一把工兵铲重重砸在满是油污的碎石地上，火星子在黑暗中崩出几点，灼热的铁腥味混着焦糊尘灰直冲鼻腔，耳膜还残留着那声沉闷的哐的余震。
这地底下除了老鼠屎味，就是那股子挥之不去的霉烂气息，像陈年棉絮裹着腐叶在密闭铁箱里捂了十年，湿冷黏腻地贴在舌根上，每一次呼吸都泛起微酸的苦味，跟当初他在医院停尸房闻到的味道一模一样。
墨娘子站在一旁，手里的烛火晃得厉害，烛泪顺着铜烛台边缘滚落，在她手背上凝成一颗颗微烫的琥珀色硬粒，那张平日里风韵犹存的脸此刻煞白一片，她看着那个刚挖出来的、只有两米见方的深坑，终于忍不住开了口，声音压得很低，低得几乎被隧道深处传来的、断续的滴水声吞没，尾音微微发颤，像绷紧的蛛丝在风里抖，像是怕惊动了这隧道里沉睡的某些东西。
你这是在赌命。
她指着坑壁上贴满的那些鬼画符，手腕微微发抖，万一骗不过去，那几千几万吨的灾厄压下来，你连个渣都剩不下。这不是玩剧本杀，死了没法复盘。
沈夜把铲子往地上一插，脱下全是泥点子的外套，随手扔在一边。
他只穿了一件单薄的背心，汗水顺着肌肉线条往下淌，冰凉的汗珠滑过滚烫的皮肤，留下一道道细微的刺痒，混着泥灰，整个人看起来就像刚从煤窑里爬出来的苦力。
不会死透。
他从裤兜里摸出一支特制的钢笔，拧开笔帽，笔尖猩红，那是他用自己的血兑了朱砂调出来的墨。
他在左小臂内侧飞快地写字，笔尖刺破皮肤，针尖般的锐痛炸开，随即是温热的血珠渗出，沿着腕骨凹陷处缓缓爬行，又冷又黏。
真正的死亡得有不甘，得有怨气，得觉得自己这辈子亏了。
沈夜头也没抬，笔走龙蛇，我也算是死过几十回的人了，那帮鬼东西的逻辑我摸得门清。它们就像是一套设定死板的程序，判定的标准只有两个：肉体消亡，意志崩溃。
他写完最后一行字——此地即终点，然后举起手臂，借着烛火拍了一张照。
但这次我是自愿跳坑的。
沈夜一边说着，一边熟练地打开手机上的本地灵异论坛，把照片传了上去，设置了十分钟后的定时发布。
标题起得很耸动：实播：我在四号线终点站等死。
我主动送死，就没有不甘。就像你玩游戏主动删号重练，系统不会判定你那是游戏失败。
他收起手机，眼神里透着股近乎冷酷的理智，它们怕的不是死人，是不可控的变量。只要我向它们证明，即便我肉体烂在这儿，我的意识还在别处蹦跶，这套因果逻辑就会出现bug。
墨娘子张了张嘴，似乎想反驳，但看着沈夜那双在黑暗中亮得吓人的眼睛，那瞳孔深处仿佛有细碎的金芒在高速旋转，看得人太阳穴突突直跳，最终什么也没说，只是默默退到了安全线以外。
沈夜深吸一口气，走到了深坑边缘。
他从怀里掏出那枚骨铃，高高举过头顶。
铃身斑驳，上面原本暗淡的纹路此刻像是活了过来，隐隐透着血光，一股极淡的、类似陈年骨粉混着铁锈的干涩腥气，无声无息地钻进鼻腔。
我，沈夜。
他的声音在空旷的隧道里回荡，带着一种奇异的韵律，不是祈祷，更像是某种契约的宣读。
自愿承灾，时限七日。过期不候。
话音刚落，骨铃骤然炸响。
那声音并不清脆，反而沉闷得像是一记重锤砸在胸口，更可怕的是紧随其后的次声波——耳道深处嗡嗡作响，胃袋猛地一沉，眼前视野边缘泛起灰白噪点。
刹那间，原本死寂的隧道里狂风大作，空气变得粘稠无比，温度骤降，裸露的脖颈瞬间激起一片鸡皮疙瘩，呼出的白气还没散开就被冻成细小的冰晶，簌簌落在肩头。
来了。
沈夜只觉得头皮发炸，十三道极其恐怖的气息凭空浮现。
他看到了——那不是幻觉，而是真实存在的能量洪流。
像潮水般涌来的疫病黑气、炽热得能烧穿视网膜的虚幻烈火、带着腐臭水腥味的溺亡怨念……这些平时在城市角落里各自为政的灾厄，此刻像是闻到了血腥味的鲨鱼，争先恐后地朝着他这个唯一的活靶子冲撞过来。
沈夜没有躲。
他甚至连眼睛都没眨一下，就在第一波黑气即将触碰到他鼻尖的瞬间，他的手指猛地按下了脚边一排录音机的播放键。
滋滋——咔嚓！
巨大的噪音瞬间填满了整个空间。
心跳骤停的平直电音、喉骨被捏碎的脆响、肺部最后一次抽搐声……那是他用无数次死亡换来的真实采样。
对于那滚滚而来的灾厄而言，这声音就是最好的诱饵——猎物已死，可以进食了。
灾厄洪流从天灵盖灌入，沈夜的身体猛地一僵，颅骨内仿佛有无数细针在刮擦，耳膜鼓胀欲裂，鼻孔、眼角瞬间渗出鲜血，温热的液体顺着颧骨滑下，带着浓重的铁锈味。
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但他没有倒下，他的意识反而以前所未有的清醒沉入了识海深处。
在那里，他不再是那个肉体凡胎的沈夜，而是一个精密的调度员。
他在意识里下令，那股失重般的眩晕感瞬间化作一条陡峭的滑道，耳蜗深处传来尖锐的失衡嗡鸣，仿佛正从万丈悬崖边缘纵身跃下。
冰冷的水汽裹挟着那些暴躁的火气和疫病，强行将它们扭成一股绳，舌苔骤然覆盖一层咸涩的海水苦味，指尖泛起久泡冷水后的皱缩麻木。
他感觉自己的肺像是变成了破风箱，每一次呼吸都带着铁锈味，但这层滤网却死死卡住了灾厄中试图同化他意志的那些精神污染。
所有的痛苦都被具象化成了数据，所有的冲击都被引导进了一条蜿蜒曲折的厄流回廊。
那些试图撕碎他的灾厄，在他体内转了一圈，还没来得及搞清楚状况，就被这套丝滑的分流系统给一股脑地甩出了体外——直直地灌进了那个贴满符纸的深坑里。
轰隆隆——
脚下的大地剧烈震颤，脚下碎石疯狂跳动，鞋底与地面摩擦发出刺耳的咯咯声，牙关不受控制地磕碰，深坑底部发出令人牙酸的岩石崩裂声。
那些符纸无火自燃，坑底的泥土瞬间焦黑、碳化，形成了一种类似陨石撞击后的惨烈地貌。
外界看来，这里刚刚发生了一场足以毁灭灵魂的暴毙。
沈夜身子一晃，单膝跪地，大口大口地喘着粗气，每一次吸气都像吞下滚烫的沙砾，喉咙里弥漫开浓重的焦糊与血腥混合的灼痛。
汗水混着血水砸在地上，他抹了一把脸，看着那个已经彻底废掉的深坑，嘴角扯出一个难看的笑容。
成了。系统卡死了。
凌晨四点，老街的雾气还没散。
剧本杀店门口那盏昏黄的路灯滋滋闪烁，一个穿着大得有些不合身卫衣的少年，像个幽灵一样蹲在台阶上。
他两只手捧着一块拳头大小的冰晶，左手的小拇指旁，竟然多生了一根畸形的指头。
那第六根指头微微颤动，指尖皮肤下隐约有青灰色的微光脉动，像埋着一小截活的荧光水母，正无声接收着空气中肉眼不可见的震颤频率。
铃说……他没死。
少年抬起头，露出一张苍白清秀却没什么表情的脸，声音沙哑，像是很久没喝过水，他在骗神。
脚步声从街角传来。
沈夜拖着沉重的步子走近，浑身湿透，衣服上还挂着干涸的泥浆，布料紧贴皮肤，湿冷黏腻，每走一步，泥块就簌簌剥落，发出细微的簌簌声。
他看了一眼蹲在自家门口的少年，目光落在那块冰晶上，瞳孔骤然一缩。
那冰晶里封冻着一行血字，笔锋锐利，透着股决绝的狠劲：十九封铃时，亦如此。
这字迹……跟他之前在初始存档点看到的那个名为叶十九的残响留下的字迹，分毫不差。
你是谁？沈夜停下脚步，手下意识地摸向腰间。
我是阿丑。少年站起身，把冰晶放在门口的牛奶箱上，动作小心翼翼，指尖离开冰晶时带起一缕极淡的白雾，在昏黄光线下飘散，铃让我来把这个给你。
沈夜盯着那少年看了几秒，确定对方身上没有杀气，这才伸手拿起冰晶。
那种彻骨的寒意顺着指尖直钻心底，寒气如细针扎入神经末梢，一路向上窜至肘关节，激得整条手臂微微发麻，但他没松手。
叶十九……到底是谁？
他低声问了一句，更像是在问自己。
冰层深处，似乎有一双眼睛缓缓睁开，隔着时空与他对视，眼神里没有恶意，只有一种看透世事的疲惫。
阿丑没回答，只是退后一步，指了指沈夜手腕上的骨铃：它饿了，但也饱了。
沈夜没再追问。他知道有些线索还没到揭开的时候。
他越过少年，掏出钥匙打开店门，却没有急着进去休息。
他搬了把椅子，踩上去，把那串刚刚吸收了海量灾厄气息、此刻正处于贤者时间的骨铃，大模大样地挂在了店铺正上方的招牌底下。
接着，他从打印机里抽出一张a4纸，拿马克笔在上面唰唰写了几行大字，用透明胶带啪啪几下贴在门框上。
赎罪排号处
每日限五人，先到先得
押金一万，概不退还
做完这一切，他跳下椅子，拍了拍手上的灰。
既然这帮神神鬼鬼的喜欢算因果，那咱们就按市场经济来。
他转过头，看了一眼远处城市天际线那座最高的电视塔。
虽然隔着几公里，但他能感觉到，那里有一道目光正死死盯着这边。
黑秃驴，想看戏就买票，别总想着白嫖。
沈夜对着虚空比了个中指，然后转身走进了柜台。
阿丑站在门外，看着那张随着晨风微微晃动的白纸，又看了看那个正在柜台后面翻找急救箱的背影，那张总是木然的脸上，极其罕见地扯动了一下嘴角。
这就是……把神坛变成柜台么。
沈夜没理会外面的动静，他瘫坐在椅子上，疲惫感像潮水一样反扑上来。
他看着柜台上那块还在融化的冰晶，眼皮越来越沉。