与此同时，在几百公里外的阿姆斯特丹。
电视屏幕的冷光，映亮了亨德里克布满皱纹的脸。屏幕上，那个身穿阿贾克斯球衣的背影正站在斯坦福桥的雨中，虽然比分牌上写着残酷的 2:2（总比分失利），但此刻的导播镜头，却长久地停留在那个年轻人的身上，而不是疯狂庆祝的切尔西球员。
亨德里克的脸上没有失望，相反，他的嘴角正不受控制地微微上扬，牵动着眼角的笑纹。
“看啊……”老球探低声自语，象是在对空气中的某个老朋友眩耀，“两年前他还是一块在泥地里打滚的石头，现在他差点把穆里尼奥的牙给崩了。”
亨德里克缓缓起身，关掉了电视。斯坦福桥的喧嚣瞬间消失，取而代之的是阿姆斯特丹窗外淅淅沥沥的雨声。
他走到酒柜前，没有拿平时的啤酒，而是取出了那瓶珍藏多年的单一麦芽威士忌。
他倒了一杯，琥珀色的液体在杯中晃动。他走到窗前，举起酒杯，对着南方——那是伦敦的方向，轻轻碰了一下玻璃窗。
“干得好，孩子。”
老头仰头一饮而尽。烈酒入喉，辛辣之后，是长久的回甘。
伦敦回来的那个周末，阿姆斯特丹难得放晴。
弗洛里斯没有把自己关在公寓里生闷气。虽然输球的遗撼依然在胸口隐隐作痛，但他已经不是那个需要别人来拉一把的小孩子了。
不过，他确实需要充电。
在索菲的小公寓里，阳光通过白色的窗纱洒在地板上。空气中弥漫着西红柿罗勒意面的香气。
弗洛里斯正坐在沙发上，手里拿着游戏手柄，有些心不在焉地盯着屏幕。厨房里传来索菲哼着歌的声音和锅碗瓢盆的碰撞声。
“嘿，大球星。”
索菲端着两盘意面走了出来，她穿着一件宽大的居家t恤，头发随意地挽在脑后，看起来松弛而美好。她用脚轻轻踢了踢弗洛里斯的小腿。
“别愁眉苦脸的了。如果穆里尼奥知道你在我家还这么严肃，他会以为你在研究怎么暗杀他。”
弗洛里斯放下手柄，看着眼前这个女孩。”的战术复盘，在这个瞬间突然变得不重要了。
他接过盘子，放在茶几上，然后顺势伸出手，环住了索菲的腰，把脸埋进了她柔软的腹部。
那里有洗衣液的清香，还有属于她的温暖体温。
“我没愁眉苦脸。”弗洛里斯的声音闷闷的，带着一丝撒娇的倦意，“我只是……有点累。那帮英国佬撞人真疼。”
索菲轻笑了一声，手指穿过他还没完全干透的头发，轻轻按摩着他的头皮。
“那就休息一会儿。在这里，没有战术，没有跑位，也没有那个坏脾气的葡萄牙人。”
她低下头，在他的额头上轻轻吻了一下。
“只有意面和我。二选一，或者全都要？”
弗洛里斯抬起头，“先吃面。”他笑着把索菲拉进怀里，让她坐在自己腿上，“……然后再吃你。”
窗外是阿姆斯特丹喧嚣的世界，而窗内，时间仿佛静止
但职业球员的安逸总是短暂的。弗洛里斯清楚，他在斯坦福桥做得很好，但还不够好。他需要一把钥匙。
亨德里克看出了他的瓶颈。于是，在一个阴雨绵绵的周二午后，老球探把他带到了约丹区（jordaan）一家不起眼的老式棕色咖啡馆。
在咖啡馆最深处的角落里，坐着那个身形消瘦、眼神锐利的老人。他穿着一件领口敞开的休闲西装，面前放着一杯已经冷掉的浓缩咖啡。
整个荷兰足球的教父。
亨德里克甚至没有坐下，引见后便悄然离开，把空间留给了这两个代表着阿贾克斯过去与未来的男人。
弗洛里斯有些紧张地坐下。面对穆里尼奥他可以面不改色，但在克鲁伊夫面前，呼吸都变得困难。
克鲁伊夫没有寒喧。他那双仿佛能洞穿一切的眼睛，盯着弗洛里斯看了几秒，然后突然开口，声音沙哑，带着那标志性的、略显傲慢的阿姆斯特丹口音。
“你在伦敦踢得象个勤奋的邮递员。”
弗洛里斯愣了一下：“……邮递员？”
“拼命地跑，拼命地把球送到该送的地方。”克鲁伊夫耸了耸肩，“但这只能让你成为优秀的球员，成不了顶级的。”
老人拿起桌上的糖罐，倒出一颗方糖，放在桌子中间。
“这是球。”
然后，他指了指弗洛里斯放在桌上的手。
“这是你。在斯坦福桥，你总是试图跑得比球快。你以为速度就是一切。但这是大错特错。”
克鲁伊夫看着弗洛里斯，眼神严肃而专注，这是在传授他毕生的哲学。
“孩子，你必须明白一个道理：速度经常被与洞察力混肴。”
“如果你比别人先跑，你看上去就比别人快。”克鲁伊夫把那颗方糖往旁边轻轻一推，“但如果你比别人先看到结局，你甚至不需要跑。”
“切尔西那些人，马克莱莱，埃辛，他们是田径运动员。穆里尼奥想把足球变成100米短跑。而你，象个傻瓜一样跟着他们跑。”
“那应该怎么做？”弗洛里斯忍不住问道。
“控制时间。”。防守你的人就会恐慌。他会想：‘这小子在干什么？他为什么不跑？’这种恐慌会让他失去重心，会让他扑上来。”
老人伸出手指，在桌面上画了一个圈。
“你在找空档。错了。空档不是找出来的，空档是‘造’出来的。”
“用你的停顿，用你的眼神，去欺骗，去诱导。你必须让对手以为你要往左，让他把重心移过去，那么右边就是大海。”
克鲁伊夫靠回椅背，眼神变得深邃。
“踢球要用脑子，腿只是用来辅助的。就象我在巴塞罗那常说的——踢足球很简单，但在足球场上踢简单的足球，是最难的。”
“回去想想吧，孩子。”克鲁伊夫端起那杯冷咖啡，喝了一口，“如果你能学会站在原地就把防线撕开，那么下一次去伦敦，穆里尼奥就该跪下来求你了。”
离开咖啡馆时，夜色已经彻底笼罩了阿姆斯特丹。
运河边的风更冷了，带着潮湿的水汽。正是下班高峰期，狭窄的莱顿街上挤满了归家的人群。叮当作响的蓝色电车、疯狂按铃的自行车大军、行色匆匆的路人，所有的声音交织在一起，构成了一首混乱而嘈杂的交响曲。
弗洛里斯站在路口。
按照他以往的习惯，他会迅速计算出人流的缝隙，利用自己的爆发力，象在球场上过人一样，快速穿过马路。那是本能，是属于年轻人的焦躁——总想比这个世界快一步。
他迈出了左脚，肌肉紧绷，准备冲刺。
但在那一瞬间，克鲁伊夫那双锐利的老眼在他脑海中闪过。“如果你比别人先看到结局，你甚至不需要跑。”“站着别动。”
弗洛里斯鬼使神差地收回了脚步。他在喧嚣的人行道边缘，极其突兀地停了下来。
身边的路人还在匆忙抢行，一辆飞驰而过的自行车擦着那个行人的衣角掠过，引来一阵惊慌的咒骂。
弗洛里斯就那样静静地站着，象一块河流中的礁石。他看着面前混乱的车流，看着电车驶过，看着自行车大军呼啸。他不再试图去追赶那个缝隙，而是在等待。
一秒。两秒。
突然，原本密不透风的车流，因为一辆汽车的刹车，出现了一个微小的、转瞬即逝的断层。就象潮水退去露出的沙滩。
弗洛里斯没有奔跑。他只是在那一刻，自然而然地抬起脚，迈步。他不急不缓地走进了那个空间。
没有惊慌的刹车声，没有自行车的铃声。他就象一个隐形人，或者说，象是一个早已写好剧本的导演，从容地穿过了原本混乱不堪的街道。当他踏上对面的石板路时，身后的车流再次合拢，恢复了喧嚣。
弗洛里斯回过头，看了一眼身后那条繁忙的马路，又看了一眼远处咖啡馆昏黄的灯光。
他没有握拳，也没有激动地自语。他只是把大衣的领子竖了起来，挡住了夜晚的寒风，然后把双手插进口袋，继续向前走去。
直到这一刻，他才终于听到了街道的声音不再是噪音，而是一种节奏。而现在的他，手里握住了指挥棒。
雨停了。