莫斯科的雨从不断绝。
尤其是在十一月，雨不是水。
它只会把整座城市浸泡成一片无边无际的湿冷废墟。
街灯在雨幕中晕开昏黄的光斑，像垂死者瞳孔里最后一点涣散的光。
记忆像不受控制的洪水。
金属插入身体的冰冷。
电流通过神经的剧痛。
骨骼被拆卸又重组的脆响。
还有那些声音
白狐
不，这里没有白狐。
只有尼娜。
一个不存在于任何档案里的名字。
住在一个不存在于任何地图上的地址。
六楼公寓的窗前，指尖夹着的香烟已经燃到尽头。
烫到皮肤的前半秒，她才机械地抬手在窗台上按灭。
烟灰缸早就满了。
溢出的烟灰在窗台上积了厚厚一层，混合着雨水变成灰色泥浆。
她懒得清理。
事实上，她已经二十三天没离开过这个房间了。
公寓很小，一室一厅，墙壁是苏联时期那种泛黄的米色。
墙皮在墙角处剥落，露出
家具只有一张床，一张桌子，两把椅子，一个旧衣柜。
所有东西都蒙着一层薄灰，除了窗台和她站立的那一小块地板。
那里因为她的长期停留，灰尘被踩踏成了更深的印记。
床没有铺，被子胡乱堆在角落，床单皱巴巴的，上面有烟灰烫出的黑洞。
桌子上散落着空酒瓶，最便宜、最烈的那种，不需要品味，只需要灼烧感。
还有几个药瓶，标签被撕掉了。
里面是d6医疗部的高强度镇定剂和止痛药。
她混着酒吃过几次，效果很奇特。
身体变得沉重麻木，意识却漂浮在上方，冷冷地看着
她转身离开窗前，赤脚踩在冰冷的地板上。
地板很脏，但她不在乎。
有什么好在乎的呢？
这具身体不过是一台精密的机器，生物部分和机械部分勉强缝合在一起。
脏了又如何？坏了又如何？
她走到桌前，拿起还剩小半瓶的酒随便对着灌了一口。
液体像火线一样烧下去，在胃里炸开短暂的灼热。
她等待那灼热蔓延到四肢，等待麻木感再次降临。
但今天效果似乎不太好。
可能是身体产生了耐受，也可能是某种她不愿承认的东西正在苏醒。
她放下酒瓶，走到房间角落那面模糊的镜子前。
镜子里的人很陌生。
银白色的头发油腻地贴在头皮和脸颊上，几缕发丝因为长时间没有梳理而打结。
脸色苍白得近乎透明，皮肤下青色的血管清晰可见。
眼下有深重的阴影，眼眸空洞无神，倒映不出任何东西。
她穿着二十三天前那套衣服。
一件黑色的旧t恤，一条深灰色的运动裤，膝盖处磨得发白。
衣服上有酒渍，有烟灰，还有她记不清什么时候打翻的食物残渣。
她盯着镜子里的人，看了很久。
抬起手，狠狠一拳砸在镜子上。
防弹的镜子没有碎，但她的指骨传来清晰的疼痛。
机械骨骼吸收了大部分冲击，但生物组织部分依然会痛。
很好。
疼痛是好的。
疼痛证明她还“存在”，即使是以这种破碎的方式。
她转身，踉跄着走到床边，跌坐下去。
床垫发出不堪重负的吱呀声。
她伸手在枕头下摸索，摸到一个冰冷的金属物体。
一把手枪，她一个月在黑市上买的。
一把普通得不能再普通的马卡洛夫。
子弹是满的。
甚至还花了她二十万卢布。
她知道这把枪不值这个价，她也看得到老板像看傻子一样的眼神。
但又如何？
这没什么重要的。
她把枪握在手里，感受着金属的冰冷和重量。
枪身因为长期握持和汗水的侵蚀，已经有些褪色。
她打开保险，枪口抵在下颌。
这个角度，能确保子弹穿过大脑，瞬间摧毁所有生物和机械系统。
不会痛苦，或者说，痛苦只会持续零点几秒。
她的手指搭在扳机上。
雨还在下。
雨点敲打着窗户，发出令人烦躁的声响。
远处有汽车驶过积水的声音，有模糊的喇叭声，有某个公寓里传来的电视噪音。
世界在照常运转，没有任何人知道这个六楼房间里正在发生什么，也没有任何人会在意。
她的手指微微收紧。
扳机的弹簧阻力很模糊，她试着再往下压一毫米，又一毫米。
随便吧，无论是新是旧，只要它能射出子弹
所有事情都会结束。
所有责任，所有记忆。
所有沉重的、冰冷的东西。
所有她背负了太久、久到已经忘了如何放下的东西。
都会消失。
她闭上眼睛。
脑海里没有闪回一生的画面，没有最后的忏悔或思考。
只有一片深不见底的黑暗。
黑暗里有什么东西在低语。
这就是结局吗？
那低语似乎在问。
她不知道。
她也什么都不想知道。
扳机又压下去一丝。
然后
胃部传来一阵剧烈的痉挛。
她二十三天没正经吃东西，只靠酒精和药物维持。
痉挛来得突然而猛烈，她身体一弓。
握枪的手不由自主地松了力道，枪脱手落下。
“砰！”
走火了墙上多了一个弹孔。
她喘息着，额头上冒出冷汗。
痉挛一阵接一阵，胃像被一只无形的手攥紧、扭绞。
她蜷缩在床上，手臂紧紧抱住腹部。
疼痛是真实的，生理性的，是无法用意志忽视的。
这疼痛把她从那个虚无的边缘拉了回来。
拉回这具可悲的、脆弱的、依然会饥饿会疼痛的躯体。
她躺了很久，直到痉挛渐渐平息。
然后她慢慢坐起来，看着掉在床单上的手枪。
枪口还指着她，像一个沉默的质问。
她没有再捡起它。
只是静静的看着。
枪口什么？
“”
“操你妈”
“”
她摇晃着站起来，走到厨房。
橱柜里面几乎空空如也。
几包过期的压缩饼干，一听罐头，标签已经模糊不清。
她拿出那听罐头，用钥匙撬开。
里面是某种肉制品，浸泡在浑浊的油脂里，散发着臭味。
她用手指挖出一块，塞进嘴里。
味道很糟，咸得发苦，质地像橡胶。
但她咀嚼着，吞咽着，因为身体需要，仅此而已。
她回到房间，但没有再碰那把枪。
她走到窗前，打火机的齿轮摩擦，火焰亮起。
雨小了些，变成了细密的雨丝，在路灯的光柱中斜斜飘落。
街上空无一人，只有积水反射着破碎的光。
她吸着烟，目光空洞地望着窗外。
莫斯科的夜晚很长，尤其是这个季节。
下午四点天就黑了，然后就是长达十六个小时的黑暗。
她喜欢黑暗。
黑暗里，她不需要扮演任何人。
不需要是白狐，不需要是指挥官
她可以只是一个存在，一个在六楼房间里腐烂的存在。
烟燃尽了。
她又点了一支。
然后是第三支，第四支。
现在可能是晚上十点，也可以是凌晨三点。
她不知道，也不关心。
窗台上的烟蒂堆积得更高了。
“今天又下雨了。”
“”
“酒快喝完了。”
“”
“镜子没碎。”
“”
“枪很重。”
“”
“失败。”
她是在对谁说？
没有人。
房间是空的，除了她自己。
也许她是在对自己说。
确认自己还能发出声音，确认语言功能还在运作。
也许她只是在填补寂静，用破碎的词句填充这个令人窒息的虚空。
“我想不起来上一次笑是什么时候。”
“”
“也许我从来没有笑过。”
这不是真的。
记忆深处有模糊的片段。
阳光，草地，一个女人的声音哼着歌
但那些片段太遥远，太模糊，像隔着厚重的毛玻璃看到的景象。
失真，褪色，可能只是大脑编造的幻象。
“他们说我是武器”
烟雾从她的鼻孔缓缓溢出。
“他们说我是守护者”
“”
烟在指间燃烧。
“他们说了很多。没有一个人问过我愿不愿意。”
掐灭烟，没有离开窗前。
额头抵在冰冷的玻璃上，呼出的气息在玻璃上凝成白雾，又慢慢消散。
“有时候我希望有人来杀我。”
“”
“那样我就不用自己做决定了。”
玻璃上的雾气越来越重，遮住了外面的世界。
她看着雾气中的自己模糊的倒影。
那个苍白、破碎、陌生的影子。
“但没有人来。没有人敢。”
“我是白狐。”
“我是不可战胜的。”
“我是”
“”
““我是孤独的””
“我是谁？”
寂静重新降临，比之前更重。
雨似乎停了，连最后一点声音都消失了。
世界变得一片寂静。
静得能听见自己血液流动的声音，能听见机械部件运转时细微的嗡鸣，能听见
电话响了
藏在衣柜最深处的卫星电话。
只有在最极端的情况下才会使用。
铃声刺耳，持续不断。
真像一把锥子凿进寂静里。
她没有动。
让它在衣柜里响吧。
让它响到没电为止。
她什么都不想接，什么都不想听。
铃声停了。
几秒钟后，又响了。
这次更持久。
她依然没有动。
第三次响起时，她终于有了动作。
她走到桌前，拿起那瓶酒，把最后一点液体灌进喉咙。
灼烧感再次蔓延，这次更猛烈。
让她咳嗽。
让她呕吐。
铃声还在响。
她站了很久，直到铃声第四次响起。
她像一具被看不见的线操纵的木偶，僵硬地走到衣柜前。
推开堆积的脏衣服，打开暗格，拿出电话。
按下接听键。
她不想开口。
但对面不这么想。
“回家。”
通讯切断。
她握着通讯器，站在衣柜前，很久没有动。
通讯器屏幕暗下去，房间里重新陷入昏暗。
只有窗外路灯的光，透过布满雾气的玻璃，在地板上投下模糊的黄色光斑。
“家”
她的声音嘶哑破碎。
d6是家吗？
那个地下三百米深的钢铁坟墓，那个充满数据和死亡的地方？
那个她必须时刻保持警惕、时刻准备杀戮的地方？
她走回窗前，看着窗外莫斯科的夜色。
雨又开始下了，细密的雨丝在路灯的光中闪闪发亮。
电话还握在手里，冰冷的金属硌着掌心。
她低头看着它，看了很久。
她抬起手，用尽全身力气，把它砸向墙壁。
电话撞在墙上，外壳裂开，零件散落一地。
屏幕彻底黑了。
寂静重新统治了房间。
她站在原地，看着地板上的残骸。
然后，她慢慢弯下腰，捡起最大的那块玻璃碎片。
碎片边缘很锋利，在昏暗光线下闪着寒光。
她握着碎片，走到镜子前。
镜子里的人依然陌生，依然苍白，依然空洞。
她抬起握着碎片的手，碎片锋利的边缘抵在手腕上。
那里有皮肤，有血管，有生物和机械交界的脆弱接口。
用力划下去会很痛。
但之后，就不会痛了。
永远不会再痛了。
只是等待液体流干
她看着镜子里的自己，看着那双死去的眼睛。
碎片边缘已经压进皮肤，再深一点，就能
她的手在颤抖。
不是害怕。
不是犹豫。
她希望是。
但只是纯粹的生理性颤抖。
这具身体已经到了极限。
因为酒精。
因为药物。
因为饥饿。
因为长时间的自我折磨。
颤抖越来越剧烈，碎片从手中滑落，掉在地板上，发出清脆的响声。
她看着地上的碎片，看着自己手腕上那道浅浅的红痕。
连皮都没破。
她笑了。
空洞、干涩的、没有任何温度。
笑声从喉咙深处挤出来。
她笑着，肩膀颤抖，笑到弯下腰，笑到眼泪流出来。
液体从眼眶涌出，顺着脸颊滑落，滴在地板上，和灰尘混合在一起。
她笑自己连自毁都做不到。
笑这具身体即使在最颓废的状态下，依然保留着最低限度的自我保护机制。
笑她作为武器的本质如此根深蒂固，连自我毁灭都需要得到更高级别的授权。
笑声渐渐平息。
她直起身，用手背抹去脸上的湿痕，最后一眼留给了镜子。
“懦夫”
她走到床边，躺下，面朝墙壁，蜷缩起来。
被子扔在旁边，寒冷从墙壁渗透出来，钻进她的骨头里。
她不抵抗，任由寒冷蔓延。
窗外的雨声又变大了，敲打着玻璃，像无数细小的手指在抓挠。
她闭上眼睛。
黑暗再次降临，但这次，黑暗里有什么东西不一样了。
像遥远的星光，抵达这里时只剩下最微弱的一点闪烁。
她不知道那是什么。
也许什么都不是，只是大脑在崩溃边缘产生的幻觉。
但她向着那点微光伸出手。
手指穿过黑暗，什么也没碰到。
光还在那里，微弱，遥远，但确实存在。
她收回手，重新蜷缩起来。
雨还在下。
夜晚还很漫长。
但在某个地方，在黑暗的最深处，那点光没有熄灭。
也许永远不会熄灭。
即使是她这样的人，即使是这样破碎的存在，也配拥有
不。
她打断自己的思绪。
她不配。
她什么都不配。
但光还在那里。
顽固地，不合理地，荒谬地，在那里。
“荒诞。”
她再次睁开眼睛，看着墙壁上剥落的墙皮。
看了很久，直到眼睛干涩，直到意识再次模糊。
这一次，她没有再试图抓住什么，也没有再试着毁灭什么。
她只是存在。
在雨声中，在黑暗里，在寒冷中，在六楼这个快要腐烂的房间里
存在。
直到下一个黎明到来，或者永不到来。
都没关系了。
真的，都没关系了。
永远孤独，永远无法真正破碎，也永远无法真正完整。
这就是她的存在方式。
这就是她的一切。
“她是孤独的”
也许她是在对自己说。
确认自己还能发出声音，确认语言功能还在运作。
也许她只是在填补寂静，用破碎的词句填充这个令人窒息的虚空。
“我想不起来上一次笑是什么时候。”
“”
“也许我从来没有笑过。”
这不是真的。
记忆深处有模糊的片段。
阳光，草地，一个女人的声音哼着歌
但那些片段太遥远，太模糊，像隔着厚重的毛玻璃看到的景象。
失真，褪色，可能只是大脑编造的幻象。
“他们说我是武器”
烟雾从她的鼻孔缓缓溢出。
“他们说我是守护者”
“”
烟在指间燃烧。
“他们说了很多。没有一个人问过我愿不愿意。”
掐灭烟，没有离开窗前。
额头抵在冰冷的玻璃上，呼出的气息在玻璃上凝成白雾，又慢慢消散。
“有时候我希望有人来杀我。”
“”
“那样我就不用自己做决定了。”
玻璃上的雾气越来越重，遮住了外面的世界。
她看着雾气中的自己模糊的倒影。
那个苍白、破碎、陌生的影子。
“但没有人来。没有人敢。”
“我是白狐。”
“我是不可战胜的。”
“我是”
“”
““我是孤独的””
“我是谁？”
寂静重新降临，比之前更重。
雨似乎停了，连最后一点声音都消失了。
世界变得一片寂静。
静得能听见自己血液流动的声音，能听见机械部件运转时细微的嗡鸣，能听见
电话响了
藏在衣柜最深处的卫星电话。
只有在最极端的情况下才会使用。
铃声刺耳，持续不断。
真像一把锥子凿进寂静里。
她没有动。
让它在衣柜里响吧。
让它响到没电为止。
她什么都不想接，什么都不想听。
铃声停了。
几秒钟后，又响了。
这次更持久。
她依然没有动。
第三次响起时，她终于有了动作。
她走到桌前，拿起那瓶酒，把最后一点液体灌进喉咙。
灼烧感再次蔓延，这次更猛烈。
让她咳嗽。
让她呕吐。
铃声还在响。
她站了很久，直到铃声第四次响起。
她像一具被看不见的线操纵的木偶，僵硬地走到衣柜前。
推开堆积的脏衣服，打开暗格，拿出电话。
按下接听键。
她不想开口。
但对面不这么想。
“回家。”
通讯切断。
她握着通讯器，站在衣柜前，很久没有动。
通讯器屏幕暗下去，房间里重新陷入昏暗。
只有窗外路灯的光，透过布满雾气的玻璃，在地板上投下模糊的黄色光斑。
“家”
她的声音嘶哑破碎。
d6是家吗？
那个地下三百米深的钢铁坟墓，那个充满数据和死亡的地方？
那个她必须时刻保持警惕、时刻准备杀戮的地方？
她走回窗前，看着窗外莫斯科的夜色。
雨又开始下了，细密的雨丝在路灯的光中闪闪发亮。
电话还握在手里，冰冷的金属硌着掌心。
她低头看着它，看了很久。
她抬起手，用尽全身力气，把它砸向墙壁。
电话撞在墙上，外壳裂开，零件散落一地。
屏幕彻底黑了。
寂静重新统治了房间。
她站在原地，看着地板上的残骸。
然后，她慢慢弯下腰，捡起最大的那块玻璃碎片。
碎片边缘很锋利，在昏暗光线下闪着寒光。
她握着碎片，走到镜子前。
镜子里的人依然陌生，依然苍白，依然空洞。
她抬起握着碎片的手，碎片锋利的边缘抵在手腕上。
那里有皮肤，有血管，有生物和机械交界的脆弱接口。
用力划下去会很痛。
但之后，就不会痛了。
永远不会再痛了。
只是等待液体流干
她看着镜子里的自己，看着那双死去的眼睛。
碎片边缘已经压进皮肤，再深一点，就能
她的手在颤抖。
不是害怕。
不是犹豫。
她希望是。
但只是纯粹的生理性颤抖。
这具身体已经到了极限。
因为酒精。
因为药物。
因为饥饿。
因为长时间的自我折磨。
颤抖越来越剧烈，碎片从手中滑落，掉在地板上，发出清脆的响声。
她看着地上的碎片，看着自己手腕上那道浅浅的红痕。
连皮都没破。
她笑了。
空洞、干涩的、没有任何温度。
笑声从喉咙深处挤出来。
她笑着，肩膀颤抖，笑到弯下腰，笑到眼泪流出来。
液体从眼眶涌出，顺着脸颊滑落，滴在地板上，和灰尘混合在一起。
她笑自己连自毁都做不到。
笑这具身体即使在最颓废的状态下，依然保留着最低限度的自我保护机制。
笑她作为武器的本质如此根深蒂固，连自我毁灭都需要得到更高级别的授权。
笑声渐渐平息。
她直起身，用手背抹去脸上的湿痕，最后一眼留给了镜子。
“懦夫”
她走到床边，躺下，面朝墙壁，蜷缩起来。
被子扔在旁边，寒冷从墙壁渗透出来，钻进她的骨头里。
她不抵抗，任由寒冷蔓延。
窗外的雨声又变大了，敲打着玻璃，像无数细小的手指在抓挠。
她闭上眼睛。
黑暗再次降临，但这次，黑暗里有什么东西不一样了。
像遥远的星光，抵达这里时只剩下最微弱的一点闪烁。
她不知道那是什么。
也许什么都不是，只是大脑在崩溃边缘产生的幻觉。
但她向着那点微光伸出手。
手指穿过黑暗，什么也没碰到。
光还在那里，微弱，遥远，但确实存在。
她收回手，重新蜷缩起来。
雨还在下。
夜晚还很漫长。
但在某个地方，在黑暗的最深处，那点光没有熄灭。
也许永远不会熄灭。
即使是她这样的人，即使是这样破碎的存在，也配拥有
不。
她打断自己的思绪。
她不配。
她什么都不配。
但光还在那里。
顽固地，不合理地，荒谬地，在那里。
“荒诞。”
她再次睁开眼睛，看着墙壁上剥落的墙皮。
看了很久，直到眼睛干涩，直到意识再次模糊。
这一次，她没有再试图抓住什么，也没有再试着毁灭什么。
她只是存在。
在雨声中，在黑暗里，在寒冷中，在六楼这个快要腐烂的房间里
存在。
直到下一个黎明到来，或者永不到来。
都没关系了。
真的，都没关系了。
永远孤独，永远无法真正破碎，也永远无法真正完整。
这就是她的存在方式。
这就是她的一切。
“她是孤独的”
也许她是在对自己说。
确认自己还能发出声音，确认语言功能还在运作。
也许她只是在填补寂静，用破碎的词句填充这个令人窒息的虚空。
“我想不起来上一次笑是什么时候。”
“”
“也许我从来没有笑过。”
这不是真的。
记忆深处有模糊的片段。
阳光，草地，一个女人的声音哼着歌
但那些片段太遥远，太模糊，像隔着厚重的毛玻璃看到的景象。
失真，褪色，可能只是大脑编造的幻象。
“他们说我是武器”
烟雾从她的鼻孔缓缓溢出。
“他们说我是守护者”
“”
烟在指间燃烧。
“他们说了很多。没有一个人问过我愿不愿意。”
掐灭烟，没有离开窗前。
额头抵在冰冷的玻璃上，呼出的气息在玻璃上凝成白雾，又慢慢消散。
“有时候我希望有人来杀我。”
“”
“那样我就不用自己做决定了。”
玻璃上的雾气越来越重，遮住了外面的世界。
她看着雾气中的自己模糊的倒影。
那个苍白、破碎、陌生的影子。
“但没有人来。没有人敢。”
“我是白狐。”
“我是不可战胜的。”
“我是”
“”
““我是孤独的””
“我是谁？”
寂静重新降临，比之前更重。
雨似乎停了，连最后一点声音都消失了。
世界变得一片寂静。
静得能听见自己血液流动的声音，能听见机械部件运转时细微的嗡鸣，能听见
电话响了
藏在衣柜最深处的卫星电话。
只有在最极端的情况下才会使用。
铃声刺耳，持续不断。
真像一把锥子凿进寂静里。
她没有动。
让它在衣柜里响吧。
让它响到没电为止。
她什么都不想接，什么都不想听。
铃声停了。
几秒钟后，又响了。
这次更持久。
她依然没有动。
第三次响起时，她终于有了动作。
她走到桌前，拿起那瓶酒，把最后一点液体灌进喉咙。
灼烧感再次蔓延，这次更猛烈。
让她咳嗽。
让她呕吐。
铃声还在响。
她站了很久，直到铃声第四次响起。
她像一具被看不见的线操纵的木偶，僵硬地走到衣柜前。
推开堆积的脏衣服，打开暗格，拿出电话。
按下接听键。
她不想开口。
但对面不这么想。
“回家。”
通讯切断。
她握着通讯器，站在衣柜前，很久没有动。
通讯器屏幕暗下去，房间里重新陷入昏暗。
只有窗外路灯的光，透过布满雾气的玻璃，在地板上投下模糊的黄色光斑。
“家”
她的声音嘶哑破碎。
d6是家吗？
那个地下三百米深的钢铁坟墓，那个充满数据和死亡的地方？
那个她必须时刻保持警惕、时刻准备杀戮的地方？
她走回窗前，看着窗外莫斯科的夜色。
雨又开始下了，细密的雨丝在路灯的光中闪闪发亮。
电话还握在手里，冰冷的金属硌着掌心。
她低头看着它，看了很久。
她抬起手，用尽全身力气，把它砸向墙壁。
电话撞在墙上，外壳裂开，零件散落一地。
屏幕彻底黑了。
寂静重新统治了房间。
她站在原地，看着地板上的残骸。
然后，她慢慢弯下腰，捡起最大的那块玻璃碎片。
碎片边缘很锋利，在昏暗光线下闪着寒光。
她握着碎片，走到镜子前。
镜子里的人依然陌生，依然苍白，依然空洞。
她抬起握着碎片的手，碎片锋利的边缘抵在手腕上。
那里有皮肤，有血管，有生物和机械交界的脆弱接口。
用力划下去会很痛。
但之后，就不会痛了。
永远不会再痛了。
只是等待液体流干
她看着镜子里的自己，看着那双死去的眼睛。
碎片边缘已经压进皮肤，再深一点，就能
她的手在颤抖。
不是害怕。
不是犹豫。
她希望是。
但只是纯粹的生理性颤抖。
这具身体已经到了极限。
因为酒精。
因为药物。
因为饥饿。
因为长时间的自我折磨。
颤抖越来越剧烈，碎片从手中滑落，掉在地板上，发出清脆的响声。
她看着地上的碎片，看着自己手腕上那道浅浅的红痕。
连皮都没破。
她笑了。
空洞、干涩的、没有任何温度。
笑声从喉咙深处挤出来。
她笑着，肩膀颤抖，笑到弯下腰，笑到眼泪流出来。
液体从眼眶涌出，顺着脸颊滑落，滴在地板上，和灰尘混合在一起。
她笑自己连自毁都做不到。
笑这具身体即使在最颓废的状态下，依然保留着最低限度的自我保护机制。
笑她作为武器的本质如此根深蒂固，连自我毁灭都需要得到更高级别的授权。
笑声渐渐平息。
她直起身，用手背抹去脸上的湿痕，最后一眼留给了镜子。
“懦夫”
她走到床边，躺下，面朝墙壁，蜷缩起来。
被子扔在旁边，寒冷从墙壁渗透出来，钻进她的骨头里。
她不抵抗，任由寒冷蔓延。
窗外的雨声又变大了，敲打着玻璃，像无数细小的手指在抓挠。
她闭上眼睛。
黑暗再次降临，但这次，黑暗里有什么东西不一样了。
像遥远的星光，抵达这里时只剩下最微弱的一点闪烁。
她不知道那是什么。
也许什么都不是，只是大脑在崩溃边缘产生的幻觉。
但她向着那点微光伸出手。
手指穿过黑暗，什么也没碰到。
光还在那里，微弱，遥远，但确实存在。
她收回手，重新蜷缩起来。
雨还在下。
夜晚还很漫长。
但在某个地方，在黑暗的最深处，那点光没有熄灭。
也许永远不会熄灭。
即使是她这样的人，即使是这样破碎的存在，也配拥有
不。
她打断自己的思绪。
她不配。
她什么都不配。
但光还在那里。
顽固地，不合理地，荒谬地，在那里。
“荒诞。”
她再次睁开眼睛，看着墙壁上剥落的墙皮。
看了很久，直到眼睛干涩，直到意识再次模糊。
这一次，她没有再试图抓住什么，也没有再试着毁灭什么。
她只是存在。
在雨声中，在黑暗里，在寒冷中，在六楼这个快要腐烂的房间里
存在。
直到下一个黎明到来，或者永不到来。
都没关系了。
真的，都没关系了。
永远孤独，永远无法真正破碎，也永远无法真正完整。
这就是她的存在方式。
这就是她的一切。
“她是孤独的”
也许她是在对自己说。
确认自己还能发出声音，确认语言功能还在运作。
也许她只是在填补寂静，用破碎的词句填充这个令人窒息的虚空。
“我想不起来上一次笑是什么时候。”
“”
“也许我从来没有笑过。”
这不是真的。
记忆深处有模糊的片段。
阳光，草地，一个女人的声音哼着歌
但那些片段太遥远，太模糊，像隔着厚重的毛玻璃看到的景象。
失真，褪色，可能只是大脑编造的幻象。
“他们说我是武器”
烟雾从她的鼻孔缓缓溢出。
“他们说我是守护者”
“”
烟在指间燃烧。
“他们说了很多。没有一个人问过我愿不愿意。”
掐灭烟，没有离开窗前。
额头抵在冰冷的玻璃上，呼出的气息在玻璃上凝成白雾，又慢慢消散。
“有时候我希望有人来杀我。”
“”
“那样我就不用自己做决定了。”
玻璃上的雾气越来越重，遮住了外面的世界。
她看着雾气中的自己模糊的倒影。
那个苍白、破碎、陌生的影子。
“但没有人来。没有人敢。”
“我是白狐。”
“我是不可战胜的。”
“我是”
“”
““我是孤独的””
“我是谁？”
寂静重新降临，比之前更重。
雨似乎停了，连最后一点声音都消失了。
世界变得一片寂静。
静得能听见自己血液流动的声音，能听见机械部件运转时细微的嗡鸣，能听见
电话响了
藏在衣柜最深处的卫星电话。
只有在最极端的情况下才会使用。
铃声刺耳，持续不断。
真像一把锥子凿进寂静里。
她没有动。
让它在衣柜里响吧。
让它响到没电为止。
她什么都不想接，什么都不想听。
铃声停了。
几秒钟后，又响了。
这次更持久。
她依然没有动。
第三次响起时，她终于有了动作。
她走到桌前，拿起那瓶酒，把最后一点液体灌进喉咙。
灼烧感再次蔓延，这次更猛烈。
让她咳嗽。
让她呕吐。
铃声还在响。
她站了很久，直到铃声第四次响起。
她像一具被看不见的线操纵的木偶，僵硬地走到衣柜前。
推开堆积的脏衣服，打开暗格，拿出电话。
按下接听键。
她不想开口。
但对面不这么想。
“回家。”
通讯切断。
她握着通讯器，站在衣柜前，很久没有动。
通讯器屏幕暗下去，房间里重新陷入昏暗。
只有窗外路灯的光，透过布满雾气的玻璃，在地板上投下模糊的黄色光斑。
“家”
她的声音嘶哑破碎。
d6是家吗？
那个地下三百米深的钢铁坟墓，那个充满数据和死亡的地方？
那个她必须时刻保持警惕、时刻准备杀戮的地方？
她走回窗前，看着窗外莫斯科的夜色。
雨又开始下了，细密的雨丝在路灯的光中闪闪发亮。
电话还握在手里，冰冷的金属硌着掌心。
她低头看着它，看了很久。
她抬起手，用尽全身力气，把它砸向墙壁。
电话撞在墙上，外壳裂开，零件散落一地。
屏幕彻底黑了。
寂静重新统治了房间。
她站在原地，看着地板上的残骸。
然后，她慢慢弯下腰，捡起最大的那块玻璃碎片。
碎片边缘很锋利，在昏暗光线下闪着寒光。
她握着碎片，走到镜子前。
镜子里的人依然陌生，依然苍白，依然空洞。
她抬起握着碎片的手，碎片锋利的边缘抵在手腕上。
那里有皮肤，有血管，有生物和机械交界的脆弱接口。
用力划下去会很痛。
但之后，就不会痛了。
永远不会再痛了。
只是等待液体流干
她看着镜子里的自己，看着那双死去的眼睛。
碎片边缘已经压进皮肤，再深一点，就能
她的手在颤抖。
不是害怕。
不是犹豫。
她希望是。
但只是纯粹的生理性颤抖。
这具身体已经到了极限。
因为酒精。
因为药物。
因为饥饿。
因为长时间的自我折磨。
颤抖越来越剧烈，碎片从手中滑落，掉在地板上，发出清脆的响声。
她看着地上的碎片，看着自己手腕上那道浅浅的红痕。
连皮都没破。
她笑了。
空洞、干涩的、没有任何温度。
笑声从喉咙深处挤出来。
她笑着，肩膀颤抖，笑到弯下腰，笑到眼泪流出来。
液体从眼眶涌出，顺着脸颊滑落，滴在地板上，和灰尘混合在一起。
她笑自己连自毁都做不到。
笑这具身体即使在最颓废的状态下，依然保留着最低限度的自我保护机制。
笑她作为武器的本质如此根深蒂固，连自我毁灭都需要得到更高级别的授权。
笑声渐渐平息。
她直起身，用手背抹去脸上的湿痕，最后一眼留给了镜子。
“懦夫”
她走到床边，躺下，面朝墙壁，蜷缩起来。
被子扔在旁边，寒冷从墙壁渗透出来，钻进她的骨头里。
她不抵抗，任由寒冷蔓延。
窗外的雨声又变大了，敲打着玻璃，像无数细小的手指在抓挠。
她闭上眼睛。
黑暗再次降临，但这次，黑暗里有什么东西不一样了。
像遥远的星光，抵达这里时只剩下最微弱的一点闪烁。
她不知道那是什么。
也许什么都不是，只是大脑在崩溃边缘产生的幻觉。
但她向着那点微光伸出手。
手指穿过黑暗，什么也没碰到。
光还在那里，微弱，遥远，但确实存在。
她收回手，重新蜷缩起来。
雨还在下。
夜晚还很漫长。
但在某个地方，在黑暗的最深处，那点光没有熄灭。
也许永远不会熄灭。
即使是她这样的人，即使是这样破碎的存在，也配拥有
不。
她打断自己的思绪。
她不配。
她什么都不配。
但光还在那里。
顽固地，不合理地，荒谬地，在那里。
“荒诞。”
她再次睁开眼睛，看着墙壁上剥落的墙皮。
看了很久，直到眼睛干涩，直到意识再次模糊。
这一次，她没有再试图抓住什么，也没有再试着毁灭什么。
她只是存在。
在雨声中，在黑暗里，在寒冷中，在六楼这个快要腐烂的房间里
存在。
直到下一个黎明到来，或者永不到来。
都没关系了。
真的，都没关系了。
永远孤独，永远无法真正破碎，也永远无法真正完整。
这就是她的存在方式。
这就是她的一切。
“她是孤独的”
也许她是在对自己说。
确认自己还能发出声音，确认语言功能还在运作。
也许她只是在填补寂静，用破碎的词句填充这个令人窒息的虚空。
“我想不起来上一次笑是什么时候。”
“”
“也许我从来没有笑过。”
这不是真的。
记忆深处有模糊的片段。
阳光，草地，一个女人的声音哼着歌
但那些片段太遥远，太模糊，像隔着厚重的毛玻璃看到的景象。
失真，褪色，可能只是大脑编造的幻象。
“他们说我是武器”
烟雾从她的鼻孔缓缓溢出。
“他们说我是守护者”
“”
烟在指间燃烧。
“他们说了很多。没有一个人问过我愿不愿意。”
掐灭烟，没有离开窗前。
额头抵在冰冷的玻璃上，呼出的气息在玻璃上凝成白雾，又慢慢消散。
“有时候我希望有人来杀我。”
“”
“那样我就不用自己做决定了。”
玻璃上的雾气越来越重，遮住了外面的世界。
她看着雾气中的自己模糊的倒影。
那个苍白、破碎、陌生的影子。
“但没有人来。没有人敢。”
“我是白狐。”
“我是不可战胜的。”
“我是”
“”
““我是孤独的””
“我是谁？”
寂静重新降临，比之前更重。
雨似乎停了，连最后一点声音都消失了。
世界变得一片寂静。
静得能听见自己血液流动的声音，能听见机械部件运转时细微的嗡鸣，能听见
电话响了
藏在衣柜最深处的卫星电话。
只有在最极端的情况下才会使用。
铃声刺耳，持续不断。
真像一把锥子凿进寂静里。
她没有动。
让它在衣柜里响吧。
让它响到没电为止。
她什么都不想接，什么都不想听。
铃声停了。
几秒钟后，又响了。
这次更持久。
她依然没有动。
第三次响起时，她终于有了动作。
她走到桌前，拿起那瓶酒，把最后一点液体灌进喉咙。
灼烧感再次蔓延，这次更猛烈。
让她咳嗽。
让她呕吐。
铃声还在响。
她站了很久，直到铃声第四次响起。
她像一具被看不见的线操纵的木偶，僵硬地走到衣柜前。
推开堆积的脏衣服，打开暗格，拿出电话。
按下接听键。
她不想开口。
但对面不这么想。
“回家。”
通讯切断。
她握着通讯器，站在衣柜前，很久没有动。
通讯器屏幕暗下去，房间里重新陷入昏暗。
只有窗外路灯的光，透过布满雾气的玻璃，在地板上投下模糊的黄色光斑。
“家”
她的声音嘶哑破碎。
d6是家吗？
那个地下三百米深的钢铁坟墓，那个充满数据和死亡的地方？
那个她必须时刻保持警惕、时刻准备杀戮的地方？
她走回窗前，看着窗外莫斯科的夜色。
雨又开始下了，细密的雨丝在路灯的光中闪闪发亮。
电话还握在手里，冰冷的金属硌着掌心。
她低头看着它，看了很久。
她抬起手，用尽全身力气，把它砸向墙壁。
电话撞在墙上，外壳裂开，零件散落一地。
屏幕彻底黑了。
寂静重新统治了房间。
她站在原地，看着地板上的残骸。
然后，她慢慢弯下腰，捡起最大的那块玻璃碎片。
碎片边缘很锋利，在昏暗光线下闪着寒光。
她握着碎片，走到镜子前。
镜子里的人依然陌生，依然苍白，依然空洞。
她抬起握着碎片的手，碎片锋利的边缘抵在手腕上。
那里有皮肤，有血管，有生物和机械交界的脆弱接口。
用力划下去会很痛。
但之后，就不会痛了。
永远不会再痛了。
只是等待液体流干
她看着镜子里的自己，看着那双死去的眼睛。
碎片边缘已经压进皮肤，再深一点，就能
她的手在颤抖。
不是害怕。
不是犹豫。
她希望是。
但只是纯粹的生理性颤抖。
这具身体已经到了极限。
因为酒精。
因为药物。
因为饥饿。
因为长时间的自我折磨。
颤抖越来越剧烈，碎片从手中滑落，掉在地板上，发出清脆的响声。
她看着地上的碎片，看着自己手腕上那道浅浅的红痕。
连皮都没破。
她笑了。
空洞、干涩的、没有任何温度。
笑声从喉咙深处挤出来。
她笑着，肩膀颤抖，笑到弯下腰，笑到眼泪流出来。
液体从眼眶涌出，顺着脸颊滑落，滴在地板上，和灰尘混合在一起。
她笑自己连自毁都做不到。
笑这具身体即使在最颓废的状态下，依然保留着最低限度的自我保护机制。
笑她作为武器的本质如此根深蒂固，连自我毁灭都需要得到更高级别的授权。
笑声渐渐平息。
她直起身，用手背抹去脸上的湿痕，最后一眼留给了镜子。
“懦夫”
她走到床边，躺下，面朝墙壁，蜷缩起来。
被子扔在旁边，寒冷从墙壁渗透出来，钻进她的骨头里。
她不抵抗，任由寒冷蔓延。
窗外的雨声又变大了，敲打着玻璃，像无数细小的手指在抓挠。
她闭上眼睛。
黑暗再次降临，但这次，黑暗里有什么东西不一样了。
像遥远的星光，抵达这里时只剩下最微弱的一点闪烁。
她不知道那是什么。
也许什么都不是，只是大脑在崩溃边缘产生的幻觉。
但她向着那点微光伸出手。
手指穿过黑暗，什么也没碰到。
光还在那里，微弱，遥远，但确实存在。
她收回手，重新蜷缩起来。
雨还在下。
夜晚还很漫长。
但在某个地方，在黑暗的最深处，那点光没有熄灭。
也许永远不会熄灭。
即使是她这样的人，即使是这样破碎的存在，也配拥有
不。
她打断自己的思绪。
她不配。
她什么都不配。
但光还在那里。
顽固地，不合理地，荒谬地，在那里。
“荒诞。”
她再次睁开眼睛，看着墙壁上剥落的墙皮。
看了很久，直到眼睛干涩，直到意识再次模糊。
这一次，她没有再试图抓住什么，也没有再试着毁灭什么。
她只是存在。
在雨声中，在黑暗里，在寒冷中，在六楼这个快要腐烂的房间里
存在。
直到下一个黎明到来，或者永不到来。
都没关系了。
真的，都没关系了。
永远孤独，永远无法真正破碎，也永远无法真正完整。
这就是她的存在方式。
这就是她的一切。
“她是孤独的”
也许她是在对自己说。
确认自己还能发出声音，确认语言功能还在运作。
也许她只是在填补寂静，用破碎的词句填充这个令人窒息的虚空。
“我想不起来上一次笑是什么时候。”
“”
“也许我从来没有笑过。”
这不是真的。
记忆深处有模糊的片段。
阳光，草地，一个女人的声音哼着歌
但那些片段太遥远，太模糊，像隔着厚重的毛玻璃看到的景象。
失真，褪色，可能只是大脑编造的幻象。
“他们说我是武器”
烟雾从她的鼻孔缓缓溢出。
“他们说我是守护者”
“”
烟在指间燃烧。
“他们说了很多。没有一个人问过我愿不愿意。”
掐灭烟，没有离开窗前。
额头抵在冰冷的玻璃上，呼出的气息在玻璃上凝成白雾，又慢慢消散。
“有时候我希望有人来杀我。”
“”
“那样我就不用自己做决定了。”
玻璃上的雾气越来越重，遮住了外面的世界。
她看着雾气中的自己模糊的倒影。
那个苍白、破碎、陌生的影子。
“但没有人来。没有人敢。”
“我是白狐。”
“我是不可战胜的。”
“我是”
“”
““我是孤独的””
“我是谁？”
寂静重新降临，比之前更重。
雨似乎停了，连最后一点声音都消失了。
世界变得一片寂静。
静得能听见自己血液流动的声音，能听见机械部件运转时细微的嗡鸣，能听见
电话响了
藏在衣柜最深处的卫星电话。
只有在最极端的情况下才会使用。
铃声刺耳，持续不断。
真像一把锥子凿进寂静里。
她没有动。
让它在衣柜里响吧。
让它响到没电为止。
她什么都不想接，什么都不想听。
铃声停了。
几秒钟后，又响了。
这次更持久。
她依然没有动。
第三次响起时，她终于有了动作。
她走到桌前，拿起那瓶酒，把最后一点液体灌进喉咙。
灼烧感再次蔓延，这次更猛烈。
让她咳嗽。
让她呕吐。
铃声还在响。
她站了很久，直到铃声第四次响起。
她像一具被看不见的线操纵的木偶，僵硬地走到衣柜前。
推开堆积的脏衣服，打开暗格，拿出电话。
按下接听键。
她不想开口。
但对面不这么想。
“回家。”
通讯切断。
她握着通讯器，站在衣柜前，很久没有动。
通讯器屏幕暗下去，房间里重新陷入昏暗。
只有窗外路灯的光，透过布满雾气的玻璃，在地板上投下模糊的黄色光斑。
“家”
她的声音嘶哑破碎。
d6是家吗？
那个地下三百米深的钢铁坟墓，那个充满数据和死亡的地方？
那个她必须时刻保持警惕、时刻准备杀戮的地方？
她走回窗前，看着窗外莫斯科的夜色。
雨又开始下了，细密的雨丝在路灯的光中闪闪发亮。
电话还握在手里，冰冷的金属硌着掌心。
她低头看着它，看了很久。
她抬起手，用尽全身力气，把它砸向墙壁。
电话撞在墙上，外壳裂开，零件散落一地。
屏幕彻底黑了。