天刚亮，他就出发了。
没叫守门的弟子，也没带人跟着。肩上只有一个旧布包，里面装着干粮、水和一张破旧的地图。昨晚他在灯下写了个“查”字，现在心里还想着这事，就一步步往山里走。
山路越来越难走，两边树很多，枝叶挡住了阳光。第三天起雾了。
这雾贴着地面飘，又浓又沉，吸进肺里很难受。他试着用神识探路，但感觉像被堵住，动不了。他干脆闭眼，靠脚踩在石头上的感觉和呼吸节奏慢慢往前。
耳边渐渐有声音。
先是小声说话，然后像有人笑，接着好像有人叫他的名字。声音很熟，像是小时候奶奶在村口喊他回家吃饭。他咬了下舌头，疼得清醒过来。手习惯性摸向腰间——剑没带。
他知道不能答应。
师父说过：“晚上走路别应声，白天走路别踩红花。”
他睁眼，看见前面有一段石阶，埋在青苔里，但有人走过，留下一条痕迹。台阶尽头有间茅屋，屋顶没塌，烟囱冒着烟。
有人住。
他停下，整理了下衣服，把道袍抚平。然后从包里拿出一样东西——一根暗金色的藤，一节一节的，是他偷偷从药园拿出来的千年藤根，能治经脉断裂。
他在门前坐下，把藤放在身前的蒲团上，双手放在膝盖上，一动不动。
风变大了，吹得袖子乱飞，脸像被沙子打。天黑下来，他又坐了两个时辰。手指冻僵了，手掌裂开一道口子，血滴在蒲团边上。
屋里一直没动静。
他不急，也不烦，就这么坐着，偶尔看看那扇破旧的门。门缝黑黑的，不知道有没有灯。
直到月亮第三次升到头顶，门“吱呀”响了一声。
开了条缝。
一只光脚踩出来，脚底全是茧和裂口，落在台阶上没一点声音。接着一个人走出来，穿着褪色的灰袍，头发乱糟糟的，挡住脸。只有一双眼睛很亮，像野兽一样冷。
“你坐三天，就为送一根枯藤？”
声音很哑，像很久没说话。
他站起来，抱拳行礼：“我姓陈，来自南岭天阙。这藤不是宝贝，是我亲手从悬崖下采的。听说您受过重伤，经脉断了，所以拿来给您，不要回报。”
那人冷笑：“我不缺药，也不需要别人施舍。”
“这不是施舍。”他没低头，“是尊重。我知道您当年一个人打五个执法使，护住了师弟们；也知道他们打断您的骨头，废了您的修为，把您赶出山门。可您活下来了，回到了这里。这样的人不会真疯，也不会真死。”
灰袍人眼神闪了一下，没说话。
他继续说：“我不是来请您出去杀人的。我有个地方叫青云阁，现在很小，连讲课的地方都是借的。但我希望它能帮到那些走不动的修道人。很多人倒下，不是因为不够强，而是没人拉一把。”
他顿了顿，从怀里拿出一张图，铺在地上。
“这是我画的计划。分四个部分：修行、情报、战斗、物资。每个部分我都留了位置。其中‘传道’这一块，我一直空着。因为我知道，有些人不用上台，也能照亮别人。”
灰袍人低头看图，眉头微皱：“你给我看这个？”
“我想请您当青云阁的传道长老。”他看着对方的眼睛，“不限时间，不限方式。您不想出门，我可以每月来请教；如果有学生想听您讲，我也能带来。您只要说一句话，点一盏灯就行。”
周围突然安静了。
风停了，雾也不动了。灰袍人盯着他很久，忽然问：“你知道我为什么躲在这里？”
“因为心寒。”他说得直接，“您拼命保护的师弟，后来当了执法殿的头儿；您被打下山时流的血，染了门规碑，第二天就被冲干净了。您发现规矩斗不过权力，正道赢不了私心。所以您走了，再也不回头。”
灰袍人瞳孔一缩。
他没避开目光，继续说：“可您没死，也没彻底放弃。您还在烧火做饭，还会扫台阶。说明您心里还有火。我不求您重回天下，只想问一句——如果有一天，有个少年像您当年那样，断了腿，爬着来敲您的门，您会开吗？”
灰袍人不说话。
过了很久，他抬手指向屋角。
那里有张矮桌，桌上放着一本破书，封面三个字还能看清：《正气诀》。书页卷边，明显经常翻。
“二十年了。”他的声音低了些，“没人再提‘正气’这两个字。”
“那您愿意重新说起它吗？”他上前一步，“不为别人，只为自己的心。您不该一辈子困在这雾里。”
灰袍人看他，眼神像刀。
“你不怕我拒绝？”
“怕。”他点头，“但我更怕连问都不敢问。强者不是天生的，是一步一步走出来的。而第一步，是有人肯伸手。”
又是一阵沉默。
灰袍人终于走到门口站住。
他看向远处的山，雾在流动，月光照在崖壁上，映出一个长长的影子。
“你说的那个少年”他忽然开口，“如果来了，我会开门。”
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他眼里一下子有了光。
“但我有条件。”灰袍人回头，“我不去你们阁里，也不见外人。你要学，自己来。每月最多一次，每次不超过两个时辰。还有——”他指了指地上的千年藤，“这东西留下。以后谁受伤，拿去用。”
“可以。”他马上答应。
“还有。”灰袍人语气变重，“如果你拿我的名字招人，或者打着我的旗号压别人，我就断绝关系，你也永远别想再进这个山谷。”
“我以心魔起誓。”他抬手划过眉心，留下一道血痕，“如果违背承诺，道基尽毁，永世不得超生。”
灰袍人看着那道血痕，终于轻轻点头。
“你比我以为的，更懂什么叫‘请’。”
他松了口气，嘴角露出一丝笑。
他没有马上走，而是从包里拿出水壶和两个粗瓷碗，倒了两杯热水，递过去一杯。
灰袍人看了他一眼，接过，喝了一口。
两人站在门前，一边喝茶，一边看着外面的雾。
“对了。”他忽然想起什么，“您叫什么名字？总不能一直叫前辈。”
灰袍人放下碗，淡淡地说：“名字早不要了。你要叫，就叫我‘老雾’吧。”
“好。”他笑了，“老雾前辈，下月初七，我再来。”
“记得带笔墨。”老雾转身往屋里走，“第一课，讲‘什么不能忍’。”
门关上了。
他站在原地，手里还拿着空碗，脸上还带着笑。
他低头翻开地图，在“葬雾岭”旁边画了个圈，写下两个字：得人。
风又吹起来，雾像水流一样涌动。他背上包，转身下山。
脚步比来时轻松多了。
他知道，青云阁的第一块真正的基石，已经落下了。
而这一切，才刚刚开始。
他走出十丈远时，身后那扇破门又开了一条缝。
老雾站在门内，望着他的背影，很久没动。
过了一会儿，他抬手，轻轻摸了下门框上方的一行小字——那是二十年前他被押下山前，用指甲刻进去的。
现在被苔藓盖住了一些，但还能认出来：
宁死不跪。
手指停在那里，慢慢收回。
然后低声说了句：
“也许这次能换个活法。”