北境的春天来得总是迟滞而艰难。寒风依旧料峭，卷着去年留下的枯草与沙砾，打在脸上生疼。土地被冻得梆硬，一镐头下去，往往只能留下一个浅白的印子，反震得虎口发麻。野狐岭下，一处废弃的烽燧旁，却聚集着数十个身影。
他们是边境的流民，或是从更北边逃难而来的散户，衣衫褴褛，面黄肌瘦，眼神里混杂着麻木与一丝微弱的求生欲。带领他们的，是那个在学宫月考中曾引动文气催发麦苗的农家子，赵耕。
此刻的赵耕，皮肤被边地的风沙吹得粗糙，手掌也磨出了新的茧子，但那双眼眸却比在学宫时更加明亮、坚定。他站在一块稍高的土坡上，脚下是这片他选中的、紧挨着烽燧的荒地。远处，是黑沉沉的、象征着死亡与战争的边墙轮廓。
“乡亲们！”赵耕的声音不算洪亮，却带着一种泥土般的质朴与说服力，“这地，看着是不好，硬，贫瘠。但咱们没得选！想要活命，想要娃儿们不饿肚子，就得从这石头缝里，把吃食抠出来！”
他举起手中一把看起来与寻常麦种无甚区别、只是颜色略深沉的种子。“这是学宫林先生和几位农事大家，根据咱们北凉的水土，琢磨出来的耐寒麦种。比不得江南的稻米，但只要能发芽，抽穗，咱们今年冬天，就能多一口嚼谷！”
人群里响起细微的骚动，怀疑的目光居多。在这鸟不拉屎的地方种粮食？还是挨着烽燧，北莽探马说不准什么时候就冒头的地方？简直是异想天开。
赵耕不再多言。他跳下土坡，抢过一把最沉的镐头，朝着坚硬的地面，狠狠刨了下去！
“哐！”
火星四溅，只有一个小坑。
他没有停顿，再次举起，落下。一次又一次，单调而执着。汗水很快浸透了他单薄的衣衫，在寒冷的空气中蒸腾出白汽。其他的流民看着这个年轻的读书人，看着他沉默却疯狂的举动，有些人眼神动了动，也默默地拿起简陋的工具，加入了开垦。
没有壮怀激烈的宣言，只有铁器与冻土碰撞的沉闷声响，如同最原始的战鼓，在这荒凉的边境敲响。
赵耕并非只靠力气。每当休息的间隙，他便盘膝坐下，双手虚按在刚刚翻开的、还带着冰碴的泥土上。他闭上眼，心神沉入体内那方寸文宫。他的文气，与林知文的浩然、陈锡亮的坚韧都不同，带着一种独特的、生机勃勃的土腥气。
他回忆着学宫藏书楼里那些泛黄的农书，《齐民要术》、《汜胜之书》那些古老的文字仿佛活了过来，化作对土壤、水分、光照最精微的理解。他将这些理解，混合着自己对“生”的渴望，对这片土地最深沉的爱惜，化作涓涓细流般的文气，透过掌心，缓缓注入脚下的土地。
这不是龙虎山巅那等惊天动地的文气冲霄，这只是一种极其细微、近乎本能的滋养。文气如丝如缕，渗透进冰冷的土层，唤醒沉睡的微生物，改善着土壤那几乎不存在的结构，引导着地下深处微弱的水汽向上汇聚。
一天，两天十天。
开垦出的土地渐渐有了规模，虽然依旧贫瘠，但至少不再是铁板一块。播种的日子到了。赵耕小心翼翼地将那些深沉的麦种分发给流民，指导他们如何下种，如何覆土。每一个步骤，他都亲自示范，同时，那带着生机的文气，也随着他的动作，如同最细腻的雨雾，笼罩着这片新垦的田亩。
种子落入土中，寂静无声。
等待是煎熬的。边地的风沙依旧，偶尔还有小股的北莽游骑在远处掠过，引起一阵恐慌。流民中开始出现怨言，有人偷偷离开，认为这是在浪费时间，不如去更远的地方碰碰运气。
赵耕什么也没说，只是每天依旧来到地头，盘坐，感受，以文气默默滋养。他的脸色有些苍白，连续消耗文气对他而言也是极大的负担。
直到某个清晨，一个负责巡夜的流民连滚带爬地跑回临时搭建的窝棚，声音因激动而变调：“绿绿了！地里出绿了！”
人们蜂拥而出。
只见在那片灰黄的土地上，一点，两点，十点，百点无数嫩绿的、纤细却无比倔强的芽尖，顶开了坚硬的土壳，探出了头！它们在凛冽的晨风中微微颤抖，却牢牢地扎根在泥土里，向着稀薄的阳光伸展。
“活了！真的活了！”人群中爆发出难以置信的欢呼，许多人跪倒在地，颤抖着抚摸那些柔弱的绿芽，热泪纵横。
赵耕站在地头，看着这片来之不易的绿色，长长地舒了一口气，苍白的脸上露出了疲惫而欣慰的笑容。
自此，这片烽燧旁的田地，成了所有流民心中的圣地。他们像呵护眼珠一样呵护着这些麦苗，除草，捉虫，赵耕则日复一日地以文气滋养。麦苗一天天长高，变得青翠，虽然长得缓慢，却异常坚韧。
边境并不太平。北莽的探马如同幽灵，时常出现在视野的尽头。他们也曾注意到这片突兀的绿色。起初是好奇，远远张望。后来，有那凶悍的，故意纵马在田地边缘奔驰，马蹄践踏，毁坏了一小片麦苗。
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守城的北凉士卒在烽燧上看得分明，箭已搭弦，却因距离和军令，无法出击，只能眼睁睁看着，咬牙切齿。
然而，奇怪的是，自那一次之后，北莽的探马再来，却渐渐不再靠近这片田地。他们依旧会远远地窥视边墙，但马蹄总会下意识地避开那一片日益青翠的所在。
有一次，一小队北莽游骑甚至为了绕开这片麦田，多走了半里路。烽燧上的老卒看得真切，那队游骑中一个年轻的骑士，在路过麦田时，甚至下意识地勒了勒缰绳，放缓了速度，目光在那片迎风摇曳的绿色上停留了许久。
“头儿，为啥要绕路？踩过去不就得了？”队伍里有人不解地问。
领头的百夫长，一个脸上带着刀疤的草原汉子，回头瞪了问话的人一眼，又看了看那片麦田，闷声道：“踩了又能怎样？能多抢几头羊？还是能多杀几个北凉卒？”
他顿了顿，声音低沉下去，带着一种复杂的情绪：“这鬼地方，能长出这东西不容易。家里婆娘娃儿，也好久没吃过新麦了”
他的话没有说完，但队伍陷入了沉默。马蹄声在荒原上响起，远远地绕开了那片青翠。
当这个消息传到赵耕和流民耳中时，他们都愣住了。随即，一种难以言喻的情感在人群中弥漫开来。那不是胜利的喜悦，而是一种更深沉的、混杂着酸楚与希望的东西。
麦苗终于开始抽穗了。青绿色的麦穗在阳光下闪着细碎的光，虽然稀疏，却蕴含着生命的全部力量。
烽燧上的守城卒，看着远处那片在风中如波浪般起伏的青色，又看了看更远方那些偶尔出现、却始终保持着距离的北莽探马黑影，忽然对身边的同僚感慨道：
“嘿，瞧见了没？咱们这烽燧，加上那片庄稼地他娘的，像不像一道新的长城？”
同僚顺着他的目光望去，沉默了。
是啊，一道由泥土、汗水、文气，还有那看似柔弱却无比坚韧的青色麦穗构筑的长城。它没有砖石的冰冷，没有刀剑的锋锐，却仿佛拥有一种奇异的力量，让最凶悍的敌人，也下意识地选择了绕行。
炊烟从流民们新搭建的、简陋的泥屋上升起，袅袅婷婷。
那不仅是炊烟，那是活着的气息，是希望的味道。
在这片血与火浸染了千百年的土地上，一种比刀剑更持久、比边墙更深入人心的力量，正随着麦穗的摇晃，悄然生长。
炊烟袅袅，麦浪青青。
这或许，是北凉边境，最动人，也最坚固的风景。
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