画室里，光线正在以一种肉眼可见的速度，变得粘稠。
那幅巨大的《漩涡》，活了。
它像一个初生的黑洞，贪婪地吞噬着从落地窗倾泻而入的阳光，将明亮的画室，拖入一种诡异的，昏黄的暮色。画布上那些狂乱的色彩，不再是静止的颜料，而是在缓缓流淌，旋转，发出一种频率极低，却能直接穿透耳膜，震动颅骨的嗡鸣。
陆寒的手机屏幕上，那个本该长眠于日内瓦的芬奇·雅努斯，正站在楼下，对着监控镜头，露出一个堪称完美的，属于胜利者的微笑。
一个死人，在对他微笑。
陆寒的呼吸，没有乱。
心跳，甚至在最初的冲击之后，诡异地平稳了下来。越是超出常理的局面，他的大脑就越是冷静，像一台被强行灌入液氮降温的超级计算机。
他没有去看地上那具已经失去灵魂的，名为克罗夫特的躯壳。也没有再去看那幅正在“进食”的，诡异的画。
他的目光，落在了那扇虚掩的，画满了涂鸦的铁门上。
脚步声。
不疾不徐，带着一种老派绅士独有的，用手杖敲击大理石地面的，优雅的节奏。
嗒。
嗒。
嗒。
每一下，都精准地，敲在陆寒的心跳之间。
“战争堡垒”里，钱明正死死地盯着主屏幕。屏幕被分割成两块，左边，是格林街421号大楼门口的实时监控，那个穿着黑色燕尾服的身影，已经消失在镜头里。右边，是代表着陆寒生命体征的曲线图，那条线平稳得像一条直线，可手术刀标注的“环境压力值”，却已经突破了有记录以来的所有阈值，飙升到了一个代表着“未知”的，血红色的区域。
“妈的……”钱明的声音干得像是要冒烟，“他上去了……那个鬼东西，他上去了！”
他猛地回头，对着指挥室里那群已经不敢喘气的精英们咆哮：“‘天谴’协议！都给我准备好！只要老板那边有任何不对劲，我不管什么他妈的指令！给我砸！把纳斯达克砸到退市！”
周全站在角落，面无表情地打开了瀚海资本的内部交易端，手指，悬停在“全部卖出”的指令上。
他没看钱明，只是看着屏幕上那条平稳得可怕的心率线。
他知道，那不是平静。
那是，风暴来临前，海面之下，最死寂的暗流。
画室的铁门，被一只戴着白色丝质手套的手，缓缓推开。
他看起来，好极了。比陆寒在任何资料里见过的，都要好。苍白的脸色恢复了健康的红润，眼角的皱纹似乎都被抚平了，那身剪裁完美的燕尾服，没有一丝褶皱。他甚至还换了一根新的手杖，乌木的杖身，顶端，是一个纯银打造的，双面雅努斯神头像。
他不像一个从坟墓里爬出来的死人。
他像一个，刚刚赴宴归来，准备欣赏自己藏品的，庄园主人。
“下午好，陆先生。”芬奇开口，声音温润，带着一丝笑意，仿佛他们不是生死仇敌，而是在某个慈善晚宴上偶遇的商业伙伴。“克罗夫特的画室，总是这么……有活力。”
他环顾四周，目光扫过地上那具枯槁的尸体，没有丝毫停留，最后，落在了那幅巨大的《漩涡》上。
他的眼神里，流露出的，是纯粹的，欣赏。
“你不该在这里。”陆寒开口，声音平静，像是在陈述一个事实。
“哦？”芬奇转过头，饶有兴致地看着他，“一个已经死去的人，不该出现在这里，是吗？”
他笑了，摇了摇头。
“陆先生，你搞错了一个概念。”根手指，“芬奇·雅努斯，确实已经死了。他的恐惧，他的不甘，他那可笑的，想要同归于尽的祭祀，都随着他最后一口气，烟消云散了。”
“我，”他用那根戴着白手套的手指，点了点自己的胸口，“只是一个路过的，借用了这件衣服的，读者。”
读者……
陆寒的瞳孔，微微收缩。
“克罗夫特是‘翻译家’，而你，”芬奇的目光，变得深邃，那里面，不再有任何属于人类的情感，只剩下一种，俯瞰众生的，冰冷的漠然，“你和他们都不同。”
“你不是‘听众’，也不是‘翻译家’。”
“你是一个，很有趣的，‘回声’。”
芬奇缓步，走向那幅正在吞噬光线的画。
“那个‘东西’，那个你们称之为‘观察者’的存在，它对菲利普的数学不感兴趣，也对让-皮埃尔的哲学感到厌烦。那些，都只是低维生物，在试图理解神明时，发出的，毫无意义的噪音。”
“但你，”他停在画前，伸出手，似乎能感受到那漩涡中传来的，无形的引力，“你的身上，有和它，同源的气息。”
“所以，它想听听，你的声音。”
话音未落，芬奇将他那只戴着白手套的手，缓缓地，按向了画布的中央。
没有惊天动地的巨响，也没有毁天灭地的爆炸。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！
在那只手，触碰到画布的一瞬间。
“嗡——”
整个世界，仿佛被按下了静音键。
画室里那低沉的嗡鸣，消失了。窗外，纽约市那永不停歇的车流声，人声，警笛声，也全都消失了。
绝对的，死寂。
紧接着，是光。
那幅画，不再吞噬光线。它变成了，唯一的光源。
画布中央的漩涡，猛地，向内塌缩，所有的色彩，所有的线条，所有的混沌，都在一瞬间，被压缩成了一个，比针尖还要细微的，点。
一个，纯粹的，漆黑的，点。
那个点，仿佛不是存在于画布上，而是，直接烙印在了这个空间的本身。它是一个洞，一个通往“无”的，伤口。
下一秒，那个黑点，猛地，爆开。
一道无声的，纯白色的光环，从黑点中扩散开来。
光环所过之处，时间，空间，物质，一切的概念，都在被，重置。
墙壁上，克罗夫特那些疯狂的涂鸦，像被一只无形的手，轻轻抹去，恢复成了斑驳的砖墙。地上，那些散落的画笔和颜料，化为最基本的粒子，消散在空气里。
甚至，连地上那具属于克罗夫特的尸体，也在这片白光中，无声地，分解，蒸发，没有留下任何痕迹。
仿佛，他从未存在过。
这间画室，正在被，格式化。
陆寒站在原地，他能感觉到，那道白色的光环，正朝他涌来。他没有躲，也无处可躲。
“神舟”的能量，在他的体内，以前所未有的速度，疯狂运转。但这一次，不是为了分析，不是为了预测。
而是为了，抵抗。
抵抗那股，要将他的存在，连同他对“存在”的认知，一并抹去的，绝对的“无”。
他的意识，像一叶在宇宙风暴中，随时都会倾覆的孤舟。
“战争堡垒”里，所有的屏幕，在一瞬间，全部，变成了刺眼的，雪白。
“警报！警报！目标地点出现无法解析的能量奇点！所有数据链，中断！中断！”手术刀的电子音，第一次，出现了破音。
“老板！”钱明疯了一样扑到控制台前，通红的眼睛死死地盯着那片雪白，“老板——！”
他身后的周全，闭上了眼睛，按下了那个“全部卖出”的，确认键。
……
白光，在距离陆寒不到一米的地方，停了下来。
像海啸，撞上了一座无形的，礁石。
画室里，以陆寒为中心，半径一米的圆形区域内，一切，都还是原来的样子。沙发，茶几，甚至空气中浮动的尘埃。
而在这个圆形之外，整个画室，已经变得，空无一物。
只有，四面空旷的墙壁，和正中央，那幅恢复了静止的，巨大的《漩涡》。
画，已经变了。
不再是狂乱的色彩，而是一片，深邃到，仿佛能将人的灵魂都吸进去的，纯粹的，黑暗。
而在那片黑暗的中央，只有一个，用最简洁，最优雅的笔触，画下的，白色的，休止符。
芬奇，或者说，那个“读者”，站在画前，缓缓收回了手。
他转过身，看着唯一没有被“格式化”的陆寒，那张属于芬奇的，英俊的脸上，露出了一个，近乎于满意的，微笑。
“你看，很简单。”
“一首乐曲，结束了。”
他迈开步，缓缓地，向陆寒走来。
“现在……”
他的声音，在空旷得只剩下回音的画室里，轻轻响起，像魔鬼的低语。
“该为你，谱写，新的乐章了。”