在欧冠淘汰赛那场决定性的恶战来临之前，阿贾克斯一线队正享受着一段难得的、轻松的时光。他们在国内联赛中高歌猛进，更衣室里的气氛，也因为一场酣畅淋漓的4:0大胜而变得格外喧闹。
音响里放着震耳欲聋的嘻哈音乐，空气中混杂着汗水、香槟和高级洗发水的味道。球员们光着膀子，互相吹嘘、打闹，象一群刚刚捕猎归来的年轻狮子。
他正半躺在自己的座位上，象一个国王，接受着队友们的祝贺。他在这场比赛中打入了一粒匪夷所思的蝎子摆尾进球，此刻，他正用一种极度夸张的、充满表现力的姿态，向围在他身边的斯内德和范德法特，复盘着自己那个“神来之笔”。
“……然后，我感觉到了，足球，它在对我说话！它说：‘兹拉坦，用一种他们所有人都看不懂的方式，把我送进球门！’所以，我就那么做了。”
整个更衣室爆发出阵阵哄笑。
只有一个人，游离在这份喧嚣之外。
伊布的目光，注意到了这个异类。
他脸上的笑容消失了，取而代之的是好奇和一丝丝挑衅。他站起身，象一头巡视领地的雄狮，缓缓地，走到了弗洛里斯的面前。
音乐，不知被谁悄悄地调小了。
伊布一把抽走了弗洛里斯手中的报告，看也没看，就扔到了一边。
“嘿，教授。”他的声音，让整个更衣室都安静了下来。
弗洛里斯茫然地抬起头。
“别再看这些娘娘腔的东西了。”伊布说，他的语气里，带着一种不容置疑的霸气，“你的传球，很好。非常好。”
他停顿了一下，环视着整个更衣室，享受着成为焦点的感觉。
“但你知道，比一次完美的传球更好的，是什么吗？”
他凑近弗洛里斯，用英语，一字一句地说：
“a fuckg goal you know what is better than a goal? a fuckg aazg goal that akes the stadiu screa your na you thk the beautiful girls the stands， they talk about your clever pre-assist? no they talk about the lion who sres“（一个他妈的进球。你知道比一个进球更好的，是什么吗？是一个让他妈的全场都为你尖叫的、无与伦比的进球。你以为看台上那些漂亮姑娘，会讨论你那个聪明的、倒数第二次传球吗？不。她们讨论的，是那个进球的雄狮。）
他用力地捶了捶自己的胸口。
“you thk with this，“(他指了指自己的脑袋)“which is good but you t also thk with this!“(他夸张地、带着一丝傲慢的坏笑，指了指自己的裆部)。“you need balls! jones! to shoot! to be the kg! not jt the kg&039;s little helper reber this， professor the lion does not assist the lion eats“（你用‘这里’思考，很好。但你，也必须用‘这里’去思考！你需要……种！胆量！去射门！去当国王！而不只是国王的小助手。记住这点，教授。雄狮，从不助攻。雄狮，只管吃肉。）
说完，他直起身，脸上又恢复了那种不可一世的笑容。
整个更衣室，在经历了几秒钟的寂静后，爆发出经久不息的、震耳欲聋的哄堂大笑和口哨声。斯内德和范德法特笑得直不起腰。
弗洛里斯坐在那里，那几个粗俗的单词——“balls”、“jones”——像几颗钉子，狠狠地钉进了他的脑子里。
他看着伊布那不可一世的背影。
如果是半年前，他可能会感到羞辱。但现在，经历过预备队的绞杀，经历过媒体的围攻，他从这番充满雄性荷尔蒙的挑衅中，听出了一种更本质的东西。
伊布是对的。足球是关于统治的。
但他错了。统治不仅仅意味着像狮子一样撕咬。
弗洛里斯的目光扫过那些狂笑的队友。更衣室仿佛变成了一张巨大的战术板。
伊布是狮子，是贪婪的掠食者。斯内德是狼，是狡猾的偷袭者。他们都需要吃肉。
但是，谁来决定把肉扔向哪里？
谁来决定狮子什么时候冲刺，什么时候潜伏？
“雄狮不助攻……”弗洛里斯在心里默念这句话。
但驯兽师助攻。
近乎傲慢的自信心中升起。
我不需要象伊布那样咆哮，那是野兽展示力量的方式。他要做的，是用最精密的计算，把这群野兽关进他的笼子里，或者，把他们释放到敌人的喉咙上。
弗洛里斯想起了索菲送给他的那本埃舍尔画册。那些不可能的结构，那些循环的楼梯。
普通人看到的是混乱，而他看到的是秩序。
他并不需要成为伊布口中的“国王”。
因为在棋局里，国王只是一枚被保护的棋子。真正掌控棋盘杀伐的，往往是站在国王身后的那只手。
弗洛里斯合上了手中的技术报告。他抬起头，目光平静地穿过人群，看向那个正在接受欢呼的瑞典人。
“吃吧，狮子。”他在心里冷冷地想。
“只要你还饿，你就得听我的。”
临时派对结束，弗洛里斯收拾好自己的背包，没有象其他人那样把脏球衣随手扔在地上，而是叠好，放进了门口的回收筐里。
当他推开更衣室厚重的大门时，震耳欲聋的嘻哈音乐瞬间被切断，取而代之的是阿姆斯特丹竞技场走廊里特有的、空旷的嗡嗡声。
门口，老装备管理员皮特（piet）正推着洗衣车经过。这个在阿贾克斯工作了三十年的老人，见证过范巴斯滕的优雅，也见过博格坎普的起飞。此刻，他正皱着眉头，看着更衣室地板上那一片狼借——那是伊布刚才兴奋时喷洒得到处都是的香槟和能量饮料。
“那头瑞典驴子又把地板弄得象个溜冰场。”老皮特嘟囔着，手里攥着拖把，语气里满是无奈。
弗洛里斯停下脚步。
“他今天进了球，皮特。你也知道，狮子兴奋起来总是管不住爪子。”
“进球？哼。”老皮特不屑地哼了一声，用拖把狠狠地戳着地板，“当年克鲁伊夫进球比他多多了，更衣室也没这么乱。现在的年轻人，脚还没站稳，头已经顶到云里去了。”
弗洛里斯笑了笑。
“辛苦了，皮特。对了，如果我是你，我会把兹拉坦那双没刷的球鞋留到最后。让他明天穿着满是泥巴的鞋训练，那是对他最好的惩罚。”
“快走吧，孩子。”老皮特的语气缓和了一些，他从口袋里掏出一块巧克力，那是他专门给青训营的小孩子们准备的，顺手丢给了弗洛里斯，“只有你看上去还象个正常的阿贾克斯人。别学那帮疯子。”
弗洛里斯接住巧克力，点了点头，没有多说什么，转身推开了通往球员停车场的侧门。
三月的阿姆斯特丹，夜风带着一股潮湿的寒意，瞬间吹散了身上沾染的香槟味和汗味。
停车场里空荡荡的，只有几盏昏黄的路灯在积水的路面上投下斑驳的倒影。弗洛里斯走到自己那辆不起眼的黑色大众高尔夫旁，拉开车门坐了进去。
车厢里很安静。这是一天中最让他放松的时刻。