供台下的地砖又震了一下，比刚才更明显。
王皓没回头。他知道后面有人站着，有火把在烧，有呼吸声藏在风里。但他现在只看得见眼前这块玉璧。
青白色，圆的，中间雕着北斗七星。火光一晃，那星图像是活了，在石头上慢慢转。
他往前走了一步。
脚底踩到一块松动的砖，发出“咔”的一声。他没停，继续走。五步之后，他站定，影子正好盖住七星中央的那颗。
“璇玑玉衡。”他又说了一遍，这回声音大了点。
没人接话。身后静得能听见火苗爆裂的声音。
他把左手伸进怀里，摸到了金凤钗。冰凉的，硌手。他没掏出来，只是碰了一下，像是确认它还在。
然后他转身，走向棺椁。
高台三阶，每一步都响。他右臂吊着，布条早就黑了，血渗到袖口，走路时甩一下就疼。可他走得稳。
到了台前，他蹲下，伸手摸棺盖边缘。漆面光滑，一点没烂。手指划过去，没有灰尘，像是有人天天擦。
“密封的。”他自言自语，“不是随便埋的。”
他低头看棺底，四角嵌着青铜卡榫，严丝合缝。这种结构他见过，在荆州熊家冢的老墓里，开一次要四个壮汉用铁撬，还得念咒——那是迷信，但工匠确实留了机关。
他从腰间掏出瑞士军刀改装的探针，细长，尖头磨过。他插进左边缝隙，轻轻推。探针进去两寸，碰到硬物，是挡板。再往深处送，没毒烟孔道，也没弹簧装置。
“安全。”他说。
其实没人问他安不安全。但他习惯说话，尤其是父亲死后，他总对着空气讲出推理过程，像在汇报。
他站起身，左腿弓步，双手抵住棺盖右侧。掌心贴上去，凉得刺骨。
“推吧。”他咬牙。
用力。
棺盖“吱”了一声，动了半寸，尘灰扑簌落下。火光一抖，照得他脸上阴影乱跳。
他又推。
这次用了全身力气，左腿蹬地，腰背绷紧，额头青筋突起。右臂的伤像被刀割，但他不敢换手。
“一二……三！”
棺盖缓缓移开，露出一条黑缝。里面没臭味，没腐气，反而飘出一股淡淡的竹香，像是旧书柜打开的味道。
他喘口气，抹了把汗，继续推。
直到整块盖子滑到一侧，靠在台边。
他直起身，看向棺内。
没有尸骨。
没有陪葬品。
只有一具青铜支架，立在正中，形状像一只展翅的凤鸟。支架托着一块稍小的玉璧，同心圆，也雕着北斗七星。两块玉璧遥遥相对，中间悬着一道微弱的光晕，像是水波没散。
王皓愣住了。
他见过古墓，挖过楚坑，知道什么叫“镇墓器”，也知道什么叫“虚位以待”。但这不是等主人回来——这是等某个人来打开。
他慢慢走近，脚步轻，像是怕惊了什么。
火把在他身后，光从背后打来，他的影子投在供台玉璧上，和七星重叠。
就在这一刻，那块玉突然亮了。
不是反光，不是折射，是自己发光。柔和，却刺眼，像月亮破云而出。光芒扫过整个墓室，穹顶的星宿壁画跟着亮起来，一颗接一颗，全对上了北斗方位。
空气中响起一种声音。
不是风，不是人语，也不是乐器。是一种低频的震动，像是从地底传来，又像是从头顶压下。墙壁上的灯台铜芯微微发红，像是要重新点燃。
王皓站在原地，没动。
他抬起左手，指尖一点点靠近供台上的玉璧。
快触到的时候，他停了一下。
“爸。”他说，“我找到了。”
然后，碰了上去。
指尖刚沾到玉面，整块璧猛然爆发出更强的光。不再是柔和的月色，而是银白如电，瞬间填满墓室每一个角落。壁画上的星点全都亮了，连角落里的残损部分都闪出微芒。
那股震动变强了。
他感觉脚底的砖在共振，手心的玉在发烫，连耳膜都在嗡鸣。他没缩手，反而把整只手掌按了上去。
光顺着他的手臂爬上来，照进衣服，照进血管。
他闭上眼。
脑子里闪过一些画面：一个男人抱着小孩跑进雨夜，怀里塞着一本书；一把枪在泥地里生锈；一面鼓被埋进土里，鼓面上刻着凤鸟；还有个老人坐在田埂上抽烟斗，说“龟儿子咧，这辈子和沙土作伴”。
全是父亲的事。
他睁开眼。
光还在。
玉璧没灭，反而更亮。两块璧之间的光晕旋转起来，形成一个小小的环流，像是某种东西正在启动。
他收回手，退后半步。
“原来你们一直在等。”他说。
这句话说完，地面又震了一下。
这次不是轻微的颤动，而是实实在在的一晃。脚下砖块错位，发出“咯噔”声。火把剧烈摇晃，光影乱飞。
他没回头去看别人有没有站稳。
他知道他们都在看着他，看着他站在最前面，手还悬在半空，像是刚完成某个仪式。
他低头看自己的掌心。
皮肤完好，没有烧伤，也没有印记。但那股热感还在，像是握过一块刚出炉的铁。
他把左手慢慢放下。
然后弯腰，捡起靠在供台边的洛阳铲。
铲身沾了灰，他用袖子擦了擦。右臂疼得厉害，但他没管。
他抬头，看向青铜支架上的那块小玉璧。
“这东西不能留在这儿。”他说。
话音未落，他又上前一步，伸手去够支架上的玉。
手指离玉还有三寸，空中忽然传来一声极轻的“叮”。
像是金属碰撞。
他停住。
火把光晃了一下。
他眼角余光扫到供台侧面，那里原本有一道不起眼的凹槽，现在，槽口似乎动了一下。
他慢慢收回手。
转身，面向门口方向。
虽然看不清黑暗里的脸，但他知道他们都还在那儿，没动，也没说话。
“别过来。”他说，“谁也别动。”
他自己也没动。
盯着那道凹槽。
一秒。
两秒。
第三秒，凹槽里弹出一根细如发丝的线，横穿墓室，连接到棺椁另一侧的石壁。
他眯起眼。
这不是陷阱触发线。
这是信号线。
有人在外面。
已经到了通道尽头。
他立刻抬手，把火把狠狠插进墙上的灯台孔里。
火焰稳住。
他抽出腰间的哈德门香烟，捏断，撒出烟丝，堆在供台边缘。
然后从怀里摸出火柴盒。
划火。
火星蹦起。
他把燃着的火柴丢进烟丝堆。
火苗“呼”地腾起，不高，但足够亮。
就在这一瞬间，他看见——
供台背面刻着四个小字：
“来者非客。”