雪下了一夜，未曾稍歇。
晨光熹微时，天地间仍是一片混沌的铅白。新朝的第一次常朝，便在紫宸殿——这座前朝正殿匆匆清扫出的、尚带着焦糊与血腥气的大殿里举行。琉璃瓦碎了多半，用草席和油布勉强遮着，寒风从缝隙钻进来，呜咽着在大殿高高的穹顶下回旋。铜炉里的炭火是新添的，烧得噼啪作响，却怎么也驱不散那股子从砖缝地底透出来的阴寒。
文武百官分列两旁。许多人官袍下还穿着昨日的旧衣，甚至甲胄未除，脸上带着疲惫、惊惶，以及一丝掩饰不住的、新朝肇始的亢奋。他们的靴底沾着未化的雪泥，在光洁的金砖地面上留下一个个湿漉漉的、凌乱的印子。内侍们低着头，脚步放得极轻，试图用布巾擦拭那些污迹，却只是徒劳地将它们晕开，拖拽出更长、更模糊的痕迹，如同某种不祥的谶纹。
风烈坐在那张宽大、冰冷、雕着崭新龙纹的御座上。衮服冕冠穿戴整齐，十二旒白玉珠串在苍白的面容前微微晃动，遮住了眼底的血丝，也隔开了他与殿下那些或敬畏、或窥探、或别有用心的目光。他坐得很直，背脊绷得如同拉满的弓弦，指节扣在鎏金扶手的龙头上，用力到发白。
“有本启奏，无本退朝。”
内侍尖细的嗓音在空旷的大殿里响起，带着回音。
短暂的静默。空气凝重得能拧出水来。
随即，浪潮般的奏对开始了。
户部尚书出列，捧着笏板的手在抖，声音也发飘：“启奏陛下，京畿仓廪……十室九空，前朝……伪朝为拒王师，焚毁大半存粮。城中百姓嗷嗷待哺，流民日增，恐生变乱。请旨，开、开何处粮仓赈济，或从何地调拨？”
风烈的嘴唇动了动。开仓？哪里的仓是满的？调拨？漕运断绝，道路崩坏，从何处调？这些问题，昨夜在那些被茶水污损的奏章上，他已看过无数遍。每一个字都像烧红的针，扎进眼睛里。他清了清干涩的喉咙，刚欲开口。
兵部侍郎已抢步上前，声若洪钟，压过了户部尚书的嗫嚅：“陛下！当务之急乃是剿抚四方！北境残敌未靖，南疆诸州观望，东海水寇闻风而动！各处军需告急，请速拨饷银、兵甲、车马！迟则生变！”
“变乱？”又一个御史颤巍巍出列，花白的胡子气得直翘，“兵祸连结，民生凋敝，才是大乱之根！当务之急是罢兵戈，施仁政，与民休息！陛下初登大宝，当以宽仁示天下！”
“宽仁？笑话！乱臣贼子，何仁可施？当以雷霆手段，震慑不臣！”
“国库空虚，百姓困顿，雷霆手段？莫非又要加赋加征，重蹈前朝覆辙？”
“尔等腐儒，误国误民！”
“武夫跋扈，国无宁日！”
争执骤起。起初还守着朝堂礼仪，引经据典，很快便成了面红耳赤的争吵。旧朝的派系，地域的隔阂，新政见的分歧，以及最根本的——资源匮乏带来的生存焦虑，在这空旷寒冷的大殿里轰然爆发。声音越来越高，越来越杂，混着殿外呼啸的风雪声，敲打着每个人的耳膜。
风烈坐在御座上，看着下面一张张或激动、或愤怒、或惶急、或冷漠的脸。那些声音钻进他耳朵里，却好像隔着一层厚厚的琉璃。他看到他们的嘴巴在开合，唾沫星子在穿过破瓦缝隙的惨淡天光中飞舞，看到他们官袍上未洗净的血点，看到他们眼底深藏的算计与恐惧。
冷。
不是殿外风雪的那种冷。是另一种冷，从御座冰冷的金漆龙纹上渗出来，从脚下被无数人踩踏、留下污浊雪泥的金砖地里透上来，从这空旷大殿每一个角落弥漫开，钻进他的骨髓，冻结他的血液。那顶沉重的冕冠，仿佛不是戴在头上，而是直接压在了天灵盖上，压得他太阳穴突突地跳，眼前一阵阵发黑。
他该说话。他是皇帝。他该决断，该呵斥，该平衡，该拿出一个“陛下”的样子来。
可他张开嘴，却发现喉咙紧得发不出像样的声音。指尖扣着龙头，冰冷的触感让他稍微清醒。他用力，再用力，指甲几乎要劈裂。
“够了。”
声音不高，甚至有些沙哑。但奇异地，穿透了那些嘈杂。
争吵声戛然而止。所有人都停了下来，望向御座。目光复杂。
风烈迎着那些目光，缓缓地，一字一句地，从牙缝里挤出话来，每个字都像冰碴：
“赈济之事，着户部、工部，会同京兆尹，午时前递条陈上来。剿抚方略，兵部、枢密院，明日早朝再议。退朝。”
没有具体的指令，没有明确的倾向，只有疲于奔命般的时限。但这已经是皇帝的金口玉言。
百官静了一瞬，随即，山呼：“陛下圣明——！”
圣明？风烈扯了扯嘴角，一个极淡的、近乎嘲讽的弧度，被垂落的冕旒完美掩去。
退朝了。玄黑的帝王仪仗，沉默地穿过尚未清扫完毕的宫道。积雪被践踏成肮脏的泥泞，混合着前日战火留下的黑灰，在晨曦中呈现出一种令人作呕的色泽。风烈坐在轿辇上，背脊挺得笔直，目光掠过两侧匆匆跪倒的太监宫女，掠过残破的宫墙，掠过远处天际依旧阴沉、仿佛随时会压下更多雪片的层云。
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他没有回暂居的寝殿，而是去了御书房——一间同样匆忙收拾出来的、从前朝某位大学士的值房改造成的屋子。书架上空空荡荡，只有几本仓促寻来的典籍。巨大的书案上，奏章已堆起半尺高，墨迹犹新，都是连夜递上来的。
他挥退了所有人，只留下一个在角落几乎要缩成一团的小太监伺候笔墨。
关上门，殿内更冷了。炭火似乎永远不够旺。他脱下沉重的冕冠，随手搁在案头，发出“咚”的一声闷响。然后坐下，抽出一本奏章。
是弹劾。弹劾一位昨日“劝进”最积极、今日朝堂上争吵声最大的将领，说他部下在攻破皇城时抢掠宫眷，罪当问斩。证据？语焉不详。动机？不言自明。
又一本。是某地“祥瑞”，说是雪停之后，枯木逢春，开了满树琼花，乃新朝鼎盛、天子圣德之兆。字迹谄媚，令人齿冷。
再一本。是请求追封、抚恤阵亡将士的名单，长长的，密密麻麻的人名，后面跟着籍贯、官职。许多名字很陌生，有些甚至只是“军卒甲”、“队正乙”。他们的血，融在了龙首原的雪泥里。
风烈提起朱笔。笔尖蘸饱了墨，鲜红如血。悬在奏章上方，却迟迟落不下去。该批“准”？“议”？“驳”？还是“留中”？
每一个字，都可能决定很多人的生死，很多事的走向。可他知道什么？他知道京畿粮仓真的空了，知道四方军阀各怀鬼胎，知道这朝堂上跪着的人里，至少有一半，昨天或许还在为旧主筹划如何将他碎尸万段。他知道的，和不知道的，交织成一张巨大的、冰冷的网，将他裹在中央，越收越紧。
“冷……” 他无意识地低喃了一声，呵出一团白气。
笔尖一颤，一滴硕大的朱砂墨滴落在请求抚恤的名单上，恰好晕开在一个名字上，将那墨迹未干的名字染得一片猩红，触目惊心。
他怔怔地看着那团刺目的红，看着那被“血”淹没的名字。忽然觉得那红色蠕动起来，蔓延开来，变成龙首原上斩龙台前冻硬的血冰，变成昨夜废墟雪地上跪出的湿痕，变成此刻殿外泥泞中污浊的雪泥……
胃里一阵翻滚。他猛地扔下笔，朱笔在奏章上翻滚，拖出一道长长的、歪斜的红痕，如同溃烂的伤口。
“陛下？”角落的小太监吓得一哆嗦。
风烈没有理会。他撑着书案边缘，慢慢站起身，走到窗边。窗户纸是新糊的，薄而透光，映出外面一片混沌的白。他伸出手指，用指尖，轻轻点在那冰冷的窗纸上。
“吱呀——”
极轻微的一声。不是窗扉，是门外廊下，一个老太监正领着两个小内侍，用木锹和扫帚，吃力地清理着台阶上厚厚的积雪。木锹刮过石阶，发出单调而刺耳的摩擦声。
雪被铲起，堆到一旁，露出下面被掩盖的、颜色更深、更脏的旧雪和泥泞。新鲜的雪落下来，很快又覆上一层薄白，但已无法完全遮盖下面的污迹。
风烈隔着窗纸，静静地看着。看着那不断被清扫，又不断被新雪覆盖，却始终无法彻底干净的石阶。
看着那一道道被木锹和脚印，反复刻画、又反复模糊的凌乱痕迹。
雪泥鸿爪。
他忽然想起很久以前，在另一个地方，另一个仿佛隔世的时节，有人曾握着他的手，在温暖的室内，于铺开的宣纸上，写下这四个字。那人的手指干燥稳定，声音平和悠远，讲解着诗句里的意境与无常。
“人生到处知何似，应似飞鸿踏雪泥。泥上偶然留指爪，鸿飞那复计东西……”
当时的阳光很好，墨香混着淡淡的檀香。他懵懂地听着，觉得那意境有些苍凉，却又辽阔。
如今……
如今，他就是那只鸿吗？在这冰冷的、无边无际的雪原上挣扎扑腾，留下深深浅浅、污浊不堪的爪印？而那随时会覆盖下来的新雪，是时间，是命运，还是……别的什么？
不。他不是飞鸿。
他是被困在这雪泥潭中，羽翼尽湿，举步维艰的囚鸟。每一次振翅，都甩不掉更多的泥泞与严寒。
指尖传来的冰冷，顺着血脉，一路蔓延到心脏。
他收回手，转过身。御书房内，炭火偶尔“噼啪”一声，映着他没有表情的脸。书案上，那摊开的奏章，朱笔拖出的红痕未干，旁边，是那顶象征着无上权柄、也重若千钧的十二旒冕冠。
他走回去，没有再看窗外那些徒劳的清扫。也没有再看奏章上那被污损的名字和刺目的朱批。
只是缓缓地，重新坐回那张宽大冰冷的御座里，背脊，依旧挺得笔直。目光落在虚空，看着光线中飞舞的、细微的尘埃。
殿外，木锹刮过石阶的声音，单调地重复着。
吱呀——吱呀——
像是这座崭新而又古老的宫殿，在风雪中，发出的、沉重而疲惫的叹息。