公寓的门，在陆寒身后无声地合上。
苏沐雪没有跟出去，她只是站在原地，看着那扇门，像看着一道隔开了两个世界的，冰冷的闸门。
门外，是丈夫独自走向未知的战场。
门内，是她必须守护的，最后的温存与理性。
她拿起手机，没有打给任何人，只是调出了瀚海资本的行情软件。
屏幕上，道琼斯指数的k线图，平稳，正常。
可她知道，在这份平稳之下，埋着一个足以将这一切瞬间炸成粉末的，名叫“天谴”的指令。
那是她的男人，留给这个世界的，最后一份保险。
也是，最疯狂的一份遗嘱。
……
“战争堡垒”里，气氛凝重得像灌满了铅。
陆寒最后那句“砸穿纽约金融市场”的指令，像一道幽灵，盘旋在每个人的头顶。
钱明瘫在椅子上，手里死死攥着那本《世界通史》，指节因为用力而发白。
他脸上的血色，褪得一干二净。
“我操……”他喃喃自语，声音里带着一种梦游般的恍惚，“老子……老子混了一辈子，从操盘手到资本大佬，顶天了也就是个割韭菜的……我老板……我老板他妈的，直接拿整个华尔街当人质了……”
他猛地回头，通红的眼睛扫过指挥室里那群同样面无人色的金融精英。
“都听到了吗？”他的声音，嘶哑，却又带着一股破罐子破摔的，诡异的亢奋，“‘天谴’协议！知道这是什么吗？这是老板的免死金牌！是尚方宝剑！是玉皇大帝的打神鞭！”
他一拍桌子，站了起来，像一个喝多了的赌徒，在炫耀自己最后的，也是最大的一张底牌。
“谁他妈的敢动老板一根汗毛，咱们就让整个美国的养老金，给他陪葬！”
周全站在角落，默默地看着已经彻底疯魔的钱明，第一次，没有在他的小本子上写下任何东西。
他只是，打开了自己的手机备忘录，在上面，缓缓地，打下了一行字。
【遗愿：如果我死了，请把我的股票账户，捐给国家。】
……
纽约的清晨，车流如织，咖啡馆里人声鼎沸。
世界，一如既往。
一辆黑色的轿车，像一柄沉默的手术刀，精准地，切开拥堵的交通，朝着soho区的方向，疾驰而去。
车里，陆寒闭着眼，靠在后座上。
他的耳麦里，是手术刀冰冷而平稳的电子音，实时播报着全球各地的“噪音”。
“报告：英国自然历史博物馆，古文字学家，伊丽莎白·温特，已确认安全。”
“……”
名单上剩下的七个人，暂时，都还活着。
但陆寒知道，这只是暴风雨前的宁静。
那个“东西”，在享受它的“点名”游戏。
车，停在了格林街421号。
这是一栋典型的soho区建筑，铸铁的雕花外立面，在晨光下，泛着一种工业时代的，冰冷的优雅。楼下是几家装修前卫的奢侈品店，橱窗里的模特，面无表情地，注视着街上的人来人往。
艺术，商业，历史，在这里，完美地交融。
也完美地，掩盖了楼上那个，正在腐烂的，秘密。
陆寒走进大楼，古老的电梯，发出嘎吱的声响，缓缓上升。
电梯厢里，只有他一个人。
狭小的空间里，他能清晰地听到自己的心跳。
他不是警察，也不是战士。
他只是一个，能看到未来几分钟k线图的，分析师。
可现在，他却要独自一人，去面对一个，连他赖以生存的“天赋”，都为之恐惧的，存在。
电梯门，开了。
顶层，只有一户。
一扇巨大的，画满了涂鸦的，工业风铁门。
门，虚掩着，留着一道，刚好可以容纳一个人通过的缝隙。
像一个，无声的邀请。
陆寒没有犹豫，推门而入。
一股浓烈的，混杂着松节油、丙烯颜料和陈旧灰尘的气味，扑面而来。
这是一个巨大的，仓库般的画室。
挑高的天花板，裸露的管道，巨大的落地窗。
阳光，从窗外毫无遮拦地，倾泻进来，在空气中，照出无数飞舞的尘埃。
画室里，堆满了画。
地上，墙上，架子上，到处都是。
各种尺寸的画布，各种风格的涂鸦，像一个疯子，光怪陆离的，梦境残片。
画室的最深处，背对着门口的方向，站着一个人。
一个老人。
他穿着一件沾满各色颜料的，破旧的白衬衫，身形枯槁，仿佛一阵风就能吹倒。
他正站在一幅，几乎有整面墙那么大的，巨型画布前。
他手里，拿着一把油画刮刀，正在画布上，疯狂地，涂抹着。
他没有回头，甚至，没有因为陆寒的闯入，而有丝毫的停顿。
陆寒的目光，越过老人的肩膀，落在了那幅巨大的画布上。
他的呼吸，在那一刻，停滞了。
漩涡。
一个，比他在照片上，在自己的想象中，看到的，任何一个漩涡，都更加庞大，更加混乱，更加……鲜活的，漩涡。
无数种颜色，在这里，以一种完全违背了色彩原理的方式，扭曲，碰撞，撕扯。
它像一个，正在坍缩的星系。
又像一个，通往未知维度的，伤口。
看着它，陆寒感觉自己的大脑，都开始被那些无序的色彩和线条，强行地，拉扯，扭曲。
他立刻移开目光，额角，渗出了一层细密的冷汗。
“你来了。”
克罗夫特终于停下了手里的动作。
他没有回头，只是用那把沾满颜料的刮刀，指了指画室角落里，一张同样破旧的沙发。
他的声音，苍老，沙哑，像一张被揉搓了无数次的砂纸。
陆寒走了过去，坐下。
他没有说话，只是看着这个老人的背影。
“他们都以为，‘观察者’在杀人。”克罗夫特自顾自地说着，像是在和空气交谈，“菲利普那个傻瓜，他想用数学去定义它。让-皮埃尔那个疯子，他想用哲学去解构它。”
老人转过身。
陆寒终于看清了他的脸。
那是一张，布满了深刻皱纹的脸，像干涸的河床。
但他的眼睛，却亮得吓人。
那不是智慧的光，也不是生命的光。
那是一种，燃烧着的，疯狂的，火焰。
“他们都错了。”克罗夫特咧开嘴，露出一口被烟草熏得焦黄的牙，“‘观察者’，从不杀人。”
“它只是，在说话。”
“说话？”
“对。”克罗夫特走到陆寒面前，那双燃烧的眼睛，死死地盯着他，“想象一下，你对一只蚂蚁，解释，什么是‘微积分’。它会怎么样？”
陆寒没有回答。
“它的世界里，只有前进，后退，左转，右转。它的整个认知，都建立在这个二维的平面上。”克罗夫特的声音，充满了狂热的激情，“当你把一个，超越了它所有认知维度的‘概念’，强行塞进它那可怜的小脑袋里时，它的逻辑，它的世界，就会，‘砰’的一声，碎掉。”
他做了一个爆炸的手势。
“菲利普的数学崩溃了。让-皮埃尔的哲学，把自己解构成了虚无。他们的‘系统’，被一个，更高级的‘系统’，格式化了。”
“至于那个血色的符号……”克罗夫特笑了，笑得像个恶作剧得逞的孩子，“那不是什么签名。那是，他们的脑子，在烧掉之前，吐出来的，最后一口，乱码。”
陆寒的心，沉到了谷底。
他终于明白了。
这不是谋杀。
这是一场，高维文明，对低维文明的，降维广播。
而人类最顶尖的大脑，成了，第一批，因为接收了无法理解的信号，而烧毁的，收音机。
“那你呢？”陆寒看着他，“你为什么还活着？”
“我？”克罗夫特脸上的笑容，更盛了，“因为，我不是收音机。”
他指了指自己的脑袋，又指了指那幅巨大的，正在吞噬光线的漩涡。
“我，是翻译家。”
“我的脑子，不像他们那样，被逻辑和理性，锁得死死的。我的脑子，本身，就是一团混沌。”
“我听不懂它在说什么。但是，我能，‘看’到它的声音。”
“我能把那无法被理解的‘声音’，翻译成，可以被看到的，‘颜色’。”
他张开双臂，像一个神父，在展示自己的神迹。
“这幅画，就是我的翻译。它最完整，最接近原文的一次，翻译。”
“它快完成了。”克罗夫特的声音，忽然，变得，轻柔，而诡异，像情人的耳语，“只剩下，最后一个，音符。”
“它说，它很满意。”
“它说，它要亲自来，为这首乐曲，画上，休止符。”
陆寒猛地站起身。
“它？它是谁？！”
克罗夫特看着他，那双燃烧着疯狂火焰的眼睛里，第一次，露出了一丝，怜悯。
“那个，三百年前，第一个，把耳朵贴在墙上，偷听神明低语的人。”
“那个，教会了我们所有人，如何‘倾听’的，老师。”
话音刚落。
克罗夫特眼里的火焰，瞬间，熄灭了。
他脸上的疯狂，他所有的表情，都在一秒钟之内，消失殆尽。
他的身体，像一尊被抽走了灵魂的木偶，直挺挺地，向后倒去，重重地，摔在地板上。
死了？
不，比死亡，更可怕。
他变成了一个，空无一物的，躯壳。
就在同一时刻。
“嗡——”
那幅巨大的，名为《漩涡》的画，陡然，发出一声，低沉的，仿佛来自地底深处的，共鸣。
画布中央，那个由无数种颜色构成的漩涡，开始，缓缓地，转动了起来。
它在，拉扯着画室里的光线，吞噬着周围的色彩。
它活了。
陆寒口袋里的手机，疯狂地，震动起来。
是手术刀发来的一条，最高优先级的警报。
没有文字。
只有一张，实时传输的，图片。
大楼门口的监控录像。
一个穿着考究的，黑色燕尾服的身影，刚刚，从一辆古董劳斯莱斯里，走了下来。
他抬起头，对着监控探头的方向，露出了一个，优雅而冰冷的，微笑。
那张脸，陆寒在无数的资料里，见过无数次。
那张，本该，属于一个死人的脸。