庆功宴其实很寒酸。就在主峰背风的一片空地上，拢了几堆篝火。火是湿柴混着干枝点的，噼啪作响，腾起带着松脂味的青烟。
吃食是缴获的日军罐头撬开了，倒进大锅，和着切碎的野菜、好不容易淘换来的几把小米一起熬煮的稠粥，再加上烤得焦黑、勉强能下咽的杂面饼子。就这，已经是战士们近一个月来吃得最“丰盛”的一顿了。
气氛却热烈得能点燃夜空。
篝火映着一张张年轻或不再年轻、但同样沾着硝烟灰土的脸。有人抱着崭新的三八式步枪，笨拙地擦拭着，嘴角咧到耳根。有人小心地抿着缴获的清酒，辣得直吐舌头，却舍不得多喝，宝贝似的藏进怀里。
更多的，是围坐在一起，用南腔北调，大声讲着白天的战斗，讲着牺牲的战友，讲着鬼子的狼狈。笑声很响，带着劫后余生的放肆，可笑着笑着，眼眶就红了，声音就哽咽了。
没有人劝，只是默默地，把碗里所剩不多的粥，往旁边空着的、摆着一顶破军帽或一双旧草鞋的位置，轻轻泼一点。
李星辰端着一碗几乎全是菜叶的粥，慢慢走着。他不时停下来，拍拍这个战士的肩膀，问问那个伤员的伤势，听几句带着浓重口音的、激动得语无伦次的汇报。
火光在他棱角分明的脸上跳跃，映亮了他眼中的血丝，也柔化了他平时冷峻的线条。左臂的绷带在动作间偶尔牵动，带来阵阵隐痛，他眉头都不皱一下。
“司令员，您也吃点！”一个缺了颗门牙的老兵，咧着嘴递过来半块烤得发黑的饼子，饼子上还抹了薄薄一层缴获的、带着怪味的果酱。
李星辰接过来，毫不嫌弃地咬了一大口，嚼得用力，然后端起碗，和那老兵碰了一下，仰头把稀薄的粥水灌进喉咙。粗糙的饼渣刮过食道，带着野菜的涩味和一丝若有若无的甜，是那果酱的味道。
他看着老兵满足而崇敬的眼神，心里某个地方，被轻轻撞了一下。这就是他的兵，刚刚还在鬼门关前打滚，现在为了一口带甜味的饼子，就能笑得像个孩子。
他没在篝火边停留太久。热闹是战士们的，他得保持清醒。身上的伤口需要换药，更重要的是，他得去看看那些重伤员，还有那些再也笑不出来的人。
从伤员们栖身的、弥漫着血腥和草药味的帐篷出来时，夜已经深了。篝火渐渐熄灭，只剩下暗红的余烬，在夜风里明明灭灭。
喧嚣退去，山野重新被寂静笼罩，只有巡夜战士刻意放轻的脚步声，和远处不知哪个帐篷里传来的、压抑的呻吟。
清凉的夜风一吹，身上那点疲惫和酒意散去不少。他下意识地走向指挥部所在的山洞，走到一半，脚步却顿住了。
旁边一顶相对独立、较小的帐篷里，还亮着灯。
昏黄的灯光，从帐篷的缝隙和门口挂着的、打满补丁的旧门帘边缘渗出来，在潮湿的泥地上投出一小片温暖的、不规则的亮斑。隐约有纸张翻动的沙沙声，还有炭笔划过纸面特有的、细微的嚓嚓声。
是赵晓曼。
李星辰想起来了，白天周文斌跟他提过一句，说赵晓曼带着宣传队的人，把战斗中的速写整理出来，想装订成册，还说要给他看。他当时只是点了点头，没太在意。没想到这姑娘这么晚还在忙。
他脚步顿了一下，转身，朝那顶亮着灯的帐篷走去。
帐篷很小，原本是堆放杂物的，现在被清理出来，临时做了宣传队的“工作室”。地方逼仄，除了两张用木板搭起的简易桌子和几把歪歪扭扭的凳子，几乎没什么空间。
桌子上、地上，散乱地堆放着各种纸张，有缴获的日军地图背面，有粗糙的草纸，甚至还有一些撕开的香烟盒。上面用炭笔、铅笔，画满了各式各样的图画。
赵晓曼背对着门口，坐在一张吱呀作响的凳子上，弯着腰，几乎整个人伏在桌面上。她没穿军装外套，只穿着那件洗得发白、沾满各色颜料的旧学生装，袖子挽到手肘，露出两截在灯光下白得晃眼的手臂。
一头原本柔顺的黑发，此刻有些凌乱地垂在颈边，用一根普通的铅笔随意绾着，几缕碎发被汗水黏在光洁的额角和细腻的脖颈上。
她正用一支削得很短的炭笔，在一块相对平整的木板上，小心翼翼地描画着什么。动作很轻，很专注，鼻尖几乎要碰到木板，长长的睫毛在眼睑下投出一小片扇形的阴影，随着她细微的动作轻轻颤动。
偶尔，她会停下来，侧着头，眯起眼，仔细端详刚刚画下的线条，然后用指尖沾一点旁边的炭粉，轻轻在画面上涂抹，调整着明暗。
她那专注的神情，仿佛周遭的一切，战争、硝烟、伤痛，都已离她远去，她的世界里，只剩下眼前这块木板，和笔下逐渐清晰的影像。
李星辰没有立刻出声，他静静地站在门帘旁，目光落在赵晓曼笔下的画上。
那不是战场速写。
画的似乎是傍晚时分，营地的一角。远处是黛青色的、连绵的远山剪影，近处是几顶低矮的帐篷，帐篷前，一个模糊的背影正在弯腰捡拾柴火。
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天空被晚霞染成了温暖的橘红色和金紫色，大片大片的云朵舒卷着，光线从云层缝隙里透出来，形成一道道光束，照亮了帐篷前一小片泥泞的地面，也照亮了地上几株在残雪中顽强冒出嫩芽的、不知名的小草。
画面很安静，甚至带着一种与周围环境格格不入的、田园诗般的宁静。笔触比那些战地素描要细腻得多，对光影的捕捉也精准得多，显然是花了心思的。
但真正让李星辰心头微动的，是画中透出的那股气息。一种在废墟和鲜血中，依然顽强存在着的、对平凡生活的渴望，对生命本身的温柔凝视。
“咳咳。”李星辰还是轻轻咳嗽了一声。
“呀！”赵晓曼像是受惊的小鹿，猛地一颤，手里的炭笔“啪嗒”掉在木板上，滚了几圈，在画面上留下一道歪斜的痕迹。她慌乱地转过身，看到门口站着的人影时，更是“腾”地一下站了起来，凳子腿在泥地上刮出刺耳的响声。
“司司令员！”她下意识地想把桌上散乱的画纸收起来，手忙脚乱中碰翻了装炭笔的破陶碗，炭笔和炭粉撒了一桌子，也沾了她一手一脸的黑灰。
她更窘了，脸颊瞬间飞起两片红云，一直蔓延到耳根，手足无措地站在那里，像个做错事被老师抓到的学生。
“这么晚还不休息？”李星辰走了进来，目光扫过桌上地上那些画。
除了那幅“营地晚照”，更多的还是那些充满力量和张力的战地素描：冲锋的战士，沉默的机枪，手术台前的侧影，黑鹰掠过长空的刹那粗糙的纸张，狂放的线条，却仿佛承载着千钧重量。
“我我把白天的速写整理一下，有些地方想再改改”赵晓曼低着头，声音细若蚊蚋，不敢看李星辰的眼睛，手背在身后，使劲蹭着衣角，想把上面的炭灰蹭掉。
“画得不错。”李星辰弯腰，从地上捡起几张散落的素描。一张是石头抱着炸药包冲向敌坦克的瞬间，人物脸上的决绝和肌肉的贲张，被炭笔寥寥几笔勾勒得淋漓尽致。
另一张，是几个战士围着缴获的机枪，兴奋地研究着，虽然只是背影，但那雀跃的情绪几乎要破纸而出。
赵晓曼悄悄抬起眼帘，飞快地瞥了李星辰一眼。他看得很认真，手指抚过画面上炭笔的痕迹，眉头微微蹙着，不是不满，更像是在仔细品读。
昏黄的灯光从他侧上方打下来，给他高挺的鼻梁和紧抿的唇线镀上了一层柔和的光晕，白天指挥若定、杀伐决断的冷硬气息似乎褪去了不少，此刻的他，看起来更像一个沉静的学者，或者，一个疲惫但依然锐利的男人。
她的心跳漏了一拍，赶紧又低下头，盯着自己沾满炭灰的鞋尖。
“特别是这幅，”李星辰拿起那张“营地晚照”，仔细看了看，“很安静，很有味道。和那些战地画，不一样。”
“我我就是随便画画。”赵晓曼的声音更小了，心里却因为他注意到画中的“安静”而泛起一丝细微的甜，“打仗太残酷了。画那些冲锋、流血，是应该的，要让人记住。
可有时候，我就想画点别的，画点还活着的东西，还好看的东西。比如那几棵草，我下午看到的，雪还没化干净呢，它就冒芽了”
她说着，渐渐忘了紧张，语气里带上了一点属于她这个年龄的女孩子特有的、对美好事物的向往和怜惜。
“草很好，”李星辰放下画，看向她，目光平静，“记住该记住的，也看到该看到的。你的画笔，不仅仅记录死亡和破坏，也能记录生命和希望。这很重要。”
赵晓曼怔住了，抬起头，撞进李星辰那双深潭般的眸子里。那里面没有她预想中的批评或不以为然，而是一种理解？甚至，是赞许？她鼻子忽然有点发酸。
在北平，在美专，老师们要么夸她有天赋，要么说她技巧不足，要么告诫她艺术要远离政治。从来没有人，用这样郑重而平和的语气告诉她，她画的“草”，和画的“冲锋”一样重要。
“我我能给您画张像吗？”话一出口，赵晓曼自己都吓了一跳，脸“唰”地一下红透了，恨不得咬掉自己的舌头。她在说什么啊！怎么能对司令员提这种要求！他那么忙，身上还有伤
李星辰也微微一愣，显然没想到她会突然提出这个。他看了一眼帐篷外沉沉的夜色，又看了一眼桌上凌乱的画具和女孩因为紧张而微微颤抖的、沾着炭灰的睫毛。
“就就一张速写，很快的！”赵晓曼见他没立刻拒绝，勇气不知从哪里冒了出来，语速飞快地解释，带着点破釜沉舟的意味，“不耽误您多少时间！我我觉得您刚才站在门口看画的样子，特别好，特别有神。
我想画下来。就当就当是给宣传队留个素材！以后说不定能用上！”
这理由找得蹩脚，但她的眼睛亮晶晶的，带着恳求，还有一丝她自己都没察觉的、近乎虔诚的渴望。那是对美的捕捉欲，是一个画者面对绝好“模特”时，难以抑制的冲动。
，！
沉默了几秒钟。帐篷里只有灯花偶尔爆开的轻微噼啪声，和两人清浅的呼吸。
“好。”李星辰点了点头，没多说，径直走到帐篷里光线相对较好、又不太挡路的一角，那里堆着几个空弹药箱。
他随手搬过一个，拂去上面的灰尘，坐了下来。坐姿很放松，但腰背依旧挺直，受伤的左臂自然地搭在膝盖上，右手垂在身侧。
他没有刻意摆出什么姿势，只是微微侧着脸，目光落在帐篷外那片被灯光晕染的、朦胧的夜色里，仿佛在思考，又仿佛只是单纯地休息。
就这个瞬间。疲惫，沉静，棱角在昏黄光线下显得柔和，但眉宇间那股历经血火淬炼的、岩石般的坚韧，却丝毫未减。这是一个褪去“司令员”光环，纯粹作为“李星辰”这个人的瞬间。
赵晓曼的心跳得飞快，手心里都是汗。她深吸一口气，强迫自己镇定下来，重新拿起一块相对干净的木板，又挑了一支削得比较尖的炭笔。
她没有立刻下笔，而是眯起眼睛，仔细地观察着光影在他脸上、身上投下的明暗交界线，观察着他眉骨的起伏，鼻梁的挺直，下巴的线条，还有那微微抿起的、显得有些严肃的唇。
然后，她动了。
炭笔落在木板上，发出极其轻微的、有节奏的嚓嚓声。起初有些滞涩，但很快变得流畅起来。她的手腕稳定，手指灵活，下笔果断而准确，不再有之前的慌乱。
她整个人进入了一种奇妙的状态，忘记了对方的身份，忘记了时间的流逝，甚至忘记了自己身在何处。她的全部心神，都凝聚在笔尖，凝聚在如何用最简洁有力的线条，捕捉住眼前这个人，这一刻的神韵。
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