至德二载（公元757年）的九月，长安城外的香积寺。
秋风萧瑟，吹不散这十里战场上浓得化不开的杀气。
郭子仪站在高岗上。这位两鬓斑白的老帅，手里紧紧攥着马鞭，指关节因为用力而发白。在他身后，是刚刚拼凑起来的十五万唐军。有从安西调回来的精锐，有从回纥借来的骑兵，还有那些刚放下锄头的关中子弟。
这是大唐最后的家底。
也是收复长安的最后一搏。
对面，是安庆绪（安禄山之子）的叛军主力。十万虎狼之师，全是跟着安禄山从死人堆里爬出来的老兵油子。他们占据了险要地形，眼神里透着一股子嗜血的狂热。
“老郭。”
陈寻骑着马，停在郭子仪身边。他身上穿着一件染血的皮甲，手里提着那个用来救命的药箱。
“这一仗，不好打。”
“不好打也得打。”
郭子仪的声音沙哑，像是一块磨损的铁片。
“张巡在睢阳把牙都嚼碎了，才给我们换来了这个机会。若是输了，这大唐的脊梁骨……就真的断了。”
“咚！咚！咚！”
战鼓擂响。
叛军发动了进攻。
那是一股黑色的洪流。叛军的骑兵像是发了疯的野牛，嚎叫着冲向唐军的左翼。唐军的步兵方阵瞬间被冲散，惨叫声、马蹄声响成一片。
“顶住！！给我顶住！！”
郭子仪急得大吼。
但没用。
恐惧像瘟疫一样蔓延。前排的士兵开始后退，后退演变成了溃逃。
“完了……”
郭子仪的手在颤抖。
一旦阵脚乱了，这十五万人就是待宰的羔羊。
“别慌。”
陈寻突然伸出手，按住了郭子仪拔剑想要自刎的手。
“还没输。”
陈寻指向了阵型的最前方。
那里站着一个人。
一个身高两米、壮得像座铁塔一样的巨人。
李嗣业。
这位被称为“神通大将”的猛人，此刻正赤裸着上身，露出一身古铜色的腱子肉。他手里提着一把长得吓人的兵器。
陌刀。
那是陈寻当年在格物院里，结合了斩马剑和横刀的优点，特意为大唐重步兵设计的“绞肉机”。刀身长一丈，重五十斤，两面开刃，锋利得能吹毛断发。
“都给老子站住！！”
李嗣业发出一声如同炸雷般的怒吼。
“退后者死！！”
他猛地挥动陌刀，一刀将一个逃跑的校尉连人带马劈成了两半。
鲜血喷了他一脸。
他舔了舔嘴角的血，转过身，独自一人面对着那铺天盖地的叛军骑兵。
“陌刀队！！”
“在！！”
两千五百名同样赤裸着上身、手持陌刀的壮汉，像是一堵铜墙铁壁，站在了李嗣业身后。
“如墙推进！！”
“挡我者碎！！”
“杀！！！”
李嗣业抡起陌刀，像是一台人形坦克，轰然撞进了敌阵。
“噗嗤！！”
一声令人牙酸的骨肉碎裂声。
一名叛军骑兵连人带马，被李嗣业一刀腰斩。
紧接着是第二个，第三个。
那把沉重的陌刀在他手里轻得像根稻草，上下翻飞，所过之处，人马俱碎。
“呼！呼！呼！”
两千五百把陌刀同时挥动。
那场面太恐怖了。
就像是一堵移动的刀墙。叛军的骑兵冲上来，就像是撞在了绞肉机上。马头被砍飞，骑士被劈开，残肢断臂飞得满天都是。
这一刻。
战场上的喧嚣仿佛都消失了。
只剩下那种刀刃切入肉体的“噗嗤”声，和陌刀队那整齐划一的脚步声。
“进！！”
一步，两步。
陌刀队每前进一步，地上就多出一层厚厚的尸体。
叛军怕了。
这群杀人如麻的悍匪，这辈子没见过这么打仗的。这哪里是人？这分明就是一群不知疲倦、不知疼痛的杀戮机器！
“鬼……他们是鬼！！”
叛军的骑兵开始调转马头，想要逃离这堵死亡之墙。
“就是现在！！”
陈寻看准了时机，对着身后的回纥骑兵统领大喊。
“抄后路！！别让他们跑了！！”
“嗷呜！！”
四千回纥精骑像是一群下山的猛虎，从侧翼包抄了过去。
胜负已分。
叛军全线崩溃。尸体从香积寺一直铺到了长安城下，足足有六万具。
夕阳西下。
残阳如血。
李嗣业拄着陌刀，站在尸山血海之上。他浑身都是血，那是敌人的血，厚得像是裹了一层红色的铠甲。
他大口喘着粗气，看着远处那座巍峨的长安城。
“回来了。”
李嗣业咧嘴一笑，露出一口白牙。
“这长安……我们打回来了。”
三天后。
唐军入城。
长安城的百姓夹道欢迎。那些在安史之乱中苟活下来的老人们，看到那面熟悉的“唐”字大旗，一个个跪在地上，哭得泣不成声。
“官军……官军终于回来了！！”
“没死……大唐没死啊！！”
陈寻走在队伍里。
他看着这座满目疮痍的城市。
大明宫的屋顶塌了。朱雀大街的青石板碎了。太白楼的酒旗也不知去向。
繁华落尽，满地狼藉。
“赢是赢了。”
陈寻叹了口气。
“但这大唐的气数……也被这一仗给打折了。”
他没有去参加李亨（唐肃宗）的庆功宴。
他独自一人来到了城南的一座破庙里。
那里住着一个穷困潦倒的中年人。
杜甫。
这位诗圣在战乱中和家人走散了，被叛军抓过，逃出来后一直流落在长安街头。他穿着一件破烂的麻布衣，头发花白，正在给一群孩子分发他讨来的烂菜叶。
“子美。”
陈寻走了过去。
杜甫抬起头。
当他看到那个依然一身白衣、背着药箱的陈寻时，那双浑浊的眼睛里瞬间涌出了泪水。
“先生！！”
杜甫扑过来，紧紧抓住陈寻的手。
“国破山河在，城春草木深。”
杜甫念出了那句流传千古的诗。
“感时花溅泪，恨别鸟惊心。”
“先生……这长安虽然收复了，但这人心……还能收得回来吗？”
“收不回来了。”
陈寻从药箱里拿出一袋米，放在杜甫面前。
“盛世的梦醒了。接下来的日子，是苦日子。”
“子美啊。”
陈寻看着这个心怀天下的诗人。
“李白还在江上捞月亮，王维还在山里敲木鱼。”
“只有你。”
“只有你肯睁开眼睛，去看看这血淋淋的现实。”
“把它们写下来吧。”
“这大唐的痛，这百姓的苦，需要有人替他们……哭出声来。”
杜甫擦了擦眼泪。
他拿起笔，在那张皱皱巴巴的纸上，写下了三个字：
《三吏》。
《三别》。
那是大唐盛世最后的挽歌。
也是这个民族在苦难中，发出的最真实、最沉重的呐喊。
陈寻走出破庙。
他看着天空中那一轮残月。
安史之乱虽然平了，但这乱世的根子还没拔。
藩镇割据。宦官专权。
这些毒瘤正在暗处滋生。
“好戏还没完。”
陈寻摸了摸怀里的铁指环。
“接下来。”
“该轮到那个叫‘两税法’的东西……上场救命了。”