屏幕黑了。
傅言那张冰冷的脸消失了，像从未出现过。
“操！”烈风一拳砸在最近的显示屏上，屏幕应声碎裂，露出后面复杂的线路板，但没有任何火花。
就是一块普通的、坏掉的屏幕。
“没用的。”朱淋清的声音从亚瑟手腕的备用通信器里传来，带着一股压抑的火气，“我什么都检测不到。没有高能反应，没有概念波动，甚至连基础的物理参数都没变。他好象就只是打了个响指，关了几个屏幕。”
修复所里一片寂静。
“他说了。”千刃缓缓擦拭着刀鞘，声音很低，“当‘现实’本身，出现一个无法修复的‘缺陷’时。”
亚瑟的心沉了下去。这种攻击方式，已经超出了ib所有预案的范畴。你没法对抗一个不存在的敌人，也没法修复一个你根本找不到的“缺陷”。
他看向角落里那张摇椅。
张帆没有动，只是通过修复所满是灰尘的窗户，看着外面依旧车水马龙的街道。
一切如常。
这才是最让人毛骨悚然的地方。
一连三天，什么事都没有发生。
东海市就象一台重启后的计算机，运行得平稳、高效，甚至比以前更顺畅。交通事故率下降了百分之五，公共系统报错率几乎为零。
亚瑟每天都来汇报，他手里的数根据板一切都在向“完美”趋近。
“这不对劲。”烈风烦躁地在屋里走来走去，“这帮孙子肯定在憋着什么坏屁。”
话音刚落，一个穿着职业装的年轻女人就撞了进来，脸上全是泪痕和惊惶。
“求你们！求你们救救陈默！”
烈风认得她，东海市一个有点名气的音乐经纪人。
“陈默？”烈风皱眉，“那个唱歌跟讲故事一样的民谣歌手？”
“他他唱不出来了！”女人声音都在发抖，“下周就是城市音乐节，他一个音都发不出来了！”
半小时后，在城西一间昂贵的录音棚里，他们见到了陈默。
他抱着一把看起来很旧的木吉他，呆呆地坐在那里，眼神空洞。他看见众人进来，张了张嘴，想打个招呼，喉咙里却只发出一阵干涩的、像砂纸摩擦的声音。
他能说话，声音沙哑，但清淅。
可当他试图去哼唱一段旋律时，所有的声音都消失了，只剩下气流通过喉咙的嘶嘶声。
朱淋清的全息投影出现在旁边，她面前的数据流疯狂滚动。
“初步诊断：【概念性失语症】。”她的表情很严肃，“他的大脑无法再处理与‘忧郁’‘缺憾’‘遗撼’相关的概念。这些概念是构成他音乐的内核，现在这部分被‘逻辑锁’锁死了。”
她顿了顿，调出另一份报告。
“与此同时，‘概念秩序所’正在全网推广一种‘正能量标准音源库’。所有新歌都必须使用这个音源库创作，确保曲调积极、和谐，绝不包含任何负面情绪。”
“现在全城的音乐排行榜，都被这些一模一样的、听起来让人犯困的歌占领了。”
“我操！”烈风的火气“噌”也就上来了，“这是要把人变成只会傻笑的木头啊！”
他几步走到陈默面前，混沌原核的力量在拳心汇聚，形成一团不断扭曲的、发出刺耳噪音的能量。
“没关系！老子给你灌点‘杂音’进去！我还不信了！”
“住手！”千刃的声音不大，却让烈风的动作僵住了。
他不知何时已经站在烈风身侧，手按在了他的肩膀上。
“一个饿了三天的人，你给他直接灌一锅肉汤，只会撑死他。”千刃看着双眼无神的陈默，“他的创作根基已经被挖空了，你用混沌去冲刷，只会把最后一点对音乐的感知也彻底抹掉。”
烈风拳头上的能量散去，他狠狠一跺脚，骂了一句脏话，退到一边。
录音棚里再次陷入死寂，只剩下陈默粗重的呼吸声。
所有人都下意识地看向了门口。
张帆不知道什么时候走了进来。他没看陈默，也没看那堆昂贵的设备，径直走到墙角一个放杂物的柜子前。
他从里面翻了半天，拖出来一台很老旧的、外壳都发黄了的开盘录音机，还有一个积满灰尘的硬纸盒。
他把录音机放在地上，从盒子里拿出一盘磁带，笨拙地装了上去，按下了播放键。
“滋——”
一阵刺耳的电流噪音后，喇叭里传出的不是音乐。
“嘀嘀——叭——！”
是一阵尖锐的汽车鸣笛，混杂着街道上模糊的喧嚣。
陈默空洞的眼神动了一下。
张帆面无表情地换了一盘磁带。
“哐！哐！哐——”
是工地上打桩机沉闷而富有节奏的撞击声，还有钢筋切割时那种让人牙酸的摩擦声。
陈-默的手指，在吉他冰冷的琴弦上，无意识地抽动了一下。
又一盘磁带。
这次是菜市场。小贩高亢的叫卖声，顾客讨价还价的争吵声，剁肉的闷响，活鱼在盆里拍打水花的“啪啪”声无数种声音混杂在一起，乱糟糟的，充满了生命力。
张帆没说话，只是把最后一盘磁带放了进去。
这次的声音很轻。
是雨点打在铁皮屋顶上的“滴答”声，密集，却又带着一种奇怪的安宁。中间还夹杂着一个婴儿断断续续的、委屈的哭声，和一个女人温柔地、不成调的哼唱。
“听。”
张帆只说了一个字。
陈默抬起头，看着那台破旧的录音机。
他的胸口开始剧烈起伏。
这些声音，他太熟悉了。为了采风，他曾在一个下着暴雨的城中村出租屋里住了一个月。为了写一首歌，他曾在凌晨四点的批发市场，跟搬运工一起抽着最劣质的香烟。
这些不是噪音。
这是他的生活，是刻在他记忆里的旋律。
他慢慢地、慢慢地举起手，把那把昂贵的、录音室专用的木吉他，轻轻放在了一边。
然后，他从墙角，拿起了自己刚来东海市时，花三百块钱买的第一把廉价练习琴。琴身上，还有几道搬家时磕出的伤疤。
他拨动了琴弦。
发出的不是一个和谐的和弦，而是一个刺耳的、模仿着汽车鸣笛的单音。
紧接着，他用手指，在琴身上敲击出工地打桩的沉闷节奏。
他张开了嘴。
“凌晨三点立交桥下的灯黄得象颗烂掉的橙”
声音沙哑、干涩，甚至有些跑调。
但他唱出来了。
他没有再唱那些风花雪月，没有再唱那些错过与离别。他唱的是刚刚那个冲进来的经纪人脸上哭花的妆，是烈风拳头上那股暴躁的能量，是千刃刀鞘上冰冷的触感，是亚瑟紧皱的眉头。
他把录音机里那些“噪音”，那些“不和谐”的元素，全都编织进了旋律里。
这首歌一点也不优美，一点也不动听。
它象一块粗粝的石头，充满了棱角和遐疵。
但它狠狠地砸在了每个人的心上。
录音棚外，走廊里，一些被声音吸引过来的工作人员，都停下了脚步。他们靠着墙，静静地听着。
没有掌声。
所有人都沉浸在这首由混乱和真实构成的“城市交响曲”里。
突然，朱淋清的尖叫声从通信器里传来。
“我的天！‘正能量标准音源库’的底层逻辑正在被改写！”
“全市范围内，所有被强制播放的‘和谐音乐’，都开始出现无法理解的‘杂音’！它们的系统正在崩溃！”
修复所里。
张帆脚边那本掉在地上的《概念药典》，封面上那道繁复扭曲的锁链符号，猛地闪过一道光。
光芒之中，又一个细小的、几乎看不见的符号，变得清淅、凝实。
张帆的身体不易察觉地晃了晃，他那颗沉寂的黑色心脏深处，一股微弱的暖流一闪而过。
录音棚里，歌声还在继续。
陈默闭着眼睛，泪水从他脸上滑落。
他不是在唱歌。
他是在用一把破吉他，和一副沙哑的嗓子，对着这个试图用“完美”将一切抹平的世界，发出一声最顽固的、最不和谐的怒吼。