阿虎的食指压在扳机上，肌肉绷成一根即将断裂的钢丝。
那点幽蓝坐标，正映在冷库顶角探头的取景框里——北纬22438°，东经114126°，下方小字如刀刻：元朗八乡横台山村屋·b3栋·地下储藏室。
他认得那地址。
去年冬至，他老婆亲手炖的腊味煲仔饭，就摆在这栋村屋的红木方桌上；他七岁儿子在水泥地画的歪扭飞机，还用白漆描过边；地下室铁门后，藏着两箱未拆封的婴儿奶粉——是他妹妹刚生的二胎，瞒着洪兴报备，只敢托他私下运进港。
不是藏钱，是藏命。
可现在，那行字正被探头实时回传——传给谁？
陈曜？
蒋先生？
还是龙爷死前悄悄埋下的、从未露面的“影子审计组”？
他喉结一跳，扣扳机的手指没松，也没进。
就在这时，“咔哒”一声轻响，从枪机内部传来。
不是击发，是空响。
撞针落空。
阿虎瞳孔骤缩。
他猛地低头看枪——4a1下机匣右侧，快慢机拨片旁，本该嵌着底火保险栓的位置，只剩一个指甲盖大小的凹痕。
边缘平滑，像被激光切过，又像被人用微型铣刀，提前十分钟，无声无息地挖空了整颗底火簧座。
沈涛进冷库前，卸过他的枪。
不是趁乱，不是夺械，是在隧道出口那三秒混乱里，阿生猛打方向撞开厢货的瞬间，沈涛右手从风衣下摆掠出，指尖在阿虎腰后枪套搭扣上一划——不是解扣，是借力弹开卡榫，顺势将一枚黄铜薄片塞进底火仓夹层。
那薄片只有03毫米厚，却刚好卡死击锤行程，不阻扳机，只断火路。
阿虎没察觉。他当时正盯着前方红灯，以为那是豪哥的障眼法。
他错了。那是沈涛递来的第一张牌——不是要他死，是要他停手。
门外火光晃动，人影攒动。
有人已抬起步枪，枪口微抬，对准冷库门缝。
阿虎忽然抬手，五指张开，掌心朝外——暂停手势。
没人开枪。
他慢慢放下枪，金属枪身在冷雾里泛出哑光。
左臂断口处，绷带下渗出暗红，那是九龙隧道翻车时撕裂的老伤，刚结痂，又被冷库寒气一激，血管重新崩开。
“开门。”他开口，声音干得像砂纸磨铁，“我进去。”
身后没人应声。
三百二十七部手机还在循环播放那段音频，但震动频率变了——有人静音，有人关机，更多人只是攥着手机，指节发白，目光在阿虎和冷库之间来回扫。
阿虎没回头。他知道，信任已经冻住，再砸也砸不出水来。
他迈步。
一步跨过门槛。
他左臂旧伤猛地一抽，剧痛直冲太阳穴。
他咬牙没停，继续向前。
沈涛站在冷槽旁，没动，也没说话。
右手垂在身侧，指节微屈，拇指正按在冷槽控制面板右下角——那里有个不起眼的黑色按钮，标着“erg n? spray”。
阿虎距他还有四步。
三步。
两步。
就在他左脚踏入冷库冰点警戒线（地面用荧光漆画着一道蓝线）的刹那——
沈涛拇指下压。
“嘶——！”
高压液氮喷淋阀全开。
不是雾，是白焰。
时间差不到02秒。
高温差引爆物理反应：绷带棉纤维瞬间脆化崩解，皮下毛细血管因热胀冷缩剧烈撕裂，鲜血还没涌出，就被急冻成暗红冰晶，簌簌剥落。
阿虎整个人僵住。
左肩以下，从指尖到肘弯，皮肤迅速泛起霜白，肌肉不受控地抽搐，膝盖一软，单膝砸在地上，发出沉闷钝响。
他想抬手拔枪。
手抬到半空，就停住了。
手指冻得发紫，连扳机护圈都握不住。
沈涛终于动了。
他绕过冷槽，缓步走近，皮鞋踩在结霜地面上，发出细微的“咯吱”声。
他停在阿虎面前，俯视。
阿虎仰头，额角青筋暴起，牙关紧咬，却一个字都说不出来——冷，已从断臂灌进脊椎，冻住了声带。
沈涛蹲下，左手伸向阿虎右裤袋。
那里，插着一部黑色卫星电话，屏幕还亮着，未锁屏——刚才那段音频，就是从它扬声器里放出来的。
沈涛手指离口袋还有五厘米。
阿虎瞳孔骤然放大。
他明白了。
不是要谈。
是要拿走最后一把钥匙。
沈涛的手，悬在半空，停了一秒。
然后，缓缓收了回去。
他没碰手机。
只是盯着阿虎冻得发青的眼睛，轻轻开口：
“你指纹，还能用几秒？”沈涛没再等阿虎的回应。
指纹识别倒计时：三秒。
阿虎冻僵的手指已开始发黑，但拇指末端皮肤尚存微温——冷雾未及完全封死末梢血流。
沈涛左手突然翻腕，食指与中指并拢如刃，精准叩击阿虎右手小鱼际肌群。
一声闷响，神经反射触发，阿虎整只右手不受控地向上弹起，拇指朝天，像被无形丝线扯动的傀儡。
就是此刻。
沈涛右手闪电探出，捏住阿虎拇指，稳、准、快，压向卫星电话屏幕。
“滴。”
绿光一闪。
解锁成功。
——这是龙爷生前亲设的绝密联络通道，仅限七人入群，含三名港警廉政公署卧底、两名中环合规律师、一名金管局离岸清算员。
所有消息默认端对端加密，且设“焚毁协议”：一旦检测到非授权设备登录，全群自动清空并触发三级警报。
但沈涛没点开任何一条消息。
他直接调出附件管理页，选中一个名为【元朗b3-0724-原始录音+gps校验包】的压缩文件——上传时间是龙爷死前三小时，发送者id已注销，但哈希值未被覆盖。
沈涛长按文件，点下“全频段广播”。
不是发群。
是劫持卫星链路，强制推送到所有接入该加密协议的终端——包括围在冷库外三百二十七部手机里、正在循环播放音频的每一台设备。
信号发出的瞬间，冷库外响起第一声枪响。
不是朝内，而是朝天——有人慌乱扫射，子弹撞上钢梁，火花四溅。
接着是第二声、第三声……不是攻击，是失控的宣泄。
有人摔了手机；有人转身就跑；有人蹲在地上疯狂重启设备，屏幕蓝光映着惨白的脸。
他们听到了——那不是剪辑过的音频，是原始录音：龙爷用粤语低吼，“蒋先生要的是干净账，不是活口……八乡村屋底下埋的，不是奶粉，是三年前沉海的‘翡翠号’货单原件。”
货单上，有十二个名字。全是洪兴自己人。
信任的冰层彻底炸裂。围攻者不再是队伍，是散沙。
沈涛把手机塞回阿虎裤袋，动作轻得像放回一件祭品。
他直起身，一把拽住阿虎后颈衣领，将人拖起。
阿虎左臂冰晶簌簌剥落，露出底下紫黑溃烂的创面，但他没挣扎——身体已失去指挥权，只剩瞳孔里烧着两簇幽火：恨，还有更灼人的疑问：你早知道群组存在？
你怎么知道龙爷留了后门？
沈涛拖着他，一步跨出冷库门限。
寒雾被甩在身后。
门外，夜风卷着硝烟味扑来。
三百多人静默如雕像，枪口垂地，目光却不敢聚焦。
远处，一辆停靠在废弃加油站旁的重型卡车，毫无征兆地亮起远光灯。
强光刺破黑暗，如刀劈开雾障。
光柱尽头，阴影缓缓剥离。
一名男子走出。
黑帽压眉，顺丰快递制服崭新挺括，左胸口袋插着一支圆珠笔，右肩斜挎帆布包。
他脚步不急，皮鞋踩碎地上半融的冰碴，发出细碎声响。
他停在距沈涛十步远的地方，抬手。
没举枪。
只是掀开制服下摆——露出腰间一支银灰色p226r，消音器已旋紧，保险滑栓正被拇指缓缓拨开。
轻响清晰可闻。
沈涛脚步未停，拖着阿虎继续向前。
那人却忽然侧身半步，枪口微偏，指向阿虎后脑。
沈涛仍没回头。
但阿虎猛地一颤——他看见了那人左手无名指根部，一道细如发丝的旧疤，弯成月牙状。
和龙爷书房保险柜暗格里，那张泛黄合影上，站在龙爷身侧的年轻副手，一模一样。
那人抬眸，直视沈涛后颈。
然后，从帆布包里抽出一张热敏纸。
纸面尚带余温，图像正在缓慢显影。
邮差没开枪。
他拇指压在p226r的保险滑栓上，却迟迟没扣扳机。
目光扫过阿虎冻得发黑的手指，又落回沈涛拖着他后颈的那只手上——五指骨节分明，指腹有茧，腕骨突出，像一截冷锻的钢。
阿虎忽然动了。
不是反抗，是溃逃。
右腿猛地蹬地，身体借势向侧翻滚，左臂拖着冰碴与血渣，在水泥地上犁出一道暗红斜线。
他想扑向三十米外那辆熄火的厢车——车门半开，钥匙还插在 ignition 上。
枪响。
不是爆头，不是点射。
是一声沉闷的“噗”，像熟透的西瓜被重物砸中。
阿虎后脑炸开一团雾状血花，整个人向前扑倒，额头撞在油桶边缘，发出空洞一响。
他抽搐了一下，再没动。
血从耳道里缓缓渗出来，在地面汇成一小片反光。
邮差收枪，动作没一丝多余。
银灰色枪身垂下，消音器口还冒着一缕白气。
他看都没看尸体，只把那张热敏纸往前递了递。