远介将通讯器递还过来时，安室透的手指在半空中凝滞了零点三秒。
那只手伸得很随意，五指松驰，腕部甚至没有绷紧的弧度
可安室透知道，此刻接过来的，不是那个冰冷的、还带着对方掌心余温的通讯器。
是一个世界。
或者说，是一把刚刚重新划分了这个世界权力疆域的、看不见的界桩。
他的指尖触到通讯器的塑胶外壳时，传来一阵细微的麻意——也许是静电，也许只是神经末梢在过度紧绷下的幻觉。
他接过，动作很慢，慢得像在拆解一枚炸弹的引信，生怕某个轻微震动就会引爆底下那片他尚未理解的、却已能感觉到其毁灭性的能量场。
通讯器很轻，不超过两百克。
但安室透觉得，自己的整条手臂都在下沉。
他抬起头，看向远介的脸。
那张脸已经恢复了某种他熟悉的、但此刻看来却异常陌生的平静。不是强装的镇定，不是伪装的从容，而是一种……彻底完成某件大事后的、真实的放松。
他甚至捕捉到远介眼睑下方一丝极淡的、熬夜后的疲惫痕迹，还有嘴角那点若有若无的、像孩子刚完成一场恶作剧般的无聊神情。
这个人，刚刚用几句话——几句听起来像是疯话、呓语、精神病人吃语般的话——和站在日本权力金字塔最顶端的日本前首相，完成了一场交易。
一场安室透能感觉到轮廓、却看不清内容的交易。
一场以“死人”、“枪响”、“心里话”、“身体好转”这些诡异词汇为筹码的交易。
他想问。
问题像沸腾的气泡，在喉咙里翻滚、破裂、再生成——
问题在他的舌头上堆积，压得他几乎无法呼吸。
但他的嘴唇只是动了动，没有发出声音。
因为理智——那个在无数生死边缘救过他的、冰冷如手术刀的理智——在最后一刻按住了他的咽喉。
这种认知带来的无力感，比任何肉体上的创伤都更深。安室透——降谷零——公安警察最精锐的“零”组负责人、黑衣组织潜伏最深的卧底波本、游走于黑白两道阴影里的孤狼——
第一次如此清晰地意识到，自己与眼前这个男人之间，横亘着一道他无法跨越的维度鸿沟。
不是智商的差距。
不是资源的悬殊。
是……对这个世界运行规则的理解，根本不在一个层次上。
远介看着他呆立在原地的样子，像是终于耗尽了最后一点耐心。
他挑了挑眉——那个动作很细微，但在这个死寂的、连空气都凝成固态的房间里，像一块投入冰湖的石子，激起一圈圈无声的涟漪。
“你怎么还不走？”
安室透张了张嘴。
他想说点什么。哪怕是一句“你保重”，或者一句“你好自为之”，甚至是一句毫无意义的“再见”。
但最终，所有言语都在舌尖融化成一声——笑。
不是开心的笑，不是讽刺的笑，甚至不是苦笑。
而是一种彻底的、从骨髓深处渗出来的、对自己这三十年人生建立的认知体系被碾碎后的自嘲。
那笑声很轻，轻得像一声叹息，却在吸音材料包裹的审讯室里，被放大、拉长、扭曲成某种诡异的回响。
他摇了摇头。
动作很慢，像颈部的关节生了锈。
然后转身。
他走到监控控制面板前。
他的手指悬在按钮上方。
指尖在颤抖。
但他还是按了下去。
“滋——滋——”
紧接着——
录音设备的绿色指示灯开始有节奏地闪烁，像心脏的搏动。
热感应成像仪的散热风扇发出低沉的嗡鸣，重新开始扫描房间里两个（不，现在只剩一个）热源。
一切恢复原状。
监控画面里，远介依旧坐在那张椅子上，闭着眼睛，像是睡着了。
录音设备只会记录下房间里的呼吸声（如果有的话）和环境噪音。
热成像仪显示，房间里只有一个标准的人类体温热源，一切正常。
仿佛刚才那十二分三十七秒——
从未发生。
安室透最后看了远介一眼。
那个男人已经重新坐回椅子上，不是刚才那种放松的后仰，而是挺直了脊背，双手自然搭在扶手上，头微微低垂，眼睛紧闭。
审讯室惨白的led光从他头顶垂直打下，在他的脸上切割出锐利的光影分界线——
高耸的鼻梁像一道山脊，左侧完全浸在光明里，右侧沉入深邃的阴影。
他的侧脸轮廓在强光下清晰得过分，每一道线条都像用最坚硬的花岗岩雕凿而成，冰冷，完美，找不到任何属于人类的柔软或脆弱。
像一尊尚未完工的大理石雕像。
或者一具刚刚凝固的尸骸。
安室透推开门。
合金防爆门的铰链发出低沉压抑的呻吟，像某种巨兽不情愿地张开嘴。他侧身出去，没有回头。
门在身后缓缓关闭。
厚重的合金门板与门框贴合时，发出沉重、绵长、仿佛永无止境的“咔——哒——”声。那声音不是瞬间的撞击，而是一个缓慢的、不可逆转的闭合过程，像时间的齿轮咬合，像命运的闸门落下。
最后一丝走廊的光，被彻底吞没。
审讯室里，只剩下远介一个人。
他没有立刻睁眼。
只是保持着那个挺直的坐姿，像一尊入定的禅僧，或者一具等待指令的傀儡。房间里的寂静不再是普通的安静，而是一种具有质量的、粘稠的、几乎能触摸到的实体。
吸音材料吸收了所有声音，连他自己的呼吸声都被吞噬了，只剩下血液在耳膜里奔流的、沉闷的轰鸣。
然后，他动了。
不是大幅度的动作。
只是右手食指，从扶手光滑的金属表面上，极其轻微地抬起了大约一毫米。
再落下。
“嗒。”
一声轻响。
在绝对的寂静里，这声轻响被无限放大，像一颗石子投入万米深的古井，激起悠长的、看不见的回音。
他停顿了两秒。
食指再次抬起，落下。
“嗒嗒。”
这次是两声，间隔很短，像心跳漏了一拍。
又停顿。
然后——
“嗒——嗒——嗒——”
三声，节奏拉长，每个音符之间都有精确的、几乎可以用节拍器测量的间隔。
如果有懂音乐的人在场，立刻就能辨认出来——那是《月光》的第一乐章。
德彪西的《月光》。
不是贝多芬那首戏剧性强烈的《月光奏鸣曲》，而是印象派的、朦胧的、像雾中看花水中望月的《月光》。
不是月影岛大火的月光，是属于远介与诚实的、皎洁的新月光~
缓慢的，忧伤的，每一个音符都像月光洒在平静海面上泛起的、细碎的银鳞，美丽，却触手冰凉。
远介闭着眼睛。
但他的指尖在扶手上敲击出的节奏，却越来越清晰，越来越流畅。
那不是随意的敲打，而是真正的演奏——指腹落下的力度有轻有重，模拟着钢琴键的触感；节奏的快慢变化，精准地复现着原曲的情感起伏。
在这个冰冷、密闭、连时间都仿佛凝固的审讯室里，在这张硬得硌人的木椅上，他用一根手指，演奏着一首关于月光、海洋、和遥不可及的温柔的曲子。
荒谬。
却又美丽得令人窒息。
他的嘴角，在某个音符转换的间隙，缓缓勾起一丝弧度。
那弧度很浅，浅到如果不一直盯着他的脸看，根本察觉不到。
但就是这丝浅得几乎不存在的笑意里，却蕴含着某种……残酷的、残忍的、残暴的喜悦。
像猎手在漫长的潜伏后，终于看到猎物一步、一步、毫无防备地走进陷阱最深处时，那种混合着成就感、掌控欲和血腥期待的颤栗。
像棋手在复杂的布局后，终于落下那枚决定胜负的棋子，看着对手的脸色从困惑到震惊再到绝望时，那种智力碾压带来的、近乎性快感的愉悦。
像黑暗本身，在漫长的忍耐后，终于等到了光明最虚弱、最疲惫、最不堪一击的时刻，准备张开巨口，将那些刺眼的光芒、虚假的温暖、和所有建立在光明之上的秩序，一寸一寸吞噬殆尽时，那种原始的、混沌的、灭世般的狂喜。
事情，成了。
指尖的节奏，开始逐渐加快。
《月光》进入了第二乐章。
旋律变得流动，起伏，不再是第一乐章那种静止的、画面般的美丽，而是有了动态，有了张力，有了暗潮汹涌的预兆。
每一次敲击的力度都在加重，节奏变得急促，像月光下的海面，开始翻涌起看不见的浪涛。
而在这无声的旋律中，远介的脑海里，开始进行一场精确的、冷酷的倒计时：72小时。
铃木朋子签署的那份文件上，墨迹恐怕还没完全干透。
那个女人此刻一定站在某个能俯瞰东京的窗前，握着她那百年家族的骄傲和恐惧，对着玻璃上自己的倒影，重复着“不会再有任何意外”的咒语。
但她不知道，这72小时，不是她扭转败局的机会。
而是他为她——为铃木家——为所有还活在那个旧世界规则里的人，准备的，最后的慈悲。
最后一次开采的机会。
让他们采。
让他们把勘探船开到矿床正上方，把那些价值千亿的设备沉入海底，把机械臂伸向那些闪着诱人光泽的多金属结核，把第一批矿石捞上来，在甲板上欢呼，开香槟，庆祝“胜利”。
让他们以为，挣脱了链子。
让他们以为，赢得了游戏。
让他们以为，这个世界，还是他们认识的那个世界。
然后——他停下了敲击。
食指悬在扶手表面一厘米处，静止。
所有的声音消失了。
审讯室重新陷入那种具有质量的、粘稠的寂静。
远介缓缓睁开了眼睛。
那双深不见底的眼眸里，倒映着天花板上那盏惨白led灯的光斑。
但那光斑没有照亮他的瞳孔，反而像是被吸了进去，沉入一片比最深的海洋更黑暗、更寂静、更古老的深渊。
他轻声自语。
声音很轻，轻得像一声叹息，在吸音材料的包裹下，刚出口就消散无形，连回音都没有留下。
但那句话，却像一枚烧红的铁钉，钉进了这个房间的空气里：“该收网了。”
就在远介的指尖在审讯室扶手上敲出《月光》的同一时刻——