四月中旬，阿姆斯特丹的郁金香开得漫山遍野，连风里都带着一股腻人的香气。
海廷加正光着膀子在缠脚踝，看到那个熟悉的身影，他吹了声口哨，打破了沉默。
“看哪，那个在伦敦骗走了所有人眼泪的‘肌肉拉伤’患者回来了。”
“你的柜子差点被韦斯利（斯内德）撬开了。”亨特拉尔正在系鞋带，头也不抬地补了一刀，“他说如果你再不回来，就要把你那双定制版的球鞋挂到ebay上拍卖，用来充公买咖啡。”
“他敢。”
弗洛里斯把训练包扔在长椅上，发出一声沉闷的声响。他走到自己的柜子前，那种熟悉的金属凉意让他感到安心。
“咖啡我会请。但如果这周末还有人敢在后场随便丢球……”弗洛里斯一边换衣服，一边淡淡地扫视了一圈，“我就把他的训练津贴扣光。”
更衣室里响起了一阵稀稀拉拉的笑声。没人反驳。
这是一种很奇怪的氛围。没有那种热泪盈眶的拥抱，也没有什么隆重的欢迎仪式。大家只是骂骂咧咧地开着玩笑，然后各自整理装备。
训练场边。
“即使只是慢跑，他的摆臂幅度和呼吸节奏也没有乱。”
斯塔姆拿着秒表，有些感叹。
“他在那该死的病床上躺了三周，体脂率居然没什么变化？”
“也有可能是疼的吃不下去什么东西”
科曼嚼着口香糖，终于松弛了下来。
“好了，别让他练太狠。这周末对特温特，让他替补上去找找感觉。我们需要他好好的去尼翁。”
伦敦，切尔西科巴姆训练基地。
“这是第几遍了，何塞？”助教博阿斯端着咖啡走进来。
“他在思考。”
穆里尼奥指着屏幕上的定格画面——那是弗洛里斯在中圈拿球观察的一瞬间。
“看他的头。在接球前的两秒钟内，他左右转动了三次。他在扫描。大多数这个年纪的中场球员，拿球后的第一反应是‘我要过人’或者‘我要射门’。但他不是。”
穆里尼奥那双深邃的眼睛微微眯起，仿佛隔着屏幕看穿了那个年轻人的灵魂。
“他的第一反应是‘我要杀人’。”
“杀人？”
“用传球杀人。”穆里尼奥关掉视频，靠在椅背上，“这种极度的冷血和理性，通常只出现在30岁以上的意大利人身上。但他是个18岁的荷兰人。这不科学。”
“也许阿贾克斯留不住他太久。”
“当然留不住。”穆里尼奥嘴角勾起一丝意味深长的笑，“这种怪物，迟早要游进深海的。”
周五，瑞士尼翁。欧冠抽签仪式。
阿贾克斯全队挤在训练基地的休息室里，空气中弥漫着紧张的汗味。
“……阿贾克斯。”
所有人都屏住了呼吸。
“……对阵，沙尔克04（schalke 04）。”
休息室里响起了一阵低沉的议论声。
“还好，不是巴萨，也不是曼联。”海廷加松了一口气，拧开了一瓶水，“虽然德国佬骨头硬，但至少能啃。”
这是一支典型的德甲硬骨头。诺伊尔把守大门，拉菲尼亚镇守边路，前场有高空轰炸机库兰伊。这意味着两场肉搏战。
但仪式并未结束。主持人宣布，即刻进行半决赛分区抽签。
当达萨耶夫的手再次伸入玻璃缸时，气氛瞬间凝固。
“……沙尔克04与阿贾克斯的胜者，将对阵……”
达萨耶夫缓缓展开了最后一张字条，展示给镜头。
“……巴塞罗那（fc barcelona）。”
“嘶——”
休息室里响起一阵整齐的倒吸冷气声。
刚刚抽到沙尔克04的那点庆幸，瞬间被这个名字投下的巨大阴影彻底吞没。
电视画面切到了巴萨的训练集锦。罗纳尔迪尼奥的魔术舞步，哈维的手术刀调度，以及那个长发飘飘的阿根廷少年……
解说员的声音充满了敬畏：“……毫无疑问，这支由里杰卡尔德率领的巴塞罗那，拥有这个星球上最恐怖的天赋溢出……”
更衣室里一片死寂。
弗洛里斯，坐在角落的阴影里，一言不发。
他从背包深处，拿出了一本纸页泛黄的旧笔记。
翻到中间，在那一页的最顶端清淅地标注着：cap nou (诺坎普)。
他的手指划过那一行行名字： ronaldho (魔术师) xavi (大脑) iesta (舞者)
最后，他的指尖停留在下方那个用红色笔触重重圈起来的名字上：
弗洛里斯盯着那个名字，能够感觉到指尖传来微微的战栗。
“抓到你了。”
一周后，欧冠四分之一决赛首回合。德国，盖尔森基兴。
费尔廷斯竞技场（velts-arena）。
德国人向阿贾克斯展示了什么叫“鲁尔区的钢铁意志”。整场比赛，沙尔克04就象一台没有感情的绞肉机，在中场筑起了一道密不透风的叹息之墙。
没有艺术，没有流畅的配合，只有肌肉的碰撞和骨骼的哀鸣。
弗洛里斯被重点照顾。每一次拿球，哪怕只是转身，都要面对两名德国壮汉的贴身肉搏。
0 : 0。
阿贾克斯带着一场令人窒息的闷平回到了阿姆斯特丹。
次回合。阿姆斯特丹竞技场。
这是一场比首回合更令人绝望的消耗战。
90分钟结束，依然是 0 : 0。
比赛被拖入了残酷的加时赛。
加时赛下半场，第115分钟。
阿姆斯特丹的夜空开始飘雨。雨水混合着汗水，让每个人的球衣都重得象是一副铠甲。
场上充满了球员们体能耗尽后、近乎拉风箱般的沉重喘息声。双方的技术动作都已经变形，这不再是足球比赛，这是一场意志力的绞杀。
看台上的五万名球迷已经不敢出声，所有人都在等待那个残酷的点球大战。
“跑不动了……”斯内德双手撑着膝盖，弯着腰，汗水顺着鼻尖滴落在草皮上。
第117分钟。
弗洛里斯在中圈接到了海廷加的解围球。
他的肺部象是有火在烧，双腿灌了铅一样沉重。但他那双灰蓝色的眼睛里，依然保持着绝对的清明——那是这片混乱战场上唯一的冷光源。
“不能踢点球。”
他在心里对自己说。
“诺伊尔太高大了，反应太快。点球大战我们是劣势。”
必须现在解决。就在这一分钟。
弗洛里斯深吸一口气，象是要吸干这片球场上所有的氧气。
激活。
这大概是他职业生涯最艰难的一次冲刺。没有绝对的速度，只有一种要在绝境中撕开裂缝的狠劲。
他带球推进，吸引了沙尔克两名后腰的关门防守。
“给我！”
前面的巴贝尔回撤接应。
弗洛里斯没有传给巴贝尔。他利用巴贝尔做了一个掩护，身体向左一晃，骗过了防守重心，然后强行从肋部切入了禁区边缘。
三名德国后卫象一堵墙一样向他压来，封死了所有的射门角度和传球路线。身前，那个年轻的巨人诺伊尔已经弃门出击，张开的双臂象是一只遮天蔽日的鹰。
“有时候，你需要一点逻辑之外的东西。”
弗洛里斯没有选择强行突破，也没有选择大力远射。
在那个所有人都杀红了眼、肌肉紧绷到极限的瞬间，他做了一个极其轻柔、极其不合时宜的动作。
他看着密密麻麻的禁区，右脚脚尖轻轻地插到了皮球底部，然后象是那个在伦敦喂鸽子的老人一样，漫不经心地往上一挑。
the chip (勺子挑传)。
这一脚没有任何力量，也没有任何杀气。
皮球象是一片被风吹起的羽毛，带着一道高高的、缓慢的抛物线，越过了那道由德国壮汉组成的钢铁城墙，也越过了所有人的防守逻辑。
它轻飘飘地坠向了禁区右侧的那个唯一的真空地带。
那里没有人？
不，有一个矮小的身影正在发足狂奔。
当所有高个子都被堵在中间时，这个全场个子最矮的中场，从后排象一颗出膛的炮弹一样插了上来。
他不需要停球。弗洛里斯这脚球给得太舒服了，舒服到就象是把一块牛排切好了送到了嘴边。
斯内德看着那个正在下坠的皮球，咬紧牙关，抡起右腿，在空中完成了一记不讲道理的凌空爆射。
“嘭！”
这一脚，汇聚了他117分钟的怒火。
皮球紧贴着立柱轰入了网窝。诺伊尔甚至还没来得及做出扑救动作，球就已经在球网里打转了。
1 : 0。
绝杀。
弗洛里斯用最温柔的一挑，制造了最暴力的一击。
阿姆斯特丹竞技场瞬间爆发出的巨大声浪，象是海啸一样，彻底掀翻了球场的顶棚。
斯内德没有去庆祝，他疯了一样冲回来，直接跳到了弗洛里斯的背上，把他扑倒在泥泞的草皮里。
紧接着是亨特拉尔、海廷加、甚至连科曼都不顾形象地冲进了场内。
全队叠在了一起，象是一座疯狂的人山。
被压在最底下的弗洛里斯，大口喘着粗气，脸上沾满了泥浆。他通过队友们的骼膊缝隙，看着夜空中的探照灯和飘落的雨丝。
结束了。
他用一种诗人的方式，杀死了德国人的工业机器。
他拿到了那张通往诺坎普的门票。
那里有诸神，有新王，还有他必须去跨越的最后一座高山。