“你看，七道一组，是记步；断口方向，是转角；深浅变化，是距离远近。这不是让人看懂的，是让人走对的。”
王皓盯着她的手。算盘珠一颗颗落下，发出清脆的“嗒嗒”声，像雨点打瓦。
“你当这是八卦推演？”他问。
“本来就是。”她头也不抬，“我在琉璃厂算命那会儿，靠的就是这玩意儿。有人来问‘我家祖坟朝哪边’，我就拿算盘走位，按生辰八字排宫，八门金锁也能推。这纹路比八字还清楚，七进左转十五，再七左转十，三停——这就是进门的钥匙。”
她说完，把算盘翻过来，背面刻着“破军”二字，在火光下一闪。
王皓蹲着没动。他脑子里还在转田中健司那张油纸卷上的五道线。太整齐了，太规矩了，像是专等着人去信，信了就错。现在看这七道一组的纹，歪斜有度，深浅不一，反倒透着股“活气”。石头不会骗人，刻它的人也不会无缘无故留错路。
“可万一……这也是个套？”他低声说，“万一这纹路是故意引人走岔的？就像田中给的情报，看着专业，实则坑人。”
史策看了他一眼，嘴角一抽：“你怕了？”
“不是怕。”王皓摇头，“是不想再被人牵着鼻子走。我爸当年就是信错了人，抱着《楚辞》手稿往山里跑，结果被人乱枪打死。我现在手里没枪，可我有脑子。我不想再拿兄弟的命，去试一个‘可能对’的法子。”
他说完，抬头看着她。两人隔着一层火光，影子在石门上晃。
史策没立刻回话。她慢慢收起算盘，往怀里一塞，然后蹲下来，和他平视。
“王皓。”她叫他名字，没加“哥”也没加“老师”，就两个字，干干净净，“你记得咱俩第一次在琉璃厂打架不？”
王皓一愣。
“你说我算不准人心。”她咧了咧嘴，露出点笑，“我说你挖得准沙土，摸不准人性。可现在呢？沙土在这儿，纹路在这儿，刻痕在这儿，连风从哪条缝钻进来都一模一样。这些东西不会撒谎。你要不信它们，那就只剩信你自己了。”
她顿了顿，伸手点了点他的胸口：“你心里那根弦，还在不在？”
王皓没躲。他低头看了看自己贴在纹路上的手指，又看了看那处凸起的钉头。他想起父亲塞给他竹简时的眼神，没有怕，只有急，像是时间不够了。
他慢慢呼出一口气。
“你说得对。”他说，“石头不会说谎。”
他站起身，拍了拍裤子上的灰，走到石门左侧，伸手抹向那片泥灰。泥块簌簌往下掉，底下露出几道新刻的纹路，果然也是七道一组，断口左偏，角度递减。
“第一节点位。”他低声说，手指顺着凹槽滑动，触感清晰，“七进，左转十五，再七，左转十，三停。”
“对。”史策也走过来，站在他右侧，左手扶着算盘，右手搭在他臂上，“每组之间的倾斜幅度都在减小，说明转弯越来越缓，符合实际行走习惯。要是假的，不可能这么自然。”
王皓点点头。他蹲下身，用指腹仔细摩挲那处凸起的钉头——那是整组纹路的起点，刀尖收工时留下的痕迹，像句号，也像出发的哨音。
“你刚才用算盘怎么推的？”他问。
史策又掏出算盘，这次没甩，而是摊在掌心，像展示一件证据。“你看，我把每一组七道纹当成一步，算盘上拨七珠。断口方向对应转向角度，我用右边的珠子表示偏移量，比如十五度就拨三颗，十度拨两颗。深浅我用珠子压下的力度判断，重的是近，轻的是远。最后连起来，是一条连续路径，不是死循环，也不是陷阱回路。”
她一边说，一边用指甲在算盘框边上画了个示意轨迹：“起始点在这里，走七步，左转大弯，再走七步，左转小弯，最后三步停下——这不像在绕圈，倒像是在避障，或者……顺着某种结构往里走。”
王皓盯着那条虚画的线，忽然明白了什么。“所以这门不是终点，是起点？”
“对。”史策点头，“它是守门人设的考题。答对了，门开；答错了，可能啥也没有，也可能塌方埋人。但只要你是照着真实路径走的，它就不会拦你。”
王皓沉默片刻，突然笑了下，不是开心，是松了口气。“你说我之前信田中健司，是书呆子犯傻。其实我知道，但我那时候太想往前走了，哪怕是个坑，也想跳进去看看是不是底下有梯子。”
“人都这样。”史策说，“饿狠了，连馊饭都香。可你现在不饿了，看得清了，就得按看得见的东西办事。”
她把算盘收回怀里，动作干脆。“这纹路不是密码，是脚印。刻它的人走过这条路，所以知道该怎么留记号。我们不用猜，不用蒙，只要跟着走就行。”
王皓看着她，火光映在她墨镜上，照出两个小小的光点，像夜里不灭的灯。
“那你信这个解法？”他问。
“我信我自己。”她说，“我不信日本人，不信洋行报告，也不信那些穿西装戴眼镜的专家。我只信我手里的算盘，我耳朵听见的响动，我眼睛看到的痕迹。这些东西骗不了我。”
她顿了顿，又补了一句：“而且，你要不信，咱们可以换个法子试试。”
“什么法子？”
“你蹲着别动。”她退后两步，从腰间取下罗盘，打开盖子，指针微微晃动，最终稳住。“你看，罗盘指向东南偏东，和这门的朝向一致。而这些纹路的倾斜方向，正好和罗盘磁极形成夹角，角度吻合。这不是巧合，是设计。古人用磁石定方位，刻纹路的人故意让断口偏向磁北，就是在提醒后来人：别瞎走，按这个方向来。”
王皓顺着她指的方向看去，果然，那斜槽的走向与罗盘指针之间构成一个稳定的锐角，像是被精心计算过的引导线。
“你还带了这玩意儿？”他问。
“废话，我算命先生，出门不带罗盘，跟厨子不做饭一个道理。”她把罗盘收好，拍了拍灰，“再说了，你当我是来陪你发呆的？我是来开门的。”
王皓终于站直身子，拍掉膝盖上的泥屑。他走到石门正前方，双手贴上那片云雷纹，从第一组开始，一寸寸往下摸。指尖划过每一处断口，感受那微小的倾斜角度，像是在读一封用石头写的信。
“七进。”他念着，“左转十五，再七，左转十，三停。”
他闭上眼，把这段路径在脑子里过了一遍，像是在背一段戏文，又像是在默写一道数学题。
睁开眼时，他眼神变了。
不再是怀疑，不再是犹豫，而是一种近乎笃定的平静。
“成了。”他说，“这路能走通。”
史策走到他身边，没说话，只是轻轻碰了下他的肩膀，像是在说“我就知道”。
两人并肩站着，火光把他们的影子投在石门上，拉得很长，几乎要碰到门楣。那上面刻着几个模糊的字，还没清理出来，但已经不重要了。
重要的不是门上写了什么，而是他们终于知道该怎么推开它。
“你准备好了？”史策问。
王皓没回答。他蹲下身，手指重新贴回那个凸起的钉头——那是起点，也是开关。
他深吸一口气，泥土和铁锈的味道灌进肺里。
“准备好了。”他说。
史策站在他右侧，左手扶着算盘，右手轻搭在他臂上，脸上露出久违的笑容。不是那种夸张的大笑，也不是讽刺的冷笑，而是一种疲惫之后终于看到光亮的笑，像冬日早晨第一缕照进屋的阳光。
王皓的手指停在钉头上，没再动。
火折子还在烧，火苗稳定，照亮了那一小片刚被擦出来的纹路。
七道一组，断口左偏，角度递减。
一切都对上了。