这个世界变得健谈而又安静。
地脉封闭后的第三个月，七州大地仿佛从一场漫长的高烧中苏醒，带着一身细密的呓语。
沿海的渔村里，暴雨来临的前一夜，家家户户屋檐下驱邪的铜铃，会不再理会风的拨弄，自顾自地响起一串固定的节奏，三短两长，如远方码头的信号。
内陆的产房中，新生儿的第一声啼哭不再纯粹，偶尔会夹杂着一丝仿佛来自地底深处的低频嗡鸣，像一口巨大的铁锅被人用木槌缓缓敲击。
最离奇的，是一位入山采药的樵夫，他循着一阵细密的、如同蚕食桑叶的声响，在密林深处找到一棵千年古木。
他贴耳上去，竟听见树干内部传来丝线穿梭的编织声。
他壮着胆子剖开树皮，只见那盘踞交错的年轮之间，竟真的嵌着一丝若有若无的银线，在幽暗的树心中闪烁着微光。
京城的学者们翻遍古籍，最终用“天地成网”四个字来形容这场巨变，言辞间充满惊恐与不安。
他们认为世界的经纬已被篡改，某种未知的力量正在万物之间编织一张无形的大网。
然而，田埂间的百姓却远比他们平静。
他们早已习惯了在风中分辨出远处亲人的呼唤，在溪流声里听见土地的饱嗝。
对于这些异象，他们只是擦擦汗，习以为常地说道：“风里本来就有话，只是从前我们听不清罢了。
月咏回到了永安村，但她没有回到山坡上那间可以俯瞰全村的小屋。
她像一滴水汇入溪流，悄无声息地搬进了一户普通的农舍，与左邻右舍共享同一个院墙。
她每日天不亮就起身，劈柴，挑水，动作干脆利落，仿佛做了一辈子。
村妇们聚在一起腌菜晒谷时，她也沉默地坐在一旁，手指翻飞，手脚麻利。
起初，有人认出了她，那个曾以己身为祭，平息了地脉的“那位姐姐”。
他们激动地围上来，想要跪下行礼，却被她拦住了。
月咏只是微笑着摇头摆手，然后伸出手指，先指了指自己的耳朵，做出聆听的姿态，又指了指对方的胸口。
她不发一言，但那双清澈的眼睛仿佛在说：“你听，听你自己的声音。”
一次，两次，渐渐地，村民们明白了她的意思。
他们不再将她视作救世主去追寻、去朝拜。
她就像村口那棵老槐树，就像门前那条小河，一直在那里，却从不强求任何人的注视。
但奇妙的是，每当人们陷入困惑、迷茫，为生计发愁，为家事烦心时，总会莫名地在心中想起那个沉默劳作的身影。
于是，烦躁的心便会奇异地平静下来，他们会学着月咏的样子，静静坐下，等待自己心底里那个真正的答案，如泉水般汩汩冒出来。
如此过了一段时日，某个深沉的夜晚，那张覆盖天地的“记忆之网”中，最后一缕属于小南的意识，终于走到了消散的边缘。
她像一声叹息，在无数人的心头同时响起：“我要走了。”
那一夜，凡是曾被“心灵刺绣”触动过的人，都做了一个相同的梦。
他们梦见村口那架巨大的织机轰然停转，绷紧的丝线根根松弛，漫天飞舞的彩蝶如倦鸟归林，纷纷敛起翅膀，落入尘埃，化作花瓣。
而在永安村，正坐在窗边缝补衣物的月咏，毫无征兆地感到心口猛地一松，仿佛一个缠绕多年的枷锁豁然断裂。
她下意识地低头，借着月光，看见自己胸前那片狰狞的藤蔓旧印，正以肉眼可见的速度变淡、褪去，最终化为乌有。
她惊愕地伸手抚向自己的喉咙，那里曾经是割舌留下的丑陋疤痕，此刻却只剩下一片光洁的肌肤。
她站起身，推开门，仰望着漫天繁星。
夜风吹过，带来远山草木的气息。
两行清泪毫无预兆地从她眼角滑落，顺着脸颊，滴落在尘土里。
她哭了，却不知道这眼泪，究竟是为谁而流。
次年清明，村民们自发地在村口，也就是当初织机所在的地方，立起了一块石碑。
碑面光滑，未刻一字。
村里最年长的祭司颤巍巍地提议，在碑上刻下“晓之遗泽”四个字，以纪念那两位带来黎明的存在。
可话音未落，一群玩耍的孩童却围了上来，大声反对：“不行！他们不要名字！”
孩子们天真的话语让大人们陷入了沉思。
是啊，她们一个散尽自身，融入万物；一个洗尽铅华，归于凡尘。
她们所做的一切，都不是为了被铭记。
最终，众人达成了一个共识。
他们寻来村里最好的石匠，仿照家家户户最常用的铁锅，雕琢出一口巨大的石钟，倒扣着罩在了空白的石碑之上。
石钟的四面开了四个窗口，仿佛凝望世界的眼睛。
钟的内部，悬挂着一片从后山采来的，永不枯萎的“心菜”叶子。
从此，每当风起，气流穿过钟窗，那片心菜叶便会随之轻颤，发出一阵细微而连绵的沙沙声，宛如有人在低声絮语，又像是在耐心地倾听。
！村民们为它取名“启言钟”——它不铭刻功绩，不记录姓名，只是无声地提醒着每一个路过的人：真正的对话，始于无人开口之时。
又过了许多年，一位背着药箱的年轻女子途经永安村。
她在启言钟下歇脚，引来身旁小学徒的好奇打量。
女子正是当年在废墟中捡到那块焦木牌的小女孩，如今，她已是七州闻名的“言语医者”，专治那些因心结而失语的病人。
她伸出手，轻轻抚摸着石钟冰凉的表面，良久无言。
忽然，风中传来一声极轻极轻的叹息，缥缈而又熟悉，仿佛穿越了漫长的岁月。
她心中一动，下意识地抬起头。
午后的阳光穿过钟窗，在地上投下斑驳陆离的光影。
就在那光影交错的一瞬间，她仿佛看见了两个模糊的身影并肩而立，一个手中执着织梭，另一个怀里捧着陶盆。
她们的身影在光中交融，随即如烟雾般随风淡去。
女子微微一笑，那笑容里有怀念，有释然。
她转过头，低声对满脸困惑的学徒说：“你看，有些人从来不说再见，因为他们根本就没想过被记住。”
风再次穿过钟隙，菜叶轻摇，沙沙作响，像是在温和地应答。
女子站起身，准备带着学徒继续上路。
可就在她迈出脚步的刹那，她又停了下来，侧耳倾听着那片叶子的沙沙声。
作为一名对声音极为敏感的医者，她总觉得，那片叶子的摇曳并非全无章法，它的每一次颤动，似乎都在与某种更宏大、更古老的节律遥相呼应。