“刀鱼小灶”的灯熄了。
可整条街的窗，都亮着。
家家户户的厨房里，锅在烧，汤在滚。有人手生，糊了；有人泪流，却还在搅。。做一碗，不完美的汤。
娃娃鱼坐在屋顶，仰望星空。
北斗七星格外明亮，星光垂落，如丝如缕，轻轻缠绕在“刀鱼小灶”的烟囱上。她闭眼，听见星轨在低语——
“七十二城，七十二灶。
厨渊未死，饲网未断。
星火可引，燎原在即。”
她轻声道：“他听见了吗？”
酸菜汤靠在墙边，啃着冷馒头，含糊道：“他早听见了。从第一口白汤开始，他就知道——这火，烧不完。”
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一辆破旧的三轮车停在“刀鱼小灶”门口。
车旁，站着一人。
灰袍，旧帽，手里拿着一把薄如蝉翼的菜刀。
箱面刻着一行小字：“北线：京、津、冀。料已备，灶待燃。”
他转身，上车，发动，三轮车突突突地驶向北方，消失在晨雾中。
巴刀鱼推门，看见铁箱。
他没打开。
只是抬头，看向北方。
他知道，那不是一辆车。
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院中，一口老灶，锅锈蚀，火已灭三十年。
门口，排着长队。
有老人，有白领，有外国游客。
他们不说话，只是等。
灶前，站着一人。
穿灰袍，戴旧帽，正将一包料倒入锅中。
火燃。
他舀起一碗，递给排在最前的老人。
老人喝下，瞬间老泪纵横。
“这味”他颤抖，“跟我娘一样”
消息传开。
“京味居”开张，只卖白汤，三块一碗，可喝了的人都哭了。
有人问老板是谁。
灰袍人不答，只指向南方，轻声道：“火，从那里来。”
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清晨，一男一女推门而入。
男的高大，脸上有疤，正啃着冷馒头。
女的瘦小，闭眼，指尖轻颤。
他们不说话，只是开始打扫。
刷锅，洗灶，摆桌。
午后，第一锅饭出。
不是腊味，不是排骨。
饭成，焦香四溢。
他们舀起一碗，递给巷口卖菜的阿婆。
阿婆吃下，突然蹲下，抱着碗嚎啕大哭。
“我我儿子走十年了他最爱吃我煲的饭”她抽泣，“我我忘了给他留一口”
消息传开。
“阿强煲仔饭”回来了，只卖白饭，五块一碗，可吃了的人都哭了。
有人问老板是谁。
高大男人咧嘴，露出一口白牙：“主厨的灶，不是谁都能碰的。”
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成都，“夫妻肺片”老店，一对年轻情侣重启灶火，只卖一碗清汤。
西安，“肉夹馍”摊主收起机器，亲手剁肉，只为那一口“妈妈的味道”。
上海，“小笼包”师傅砸了速冻柜，现擀现包，说：“慢点，才香。”
无数家“老店”在重启。
无数口“死灶”在复燃。
“西线：川、渝、滇”
“东线：沪、杭、宁”
“南线：粤、桂、琼”
火，从南到北，从东到西。
不是巴刀鱼在走。
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巴刀鱼站在父亲的遗像前，将一张新的地图铺在桌上。
全国七十二城，七十二个红点。
每一个，都是一口“镇灶”的候选地。
娃娃鱼轻声道：“他们都在等你。”
巴刀鱼摇头：“不是等我。
他从怀中取出父亲的铁盒，打开。
那张泛黄纸静静躺着，“厨神印”缓缓旋转。
他指尖银光注入，残卷最后一行字缓缓浮现：
“原来如此。”娃娃鱼闭眼，“父亲不是要你一个人守。他要你点燃七十二火，结成‘镇界大阵’，彻底封死‘厨渊’。”
巴刀鱼点头。
他抬头，看向窗外。
夜空如洗，北斗七星熠熠生辉。
他知道，黄片姜不是一个人在走。
全国，有无数“老厨”在醒来。
他们曾隐退，曾绝望，曾以为“真味”已死。
可如今，他们听见了。
听见巷口那一声“汤好了——”，
听见灶台那一声“火旺了——”，
听见人间，那一声“我想你了——”。
他们，回来了。
巴刀鱼关灯，锁门。
他跨上一辆旧摩托，酸菜汤坐后座，娃娃鱼闭眼靠在他背上。
摩托启动，驶向第一个红点。
后视镜里，“刀鱼小灶”的招牌渐远。
可他知道——
火，永不灭。
它在星里，
在灶里，
在，