门框上的凹痕被林清歌指尖一抠，底下传来一声极轻的“咔”，像是某个机关被触动了。
她立刻收手，后退半步。周砚秋侧身挡在她前面，目光锁住门上那个铁盒小孔。几秒后，小孔里传出一阵低频震动，嗡嗡地钻进耳膜，脚底的地面也开始轻微发颤。四周砖缝中突然翻起几块地砖，露出底下交错的金属链，哗啦作响地横拉过来，把木门死死缠住。
“不是开门，是封门。”周砚秋低声说。
林清歌盯着那几条锁链，它们排列得有规律，每根间隔相同，末端连着墙内的机械结构。她想起刚才那一声“咔”——像老式唱片机启动时的声音，短促、清晰，带着某种节奏感。
她摘下右耳的音符耳钉，用金属尖轻轻刮过门框上的凹槽残迹。粗糙的木纹摩擦着耳钉边缘，发出细微的“吱——咔、吱——咔”声，断断续续，但频率稳定。
锁链抖了一下。
“你在模拟什么？”周砚秋问。
“它原本的刻录声。”林清歌没抬头，“刚才我碰这里的时候，声音是三短一长停顿，然后重复。现在我在照着那个节奏刮。”
话音刚落，铁盒的震动变了调，锁链松动半寸。
周砚秋忽然抬手，用指虎敲了下门框左侧第三块木板。“咚、咚咚、咚——”
是《星海幻想曲》前奏的节拍。
铁盒猛地一顿，嗡鸣戛然而止。锁链迅速回缩，钻进地砖缝隙，消失不见。
木门轻轻晃了晃，没锁。
林清歌伸手推门，这次门开了条缝。一股陈年灰尘混着纸张霉味扑面而来。屋内昏暗，只有高处一扇窄窗透进灰白晨光，照出空气中浮游的尘粒。
周砚秋先进去，脚步放得很轻。他贴着墙边走，手电光扫过墙面和天花板角落。林清歌跟在后面，右手不自觉摸了下耳朵，才意识到耳钉只剩一只。
屋里是间老式客厅，家具蒙着白布，茶几歪倒，地毯卷边。墙上挂着一幅画框，玻璃碎了，里面空无一物。周砚秋蹲下检查地板，发现几处浅痕，像是重物被拖动过。
“有人来过。”他说。
“但很久没人住了。”林清歌走到靠墙的衣柜前，手指抹过柜面，一层厚灰。她拉开抽屉，空的。又打开另一侧暗格，也没东西。
周砚秋站在房间另一头，忽然抬手示意她别动。他慢慢靠近衣柜背后的墙角，用手电照着一处不起眼的接缝。那里有一道比指甲盖还窄的缝隙，边缘颜色略深。
他用指虎撬了下，一块薄板松动了。
林清歌走过去，心跳不知从什么时候开始加快。她站到周砚秋旁边，看他把夹层板整个卸下来。
里面没有文件，没有盒子，只有一件叠得整整齐齐的衣服，和一本乐谱。
林清歌的手僵在半空。
那是一件浅灰色棉麻衬衫，袖口磨得起毛，领口别着一朵干枯的蓝玫瑰，花瓣已经发脆，颜色褪成灰蓝色。她认得这件衣服——母亲最后一次住院前，就是穿着它坐在床边给她弹琴。
她没敢碰，只是低头看着，呼吸一点点变沉。
周砚秋没说话，把乐谱拿出来递给她。
封面泛黄，没有标题。她翻开第一页，一行熟悉的手写字映入眼帘：
林素秋
字迹清瘦，笔锋微顿，和她记忆里母亲改她作文时的笔迹一模一样。
她翻到第二页，旋律线正常，但从第三行开始，部分音符的位置偏移了，有些符杆倾斜，休止符的圆点也不在标准位置。她试着默读那段旋律，脑子里刚响起几个音，太阳穴就突地一刺，像是有根针扎进来。
“别哼。”周砚秋突然按住她的手腕，“你脸色不对。”
林清歌闭了下眼，缓了缓，“这谱子有问题。这些音符……不是乱写的。你看这里。”她指着第三行末尾的一组音符，“这个降e之后跳八度，接着两个十六分音符断开，再接一个附点四分音。这不是演奏需要，是标记。”
“标记什么？”
“我不知道。”她掏出手机，把整本乐谱一页页拍下来，“但这些异常音符单独提出来，顺序、长短，有点像摩斯码的节奏。”
周砚秋接过手机看了看，“也可能不是密码，是坐标。”
“声音坐标？”她问。
“嗯。有些老式声控装置，会用特定频率组合触发机关。这种偏移音符，可能是输入指令的方式。”
林清歌把乐谱小心合上，指尖还停在封面上。她抬头看向那件衣服，终于伸出手，轻轻碰了下衣角。布料很旧，但没烂，摸上去还有点硬，像是被特殊处理过。
“她留下这个，不是偶然。”她说。
“也不是为了让你找到。”周砚秋环顾四周，“是为了让某些人找不到。藏得这么深，说明她知道有人会来搜。”
林清歌没接话。她把衣服小心地叠好，和乐谱一起放进随身背包。动作很慢，像是怕弄坏了什么。
屋内重新安静下来。窗外风穿过断墙，吹得门框上的铁盒轻轻晃了一下，发出“叮”的一声。
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她忽然问：“你有没有觉得，刚才开锁的时候，太顺利了？”
周砚秋回头，“你是说，机关是故意留破绽的？”
“我不是怀疑你解得不对。”她摇头，“我是说，那个黑衣人昨晚刚警告我们别进来。如果程雪真想拦，为什么不在门口设致命陷阱？反而让我们一路听到节奏、摸到线索，甚至……好像有人在引导我们找到这些东西。”
周砚秋沉默几秒，“也许她不怕你找到这些。她怕的是你不进来。”
林清歌抬眼看她。
“她知道你看到母亲的东西一定会进来的。”他说，“所以她不拦你进门，她只告诉你后果。”
两人对视片刻，都没再说话。
林清歌走到窗边，推开半扇。外面是片荒废的院子，杂草齐腰，围墙倒塌了一段。远处街道上有早班电车驶过的声音，城市正在醒来。
但她一点也感觉不到轻松。
背包里的乐谱贴着她的背，沉甸甸的。她能感觉到那些错位的音符，像一个个未闭合的句号，等着她去读完。
周砚秋走到她身后，“接下来怎么走？”
“先离开这儿。”她说，“这里不能久留。有人知道我们来了，说不定已经在查监控或者追踪信号。”
“那你打算什么时候看那本谱子？”
“等安全了。”她拉紧背包带，“但现在我知道两件事。”
“哪两件？”
“第一，我妈真的来过这里。”她低头看了眼自己的手，“第二，她不想让我空着手离开。”
周砚秋点点头，没再多问。
他们原路返回，出门前林清歌最后回头看了一眼。那间屋子静立在晨光里，衣柜敞开，夹层空了，墙上那幅碎玻璃的画框依旧挂着，里面还是空的。
她关上门，咔哒一声，锁舌自动弹回。
两人沿着院墙侧面的小道往外走，脚步很轻。街角传来早点摊炸油条的滋啦声，有人在吆喝豆浆。
林清歌走在前面，右手插在卫衣口袋里，捏着那只仅剩的音符耳钉。她没戴上去，就这么攥着。
快到路口时，她忽然停下。
“怎么了？”周砚秋问。
她没答，而是从包里拿出手机，翻到刚才拍的乐谱照片。她放大第三页那段异常音符，逐个标出位置。
“你看这几个升号的位置。”她把手机递过去，“第一行第七个，第二行第三个，第四行最后一个……连起来看，像不像一个字母？”
周砚秋凑近看了看，“c。”
“不止。”她滑到下一页，“后面的标记点，连起来是h。”
“c、h……”他皱眉，“ch？”
林清歌继续往下翻，声音轻了下来：“后面还有a、o。连起来——”
“朝？”周砚秋反应过来，“方向？”
她没说话，只是盯着屏幕。那四个字断续出现在不同页码的异常音符之间：朝、南、三、七。
“朝南三十七度？”她喃喃。
周砚秋立刻抬头，看向旧址主楼的方向。他掏出手机打开指南针，对着主楼外墙测了下角度。
“正南偏东三十七度。”他说，“指向二楼最里面那扇窗。”
林清歌顺着他的视线望去。那扇窗黑漆漆的，窗帘垂着，看不出任何异样。
但她知道，那里一定还有什么。
她把手机收好，深吸一口气，“先撤。等晚上再来。”
周砚秋看了她一眼，“你确定要回来？”
“我不确定。”她说，“但我必须知道她到底想告诉我什么。”
他们转身走向街道，身影混入清晨的人流。
背后，旧址的大门静静立着，门框上的凹痕在阳光下显出一点浅痕，像是被谁刻下又磨平的一句话，只留下痕迹，没留下字。