第二天清晨，稀薄的阳光通过百叶窗，洒在餐桌那块简单的格子桌布上。空气里飘着烤吐司和刚煮好的黑咖啡的香气。父亲一边翻着手里的《电讯报》，一边往面包上抹黄油；母亲正在厨房里把煎好的鸡蛋铲进盘子里。
“我决定了。”
弗洛里斯喝了一口橙汁，“让巴克联系那边了。是马德里。”
父亲翻报纸的手停顿了一下。他放下报纸，露出头版上关于儿子转会传闻的巨大标题，然后摘下眼镜，揉了揉鼻梁。
“那是个名利场，儿子。”父亲的声音沉稳“那里和阿姆斯特丹不一样。在那边，足球只是权力的另一种货币。”
“我知道。”弗洛里斯切开煎蛋，“所以我准备好了。”
父亲看了他一会儿，眼睛里闪过一丝复杂的光亮，最终点了点头，重新拿起报纸：“那就去吧。
母亲端着盘子坐下，解下围裙。她看着儿子，带着一丝揶揄的笑意：“听说……昨天巴克带你们去‘钓鱼’了？我看你回来的时候衣服都湿透了。”
弗洛里斯尴尬地咳了一声：“意外。母亲笑了笑，没有拆穿，
“既然你要去马德里，索菲马上也要去巴黎念书了，趁着大家还没散……”母亲提议道，“我们请勒菲弗尔一家来吃顿饭吧。就今晚。”
“不是什么正式宴会，就是两家人聚聚。给你和索菲践行，也算是……给这几年做个告别。”
弗洛里斯心里一动。
“好。”他低声说。
母亲拿起桌边的无线电话，
“喂，玛丽？是我……对，今晚有空吗？我买到了很棒的小牛肉……好的，带上那瓶酒……没问题，明天七点见。”
挂断电话，母亲看着弗洛里斯，意味深长地说：“索菲会来的。去把你的房间收拾一下，别像个狗窝一样。”
第二天傍晚。雨还在下，敲打着窗户，发出催眠般的沙沙声。室内却温暖如春。唱机里播放着巴赫的大提琴组曲，低回婉转。空气中弥漫着百里香、红酒炖小牛肉(sukadeppen)挥发出的浓郁香气。
这是一场典型的荷兰式家宴。两位父亲躲进了书房。壁炉里的火焰跳动着，映照在他们手中的白兰地酒杯上。
“马德里是一座宫廷，范德维特先生，不仅仅是一个俱乐部，”勒菲弗尔大使看着杯中琥珀色的液体，语气里带着外交官特有的深邃，“伯纳乌的包厢里，坐着半个西班牙的权贵。”
“我明白，”弗洛里斯的父亲回答，“那是个风暴中心。所以，他首先要做的，不是学会怎么进攻，而是学会怎么防守——建好他自己的‘内心的宫殿’。一座不受外界风雨侵扰的、绝对安静的宫殿。”
客厅的沙发上，两位母亲正在翻看旧相册。照片上，一个瘦弱的金发男孩，正盘腿坐在地上，全神贯注地用乐高积木搭建着一座复杂的城堡。周围是散落的玩具，但他仿佛置身孤岛。
“他从小就是这样，”母亲的声音里充满了爱意与担忧，“只要找到了他喜欢的东西，就会在周围建起一个墙。墙里是他的世界，墙外才是我们。”
大使夫人看着照片上那个专注的男孩，又看了一眼不远处，正在厨房里和索菲一起准备甜点的弗洛里斯。“我想……我的女儿，一直都很擅长找到那扇墙上的门。”
厨房里。
借着洗碗池的水流声掩护，索菲接过弗洛里斯递来的盘子。
“你洗得比刚才钓鱼时利索多了。”她小声调侃了一句，声音很轻，只有他们两个人能听见。
弗洛里斯无奈地笑了笑，手里的动作却没停。他知道，船上的那个下午虽然打破了僵局，但有些内核的问题——关于未来，关于那个遥远的马德里——依然横亘在他们中间。
“为什么是马德里？”索菲擦拭着手中的一只高脚杯，仿佛那是世界上最重要的工作。“我以为……巴塞罗那更象你的语言。那是‘理性的艺术’，不是吗？”
弗洛里斯靠在流理台上，看着她被暖色灯光勾勒出的侧脸。“因为我想知道，如果不做一颗完美的齿轮，我还能是什么。”
他看着窗外被雨水模糊的城市灯火，眼神里有一种前所未有的坚定。“巴塞罗那是写好的诗。马德里是一张白纸，虽然脏，虽然乱，但我想在那张纸上，写我自己的名字。我想去证明一些东西。”
索菲安静地听着。她放下了手中的杯子，转过身，靠在了他对面的柜子上。她看着这个终于找回了自己道路的男孩。
“听起来……会是一个很艰难的挑战，”她微笑着说，“不过，马德里的普拉多博物馆里，有最好的戈雅和委拉斯开兹。你应该去看看。”
弗洛里斯的心，在这一刻，彻底安定了下来。他看着她，鼓起职业生涯至今所有的勇气，声音里带着一丝不易察觉的颤斗。
“索菲，我知道我还没有资格要求你为我做什么。”他的手指下意识地攥紧了水槽冰冷的边缘，指节发白。
“马德里会是一个很喧嚣的地方。我会活在显微镜下。所以……我需要一个安静的坐标。一个在我快要被噪音淹没时，能让我看到岸的坐标。”
他深吸了一口气，将目光从她的眼睛，移向她放在流理台上的手。
“等我踢完这第一个赛季……明年夏天，八月初。我们去一个只有宁静的地方吧。日本，长冈。”
“听说那里有全世界最盛大的花火大会。。”弗洛里斯的声音很轻，却很执着：“我只是想……在我的脑海里，先存在着这样一个期待。就象在茫茫大海上先插上一面旗帜。”
“如果你到时候不想去，或者……或者你有了别的安排，都没关系。我只是想……把这个坐标留给你。”
索菲安静地看着他。她看到了他因为紧张而攥紧的拳头，象是在等待判决的囚徒。
她没有说话。她伸出手，轻轻地、不容置疑地，复上了他冰冷的手背。然后，用温暖的手指，将他那紧握的、僵硬的拳头，一根一根地，温柔地掰开。直到他的手掌重新摊平，露出掌心的纹路。
最后，她将自己的手指，扣入了他的指缝。十指紧扣。
弗洛里斯低头看着他们交握的手。那份被放大的、不可思议的真实感，让他感觉自己的呼吸都暂停了。
他抬起头，眼睛里充满了不敢置信的不确定。“所以……”他声音里的颤斗并未完全消失，“是‘好’？”
索菲看着他这副小心翼翼的模样，终于忍不住，笑出声来。那个笑容里，有着对他未来的信任，也有着对自己选择的笃定。
“是的，教授先生。”她轻声回答，握紧了他的手。
“是‘好’。”
2008年，夏。
在阿姆斯特丹的最后一周，象一部被按下了慢放键的旧电影。
告别赛那山呼海啸般的喧嚣已经远去，取而代之的，是打包行李时胶带撕扯的刺耳声响，和一场接一场充满了啤酒泡沫、拥抱以及言不由衷祝福的告别晚宴。
周五下午。
弗洛里斯终于有了一个完全属于自己的、空白的缝隙。他开着那辆旧高尔夫，没有目的地，在阿姆斯特丹郊外的乡间公路上行驶。
车窗外是典型的荷兰风景：平坦得令人心碎的绿色牧场，悠闲吃草的黑白花奶牛，以及远处地平在线，几座还在缓慢转动的古老风车。
他将车停在一条无名的运河旁，熄了火。
世界安静了下来，只有引擎冷却时的轻微爆裂声。
手机震动了一下。
是巴克发来的一条短信。没有寒喧，只有一张刚刚出版的《队报》头版照片，和一句简短的话。
照片被分成了两半。左边是暴雨中的老特拉福德，那个葡萄牙人张开双臂仰天咆哮，象一头嗜血的野兽。右边是阳光下的诺坎普，那个阿根廷少年低头亲吻球衣，安静得象一位诗人。
巴克的附言依然带着那种令人牙痒的幽默：“未来十年的赌桌上，庄家只发了两副好牌。少爷，我可是把身家性命都押在您身上了。别让我输得太难看。”
弗洛里斯看着那行字，嘴角微微勾起。
他关掉手机，随手扔在副驾驶座上。
水面下暗流涌动，就象那个即将到来的时代。
回到那间已经打包了一半的公寓。
箱子和杂物堆在角落，让整个空间显得有些陌生和混乱。空气中弥漫着灰尘的味道。
他感到一阵莫名的燥热。
走进浴室，脱掉身上那件沾着乡间尘土和青草味的t恤。赤裸着走进淋浴间。热水从莲蓬头倾泻而下，冲刷着他的脊背。水流带走了连日来的疲惫，带走了阿姆斯特丹的雨水，也带走了那个属于阿贾克斯金童的旧皮囊。
浴室的镜子上，很快蒙上了一层厚厚的、白色的水汽。
镜中那张年轻的脸变得模糊不清，连同他身后那个即将被抛弃的旧世界，一起溶解在白色的雾气里。
弗洛里斯伸出食指。
他在白色的、温暖的雾气上，非常缓慢地、一笔一划地，画下了一个简单的图形。
一个封闭的圆。
水珠顺着他指尖划过的轨迹，汇集成一道小小的水流，无声滑落。在那片白茫茫的雾气中，这个黑色的、清淅的圆，象是一只窥视未来的眼睛，又象是一个黑洞。
他看着镜中那个被圆圈框定的、模糊的自己。
沉默片刻。
然后，他转身。没有回头，直接推开浴室的门，走进了黑暗中。
浴室空无一人。只剩下莲蓬头关闭后，残水滴落的声响。
滴答。
镜子上的水汽开始消散。不是从边缘，而是从那个圆的内部开始。
随着圆圈内的雾气褪去，浴室的瓷砖消失了。一个全新的、宏伟的画面，从那个圆圈的中心浮现，并最终吞噬了整个镜面。
最初，那是一片被修剪得如同绿色天鹅绒般的、完美的草皮。
视角拉高。
草皮上清淅的白色弧线显现——那是中圈。与镜子上的圆完美重叠。
高度继续攀升。
环绕着草皮的深色跑道、第一排空无一人的白色座椅、如同白色悬崖般层层叠叠、向上无限延伸的宏伟看台。
最后，是悬挂在看台最高处、如同冷峻星辰般的巨大照明灯组。
它在马德里的夜色中静默地矗立，象一座白色的、神圣的、等待献祭的大教堂。空旷，寂静，巨大得令人窒息。
就在这片死寂中。
一声清脆的机械声突兀地响起。
“咔嗒。”
紧接着，是自动喷淋系统激活的声音。
“嘶——”
水流穿过草皮下的渠道，喷薄而出。无数道细密的水雾被抛向空中，在巨大的照明灯下，折射出无数道微型的的彩虹。
而在那间位于阿姆斯特丹的浴室里。
一滴凝结在镜子顶端的水珠，终于不堪重负。
它沿着镜面缓缓滑落，精准地、不偏不倚地，划过了那个已经变得透明的圆圈。
水痕象一道最后的、温柔的笔触。将那个圆，连同镜中那座宏伟的白色宫殿，一同抹去。
一切归于虚无。
第一卷完