声望，很快就物化成了一份具体的、足以压垮书桌的合同。
在巴克先生的办公室里，那份来自耐克（nike）的合同，象一份宣言般摆在弗洛里斯面前。办公室整洁得近乎刻板，正如它的主人。
“耐克这次是下了血本，”巴克先生——这位永远穿着合身西装、眼神锐利的男人，将文档推到弗洛里斯面前，但他用一根手指按住了合同的一角。“在我们谈论这些天文数字之前，先看这里，”他指向一处条款，“形象权的细则。弗洛里斯，记住我的话，这是现代足球运动员的灵魂，它比你的双脚更值钱，也更脆弱。我们守住了底线，任何与酒精、赌博相关的品牌，我们都有权拒绝。”
他松开手，让弗洛里斯翻阅那份令人心跳加速的报价。“这份合同的金额，让你直接进入了鲁尼、c罗所在的那个精英俱乐部。当然，”他扶了扶那副无框眼镜，镜片后的目光严肃而清淅，“这意味着，你不再仅仅是弗洛里斯·德维特。你是一个品牌(a brand)。你的一部分属于耐克。拍摄gg，出席活动……这会是你的新生活。”
那份来自耐克的天价合同，落到弗洛里斯的银行账户上时，并没有激起他太多的波澜。他只觉得那是一串抽象的数字
他没有象队友们建议的那样去买车。在这个下午，他只做了一件事：在计算机前规划一场完美的逃亡。
两张飞往大坂的头等舱机票，柊家旅馆最安静的和室。他甚至查好了龙安寺的开放时间。他想用这笔钱，兑现那个关于夏天的承诺。
一种巨大的满足感在他心中升起。他拿起电话，拨通了索菲的号码。
“索菲，收拾行李。下周一，我们去京都。”他的声音里带着孩子般的兴奋。
“下周一？”索菲愣了一下，“可是赛季还没完全结束……”
“没关系，我已经查过了，最后两轮联赛我有轮休资格。我们可以……”
“弗洛里斯。”
就在这时，公寓的门铃响了。不是索菲，是巴克先生。他拿着一份行程表，脸色严肃地走了进来。
弗洛里斯没挂电话，疑惑地看着巴克。
“把机票退了。”巴克直接说道，没有寒喧。
“什么？”
“耐克安排了‘亚洲行’。下周一出发。东京、上海、新加坡。你需要出席五场发布会，拍两支gg。”
“我不去。”弗洛里斯皱眉，“那是我的假期。”
“你签了字的。”巴克把合同翻到第42页“‘球员有义务配合品牌方进行年度商业巡演，若违约，需支付违约金……’”他报出了一个数字。那个数字比弗洛里斯刚拿到的签字费还要高。
电话那头的索菲听到了这一切。
“……你去吧。”索菲的声音很轻，“这是工作。”
“不，我可以赔钱！我有钱了！”弗洛里斯急切地对着听筒喊道，“索菲，我可以买私人飞机的票，我们可以晚两天……”
“弗洛里斯。”索菲打断了他，语气里透着一丝陌生的疲惫，“你以为钱能买回时间吗？你去忙你的品牌吧。京都……以后再说。”
电话挂断了。
弗洛里斯拿着手机，看着那个还没来得及支付的订单页面。
他被绑架了。
就在这种混杂着愤怒与失落的情绪中，伊莎贝拉·罗西尼正式接管了他。
地点是阿姆斯特丹那条着名的奢侈品大街，一间门脸低调得几乎会让人错过的黑色店铺内。
试衣间里，弗洛里斯站在三面落地的水银镜前。他身上那套黑色西装剪裁极度锋利，肩线窄得象是要嵌进骨头里。这种近乎病态的紧窄感让他觉得呼吸困难，他下意识地抬起手，想要解开衬衫领口那颗勒得他喉结发痛的扣子。
“住手。”
帘子被猛地拉开。伊莎贝拉走了进来。她穿着一身极简的黑色吸烟装，没有任何多馀的饰品，只有脚下那双漆皮高跟鞋在地板上敲击出清脆的、富有节奏的声响。
她的目光在弗洛里斯身上停留了几秒，那是鉴赏家审视拍卖品时的眼神——冷静、挑剔，且带着估价的意味。
她径直走到他面前，冰凉的指尖触碰到弗洛里斯温热的颈部皮肤。她无视了他想要透气的欲望，手指发力，将那颗刚被松开的扣子，重新死死地扣上。
“这种剪裁不仅是为了美，”她整理着他的衣领，声音低沉沙哑，“它是为了束缚。它强迫你时刻挺直脊背，保持一种攻击性的姿态。”
她退后半步，双手搭在他的肩上，通过镜子看着这张年轻的脸。
“太乖了。”她皱起眉，手指有些粗暴地拨乱了他那梳理得一丝不苟的金发，破坏了那种好学生的秩序感，“在这个圈子里，纯真就象超市里的打折面包一样廉价。耐克不缺阳光男孩，他们有卡卡了。”
“那你要卖什么？”弗洛里斯看着镜子里那个逐渐陌生的自己。
“欲望。”
伊莎贝拉凑近他的耳边，红唇在镜子里显得格外刺眼：“我们要卖一种危险。我们要让那些看到gg牌的人，不仅仅是想为你加油，而是想……占有你。”
她猛地按住他的肩膀，指甲深深陷入昂贵的面料里。
“把下巴抬起来。眼神放空，带一点傲慢。”“想象一下，你是个神。神不需要讨好任何人。神只需要站在那里，接受凡人的供奉。”
弗洛里斯看着镜子。在伊莎贝拉那种极具侵略性的注视下，在这套如同刑具般精致的西装包裹下，某种被压抑的野性被点燃了。他抬起下巴，眼睑半垂。镜子里的那个男人，冷酷、遥远，散发着一种令人不敢靠近却又忍不住想要窥探的光芒。
伊莎贝拉满意地笑了。她拍了拍他的脸颊，象是在拍一匹终于被驯服的纯血马。“这就对了。现在，我们去把这个眼神卖个好价钱。”
庆祝派对在由旧教堂改建的顶级夜店paradiso里举行。
弗洛里斯一跨入那扇沉重的大门，感官就遭受了暴击。这里没有窗户，空气仿佛是凝固的。里面混合着沉香、皮革、变质的香槟酒精气，以及一种说不清道不明的、象是腐烂水果般的甜腻气息。让人缺氧，让人致幻。
强劲的电子低音炮直接轰击着胸腔，每一次震动都象是在心脏上敲了一记重锤。
伊莎贝拉挽着他的手臂，带着他切入那片光怪陆离的人海。人们围了上来。目光赤裸，毫无遮掩。
一位大腹便便的中年男人挤到了最前面。他是啤酒巨头的局域负责人，满脸通红，喷着酒气。他直接略过了握手的礼节，一只肥厚的手掌直接捏住了弗洛里斯的上臂肌肉，手指用力地按压着，象是在菜市场挑选一块上好的菲力牛排。
“这就是八千万的身板？”他转头对着伊莎贝拉大声嚷嚷，语气里全是资本傲慢，“看着有点单薄啊，伊莎贝拉。但这脸蛋确实漂亮，我们在亚洲的销量就指望这张脸了。”
弗洛里斯本能地想要抽回手臂，那种被当作牲口评估的感觉让他反胃。
伊莎贝拉手中的羽毛扇优雅地落下，精准地敲在那个男人的手腕上。“轻点，大卫。”她脸上挂着无懈可击的假笑，语气却冷得象冰，“这块肌肉上了两千万的保险。捏坏了，你明年的分红可不够赔。”
男人哈哈大笑，收回了手，显然把这也当成了某种恭维。
几个打扮得花枝招展的时尚博主趁机凑了过来。她们将冰凉的、涂满闪粉的身体紧紧贴在弗洛里斯身上，举起手机查找着最佳角度。闪光灯像鞭子一样，一下接一下地抽打着他的视网膜。
“那个……那场比赛……”弗洛里斯试图对其中一位红发女郎谈论足球，试图找回一点属于“人”的话题。
“嘘。”
伊莎贝拉顺手从侍者的托盘里拿过一杯烈酒，塞进他手里，不动声色地用身体挡住了那个想要粘贴来的女郎。“亲爱的，在这里没人想听越位规则。”她在喧嚣中贴着他的耳朵说道，语气敷衍得象是在哄一个不懂事的孩子，“喝这个。闭嘴。保持微笑。那边有双眼睛正在评估你的封面价值。”
她伸出手，帮他把领结重新调整了一下，动作熟练、精准，不带一丝感情，就象是在整理橱窗里那个不会说话的塑料模特。
弗洛里斯手里拿着那杯酒，被人群挤得动弹不得。在这里，他不是球员，不是人。他是一个符号，一个行走的印钞机，一块被挂在金钩子上、正在被众人分食的鲜肉。
胃里一阵翻江倒海的恶心。但当所有的闪光灯都对准他，当所有人都象朝圣一样围着他时，心底又升起一种奇怪的、被众星捧月的虚荣快感。
这酒有毒。但他还是举起杯子，仰头喝了下去。